Codename Viper

Kommandant HMS Ark Royal
Major Bobby Court | Kompanieführer, Mount Pleasant
Captain Peter Merrill | Führer des Bereitschaftszugs,

Falklandinseln
Sgt. Biff Wakefield | RAF, Rapier-Raketen, Mount Pleasant

Brigadier Viv Brogden | Oberbefehlshaber der Landungstruppen,

Falklandinseln
Lt. Commander Malcolm Farley | Kommandant der Royal-Navy-
Garnison, Mare Harbour

Captain Mike Fawkes | Kommandant HMS Kent
Captain Colin Ashby | Kommandant HMS St. Albans
Commander Keith Kemsley | Kommandant HMS Iron Duke
Captain Rowdy Yates | Kommandant HMS Daring
Commander Norman Hall | Kommandant HMS Dauntless
Captain Colin Day | Kommandant HMS Gloucester
Captain Simon Compton | Kommandant des U-Boots Astute

Vereinigtes Königreich, 22. SAS-Regiment

Lt. Colonel Mike Weston | Oberbefehlshaber, Hauptquartier
Hereford

Captain Douglas Jarvis | Gruppenführer, Erkundungstrupp

Mitglieder: Syd Ferry | Kommunikation, Peter Wiggins | Scharfschütze, Joe Pearson, Bob Goddard, Trevor Fermer, Jake Posgate,
Dai Llewelyn

Lt. Jim Perry | Gruppenführer SBS, Lafonia

Oberste Führung, Russland

Präsident der Russischen Föderation
Valery Krawtschenko | Premierminister
Oleg Naljotow | Außenminister
Gregor Komojedow | Außenhandelsminister

Boris Patruschow | Leiter der Geheimpolizei – FSB
Oleg Kuts | Energieminister
Admiral Vitaly Rankow | Oberbefehlshaber der Marine, stellvertretender Verteidigungsminister

Russische Marine

Kapitän Gregor Wanislaw | Kommandant Viper 157

Politische und wirtschaftliche Führung Sibiriens

Michail Masorin (verstorben) | Präsidialer Verwalter, Föderationskreis Ural
Roman Rekuts | Nachfolger Masorins, Föderationskreis Ural
Jaan Waluew | Vorstandsvorsitzender des Ölkonzerns Surgutneftegas
Sergej Pobotschij | Aufsichtsratsvorsitzender des Ölkonzerns Sibneft
Boris Nurijew | Finanzdirektor, Lukoil
Anton Katsuba | leitender Geschäftsführer Westsibirien, Sibneft

Oberste Führung, Argentinien

Präsident der Republik
Admiral Horacio Aguardo | Verteidigungsminister
Dr. Carlos Montero | Minister für Industrie und Bergbau

Argentinische Streitkräfte

Admiral Oscar Moreno | Oberbefehlshaber der Marine
General Eduardo Kampf | Kommandeur, 5. Korps
Major Pablo Barry | Befehlshaber des Marineangriffs, Falklandinseln
Major Ricardo Testa | Sicherheitschef, Luftwaffenstützpunkt

Rio Grande

Ehefrauen

Diana Jarvis (Mrs. Rick Hunter)
Mrs. Kathy Morgan

Gäste des britischen Premierministers

Honeyford Jones | Popsänger

Freddie Leeson | Fußballspieler, Madelle Leeson | ehemalige Nacht
klubangestellte
Darien Farr | Filmstar, dessen Ehefrau Loretta (ehemalige TV-Wetteransagerin)
Freddy Ivanov Windsor | Gastronom

Prolog

Admiral Arnold Morgan nahm schon aus Prinzip nicht an Staatsbanketten teil, fielen sie für ihn doch unter die gleiche Kategorie wie
Mittagessen mit Diplomaten, Abendgesellschaften mit Kongressabgeordneten, Staatsausstellungen und Hinterhof-Ramschaktionen –
bei allem wurde von ihm verlangt, dass er sich mit weiß Gott welchen Leuten unterhalten musste, mit denen er absolut nichts am
Hut hatte.

Vor die Wahl gestellt, hätte er sich sogar eher für eine Unterredung mit dem Politikredakteur des Fernsehsenders CBS oder der
Washington Post entschieden, zwei Personen, denen er mehrmals im
Jahr nur allzu gern an die Gurgel gegangen wäre.

Daher erregte es doch einiges Aufsehen, als man ihn an diesem Abend gleich hinter dem Präsidenten und dessen Ehrengast
die große Treppe des Weißen Hauses herabkommen sah. Begleitet wurde der Admiral dabei von der ausnehmend hübschen
Mrs. Kathy Morgan, deren perfekt geschnittene dunkelgrüne Abendrobe aus Seide die Gattin des russischen Präsidenten wie eine kleine Verwaltungssekretärin im KGB aussehen ließ. (Was gar nicht so
weit hergeholt war, denn eben dort hatte sie als Rechercheurin
gearbeitet.)

Arnold Morgan selbst trug die dunkelblaue Paradeuniform eines
Konteradmirals der US Navy, versehen mit dem aus zwei Delfinen
bestehenden Abzeichen der US-U-Bootflotte. Wie immer – Rücken
gerade, Kinn gereckt, das stahlgraue Haar kurz geschoren – sah er
aus wie ein Kommandant auf dem Weg zur Operationszentrale.

Was gar nicht so weit hergeholt war, denn aufgrund seiner langen
Dienstzeit als Nationaler Sicherheitsberater hielt er in der Tat das

Weiße Haus für seine Operationszentrale und nannte es »die Fabrik«;
von hier hatte er mit noch nie da gewesener Machtfülle weltweit
umspannende Operationen gegen die Feinde der USA geleitet. Natürlich war der Präsident über die Aktivitäten stets informiert gewesen.
Nun ja, meistens jedenfalls.

Und jetzt, nachdem der kleine, exklusive Empfang in den oberen
Privatgemächern beendet war, standen Arnold und Kathy am Fuß
der Treppe neben dem russischen Botschafter und einem Dutzend
anderer Würdenträger, während sich die beiden Präsidenten und
ihre Ehefrauen zu einer kurzen Empfangslinie aufgereiht hatten.

Das war bewusst so festgelegt worden, da die Russen stets eine
weitläufige Entourage mitbrachten, bestehend aus Staatssekretären, Diplomaten, Politikern, hochrangigen Militärs und, wie immer,
Undercover-Agenten – Spionen, die sich notdürftig als Kulturattachés verkleideten. Es war, als würde man den angeheuerten Schlägern und Bodyguards eines Preisboxers bei der Vorführung eines
Menuetts zusehen.

Hier waren sie nun also alle versammelt. Die Männer, die die
Geschicke Russlands bestimmten, offiziell empfangen von Präsident
Bedford und der First Lady, der ehemaligen Maggie Lomax, einer
grazilen blonden Dame aus Virginia, die wie der Teufel reiten konnte und sich mit Lust in Parforcejagden stürzte, bei diesem formellen
Treffen zugunsten der amerikanisch-russischen Beziehungen allerdings eher Kopfschmerzen bekam.

Arnold Morgans Anwesenheit war dabei mehr oder minder
Resultat einer präsidialen Zwangsmaßnahme – auch wenn das Telefongespräch zwischen dem Präsidenten und ihm eher einem verbalen Pistolenduell geglichen hatte.

»Arnie, ich habe soeben Ihre Nachricht bekommen: Sie wollen die
Einladung zum Russen-Bankett ablehnen – mein Gott, das können
Sie mir nicht antun!«

»Ich dachte, genau das hätte ich gerade getan.«

»Arnie, Sie haben hier keine Wahl. Betrachten Sie es als einen
Befehl des Präsidenten.«

»Quatsch. Ich bin in Rente. Ich gehe nicht auf Staatsbankette. Ich
bin Marineoffizier, kein Diplomat.«

»Ich weiß, was Sie sind. Aber die Sache ist wichtig. Die Russen
bringen alle wichtigen Köpfe aus Moskau mit, zivile wie militärische.
Von der Ölindustrie ganz zu schweigen.«

»Und was zum Teufel hat das mit mir zu tun?«

»Nichts. Außer dass ich Sie dabeihaben will. An meiner Seite, und
Sie halten mich auf dem Laufenden. Niemand in Washington kennt
die Russen besser als Sie. Sie werden kommen. Mit Frack und Fliege.«

»Ich trage nie Frack und Fliege.«

»Okay, okay. Sie dürfen sich auch in einen Smoking werfen.«

»Da ich keinen Wert darauf lege, wie ein Oberkellner oder ein fiedelnder Orchestermusiker auszusehen, trage ich auch keinen Smoking.«

»Okay, okay«, kam es erneut vom Präsidenten, der spürte, wie nah
er dem Sieg war. »Sie können in der Paradeuniform der Navy auftauchen. Vor mir aus kommen Sie mit Sporen und Suspensorium,
solange Sie überhaupt auftauchen.«

Arnold Morgan lachte in sich hinein. Plötzlich aber klang er wieder ernst. »Welche Themen liegen Ihnen am meisten am Herzen?«

»Der Ausbau der russischen Marine, vor allem der ihrer U-Boot-
Flotte, sowie ihr weltweiter U-Boot-Export.«

»Wie steht’s mit der Ölindustrie?«

»Nun, das neue tiefseegängige Tanker-Terminal in Murmansk
wird sicherlich ein Thema sein«, erwiderte der Präsident. »Schließlich hoffen wir, dass im Lauf der nächsten Jahre von dort zwei Millionen Barrel pro Tag direkt in die USA verschifft werden.«

»Sie wissen wahrscheinlich auch, dass der russische Präsident
bereits jetzt verdammt große Probleme hat, Rohöl aus dem Westsibirischen Becken nach Murmansk zu schaffen ...« Nachdenklich
fügte Morgan an: »... Sie wissen, wie wichtig diese Exporte für die
Russen sind.«

»Und für uns«, erwiderte Präsident Bedford.

»Verschafft uns ein wenig Spielraum gegenüber den Kopftuchträgern, was?«

»Deshalb müssen Sie beim Bankett auch anwesend sein, Arnie.
Inklusive des Privatempfangs. Kommen Sie nicht zu spät.«

»Sie süßholzraspelnder Dreckskerl«, grummelte Admiral Morgan.
»Schon gut, schon gut, wir werden da sein. Noch einen guten Morgen, Mr. President.«

Paul Bedford, sehr wohl mit der untragbaren Angewohnheit
des Admirals vertraut, ohne ein Wort des Abschieds einfach den
Telefonhörer hinzuknallen, empfand es als einen Sieg auf ganzer
Linie.

Heiter gluckste er im verlassenen Oval Office vor sich hin. »Ein
paar Machenschaften auf globaler Ebene, damit kriegt man den
alten Falken jedes Mal rum. Trotzdem ... ich bin froh, dass er kommt.«

So geschah es also, dass Arnold und Kathy Morgan beim Staatsbankett für die Russen freundlich die lange Reihe der Gäste im Weißen Haus begrüßten.

Viele alte Freunde und Kollegen waren erschienen – es war fast
wie bei einem Klassentreffen. Es kamen der Oberbefehlshaber der
US Navy SEALs, Admiral John Bergstrom, und dessen neue, sehr distinguierte Gattin Louisa-May aus Oxford, Mississippi; daneben Harcourt Travis, der frühere republikanische Außenminister, samt Gattin Sue; Admiral Scott Dunsmore, der ehemalige Marinechef, mit
seiner eleganten Frau Grace und der amtierende Generalstabschef,
General Tim Scannell, mit seiner Frau Beth.

Morgan schüttelte dem NSA-Direktor Admiral George Morris die
Hand, und er begrüßte den neuen Vizepräsidenten der USA, den
ehemaligen demokratischen Senator aus Georgia, Bradford Harding,
samt Gattin Paige.

Der israelische Botschafter, General David Gavron, war mit seiner
Frau Becky anwesend, ebenfalls natürlich der silberhaarige russische Botschafter in Washington, Tomas Yezhel, sowie die Botschafter
von Großbritannien, Kanada und Australien.

Morgan erkannte nicht sofort alle hochrangigen Armeeangehörigen der russischen Delegation. Aber er sah den früheren Generalstabschef, General Josh Paul, im Gespräch mit dem russischen Außen
minister Oleg Naljotow. Von Ferne erkannte er den Marinestabschef,
Admiral Victor Kouts, einen grimmig dreinblickenden Ex-Kommandanten eines U-Boots der Typhoon-Klasse.

Das mürrische Gesicht Admiral Morgans aber erhellte sich, als er
die alles überragende Gestalt seines alten Sparringpartners entdeckte, des russischen Admirals Vitaly Rankow, der mittlerweile
Oberbefehlshaber der Marine und stellvertretender Verteidigungsminister war.

»Arnold!«, dröhnte der riesige Ex-Sowjet-Militär. »Ich hatte keine
Ahnung, dass Sie da sein würden. Man sagte mir, Sie seien im Ruhestand.«

Admiral Morgan grinste und streckte ihm die Hand entgegen.
»Hallo, Vitaly – ich hab gehört, man hat Ihnen den Oberbefehl über
diesen Schrotthaufen von Marine gegeben?«

»In der Tat. Und im Moment, Admiral, sprechen Sie mit dem stellvertretenden Verteidigungsminister von Russland.«

»Na, der Posten sollte Ihnen liegen«, erwiderte der Amerikaner.
»Da haben Sie jetzt ein weites Betätigungsfeld für Ihre angeborene
Veranlagung für Lügen, Ausflüchte und Halbwahrheiten.«

Der Russe warf den Kopf zurück und brach in schallendes Gelächter aus. »Na, reizend wie immer, Arnold«, sagte er in seinem tiefen
Bariton. »Sonst könnte ich Sie auch gar nicht dieser wunderschönen
Dame an meiner Seite vorstellen.«

Eine große, attraktive, dunkelhaarige junge Frau, etwa halb so alt
wie der Russe, lächelte schüchtern und hielt ihm freundlich die
Hand hin.

»Das ist Olga«, sagte Admiral Rankow. »Wir haben letztes Frühjahr geheiratet.«

Admiral Morgan reichte ihr die Hand und fragte, ob sie Englisch
spreche, sein Russisch sei ein wenig eingerostet. Sie schüttelte den
Kopf, lächelte, und Morgan wandte sich wieder an Vitaly, während
er traurig den Kopf schüttelte. »Sie ist viel zu gut für Sie, alter Kumpel. Viel zu gut.«

Erneut ertönte das dröhnende Lachen des Russen, und er wieder
holte die Worte, die er so häufig im Zusammenhang mit dem alten
Löwen des Westflügels gebraucht hatte:

»Sie sind ein fürchterlicher Mensch, Arnold Morgan. Ein durch
und durch fürchterlicher Mensch.« Dann sprach er einige schnelle
russische Sätze zu Mrs. Olga Rankow, worauf diese ebenfalls schallend loslachte.

»Soweit ich weiß, sitzen wir bei Tisch nebeneinander«, sagte Morgan. »Ich glaube nicht, dass Sie schon meine Frau Kathy kennengelernt haben.«

Der russische Admiral lächelte und ergriff Kathys Hand. »Wir
haben uns ja schon oft am Telefon gesprochen«, sagte er. »Aber glauben Sie mir, ich habe nie gedacht, dass er Sie zur Ehe überreden
könnte.« Und mit einer anmutigen Geste, die man eher in einen
Petersburger Palast erwartet hätte als auf einem Marinestützpunkt,
fügte Rankow mit einer leichten Verbeugung hinzu: »Der Ruf Ihrer
Schönheit eilt Ihnen voraus, Mrs. Morgan. Ich habe also gewusst,
was mich erwartet.«

»Großer Gott, man hat ihm sogar ein paar Manieren beigebracht«, gluckste Morgan und ignorierte großzügig die Tatsache,
dass es auch bei ihm auf diesem Gebiet nicht besonders gut bestellt
war. »Vitaly, alter Haudegen, wir scheinen beide im vergangenen
Jahr vom Glück gesegnet worden zu sein. Gar nicht so schlecht für
uns alte Kalte Krieger.«

Die Gäste hatten mittlerweile die Empfangslinie abgeschritten
und sich zu beiden Seiten aufgestellt, sodass ein breiter Korridor
zum Speisesaal offen gehalten wurde. Der Präsident und seine Frau
führten kurz darauf den russischen Präsidenten und dessen Gattin
an ihre Plätze, die übrigen Anwesenden schlossen sich ihnen an –
in Kiellinie, wie Morgan Rankow vergnügt mitteilte.

Der Präsident ließ sich direkt unter dem Lincoln-Porträt neben der ehemaligen KGB-Mitarbeiterin nieder. Maggie Bedford
führte den Boss aller Russen zu seinem Platz neben ihr, während
alle anderen noch stehen blieben, bis die Gastgeber Platz genommen hatten.

Beim Bankett wurden auf Anweisung Paul Bedfords ausschließlich amerikanische Speisen serviert. »Keinen Kaviar oder anderen
Restaurant-Blödsinn«, hatte er gefordert. »Wir fangen mit Chesapeake-Austern an, als Hauptgang New Yorker Sirloin-Steak mit
Idaho-Kartoffeln, und das Ganze beschließen wir mit Apfelkuchen
und amerikanischer Eiscreme. Zwei oder drei Käsesorten aus Wisconsin, wenn das jemand unbedingt braucht. Kalifornische Weine
aus dem Napa Valley.«

»Sir«, wagte der Küchenchef einzuwenden, »es mag nicht jeder
Austern ...«

»Dann hat er Pech gehabt«, erwiderte der Präsident. »Die Russen
lieben sie. Ich hatte sie in Moskau und St. Petersburg. Wer sie nicht
essen will, kann eine Extraportion Apfelkuchen haben, wenn es
denn sein muss.«

»Sehr wohl, Sir«, beschied der Küchenchef und vermutete aus
langjähriger Erfahrung, dass in dieser Sache Arnold Morgan persönlich Paul Bedford beraten hatte. Der Ton, die Knappheit und
Bestimmtheit der Anweisungen ließen darauf schließen.

Tatsächlich hatte es ein kurzes Gespräch zwischen dem Oval
Office und Chevy Chase gegeben, bei dem es um die Menüfolge gegangen war. »Servieren Sie ihnen amerikanisches Essen«, hatte Morgan geraten. »Nur amerikanische Sachen. Nichts anderes. Das, was
die Nation isst. Wir haben es nicht nötig, anderen unsere Kultiviertheit vorzuführen, richtig?«

»Richtig!«

Und jetzt, als der Apfelkuchen aufgetragen wurde, begannen die
Strolling Strings, ein bekanntes Violinensemble der US Army, im Hintergrund mit ihrem kurzen Konzert. Die Titelauswahl folgte einer
ähnlich gearteten Anweisung und bestand aus uramerikanischen
Stücken wie »Over there!«, »True Love« (aus High Society), einem
Potpourri aus Oklahoma, »Take me out to the Ball Game« und schloss
mit »God Bless America«.

An diesem Punkt erhob sich die gesamte Gesellschaft und begab
sich zum Blauen Zimmer, wo Kaffee serviert wurde, dem sollte ein

Unterhaltungsprogramm im Ostzimmer folgen sowie Tanz im Foyer
des Weißen Hauses, zu dem die Kapelle der United States Marines
aufspielte.

Die Menge schritt gerade zu den Türen, als ein Gast abrupt innehielt. Michail Masorin, der präsidiale Verwalter aus den Weiten Sibiriens, das ein Zwölftel der gesamten Landmasse der Erde ausmacht,
war unversehens nach vorn gekippt und mit dem Gesicht voran zu
Boden gestürzt. Er brach direkt vor Arnold, Vitaly, Olga und Kathy
zusammen; der mächtige russische Admiral hatte noch versucht,
den Sturz aufzuhalten, war aber den Bruchteil einer Sekunde zu
spät gekommen. Masorin lag, mittlerweile auf den Rücken gedreht,
auf dem Boden, sein Gesicht war dunkelrot angelaufen, und mit beiden Händen fasste er sich an den Hals und rang verzweifelt nach
Luft, während ihm die Todesangst im Gesicht stand.

»Einen Arzt! Schnell!«, rief jemand.

Frauen stockte der Atem, Männer schoben sich durch die Menge,
um zu helfen – wobei es sich meistens um Amerikaner handelte, wie
Arnold Morgan nicht umhinkonnte zu bemerken. Und während
sich Morgan noch nach Hilfe umsah, wurde ihm schnell bewusst,
dass für Masorin jede Hilfe zu spät kommen würde. Angestrengt
schnappte dieser nach Luft, sein Gesicht begann sich bereits bläulich
zu verfärben.

Zwei oder drei aus der Menge riefen: »Herzinfarkt! Los, Leute, lasst
den Arzt durch ...«

Innerhalb weniger Minuten machten sich zwei Ärzte an Masorin
zu schaffen. Einer von ihnen zog eine Nadel auf und spritzte ihm eine
kräftige Medikamentendosis in den Oberarm, doch konnten sie nur
noch die Todeszuckungen des Oberhaupts Sibiriens miterleben.

Sekunden später war er tot, verschieden, noch bevor die Marineangehörigen mit ihrer Tragbahre bei ihm waren. Verschieden, hier
auf dem Boden des Speisesaals, direkt vor dem russischen Präsidenten und dem politischen Oberhaupt der Vereinigten Staaten.

Präsident Bedford zwang sich, Ruhe zu bewahren, und erteilte der
kleinen Menschenmenge um Masorin eine Reihe von nüchternen

Befehlen. Glücklicherweise bekamen nur jene in unmittelbarer
Umgebung mit, dass einer der russischen Gäste wirklich verstorben
war. Der Tote wurde weggeschafft, bevor weitere Würdenträger von
dem Vorfall erfuhren.

Arnold Morgan und Paul Bedford ließen nervös den Blick über die
Menge schweifen, der Rest des Abends allerdings verlief ohne jegliche Zwischenfälle. Kurz vor 23 Uhr fühlte sich das Pressebüro des
Weißen Hauses zu einer kurzen Erklärung verpflichtet, wonach der
präsidiale Verwalter des Föderationskreises Ural, Mr. Michail Masorin, im Anschluss an das Staatsbankett einen Herzinfarkt erlitten
habe und bei der sofortigen Einlieferung in das Marine-Krankenhaus in Bethesda, Maryland, nur noch sein Tod festgestellt werden
konnte.

Kurz nach Mitternacht verabschiedeten sich Admiral Morgan
und Kathy.

»Schrecklich, das mit dem Russen, was?«, sagte Kathy auf dem
Weg nach Chevy Chase. »Er hat am Tisch neben uns gesessen; recht
viel älter als fünfzig kann er doch kaum gewesen sein. Er muss einen
ziemlich üblen Herzinfarkt erlitten haben ...«

Ihr Gatte, der im weiteren Verlauf des Abends nicht mehr viel
gesagt hatte, drehte sich von der Scheibe weg, durch die er die ganze Zeit gestarrt hatte. »Blödsinn«, erwiderte er lakonisch.

»Wie bitte?«, fragte Kathy leicht perplex.

»Blödsinn«, wiederholte der Admiral. »Das war kein Herzinfarkt.
Er hat sich auf dem Boden gewälzt und wie ein Goldfisch nach Luft
geschnappt.«

»Das weiß ich, Liebling. Aber der Arzt hat gesagt, es war ein Herzinfarkt. Ich habe es selbst gehört.«

»Was zum Teufel weiß der Arzt schon?«

»Oh, tut mir leid, mir ist ganz entfallen, dass ich den renommierten Herzchirurgen und die einzigartige Koryphäe auf diesem Gebiet,
Arnold Morgan, neben mir sitzen habe.«

Morgan sah auf und grinste über seine zunehmend vorlaute Gattin. »Kathy«, sagte er, und ernsthafter dann: »Woran Masorin auch
immer gestorben sein mag, irgendwas hat ihm sofort die Lungen kollabieren lassen. Der Kerl ist erstickt, er hat nach Luft gerungen, die,
wie du vielleicht bemerkt haben dürftest, im Speisesaal in ausreichender Menge vorhanden gewesen ist. Ein Herzinfarkt kann nicht
die Ursache gewesen sein.«

»Oh«, sagte Kathy. »Was dann?«

»Eine gezielt abgegebene Kugel. Ein richtig angesetzter Stoß mit
einem Kampfmesser. Gewisse Gifte.«

»Aber es war nirgends Blut zu sehen. Außerdem, warum sollten
die CIA oder das FBI einen wichtigen Gast bei einem Bankett im Weißen Haus um die Ecke bringen wollen?«

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung, Liebling«, antwortete Morgan. »Aber ich bin davon überzeugt, dass jemand es getan hat. Und
es würde mich kaum überraschen, bald zu erfahren, dass Michail
Masorin heute Nacht ermordet worden ist. Mitten hier in Washington, D.C.«

Kapitel eins

Mittwoch, 15. September 2010, 8.30

Lt. Commander Jimmy Ramshawe, Assistent des Direktors der National Security Agency in Fort Meade, Maryland, war alarmiert. Zurückgelehnt auf seinem Bürostuhl, die Füße auf dem Schreibtisch,
starrte er auf einen Artikel der Titelseite der Washington Post.

RUSSISCHER TOP-DIPLOMAT
BRICHT IM WEISSEN HAUS TOT ZUSAMMEN

Sibirischer Politiker
erleidet tödlichen Herzinfarkt

»Der arme Kerl«, murmelte der in Amerika geborene Nachrichtenoffizier mit unverkennbar australischem Einschlag. »Was für ein
beschissener Abgang – mitten im Speisesaal des Weißen Hauses,
vor den Augen zweier Präsidenten. Na ja, so wie es aussieht, dürfte
es ihm nicht allzu lange peinlich gewesen sein, dafür hatte er keine
Zeit mehr.«

Er las weiter, überflog die kurze Biografie. Der neunundvierzigjährige Michail Masorin war als konsequenter, kompromissloser
Verwaltungschef bekannt, jemand, der sich für seine Bevölkerung
und deren zerstörten kommunistischen Traum eingesetzt hatte.
Jemand, der den Bewohnern der gewaltigen, 7000 Kilometer langen
Landmasse wirklich Hoffnung gebracht hatte; einem Land von öder
und schroffer Schönheit, das sich über Schneefelder hinzog und sieben Zeitzonen umfasste.

Von den drei sibirischen »Königreichen« auf diesem riesigen
Gebiet – dem Föderationskreis Sibirien zwischen den Flüssen Jenissei
und Lena sowie dem Föderationskreis Fernost – war der Föderationskreis Ural bei Weitem der wichtigste. Hier, unter den kahlen
Ebenen Westsibiriens, einer von Frost überzogenen Landschaft, die
laut den Einheimischen »vom Schöpfer vergessen worden war«,
lagen die größten Ölreserven der Erde.

Masorin – einer der Gründe, warum er in Sibirien so sehr verehrt
worden war – gehörte zu jenen Politikern, die kein Blatt vor den Mund
nahmen und die Herrscher im fernen Moskau regelmäßig daran
erinnerten, dass das Öl, auf dem die gesamte Wirtschaft des Landes
beruhte, aus Sibirien kam und natürliches Eigentum des sibirischen
Volkes war. Dafür hatte er von der Zentralregierung mehr Geld eingefordert. Nicht für sich selbst, sondern für sein Volk.

Nun war Masorin tot, und Jimmy Ramshawe stellten sich die
Nackenhaare auf. »Großer Gott«, murmelte er und nahm einen
Schluck von dem brühheißen schwarzen Kaffee. »Würde mich nicht
überraschen, wenn sich verdammt viele Leute über seinen Tod
freuen. Und keiner von denen stammt aus Sibirien.«

Es waren Zeiten wie diese, in denen Lt. Commander Ramshawes
berühmt-zuverlässige Intuition sich meldete. Böse Vorahnungen
und unverhohlene Zweifel sowie einige schroffe Lektionen, die ihm
Big Man eingetrichtert hatte, kamen ihm in den Sinn: Wenn ein wichtiger Politiker mit vielen Feinden stirbt, dann lass das nie auf sich beruhen ... trau nie einem verfluchten Russen – und geh niemals davon aus,
dass sie sich für solche Sachen zu fein wären, das sind sie nämlich
nicht ... der KGB lebt noch immer fort, glaub mir.

»Würde mich nicht sonderlich überraschen, wenn der alte
Schweinepriester bald anruft«, sagte er und füllte seine Kaffeetasse
nach. Und damit hatte er recht.

Drei Minuten später klingelte es auf seiner Privatleitung. Jimmy
kam es immer so vor, als hätte der Klingelton etwas Gereiztes, Ungeduldiges an sich, wenn der Big Man in der Leitung war. Auch damit
hatte er recht.

»Jimmy, haben Sie schon die Post gelesen? Die Titelseite, über den
toten Sibirer?« Arnold Morgans Ton erinnerte an den des Telefons.

»Ja, Sir.«

»Also, als Erstes können Sie den ganzen Herzinfarkt-Scheiß vergessen.«

»Sir?«

»Und nennen Sie mich nicht ›Sir‹. Ich bin im Ruhestand.«

»Was Sie nicht sagen, Sir.«

Arnold Morgan gluckste. Die letzten Jahre hatte er in Jimmy Ramshawe fast so was wie einen Sohn gesehen, nicht nur, weil der junge
Aussie-Amerikaner der beste Nachrichtenoffizier war, dem er jemals
begegnet war, sondern auch, weil er dessen Vater kannte und mochte, einen ehemaligen australischen Marine-Admiral und gegenwärtig hochrangigen Vertreter einer Fluggesellschaft in New York.

Jimmy war mit der Surf-Göttin und Studentin Jane Peacock verlobt, Tochter des australischen Botschafters in Washington, ebenfalls
eine Familie, der Morgan sehr zugetan war. In Jimmy allerdings hatte er einen Seelenverwandten gefunden, einen Jüngeren, dessen Credo ebenfalls »Misstrauen und Gründlichkeit« lautete und die unermüdliche Bereitschaft beinhaltete, Nachforschungen anzustellen,
jemanden, der immer bereit war, seiner Intuition zu folgen, und der
sich voll und ganz für die Vereinigten Staaten einsetzte, dem Land, in
dem er aufgewachsen war.

Jimmy Ramshawe mochte mit einer Göttin verlobt sein, Arnold
Morgan allerdings war für ihn ein Gott. Noch vor einigen Jahren war
Admiral Morgan Direktor der NSA gewesen und sah sich seitdem als
unumschränkter Herrscher über diese Einrichtung.

Damit waren alle zufrieden, nicht zuletzt Admiral George Morris,
der ehemalige Kommandant einer Trägergruppe und gegenwärtiger
NSA-Direktor, denn bessere Ratschläge als die von Admiral Morgan
waren nicht zu haben.

Wenn Morgan anrief, erzitterte Fort Meade. Sein Grummeln hallte durch Crypto City – wie die Zentrale des militärischen Nachrichtendienstes genannt wurde. Und im Grunde war es genau das, was
Arnold gefiel.

»Jimmy, ich war auf dem Bankett, keine fünf Meter von dem Sibirer entfernt, als er auf dem Deck aufschlug. Er ist in sich zusammen

UNVERKÄUFLICHE LESEPROBE

Patrick Robinson

Codename Viper

Roman

Gebundenes Buch mit Schutzumschlag, 480 Seiten, 13,5 x 21,5 cm
3 s/w Abbildungen
ISBN: 978-3-453-01867-9

Heyne

Erscheinungstermin: Mai 2008

Der weltweite Kampf um die letzten Energiereserven ist entbrannt ...

Das Jahr 2010: Um dringend benötigte neue Erdölressourcen für sich zu gewinnen, schmiedet
Russland finstere Pläne. Es versucht Argentinien davon zu überzeugen, einen erneuten
Krieg gegen England zu führen, um die Förderung der neu entdeckten Ölquellen auf den
Falklandinseln gemeinsam zu betreiben. Die USA können dabei natürlich nicht nur zuschauen,
Admiral Morgan sieht seine Stunde gekommen. Der Wettlauf der Großmächte um Erdöl beginnt.

In Argentinien sitzt die Schmach der Niederlage des Falklandkriegs der 1980er-Jahre noch
immer tief. Die Malvinas, wie sie in der Landessprache heißen, gehören ihrer Meinung nach
zu Argentinien, die Engländer sind die verhassten Besetzer. So lässt sich die argentinische
Regierung leicht von Russland überzeugen, einen Überraschungsangriff auf Großbritannien
zu starten. Handstreichartig werden die Inseln vor Argentinien erobert, in einer hochgeheimen
Mission leistet Russland Schützenhilfe. Ihr Atom-U-Boot Viper K 157 fügt den Engländern
den größtmöglichen Schaden zu. Der US-amerikanische Admiral Arnold Morgan verfolgt die
Entwicklung mit Sorge. Natürlich werden die USA Großbritannien beistehen müssen, wenigstens
inoffiziell und mittels verdeckter Aktionen. Dies ist seine große Stunde: Der Einsatz einer
»Phantomarmee« wird geplant ...

Ein packender, realistischer und extrem spannender Politthriller von präzisem militärtechnischem
Sachverstand.

Aus dem Englischen von
Karl-Heinz Ebnet

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel
Ghost Force
bei William Heinemann, London
SGS-COC-1940
Verlagsgruppe Random House FSC-DEU-0100
Das für dieses Buch verwendete
FSC-zertifizierte Papier Munken Premium Cream
liefert Arctic Paper Munkedals AB, Schweden.
Redaktion: Werner Wahls
Copyright © 2006 by Patrick Robinson
Copyright © 2008 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Satz: C. Schaber Datentechnik, Wels
Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck
Printed in Germany

ISBN 978-3-453-01867-9

www.heyne.de