Feuer bitte

Augenblicke,die so bodenlos sind, dass man in ihnen versinken

möchte.Sekunden der absoluten Stille. Anna schließt

ihreAugen und wünscht sich an einen anderen Ort. Nicht die

Hölle,vielleicht die Fidschi-Inseln oder die namibische Wüste.

Dennsie lebt noch, sie kann sich fühlen, und alles scheint an

seinemPlatz zu sein. Nur der Ort ist falsch, die Zeit, die Umstände.

Undwenn sie die Augen nicht öffnet, wird dann alles

nurein Traum sein?

Aufder kaum befahrenen Seitenstraße in Zehlendorf stehen

zweiineinander verkeilte Autos, ein neuer BMW und ein alter

Jaguar.Der Mann steigt aus, er hält die Hand am Nacken, als

wolleer seinen Kopf festhalten. Er betrachtet kurz die traurige

Gestaltseines Wagens und öffnet dann vorsichtig Annas Tür.

Erberührt ihre Schulter. »Sie sind doch nicht tot, oder?«

Annaöffnet die Augen und sieht durch die gesprungene

Scheibein den blauen Himmel. »Nein. Sie?«

»Wirleben noch«, sagt er, »und ich hatte Vorfahrt.«

Esist Zeit, der Katastrophe ins Gesicht zu sehen. Es ist

blass,irgendwo angesiedelt zwischen alt und jung, nicht gänzlich

unsympathisch,obwohl sie ihn zum Teufel wünscht. »Ich

weißdas. Sie hätten trotzdem bremsen können.«

»Hab ich, aber zu spät, wie Sie auch. Man darf sich nicht auf

Vorfahrtsschilderverlassen. Und Sie sollten jetzt aussteigen.

Vielleichtläuft ja Benzin aus, es war eine ziemliche Karambolage.«

AnnasHände zittern, und er hilft ihr, den Gurt zu öffnen.

Sienimmt ihre Tasche, die an allem schuld ist, und hebt vorsichtig

dieBeine aus dem Wagen, fühlt Asphalt unter den Füßen

undblinzelt in die unbeteiligte Sonne. Er stützt sie leicht

amArm, als sie steht, und führt sie auf die andere Seite. »Sieht

ziemlichschlimm aus. Schade um den schönen, alten Wagen.«

Annabringt es kaum fertig hinzusehen. Der Jaguar, der so

vieleJahre ihr Lieblingstier war. Sie kaufte ihn, obwohl sie

wusste,dass er ihre finanziellen Verhältnisse in eine einzige

Mesallianceverwandeln würde. Diese hier ist abgründig: Der

Wagenist abgemeldet. Keine Versicherung. Der MK II stand

dieganze Zeit über in der Garage, sie wollte ihn an diesem

schönenTag ja nur ein wenig ausführen, das Brummen des alten

Motorshören, das Leder riechen

und nun hat sie ihn zu Schrott gefahren und obendrein

einenUnfall verursacht, mit Folgen, die sie nicht bezahlen

kann.Anna wischt sich mit dem Handrücken eine Träne von

derWange. Eine Blutspur bleibt daran, sie hat sich ihren

Handknöchelaufgeschlagen. Nur eine kleine Wunde, doch alles

andereschmerzt schrecklich.

Ersieht sie besorgt an, nein, sie ist nicht der Typ, der anmutig

inOhnmacht sinkt. »Schöne Scheiße«, sagt sie und folgt

ihman den Straßenrand. Anna setzt sich auf einen Stein, der

großgenug erscheint, und sucht in ihrer Handtasche nach den

Zigaretten.Das Tatmotiv, ein Zeichen des Himmels, dass sie

endlichaufhören sollte. Anna nimmt eine Zigarette und hält

ihmdie Packung hin. »Wollen Sie auch eine? Ich finde es nett,

dassSie nicht Ihr Wrack bejammern oder die Frau hinterm

Steuerverdammen.« Das meint sie ernst. Es hätte schlimmer

kommenkönnen. Es kann immer noch schlimmer kommen

Ernimmt eine Zigarette und gibt ihr Feuer. Anna zieht den

Rauchtief ein und sieht ihm in die Augen. Sie sind braun und

vonFältchen umkränzt. Wird er lachen, wenn sie ihm sagt,

dasssie nicht versichert ist?

IhrOpfer bläst Rauch in Annas Richtung. Sein Lächeln erscheint

sorglos.»Ich habe nichts gegen Frauen, auch nicht am

Steuer.Autos sind nur Dinge, und die sind austauschbar. Dafür

gibtes Versicherungen sollten wir nicht die Polizei rufen?«

»Nein.«Anna hält sich die Hand vor den Mund, denn es

warein Schrei, und er sieht sie zum ersten Mal misstrauisch an.

SeinGesicht ist hart geworden, es liegt mehr darin als nur Liebenswürdigkeit

unddie leichte Sicht der Dinge. »Haben Sie

getrunken?Wie heißen Sie überhaupt?«

»AnnaMarx. Und Sie?«

»MartinLiebling. Sehr angenehm wäre jetzt nicht die richtige

Formel,oder? Was haben Sie gegen die Polizei?«

Ichhabe vor einem Jahr einem Bullen in den Unterleib geschossen,

denktAnna, und dass es vielleicht klug wäre, dies

nichtzu erwähnen. Die Wahrheit schmeckt nach Zyankali,

undsie muss ihm das Gift in kleinen Dosen beibringen. Sie

weißnur nicht, wie. Schnell und schnörkellos: »Der Wagen ist

nichtversichert. Er war abgemeldet.«

Annasieht ihn an, während sie das sagt. Mit einem Blick, der

umGnade fleht, vielleicht sogar winselt. Sie hat schöne, grüne

Augen,das weiß sie. Doch der Rest ist nicht unbedingt ge-

schaffen,Männerherzen zu erweichen. Zu alt, sie ist fast einundfünfzig.

Etwasein Jahrgang, aber was heißt das schon im

Geschlechterkampf?Dass sie ihn nicht gewinnen kann.

Lieblingschweigt, als ob er ihre Worte verdauen müsste.

Annaverordnet sich Demut und Buße. »Ich weiß, dass es

dummvon mir war. Es tut mir so Leid. Aber konnte ich ahnen,

dassich einen Unfall baue, wenn ich einmal in zwei Jahren

meinAuto in Bewegung setze? Ich zahle den Schaden, das verspreche

ich.Polizei würde die Sache nur komplizieren zumindest

fürmich. Ich unterschreibe alles, was Sie wollen.«

Sieschafft eine Träne, die, mit Mascara verbunden, über

ihreWange läuft. Er steht mit verschränkten Armen vor ihr,

einFremder, der sie ruinieren wird, so oder so. Eigentlich ist es

ihregal, soll er doch die Polizei rufen, Anna hat keine Lust

mehrauf bedingungslose Unterwerfung. Sie steht auf und zertritt

dieZigarette mit der Schuhspitze. Rote Schuhe von Baldini,

siewaren auch zu teuer. Für alles zahlt man, für jeden

gottverdammtenFehler, und Anna könnte davon ein Lied mit

vielenStrophen singen.

»DieZigarette kann nichts dafür«, sagt Liebling, er ahnt ja

nichts.»Also gut, lassen wir die Polizei. Aber es wird Sie eine

StangeGeld kosten.«

»Spieltkeine Rolle«, erwidert Anna, die vollkommen pleite

ist.Seit Tagen, Monaten und Jahren. Seit sie ihren Job bei der

Zeitungverloren hat und sich als Privatdetektivin durchs Leben

schlägt.Marlowe lässt grüßen, aber der hatte zumindest

aufregendeFälle, während sie sich überwiegend mit entlaufenen

Katzenund Ehebrechern befasst. Nun, Marlowe ist eine

Kunstfigur,und manchmal denkt Anna, dass sie auch eine ist.

Erschaffenvon einem Meister, der mit Verlierern Pingpong

spielt.Sie ist einer seiner Lieblingsbälle, und dieser Aufschlag

warzu hart. Sie würde gerne weinen, aus Selbstmitleid, und

weilsie sich hier und jetzt vom Leben überfordert fühlt.

MartinLiebling hingegen sieht aus, als ob ihn wenig erschüttern

könnte.Gut gefülltes Konto, gut gefüllter Bauch im

gutenAnzug, die richtigen Schuhe und ein nettes Auto, das

schonmal besser ausgesehen hat. Warum musste er in dem Augenblick

einbiegen,als sie für Sekunden unaufmerksam war?

Shithappens, würde Sibylle sagen. Die beste Freundin, die ihr

vielleichtGeld borgen kann. Bis Anna ihren Heiratsschwindler

zurStrecke bringt und die Prämie kassieren kann.

»Eineschicksalhafte Begegnung«, sagt Liebling, während er

seinHandy aus der Brusttasche holt. »Wir hätten beide tot

seinkönnen. Gott sei Dank bin ich einmal nicht zu schnell gefahren.

Ichrufe jetzt den Abschleppdienst, wenn s recht ist. Ich

wagenicht, mir vorzustellen, was die Reparatur Ihres Wagens

kostet.Meinen schätze ich so auf die zehntausend.«

Markoder Euro? Anna bremst die Frage, bevor sie ihre Lippen

erreicht.Sie winkt ein Auto weiter, das stehen blieb. Nein,

siebrauchten keine Hilfe, keine Gaffer, kein Handy. Jederhat

heuteeines, und Liebling weiß sogar die Nummer des Abschleppdienstes.

EinMann, der alles im Leben unter Kontrolle

hat,genauso sieht er aus. Eine schicksalhafte Begegnung? Sie

wäreihr zu gerne ausgewichen. Doch es ereilt dich immer, das

Schicksal,weil du Fehler machst. Letztendlich ist es nur die

Summealler Dummheiten und Zufälle, und diese Summe ergibt

null:den Tod. Ihm noch einmal entkommen zu sein, ist

tröstlich,aber nicht glückbringend.

IhrCrashpartner steht an seinem demolierten Wagen und

telefoniert,während Anna ihr Auto ausräumt: Turnschuhe,

eineWasserflasche, leere Zigarettenschachteln, Zeitschriften.

Siestopft alles in ihre große Tasche, das Füllhorn ihres ungeordneten

Lebens,und setzt sich dann wieder auf den Stein am

Straßenrand.Rauchend. Anna Marx ist ihren Lastern treu ergeben

undpfeift auf Himmelszeichen. Sie nimmt Abschied von

ihremgeliebten MK II, und hierzu braucht sie eine Krücke.

EinGlas Whisky wäre auch gut, aber mitten in der Pampa

kaumzu kriegen. Und sollte er es sich überlegen und doch die

Polizeirufen, wäre es auch nicht klug.

Ersteht in der Sonne und sieht erbarmungswürdig aus.

FünfzehnJahre ist es her, dass sie den Wagen kaufte, mit ihren

erstenund letzten Ersparnissen, denn fortan war der alte Jaguar

ihrSparschwein, ein Gefährt von solcher Fragilität, dass

einplötzlicher Wetterumschwung ihn zum Erliegen brachte.

Beiheftigen Regenfällen blieb er grundsätzlich stehen, und

denWinter mochte er so wenig wie seine Fahrerin, sodass sie

ihnmeistens in der Garage ließ. Er war einfach nur schön, und

vielleichtliebte sie ihn, weil er nicht perfekt funktionierte und

keinaustauschbares Ding war wie Lieblings Fahrzeug. Sie wird

dennachtblauen Gefährten vermissen, obwohl sie ihn in Berlin

sogut wie nie gefahren hat. Deshalb hat sie ihn ja auch abgemeldet,

undwelcher Teufel hat sie geritten, ihn an einem

Samstagnachmittagaus der Garage zu holen?

Fjodorhat bei geöffnetem Fenster gesungen, das war ein

Grund.Fjodor haust über Annas Wohnung und Büro, und er

hältsich für Caruso mit russischem Akzent. Eva Mauz rief an

undfragte, ob der Heiratsschwindler, der Mörder ihrer

Schwester,schon gefasst sei. Der Wasserhahn tropfte, und auf

demSchreibtisch lagen unbezahlte Rechnungen. Draußen

schiendie Sonne. Straßenlärm kroch durch schmutzige Scheiben.

DerGummibaum grinste sie an, ach, es gab tausend

Gründe,warum sie auf diese wahnwitzige Idee verfiel. (...)

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