Caspar

Sie gingen langsam, alle drei, setzten einen Fuß vor den andern, den vierten Tag ohne Pause. Schweigen. Sommerhitze. Caspar wusste nicht, warum keiner was sagte. Er hatte einen Stecken gefunden, schwang ihn als Wanderstab, schlug die Farnwedel am Wegrand. Grüne Blattfetzen flogen durch die Luft. Er blieb stehen und haute die Wedel um, als wären sie Soldaten auf dem Schlachtfeld. Sie fielen hin und regten sich nicht mehr. Die Mutter rief nach ihm, doch er warf sich in die Lücke, die er ins Grün gehauen hatte, und spähte zwischen den Stengeln hindurch. Der Sauer ging einfach weiter. Hoch trug er den Kopf und warf die fatzengeraden Beine nach vorn. Seine blonden Locken unter dem Dreispitz wippten in der Mittagssonne, die Strumpfsocken waren ordentlich unter den Bünden der Hosenbeine festgezurrt und sahen aus der Entfernung fast weiß aus. Jetzt blieb der Stiefvater stehen, doch er blickte nicht zurück. Er stand still, atmete tief und sah die Straße hinab. Er schaute in die Richtung, in die er schnell gehen wollte. Er schaute und rührte sich nicht. Nur sein Rücken bewegte sich. Paula stand zwischen ihnen beiden und sah von einem zum andern. Caspar hielt den Atem an. Dann kam seine Mutter zu ihm und ließ sich neben ihn fallen. Der Junge atmete aus. Paula seufzte und warf die Arme über den Kopf. Dunkle Flecken hatten sich unter ihren Achseln ausgebreitet. Sie roch nach Herbstregen und Pilzen, obwohl jetzt Sommer war und die Sonne brannte. Sie waren auf der Reise, und Caspar wusste nicht, wohin noch warum.
"Ah." Schnell hob und senkte sich ihre Brust, während sie die Schuhe von sich warf, die Röcke über die Knie zog, sich damit Luft zufächelte und die Augen schloss. Eine schwarze Strähne klebte an ihrer Wange, ein Lächeln huschte vom Mundwinkel zu den Wimpern, sie schürzte die Lippen. Aus der Tiefe ihrer Röcke zauberte sie einen Frühapfel hervor, biss hinein, dass der Saft spritzte, biss ein Stück heraus und gab es Caspar. Sie kauten.
"Frau, steh auf, wir müssen weiter."

Beate Rothmaier, geboren 1962 in Ellwangen/Jagst, studierte in München und Tübingen Germanistik und Romanistik, unterrichtete Deutsch an einem Lycée in Frankreich, arbeitete für verschiedene Verlage und als Texterin in einer Werbeagentur. Heute lebt sie als Autorin in Zürich.

"In Beate Rothmaiers Roman zeigt sich ein so eigenwilliges wie souveränes erzählerisches Ingenium. Ihr poetischer Realismus nach Art Conrad Ferdinand Meyers bedient sich eines kunstvoll archaisierenden Idioms und geht doch wundersam zu Herzen." Friedmar Apel, Frankfurter Allgemeine Zeitung, 24.09.05
"Beate Rothmaier ist das kleine Wunder gelungen, ein intelligentes, gekonnt inszeniertes und stilistisch eigenständiges Buch zu machen." Verena Mayer, Süddeutsche Zeitung, 03.08.06
"Immer wieder schaltet Rothmaier Serien von Sinneswahrnehmungen in den Text ein, die den Leser durch die Präzision der Wortwahl und des dem Vorgang eigentümlichen Rhythmus' zur Kompassion drängen." Heribert Kuhn, Frankfurter Rundschau, 16.08.06
"In einer eindringlichen Sprache erzählt Beate Rothmaier von einem Jungen Ende des 18. Jahrhunderts, für den es sogar ein historisches Vorbild gibt." Brigitte, 01.06.05
"Rasch entfaltet der Roman seine Sogwirkung. Dank seiner sinnlichen Sprache zieht der Text die Leser in seinen Bann." Beatrice Eichmann-Leutenegger, Neue Zürcher Zeitung, 18.08.05
"Ein glänzendes Debüt, dem man mindestens ähnlich viele Leser wünscht, wie sie 'Schlafes Bruder' fand. Eigentlich mehr. Denn es ist besser." Max Herrmann, Die Welt, 24.12.05
"Caspar liest sich wie im Rausch. Beate Rothmaier ist ein überaus bemerkenswerter Roman gelungen, so aufwühlend, mitreissend und selbstbewusst, wie es ein Debüt nur selten ist." Annette Scharnberg, Weltwoche, 11.11.05
"Dieses Buch bekommt durch seine kräftige, zuweilen deftige Sprache einen authentischen Klang, der den Lesern überzeugend eine vergangene Zeit schildert." Daniel Arnet, Facts, 13.10.05