Die Stadt der Toten

Als der Blinde in der Stadt auftauchte, behauptete er, durch eine Wüste aus lebendem Sand gewandert zu sein. Er sei gestorben, sagte er, und schwups! in der Wüste gelandet. Er erzählte seine Geschichte allen, die sie hören wollten, und verfolgte die Schritte der Vorbeigehenden mit nickendem Kopf. Fäden roten Sands rieselten aus seinem Bart. Einsam und leer sei die Wüste gewesen, sagte er, und habe ihn angezischt wie eine Schlange. Er sei tagelang gelaufen, bis der Dünensand unter seinen Füßen nachgab, ihn umwehte, sein Gesicht peitschte. Dann sei es still geworden, und etwas habe zu pochen begonnen wie ein Herz. Das Geräusch sei ganz klar und deutlich gewesen. Erst in diesem Moment, sagte er, als der Sand mit Millionen Pfeilspitzen auf ihn einstach, sei ihm wirklich bewusst geworden, dass er tot war.
Jim Singer, der den Sandwich-Laden im Denkmalbezirk betrieb, sagte, er habe ein Prickeln in den Fingern gespürt und dann aufgehört zu atmen. "Es war das Herz", erklärte er und klopfte sich an die Brust. "Hat mich im Bett erwischt." Er habe die Augen geschlossen, und als er sie wieder öffnete, habe er in einer kleinen Eisenbahn gesessen, so einem Ding, mit dem Kinder durch Vergnügungsparks fahren. Das Gleis führte durch einen dichten Wald aus goldbraunen Bäumen, aber die Bäume waren in Wirklichkeit Giraffen, deren Hälse wie Äste gen Himmel ragten. Ein Wind kam auf und pellte die Flecken von den Giraffenhälsen. Die Flecken umschwebten ihn und wurden vom Fahrtwind umhergewirbelt. Es dauerte lange, bis er begriff, dass das pochende Geräusch nicht vom Rattern der Räder herrührte.
Das Mädchen im Park, das oft unter der Pappel stand, erzählte, sie sei in einen Ozean hineingestorben, der habe die Farbe vertrockneter Kirschen gehabt. Eine Weile habe das Wasser sie getragen, sagte sie, sie lag auf dem Rücken und trieb sinnlos im Kreis, sang Refrains von Pop-Songs, die ihr in den Sinn kamen, dann ein Donnerschlag, die Wolken platzten auf, und es regnete Kugellagerkugeln