Caracol Beach

den Job auf, weil er eine Fischallergie bekam, doch war der Soldat den Haitianern auf ewig dankbar dafür, daß sie ihm in den schweren Zeiten seines Kreuzwegs zu essen und ein Dach über dem Kopf gegeben hatten."Was trinkst du heute, Leutnant?""Das gleiche Rattengift wie immer. Wie geht's Brigitte?""Geht so, die wird hundert Jahre alt.""Das war vielleicht ein Guß heute, was Zack!"Der Soldat verschanzte sich neben der Registrierkasse. Er trank nie mehr als ein Bier. Als er in Lissabon im Irrenhaus gewesen war, hatte man ihm Tabletten verschrieben, um seine Nerven k.o. zu schlagen, und er hielt sich streng an diese ärztliche Vorschrift. Andere Ratschläge mochte er in den Wind schlagen, wie den, alle sechs Monate in eine psychiatrische Klinik zu gehen und sich einer neurologischen Untersuchung zu unterziehen, doch seine Tabletten nahm er immer, auch in den schlimmsten Krisenzeiten, wenn der Bengaltiger von seiner Wolkenwiese auf den Schrottplatz heruntergesegelt kam. Im "Bastillec" fühlte er sich wohl, weil sich in diesem Affenstall niemand von einem unheilbar Irren stören ließ. Er rückte sich die Pistole am Gürtel zurecht und zündete sich eine Camel an. Das Nikotin beruhigte das Kitzeln seines Zahnfleisches. "Die Musik ist abscheulich", dachte er.Die Musik war abscheulich. Texmex-Musik konnte ihn wahnsinnig machen, und der Hundesohn von einem Cowboy mit seinem Halloween-Kürbiskopf hörte nicht auf, immer neue Platten mit dieser Musik an der Musikbox zu wählen, um damit und mit Gin-Drinks einen schlanken, blondgefärbten Transvestiten anzumachen, der im Lokal umherflatterte wie ein Schmetterling in einem Mondkrater. Im Aufzug des zarten Schmetterlings gab es ein beunruhigendes Detail. Dies waren nicht die roten Stiefel mit den schmalen Absätzen, die die sorgfältig enthaarten Beine noch besser zur Geltung brachten, noch der lederne Minirock, der die Beine bis kurz unterhalb der Hoden hochzog; viel weniger noch der platinfarbene Gürtel, der die Taille einschnürte, noch die Satinbluse mit dem Rückendekollete, noch die Wattekissen, die die Brüste schwellen ließen, noch die glitzernden Ohrringe, und auch nicht die falschen Wimpern, die so übertrieben lang waren, das sie schon als Teil der Verkleidung bezeichnet werden konnten. Das Gewagteste an ihm war ein unschuldiges, unpassendes, beinahe unzeitgemäßes Stück: eine breite Schleife, die sein Haar zusammenhielt wie bei einer Klosterschülerin. Eine blau-weiß-rote Schleife. Eine Provokation. Der Soldat meinte, bei dem Transvestiten eine Abneigung gegenüber dem Dicken aus dem Ford zu bemerken. Der Schmetterling wußte nicht, wo er seine Hände lassen sollte, immerzu rieb er sie gegeneinander. Er nahm sich die Schleife ab und steckte sie wieder auf, eine unnötige Handlung, die seine wachsende Nervosität verriet. Etwas störte ihn an dem Texaner. Vielleicht die obszöne Art, wie er ihm mit spitzem Mund Küsse zuwarf, oder die vulgäre Weise, sich dauernd grundlos an den Hosenschlitz zu fassen. Auf jeden Fall brachte das für den Schwulen mit der Haarschleife langsam das Faß zum Überlaufen, und das lag nicht am Gin."Du Schwein", sagte der Schmetterling und hängte die Schleife an eine Stuhllehne. "Mach's doch mit deiner Großmutter. ""Ah, ziert sich wohl ein bißchen, die Kleine", meinte der Texaner. Der Soldat schluckte seinen Speichel hinunter und erwog, die Situation für sich zu nutzen: den Cowboy zum Mörder zu machen. Dieser Hundesohn konnte ein guter Kandidat sein. Er mußte einen Zwischenfall provozieren. Ihm einen Grund geben. Ihn in den Krieg ziehen, zur Mobilmachung zwingen. Ihn auf kleiner Flamme weichkochen. Ihm vielleicht den Transvestiten ausspannen. Ihm schlicht und einfach den Abend zur Hölle machen, bis er ihn aus Selbstverteidigung umbrachte. Dann käme der Texaner sicher bald wieder auf freien Fuß. Nicht einmal der schlechteste Pflichtanwalt konnte einen so leichten Fall verlieren. Zun zun zun, zun zundambae, hübsches Vögelchen der Morgenröte!Verdammt noch mal, ich krieg' das Lied nicht mehr aus dem Kopf! Zum Teufel mit dem hübschen Vögelchen!Der schlanke, zarte Schmetterling tanzte überaus sinnlich mitten auf der Tanzfläche. Sein schlangengleicher Körper brach sich in den Lichtsplittern, die die winzigen Spiegel der Kugel über der Tanzfläche ausstrahlten. Die Mähne wogte in der Luft. Die Tanzbewegungen paßten nicht zur Musik, sondern folgten einer inneren Melodie, in perfekter Harmonie mit dem Lied des Vögelchens der Morgenröte, das der tätowierte Irre nicht mehr aus seinem Kopf vertreiben konnte. Zun zun zun, zun zundambae hübsches Vögelchen der Morgenröte! Der Transvestit begann sanft die Arme zu bewegen und beschleunigte gleichzeitig seine Tanzschritte, bis er plötzlich die Tanzfläche verließ, die Haarschleife von der Stuhllehne nahm, sich den Haarschweif über die Schulter warf, an die Theke trat und Zack um ein Glas Milch bat.