Einarmsegeln mit Millie

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In himmlischer Einsamkeit friedlich unter der heimischen Pergola zu sitzen hat den Haken, daß nach kurzer Zeit die Unruhe einsetzt. Gewiß, mit schuld daran könnte der Vindaloo-Flammeri zu Mittag sein (der ganz ausgezeichnet war: eine faszinierende Vermählung von Curryglut und Eiseskälte). Aber daran liegt es nicht allein. Hier oben im schroffen Gefels herrscht eine drückende Stille. Die strahlende Maisonne perlt durch das Dach des Weinlaubs droben und platscht auf den Marmortisch, wo sich die Lichttropfen um eine Kaffeetasse sammeln und einen dicken Manuskriptstapel bekleckern. Dieser monströse Block Papier kommt mir seit einiger Zeit wie mein eigener Grabstein vor, den ich mit großer Steinmetzkunst bearbeitet habe - mein eigener, obwohl er die Geschichte von ganz jemand anders enthält, einer Person, die mir von Anfang an zuwider war.
Das ewig drückende Problem heißt natürlich Arbeit. Philip Larkins berühmtes Bild dafür ist die Kröte: ein kaltes, häßliches Schwergewicht, das dick und breit auf uns hockt und den größten Teil unseres spärlich bemessenen Zeitkontingents beansprucht. Zudem ist es eine andere Art Arbeit als Wasserholen und Reisanpflanzen, Tätigkeiten, bei denen man glauben mag, daß sie nützlich zum Überleben sind. Im Gegensatz dazu sind fast alle Lohnarbeiten die Zivilversion von Bestrafungen, wie sie über widersetzliche Rekruten verhängt werden, zum Beispiel ein Loch mit dem Aushub eines andern füllen oder Kohlen weißen. Es wundert mich, daß wir uns so wenig über die hochgradige Sinnlosigkeit der Arbeit aufregen, die wir meistens machen. Romane schreiben zum Beispiel. Belletristen mit ihrem blinden Haschen nach sozialer Brisanz neigen dazu, auf Minderheitsmiseren wie Liebe, sexuellen Verirrungen oder einer Kindheit als Weißer in Southall herumzureiten und dagegen die tägliche Arbeit, die das Leben der Mehrheit verwüstet, weitgehend unbeachtet lassen. Ich werde deshalb kühn mit dieser Tradition brechen und mich mit dem menschlichen Stück Kohle

James Hamilton-Paterson, 1941 in London geboren, Oxfordabsolvent und Mitglied der Royal Geographical Society, renommierter Journalist, Sachbuchautor, Lyriker und Romancier, schreibt u. a. für die "Sunday Times", das "Times Literary Supplement", den "New Statesman" und für die Schweizer "Weltwoche". Er lebt als freier Schriftsteller in Italien und auf den Philippinen.

"Wir haben es hier mit einer Farce auf hohem Niveau zu tun, ausgeklügelt von einem Schriftsteller mit gut entwickeltem Sinn für das Burleske, dessen moussierender Ton voll Witz und Ironie hoffentlich all jene Schreiber vor Neid erblassen lässt, die ungelenkes Gebrabbel als Tiefsinn ausgeben."(Der kleine Bund, 28.04.2007)"Seine Sätze wirken wie Lachgas, wirken aber auch nach ..."Die Weltwoche