Die unsichtbaren Trümmer

fertig."

"Also gut," sagte Mervyn, "ich werde dem Mann deine Telefonnummer geben. Wenn dich ein Mr. Nesbit anruft, weißt du ja, was er will."

Eine Stunde später ging Mervyn, und ich hörte eine Woche lang nichts mehr von der Sache. Während dieser Zeit fiel es mir sehr schwer, mich auf meine Arbeit zu konzentrieren. Ich hatte im Deutschland vor Hitler gelebt und gearbeitet. Doch abgesehen von einem Wochenende im Jahre 1935 hatte ich das Land nicht mehr betreten, seit Hitler an die Macht gekommen war. In den Jahren dazwischen hatte ich viel Zeit mit Flüchtlingen, hauptsächlich Schriftstellern, verbracht, um ihnen Englisch, Textredaktion, Ghostwriting beizubringen und ihre Bücher zu übersetzen. Erst jetzt wurde mir richtig bewußt, wie sehr ich mich mit ihnen identifizierte. Auf den Gedanken, Deutschland wieder zu besuchen, war ich nicht gekommen. Die Aussicht, zurückzukehren, erfüllte mich mit einer Mischung aus Grauen und Faszination. Mir war, als würde ich in ein Land reisen wollen, das es in Wirklichkeit gar nicht gab, oder ins Bett zu gehen mit der Gewißheit, im Schlaf müßte sich jener Alptraum wiederholen, in dem mau mich, an Händen und Füßen gefesselt, zwang, zuzuschauen, wie ein waagerechter Steinblock von den Ausmaßen der von Stonehenge mit schrecklicher Langsamkeit auf eine Masse nackter, geknebelter, auf der Erde liegender menschlicher Gestalten herabgelassen wurde. An beiden Enden des Steinblocks war ein flaschenzugähnliches Gebilde, von Hitler und Himmler bedient, die in wahnsinniges, kreischendes Gelächter ausbrachen, als sich das große Gewicht bis auf einen Fuß über die Köpfe der sich in stummer Qual windenden Leiber senkte.

Obwohl der alte Alptraum nicht wiederkam, hielt mich nachts eine merkwürdige Erregung wach - je mehr ich über eine Rückkehr nach Deutschland nachdachte, desto unwahrscheinlicher kam sie mir vor. Nach ein paar Tagen war es mir fast gelungen, mir die Idee ganz aus dem Kopf zu schlagen.

Dann rief Mr. Nesbit an. Auf der Reise nach Washington machte er Station in New York. Zwischen zwei Zügen hatte er eine halbe Stunde Zeit. Er fragte, ob ich ihn um neun Uhr in einem bestimmten Warteraum in der 42sten Straße treffen könne?

"Ich bin sehr klein", sagte die Stimme. "Mein Mantel ist braun und mein Haar auch. Wie sehen Sie aus?"

"Mein Mantel ist auch braun", antwortete ich, "hat aber ein ziemlich auffälliges Karomuster. Ich trage nie einen Hut und bin, glaube ich, überdurchschnittlich groß."

"Ein Langer und ein Kurzer", sagte Mr. Nesbits Stimme.

Er war so charmant, wie ich nach dieser Bemerkung vermuten durfte, und da der Warteraum fast leer war, erkannten wir einander sofort. In Ledersesseln saßen wir in einer Ecke, und als ich sah, was für hellwache, schlaue Augen er hatte, beschloß ich, die vielen Fragen, die mir auf der Zunge lagen, nicht zu stellen.

Statt dessen beantwortete ich seine. Sie schienen mir kaum weniger formal als jene auf dem Fragebogen für den Staatsdienst, den ich einmal für das Office of War Information ausgefüllt hatte. Vor einundvierzig Jahren in Irland geboren, 1929 zum ersten Mal nach Amerika gekommen. Ja, ich spräche Französisch und Deutsch. Habe in beiden Ländern gelebt. Dann wechselten wir vom Englischen ins Deutsche. Ich hätte in Frankfurt und Berlin gearbeitet, hauptsächlich bei Banken. Ob ich gewillt sei, mich für sechs Monate zu verpflichten, vielleicht auch für ein Jahr? Sicher. Mr. Nesbit erhob sich aus seinem Sessel. Ich würde im Laufe der Woche von ihm hören. Er müsse jetzt zu seinem Zug. Wir gaben uns die Hand.