Blut von meinem Blut

Ein alter Mann mit einer schwarzenBaskenmütze und einem fest zugeknöpften dunkelblauen Regenmantel schienzumindest einen der Gründe meiner Verwirrung zu erraten, erbarmte sich und wiesmir den Weg zum so genannten neuen Rathaus, das aber, wie er mir versicherte,auch schon mindestens zwanzig Jahre alt war. Ich bedankte mich und folgteseiner Wegbeschreibung bis zum nächsten Pub. Das Anchor lag versteckt in einer Seitenstraße und war keinOrt, an dem man etwas zu essen bekommen hätte, nicht einmal ein Sandwich. DerBarmann sah mir nicht in die Augen, und die erschöpften Männer, die stumm überihren Pints hockten, warfen mir nur einen kurzenBlick zu und schauten gleich wieder weg. Ich bestellte einen doppelten Jameson, gab etwas Wasser dazu und leerte ihn in drei, vierSchlucken. Ich lauschte dem Rascheln von Zeitungen, dem Ticken einer alten Uhr.Als ich wieder nach draußen kam, zitterten meine Hände nicht mehr.

Ich hatte eine Verabredung mit Rory Dagg, dem Bauleiter, der beiDawson Construction für die Rathausrenovierung zuständig war, aber bis dahinblieb noch ein bisschen Zeit. Ich ging in einen Laden an der Hauptstraße,kaufte mir ein Handy und ließ die Karte aufladen. Dann rief ich Linda, den BootsmannColm und Tommy Owens an, um ihnen meine Nummerdurchzugeben. Anschließend ging ich zur Seafront Plaza und kaufte mir in einem der Straßencafes einen Ba­gel mit Roastbeef und Meerrettich. Ich setzte mich zuzwei jungen Chinesinnen an einen Aluminiumtisch und spülte das Essen mit einerFlasche Revolution Red Ale der Dublin Brewing Companyherunter. Die Sonne schien, und überall wimmelte es von Leuten: Büroangestelltebei einer schnel­len Mittagspause, junge Mütter mit Kinderwagen, die sich dieZeit bei Milchkaffee und Eistee vertrieben,Touristen, die über Landkarten brüteten oder Postkarten schrieben. Selt­samerweisefühlte ich mich in dieser Umgebung richtig hei­misch. Dann wurde mir klar,warum: Die ganze Szene er­innerte mich viel mehr an Santa Monica, das westlicheL. A. und Kalifornien als an das Irland, das ich hinter mir gelassen hatte.Richtig irisch erschien mir nur das Pärchen, das gera­de mit einem Baby imKinderwagen und einem Kleinkind an der Hand vorbeischlurfte. Beide waren Anfangzwanzig. Der Junge hatte das graue Gesicht und die Wangenknochen eines Junkiesund benutzte den ganzen Arm zum Rauchen, als wäre die Zigarette eine Hantel.Die junge Frau hatte kupferrot gefärbtes Haar und kniff die Augen zusammen, umdem Qualm der Zigarette, die ihr im Mundwinkel hing, zu entgehen. Das Babyschrie, das Kleinkind knatschte, und der Typ brüllteVariationen zum Thema «Scheiße, Mann, er war nicht da!» in sein Handy. DasMädchen hielt den Kopf gesenkt und versuchte, das inzwischen ebenfallsbrüllende Kleinkind zu beruhigen, und während sie sich fluchend und schimpfendzwischen all den wohlhabenden, großstädtisch wirkenden Menschenhindurchschlängelten, mit anderen Kin­derwagen kollidierten und gegen dieTische stießen, dachte ich mir, dass mich das nun wirklich nicht an Kaliforniener­innerte. Dort hätten ein paar Sicherheitskräfte dafür gesorgt, dass Leute,die Geld ausgeben konnten, nicht mit dem An­blick von Leuten behelligt wurden,die keines hatten. Ich war mir nicht mehr sicher, was besser war: solche Leutenie zu Gesicht zu bekommen oder sie doch zu sehen und so zu tun, als wären sienicht da.

Ich saß an meinem Tisch und sah mirdie beiden Fotos an, die ich bei mir hatte. Linda hatte mir ein Bild von Peter Dawsongegeben. Sein Gesicht wirkte aufgeschwemmt und glänzte, die tief liegendenblauen Augen waren gerötet, auf den Wangen sah man rote Flecken, und diefeuchten Lippen waren zu einer Art sorgenvollem Schmollen gespitzt. Trotz dervielen Spuren, die der Alkohol hinterlassen hatte, sah er im Grunde aus wie einerschrockener kleiner Junge, der die Kontrolle über sein Leben verloren hatteund nicht wusste, wie er sie zurückbekommen sollte.

Das Fotofragment, das ich auf PetersBoot gefunden hat­te, stammte wohl aus einem der leeren «Familien»-Ordner. MeinVater und John Dawson sahen jung darauf aus, schlank und unbeschwert, ihreAugen strahlten, sie hatten ihre Pints mit Stout erhoben und die Münder zum Singen oder Jubeln geöffnet.Ich betrachtete das Foto, ging die Jahre durch und versuchte mich zu erinnern,wann die Augen meines Vaters jemals so gestrahlt hatten. Mir fiel nichts ein.

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© Rowohlt Verlag

Übersetzung: Tanja Handels