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Bullshit Nights

Die Geschichte mit meinem Vater. Ausgezeichnet mit dem PEN / Martha Albrand Award 2005
Autor: Nick Flynn

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Bullshit Nights, Nick Flynn
 
Tiefer kann man kaum stürzen: Der großmäulige Vater, der sich gerne als Schriftsteller und Politikerfreund ausgibt, trinkt sich in Wahrheit über die Jahre runter: erst Autohändler, dann Taxifahrer, landet er schließlich im Obdachlosenasyl. Der Sohn, auch...
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Produktdetails
Produktinformationen zu „Bullshit Nights “
Tiefer kann man kaum stürzen: Der großmäulige Vater, der sich gerne als Schriftsteller und Politikerfreund ausgibt, trinkt sich in Wahrheit über die Jahre runter: erst Autohändler, dann Taxifahrer, landet er schließlich im Obdachlosenasyl. Der Sohn, auch nicht gerade ein Ausbund an solidem Lebenswandel, versieht in ebendiesem Asyl, einer Arche Noah für alle die, die im Alkohol zu ertrinken drohen, seinen Dienst - und muss den Niedergang des Vaters aus nächster Nähe mit erleben, während er selbst in den Strudeln des Lebensalltags zu versinken droht.

Nick Flynn ist dieser Sohn: Ohne Selbstmitleid und in verstörender Aufrichtigkeit erzählt er die Geschichte mit seinem Vater, eine Geschichte, die voller Hoffnung und voller Zukunft ist. Wer etwas erfahren will über die Zwischentöne des Lebens, die den Raum füllen, der auf der einen Seite vom Gelingen, auf der anderen vom Scheitern begrenzt ist, wird dieses Buch lesen.

Klappentext zu „Bullshit Nights “
Tiefer kann man kaum stürzen: Der großmäulige Vater, der sich gerne als Schriftsteller und Politikerfreund ausgibt, trinkt sich in Wahrheit über die Jahre runter: erst Autohändler, dann Taxifahrer, landet er schließlich im Obdachlosenasyl. Der Sohn, auch nicht gerade ein Ausbund an solidem Lebenswandel, versieht in ebendiesem Asyl, einer Arche Noah für all die, die im Alkohol zu ertrinken drohen, seinen Dienst - und muss den Niedergang des Vaters aus nächster Nähe miterleben, während er selbst in den Strudeln des Lebensalltags zu versinken droht.

Nick Flynn ist dieser Sohn: Ohne Selbstmitleid und in verstörender Aufrichtigkeit erzählt er die Geschichte mit seinem Vater, eine Geschichte, die voller Hoffnung und voller Zukunft ist. Wer etwas erfahren will über die Zwischentöne des Lebens, die den Raum füllen, der auf der einen Seite vom Gelingen, auf der anderen vom Scheitern begrenzt ist, wird dieses Buch lesen.
Lese-Probe zu „Bullshit Nights “
Bullshit Nights von Nick Flynn

LESEPROBE

Geldautomat

(1989)Bitte, flüstert die Frauenstimme, womit kann ich die­nen? Als sie ertönt,leuchtet der Bildschirm auf. Ein Raum, den man betritt, Zahlen, die man drückt,der Raum beheizt, fast steril. Das Telefon neben dem Bildschirm klingelt nie,als wäre es ein Spielzeug, eine Attrappe. Mein Vater nimmt in der Nacht denHörer ab, spricht rein, fragt: Wo ist das Geld?, fragt: Warum kann ich nichtschlafen?, fragt: Wer hat mich drau­ßen gelassen? Wenn er abhebt, klingeltauf einem Schreib­tisch das Telefon, der Schreibtisch steht irgendwo in Texas,irgendwer müsste dort sitzen, aber es ist niemand da, nicht nachts. Währendmein Vater zu sprechen versucht, spricht ein Anrufbeantworter, der hört nichtzu, sondern spricht bloß, der Bildschirm spiegelt verschwommen das Gesichtmeines Vaters.

Jede Kartemit Magnetstreifen verschafft dir Zutritt, die Leute von der Straße wissen dasoder lernen es schnell. In diesem Raum wird es nie dunkel, die Lichter summenin oh­renbetäubendem Weiß. Mein Vater steht am Pult und fülltEinzahlungsscheine aus -fünfhundert aufs Sparbuch, fünfundzwanzigtausend aufs Konto, alles inbar -, steckt die Scheine in einen Umschlag und wirft ihn in den Müll. ImVorbeifah­ren wirkt er wie eine Schaufensterdekoration, ein Diorama - Mann,Ende zwanzigstes Jahrhundert, der so tut, als würde er Geld einzahlen -,arrangiert vom Obdachlosenmuseum. Die meis­ten Leute, die reingehen, um Geldabzuheben, sehen meinen

Vater nicht mal an, beachten ihn nicht weiter. Gutgekleidet, sauber, sein langes, grau meliertes Haar aus der Stirn gestri­chen -jemand wie sie, der nach Mitternacht Geld abhebt, unterwegs zu einem Nachtclub,einem späten Abendessen, einer Frau, die im Auto wartet, in dem Auto da, amBordstein, wo der Motor läuft und die Heizungsluft auf ihre Beine weht, währendsie Radio hört - A Little Honey in My Pot oder Baby It's ColdOutside. Skid

... mehr
liegt zusammengerollt unter dem Pult - halb bewusstlosoder  k. o., schwer zu sagen, seinGhettoblas­ter voll aufgedreht, er drückt ihn fest an die Brust wie einschreiendes Kind. Mein Vater summt. Die Lichter summen. Das Paar amGeldautomaten küsst sich, der Automat spuckt einen kleinen Stapel Scheine aus,mein Vater beugt sich über seinen Einzahlungsschein, sechshundertsiebzigtausendin bar, steckt ihn in einen Umschlag und klebt den Umschlag zu. Das Paar stehtan der Tür und küsst sich immer noch, als wüssten die beiden keinen besserenOrt, als wäre hier das ro­mantischste Fleckchen der ganzen Stadt.

Nach Mitternacht, wenn das letzte Dunkin' Donuts ge­schlossenhat, finden auch andere den Weg zum Geldauto­maten. Sie rütteln an derMagnettür, um meinen Vater auf sich aufmerksam zu machen, aber wenn er sienicht kennt, stellt er sich schlafend oder tut so, als wäre er in seine Geld­geschäftevertieft. Nach Mitternacht ist es schwer, eine offe­ne Eingangshalle zu finden,ein Plätzchen im Trockenen, für manchen ist es schon schwer, irgendwo eineMagnetkarte abzustauben. Mein Vater kennt Knopfaugen-Bill, auch er ein harmloserSpinner, und öffnet die Tür. Knopfauge redet aus dem Mundwinkel und blickt überdie Schulter meines Vaters, um zu sehen, was da kommt. Er hat Angst, dass erbeobach­

tet wird, und in diesem Raum, wer kann da schon sagen, dassdem nicht so ist? Hinter dieser Wand dreht jemand einen verdammten Film übersein Leben.

Alice, die neben dem Müll kauert, schwört, dass nachts Leutereinkommen, die ihr ihre Initialen in die Haut ritzen. Vorwurfsvoll zeigt sieBill ihre Handfläche und fragt: Wer ist «j. L.»? Die Schrammen auf ihrerHand sehen aus wie die Buchstaben «j» und «L», das stimmt. Bill sieht meinenVater verschwörerisch an. Alice starrt zornig zu Bill rüber. Und wel­cherBill bist du heute Nacht? Der in der grauen Hose oder der, der sich gesternNacht reingeschlichen und mich gebrandmarkt hat? Als mein Vater seineEinzahlung erledigt hat, rollt er sich auf dem Fliesenboden zusammen und drehtdas Gesicht zur Fußleis­te, unters Fenster geduckt, damit ihn die angeblichenPolizis­ten mit den falschen Sheriffsternen auf ihren kleinen Jeeps nicht sehenkönnen. Außerhalb ihres Sichtfelds zu bleiben kann zehn Minuten zusätzlichenSchlaf bedeuten.

In Boston schließen die Bars um eins. Die nächste Welle vonNachtschwärmern, geselliger als ihre Vorgänger, schläfrig und auf dem Heimweg,drängt herein. Manchmal machen diese Leute Stress, manchmal schnippen sie direin paar Dol­lar hin. Sind sie angetrunken, fangen sie manchmal ein Ge­sprächmit dir an, setzen sich neben dich auf den Boden, bie­ten dir was zu trinken an,fragen nach deinem Namen. Du siehst ganz normal aus, wie bist du denn hiergelandet?

Wo?, fragt mein Vater.

© marebuchverlag

Übersetzung: Thomas Gunkel

... weniger
Autoren-Porträt von Nick Flynn
Nick Flynn, geb. 1960, hat als 'field poet' am viel beachteten Dokumentarfilm 'Darwin's Nightmare' mitgewirkt. Texte von ihm erschienen u.a. im New Yorker, in der Paris Review und der New York Times Book Review. Nick Flynn lehrt ein Semester im Jahr an der University of Houston und ist die restliche Zeit auf Reisen.Thomas Gunkel, geb 1956 in Treysa, Erzieher, studierte Germanistik und Geographie und ist als Übersetzer tätig.
Bibliographische Angaben
  • Autor: Nick Flynn
  • 2005, 3. Aufl., 337 Seiten, Maße: 21 cm, Gebunden, Deutsch
  • Übersetzung: Gunkel, Thomas
  • Verlag: mareverlag
  • ISBN-10: 393638441X
  • ISBN-13: 9783936384413
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