Das Zeugenhaus

Nordhessen. Er war der Unterhalter unserer Mutter, die sichihr Leben lang vor nichts so sehr gefürchtet hatte wie vor Langeweile. Es kamimmer mal wieder zu Eifersüchteleien zwischen Bernhard und meinem Vater. Indiesem Augenblick aber herrschte vollendete Harmonie zwischen ihnen. Beideerzählten sie ohne Pause, und nur das Kaminfeuer knisterte zuweilen so laut,dass es den Redefluss der Männer übertönte. Unsere Mutter drehte sichdemonstrativ dem Flammenspiel zu, sie konnte es nicht leiden, wenn sich dieGespräche im Hause ernsthafteren Themen zuwendeten. Mein Freund WolfgangKorruhn, ein bekannter Fernsehreporter, wollte einen Dokumentarfilm über dieVerwicklungen des Chemiekonzerns IG Farben in die systematische Vernichtung derJuden durch die Nazis drehen. Bernhard von Kleist erwies sich in diesemZusammenhang als interessanter Gesprächspartner, denn er war Dolmetscher beiden Nürnberger Prozessen gewesen. Wir saßen noch lange zusammen. Später in derNacht machte ich mir Notizen, und so weiß ich noch heute so ziemlich jedeEinzelheit, die an diesem 31. August 1980 gesprochen wurde. Bernhard war kurzin seinem Zimmer verschwunden und tauchte bald darauf mit einem etwasabgegriffen wirkenden Album unterm Arm wieder auf. Das Buch war in hellbraunes Ledergebunden, das von einer dünnen Goldlinie ge- rahmt wurde, auch die Blattränderwaren mit einer hauchdünnen Goldschicht eingefasst. Vorsichtig, als würde erein Schatzkästlein öffnen, klappte der alte Herr die beiden Buchdeckelauseinander. Leicht vergilbte Buchseiten kamen zum Vorschein, die mit vielerleiHandschriften bekritzelt waren - das braune Lederbändchen war ein Gästebuch.Behutsam blätterte Bernhard von Kleist darin und hatte im Nu mehrere Einträgegefunden, mit denen sich Herren der IG Farben in lauteren Sprüchen verewigthatten. Da dankte ein Chemiemanager in schnörkeligen Schriftzügen »für dasVersüßen bittrer Stunden«. Im Nürnberger Gerichtsgebäude, so konnte sich vonKleist noch dunkel erinnern, hatte der Mann über die Entwicklung des Zyklon BAuskunft geben müssen, jenes Rattengiftes, mit dem Millionen Menschen in denVernichtungslagern getötet worden waren. Es gab viele Namen in dem Gästebuch.Einige waren in großzügigen Bögen aufs Papier geworfen und kaum zuentschlüsseln. Andere konnte ich beinahe auf den ersten Blick entziffern. RobertHavemann hatte sich eingetragen, ein Widerstandskämpfer gegen das NS-Regime,der später in der DDR zum Dissidenten wurde. Ein paar Blätter weiter las ichdie Unterschrift von Fritz Wiedemann - »ein ehemaliger Adjutant von AdolfHitler«, wie Bernhard auf meinen fragenden Blick hin erklärte: »Er ist uns einguter Freund geworden«, fügte er fast stolz hinzu. Der Publizist Eugen Kogon,der lange im Konzentrationslager Buchenwald gesessen hatte, war im Gästebuchebenso vertreten wie ein Mann namens Edinger Ancker, der ausweislich seiner Eintragungein Mitarbeiter des berüchtigten NSDAP-Chefs Martin Bormann gewesen war. Ichsah den schmissigen Namenszug von Rudolf Diels, dem »Gründer der Gestapo«, wievon Kleist eilfertig erklärte. Und ich las die krakelige Handschrift einer GisaPunzengruber, unter deren Namen jemand mit Bleistift den Hinweis »KZ-Zeugin« angefügthatte. Immer weiter blätterte ich in dem Buch, und langsam fühlte ich einenleisen Schauer unter der Haut: Wie hatten sich diese höchst unterschiedlichenMenschen so kurz nach dem Ende der NS-Zeit in einem gemeinsamen Gästebuch verewigenkönnen? Wer hatte diese Leute zusammengebracht, und warum? Das Gästebuchstammte aus einem Zeugenhaus, das während der Nürnberger Kriegsverbrecherprozesseeingerichtet worden war. Die Zeugen waren in zwei nebeneinander stehendenVillen am Nürnberger Stadtrand untergebracht, berichtete von Kleist. Seine FrauAnnemarie, die längst verstorben war, habe zeitweise als Leiterin der Häuser fungiert.Es musste eine schier unglaubliche Atmosphäre dort geherrscht haben, denn wiedie Eintragungen im Gästebuch belegen, hatten NS-Funktionäre und einstigeWiderstandskämpfer gleichzeitig unter einem Dach gewohnt. Während sich Täterund Opfer der Nazizeit andernorts mühelos aus dem Weg gehen konnten, saßen siehier ab Herbst 1945 praktisch Abend für Abend gemeinsam an einem Tisch. »Wiewar die Stimmung?«, platzten Wolfgang und ich beinahe gleichzeitig heraus, wirwollten jetzt jede Einzelheit über diese merkwürdige Herberge erfahren. Dochvon Kleist reagierte mit spürbarer Zurückhaltung: »Es wurde viel Bridgegespielt«, meinte der alte Herr gedehnt, während er an seiner Zigarette zog,»man rauchte Zigarren, trank amerikanischen Whiskey und diskutierte über dieFragen der Zeit.« »Selbstverständlich«, fügte er in pedantischem Ton hinzu,»wussten die Herren sich auch in schwierigeren Situationen zumeist wieGentlemen zu benehmen.« Wolfgangs Film über die IG Farben wurde, soweit ich weiß,nie realisiert. Doch für mich gab der Abend in der Mühle den Anstoß zu einerRecherche, die mich über viele Jahre beschäftigen sollte. Was hatte sich injenem Haus abgespielt, in dem sich so kurz nach dem Krieg deutsche Geschichte imWortsinne ganz hautnah vollzogen hatte? Auf den vergilbten Seiten von BernhardsGästebuch war festgehalten, was in keiner Gerichtsakte dokumentiert ist: dieprivaten Ängste und Selbsttäuschungen von Menschen, die während der NS-Zeitmitschuldig wurden, ebenso wie die Bitternis und Wut überlebender Naziopfer.Die Gäste in dem Zeugenhaus - so war mein erster Gedanke - hatten auf engstemRaum durchlebt, was die Deutschen noch heute beschäftigt: Diskussionen über dieNaziverbrechen, Schuldzuweisungen, Selbstverleugnungen - und immer wieder die Frage,warum das Unglaubliche hatte geschehen können. (...)

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