Der Fremde aus Athen

mit klopfenden Herzen streckten sie steif die Arme nach ihr aus. Mit dem nötigen Respekt, hatte man ihnen gesagt. Der nötigen Ehrfurcht.

Die anderen Männer sahen weiter zu.

Sie wurde heruntergelassen. Wegen der breiten Leinenschlinge auf Höhe ihrer Unterarme hing sie schräg in der Luft, die gespreizten Beine voran. Die jungen Soldaten waren bestürzt - wie sollten sie nach oben sehen, um nach ihr greifen zu können, ohne ihr dabei unter den Rock zu schauen? Schließlich sollten sie den nötigen Respekt aufbringen. Doch je tiefer sie herabgelassen wurde, desto mehr lenkte der aufgewirbelte Staub die Rekruten ab. Sie schnaubten sich Dreck aus der Nase und spuckten Sand auf die Straße, und als die Beine der Frau in Reichweite kamen, bemerkte dies keiner von ihnen. Der Mann am Seil schrie von oben: Fangt sie auf, ihr Idioten! Sie hörten ihn nicht. Dann hingen die Beine der Frau direkt vor ihren Augen, und ihr Problem verlagerte sich - es ging nicht mehr darum, ihr nicht unter den Rock zu sehen, sondern darum, irgendwann wieder an die Beine einer Frau denken zu können, ohne dabei diese hier vor sich zu sehen, ohne die herausragenden, zersplitterten Knochen schimmern zu sehen, den Fuß, der in einem unmöglichen Winkel zum Schienbein stand, die bläulichen Blutergüsse überall auf der gelblichen Haut, die großen purpurfarbenen Stellen auf den Rückseiten der Oberschenkel und Waden, wo sich das Blut gesammelt hatte.

Sie wappneten sich für die Berührung der toten Haut, dann fingen sie sie auf. Ihre nackten Arme waren kalt, mehr nicht. Als sie darangingen, den Gurt abzustreifen, fühlten sie sich ihrer Aufgabe gewachsen und waren zuversichtlich, das Schlimmste überstanden zu haben. Dann merkten die beiden Jungen am Kopfende, dass sie sich geirrt hatten: die Augen der Frau waren nicht geschlossen, wie sie gedacht hatten, sondern sie fehlten, sie waren aufgefressen worden. Mit einem Schrei zogen sie die Hände unter ihr weg. Ihr Kopf kippte nach hinten. Der Offizier, der sich in angemessener Entfernung aufgebaut hatte, formte mit den Lippen unhörbare Flüche, dann rannte er zu den würgenden Jungen und befahl sie zurück an ihren Platz. Er legte den beiden den Kopf der Frau zurück in die Hände, während die anderen sich abmühten, um sie aus dem Gurt zu befreien.

Es war geschafft. Der Offizier gab der Hubschrauberbesatzung ein Zeichen, die ihren Mann mit der Winde nach oben zog und abdrehte, aufwärts und Richtung Süden, auf das offene Meer zu.

Die Stille nach dem Abflug des Hubschraubers schien greifbar. Die Männer waren auf die plötzliche Ruhe nicht vorbereitet; sie husteten, traten ihre Zigaretten aus oder sahen sich um. Von ihnen wurde der nächste Schritt erwartet. Die Frau

war da, und jetzt? Die Rekruten hielten sie auf Hüfthöhe vor sich, mit abgewandten, verzerrten Gesichtern.

Während er auf den Armeeoffizier zuging, wischte sich der Polizeichef Staub vom Jackenärmel und fuhr sich glättend durchs Haar. Jetzt, da sich der Staub legte, verbreitete sich der abstoßende Geruch bis zu ihnen. Aus dem nichts tauchten Fliegen auf und setzten sich auf ihr Gesicht.

"Wer bringt sie runter?", fragte der Armeeoffizier. Er wusste um den Aberglauben der Leute, um die Überzeugungen und Tabus, die im Ort herrschten.

"Ich frag mal Lakis."

Lakis, den Kreter, den Außenseiter. Der für Geld jeden Job übernahm. Der Polizeichef winkte dem groß gewachsenen Mann mit dem schütteren Haar, der neben einem weißen Lieferwagen stand. Er deutete auf die Leiche, auf den Wagen und stellte mit einer Handbewegung in der stummen Sprache der Griechen seine Frage. Lakis neigte den Kopf. Ja.

Auf ein Signal des Armeeoffiziers hin taumelten die Rekruten zur Heckklappe und legten sie mit dem Gesicht nach oben auf die dreckige Ladefläche.

Der Polizeichef rief dem jungen Priester mit dem dichten Bart, der in seinem Talar auf einem Felsbrocken saß und eine dünne, achtlos gedrehte Zigarette rauchte, etwas zu. Der Priester stand auf und schnippte Asche von seinem Talar. Er ging hinüber zum Lieferwagen, betrachtete sie und langte dann über die Wagenseite, um ihre Arme über der Brust zu verschränken. Langsam hob er die Hand und schlug das dreifache Kreuzzeichen der orthodoxen Kirche. Mit gesenkten Köpfen bekreuzigten sich auch die Männer.

Lakis setzte sich hinter das Steuer. Mit gerafftem Talar stieg erst der Priester neben ihm ein und dann der Polizeichef. Langsam fuhren sie den Berg hinunter, und nach und nach folgten ihnen die Lastwagen, Autos und Jeeps der Suchmannschaft.

Jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt für Späße, aber als er den Gang einlegte, konnte Lakis sich eine rüde Bemerkung über ihren Geruch nicht verkneifen, und noch bevor sie die erste Kurve erreichten, waren der Kreter, der Priester und der Polizeichef in lautes Lachen ausgebrochen.

Eins

Es war früher Morgen und der Himmel düster verhangen.

Der raue Wind hatte das Meer zu einem trüben, sandigen Schlamm aufgewühlt. Die Räder des sich langsam vorwärtsarbeitenden Müllwagens ließen das Wasser aus den Regenpfützen der letzten Nacht spritzen; es lief durch verrostete Dachrinnen auf die Stufen der Nationalbank und tropfte auf die Tische des menschenleeren Fischmarkts. Auf der Terrasse des Cafés fegte eine Frau in gebückter Haltung feuchte Platanenblätter zusammen, während vom Kirchturm eine einzelne Glocke zur Messe rief. Die schaukelnden kleinen Boote an den Ankerplätzen zerrten an ihren Tauen. Jenseits der Landspitze verlor sich das Tuten der näher kommenden Fähre in den starken Regengüssen.

Auf dem Oberdeck lehnte an der hinteren Reling ein Fremder, ein dicker Mann. Er stand dort, seit man in der Dämmerung das dunkle Meer erkennen konnte, beobachtete die schäumende Bugwelle, die anstieg und abflachte, und wartete darauf, dass sein Zielort in Sichtweite kam. Ab und zu holte er ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche seines flatternden Regenmantels und rauchte; die Zigaretten brannten in dem böigen Wind rasch herunter. Bei jedem Schiff, das er sah, hob er freundlich die Hand, als würde er es kennen.

Als die Fähre anlegte, schloss er sich nicht der kleinen Menschenmenge an, die unten ungeduldig darauf wartete, dass die Rampe heruntergelassen wurde, sondern blieb oben stehen und beobachtete, wie die Passagiere auf den Kai drängten.

Ein Besatzungsmitglied, das mit einem Schraubendreher im Innenleben einer Ankerwinde herumstocherte, rief ihm zu:

"Endstation, Kumpel."

Der dicke Mann lächelte.

"Dann auf Wiedersehen", sagte er, hob seine Reisetasche auf und ging über die Eisentreppe hinunter auf den Kai.

Ein Stückchen abseits suchte er unter dem Vordach einer Metzgerei Zuflucht vor dem Regen. Es roch nach Blut und Chlorbleiche. Die Menschenmenge löste sich auf, die Leute begrüßten und verabschiedeten sich, sie nahmen ihre zugeschnürten Koffer mit, ihre Tüten voller Lebensmittel, ihre ungezogenen Kinder und ihre Obstkörbe. Dann waren die Menschen verschwunden, und er blieb allein zurück.

Er trat aus dem Schutz des Vordachs in den regen hinaus.

Zuerst wusste er nicht genau, wo er sie suchen sollte, aber sie verrieten sich. Am Ende des Hafens stand im Windschatten der hohen Ufermauer ein Dutzend unordentlich geparkter Fahrzeuge, und fast versteckt zwischen ihnen auch ein Wagen mit ihrem charakteristischen Zeichen. Als er näher kam, konnte er die weiße Schrift deutlich lesen: Astinomia. Polizei.

Die Steinfassade des Gebäudes zu seiner linken war mit blassen Windenblüten überwuchert, und inmitten ihrer ranken, verborgen unter dem Laub, fand er ihren Schriftzug - Polizei - und einen Pfeil, der nach oben wies, eine lange, schmale Steintreppe hinauf.

Der dicke Mann lief leichtfüßig die Treppe hoch bis zu einer schweren Tür ohne Beschriftung. er öffnete sie und ging hinein.

Ihr Büro war weitläufig und nüchtern. Die hohe Decke zierte kunstvoller Stuck, aber die unlackierten Holzdielen waren nackt und mit flachgehämmerten Drahtstiften gespickt, als wäre ein Bodenbelag, vielleicht ein Teppich oder Linoleum, herausgerissen und nicht ersetzt worden. Vielleicht waren sie erst gestern eingezogen oder wollten morgen gehen, oder vielleicht waren sie auch schon seit Jahren hier, und es kümmerte sie nicht oder fiel ihnen nicht auf, dass die gesprungenen Scheiben der hohen, schmalen Fenster mit Blick auf das Meer keine Fensterläden hatten, dass die nackte Glühbirne ohne Lampenschirm an einer langen Schnur im Luftzug der Tür pendelte und dass es weder Aktenschränke gab noch Verfahrenshandbücher, weder Poster noch Notizen an den farblosen Wänden und auch keine Stühle, auf die sich Besucher setzen konnten, wenn sie Beschwerden vortragen wollten.

Er stand in der Mitte des Raums und stellte seine Reisetasche vorsichtig ab, als enthielte sie etwas Zerbrechliches. Die drei Polizisten beobachteten ihn stumm, wie einen unerwünschten Eindringling, der sie im entscheidenden Moment einer privaten Unterhaltung gestört hatte. Neben der Tür saß ein kleingewachsener Mann hinter einem einfachen Schreibtisch mit Stahlplatte (in seiner übergroßen Uniform wirkte er noch winziger) und klopfte mit der Spitze eines stumpfen, angekauten Bleistifts auf die Tischplatte, wodurch er die anhaltende Stille mit einem getragenen Rhythmus unterlegte. Sein Blick wanderte von dem dicken Mann zur Tür, als hätte er vor, bei erster Gelegenheit zu verschwinden; die Gegenstände auf seinem Schreibtisch - ein Hefter, ein Stempelkissen und ein Stempel, mehr nicht - ließen nicht vermuten, dass ihn etwas an diesen Ort band. Ihm gegenüber stützte ein bulliger Mann mit massigem Schädel, breitem Kinn, dichtem weißem Haar und skurrilen dunklen Augenbrauen die Ellbogen auf einen ähnlichen Schreibtisch, der auch ähnlich leer war: Außer drei Kugelschreibern mit sorgfältig aufgesetzter Kappe und zwei geöffneten Briefumschlägen stand dort nur ein uraltes Bakelit-Telefon, dessen geflochtene Schnur zwischen seinen Füßen hinunter und durch ein Bohrloch in der Fußleiste hinter ihm verlief. Seine rot glänzenden, schlaffen Lippen ließen ein schwerfälliges und begriffsstutziges Wesen vermuten. Als der dicke Mann hereinkam, rutschte er auf dem Stuhl herum, so dass sein Jackenärmel, auf den mit Silberfaden seine Polizeimeister-Winkel gestickt waren, nach vorn zeigte, in Richtung des dicken Mannes, um seinen Rang unübersehbar zu präsentieren.

Am anderen Ende des Raums, so weit vom Fenster entfernt, dass sein Platz im Schatten lag, saß der dritte. Er hatte die schlanken Beine an den Knöcheln übereinandergeschlagen und streckte sie unter einem wuchtigen, antiken Schreibtisch hervor, dessen schmale Schubladen auf beiden Seiten mit Messinggriffen und winzigen Schlössern versehen waren. Links und rechts auf dem Schreibtisch stapelten sich Papiere - Aktenordner, Formularvordrucke, ausgefüllte Formulare in zwei- und dreifacher Ausfertigung, Genehmigungsanträge, Strafzettel, Ordnungswidrigkeitsbescheide, Vorladungen, Prozesslisten, Memos, Briefe, Visitenkarten, engzeilige Computerausdrucke -, und auf dem Boden neben seinen Füßen waren weitere Aktenordner aufgestapelt, auf deren Rücken Daten, Nummern oder Namen standen. In der Mitte des Tisches lag auf dem verschlissenen, goldgeprägten Leder eine einzelne Akte; sie war geschlossen und handschriftlich mit einem Namen in dicken schwarzen Großbuchstaben versehen worden: ASIMAKOPOULOS. Und wie eine Ratte, die aus einem Loch sieht, beobachtete der Polizist zwischen seinen Papierstapeln hindurch den dicken Mann; auf seinem Gesicht, das im Schatten unnatürlich blass wirkte, hob sich das tiefe schwarz der zusammengekniffenen Augen und des gestutzten Schnurrbarts deutlich ab, wie eine Tintenzeichnung auf weißem Papier.

Aus seinen dunklen Augen musterte er den dicken Mann von oben bis unten, betrachtete seine korpulente Gestalt und bewunderte den Anzug - sowohl den Schnitt, der seiner Figur schmeichelte, als auch den Stoff, ein feines, graues Mohair von so guter Qualität, dass es bei jeder Bewegung des dicken Manns lavendelblau schimmerte. Wohlwollend nahm er das Sportshirt zur Kenntnis, das der dicke Mann unter seinem Jackett trug - es war dunkelviolett und hatte ein kleines, grünes Krokodil auf der linken Brust. Außerdem fiel ihm auf, dass der Mann einen italienischen Ledergürtel trug. Aber die grauen Locken waren zu lang, und die auffällige Brille unmodern. Und seine Schuhe, seine Schuhe waren unerhört. Denn wer außer einem Exzentriker würde zu einem so wunderbaren Maßanzug Tennisschuhe tragen - altmodische weiße Leinenschuhe?

Der dicke Mann blickte alle der Reihe nach an und lächelte.

Der Polizeimeister setzte sich gerade hin, dann schüttelte er seinen Jackenärmel, damit die Winkel glatt auflagen.

"Kann ich ihnen helfen?", fragte er.

"Ich möchte mit dem Polizeichef sprechen." Die Sprache des dicken Manns war deutlich und kultiviert. Jedes seiner Worte war so wohlklingend wie bei einem griechischen Nachrichtensprecher, und sein reiner Akzent verriet den Männern, dass er weder von ihren Inseln noch aus einem Umkreis von dreihundert Kilometern stammen konnte.

"Ich bin der Polizeichef." Der Mann im Schatten sprach leise, aber mit einem arroganten Unterton. Er zog die Beine unter seinen Stuhl und setzte sich ebenfalls gerade hin.

Der dicke Mann stieg über seine Reisetasche und durchquerte den Raum bis zu dem überladenen Schreibtisch. Dann streckte er die Hand aus. Seine manikürten Fingernägel waren eckig gefeilt, an den Spitzen geweißt und so poliert, dass sie beinahe undurchsichtig wirkten.

Er sagte: "Ich heiße Hermes Diaktoros. Man hat mich aus Athen hergeschickt, um sie bei der Untersuchung zum Tod von Irini Asimakopoulos zu unterstützen."

Der Wachtmeister neben der Tür ließ seinen Bleistift fallen. Er fiel klappernd zu Boden und rollte ein Stückchen auf die Tür zu, als wolle er fliehen.

Der Polizeichef, der sich gerade vorbeugte, um dem dicken Mann die Hand zu geben, hielt inne. Als der kleine Wachtmeister aufsprang, um seinen Stift aufzuheben, warf der Polizeichef ihm einen bösen Blick zu. Dann schüttelte er dem dicken Mann kräftig die Hand und schürzte die Lippen, als wolle er etwas sagen. Doch er schwieg.

Deshalb sprach der dicke Mann weiter: "Wahrscheinlich überrascht sie mein Name: Hermes Bote. Ein Scherz meines Vaters. Er war ein Kenner der Antike."

Der Polizeichef schwieg noch immer. Er hatte keine Ahnung, wovon der dicke Mann redete. Der Wachtmeister saß wieder auf seinem Stuhl und klopfte mit dem Bleistift auf den Schreibtisch.

"Und das hier sind meine geflügelten Sandalen." Der dicke Mann deutete auf seine Tennisschuhe und lächelte über seinen Witz. Schweigen."Entschuldigung", sagte der dicke Mann zum Polizeichef, "ich habe ihren Namen nicht verstanden."