Frau am Steuer

Der Fahrlehrer auf dem Beifahrersitz packt das Lenkrad undsteuert unser Auto aus dem Anziehungs­bereich eines schemenhaft erkennbarenGeländewa­gens auf der Nebenspur.

Gerettet. Der Traum verblasst.

In meinem ganzen bisherigen Erwachsenendasein hatte ich keinAuto gebraucht. Im Gegensatz zu den meisten Amerikanern fuhr ich nie mit demAuto zur Arbeit - in meinem Fall die Redaktion von Vanity Fair inManhattan, Times Square Nr. 4, zweiundzwan­zigster Stock. Stattdessen pendelteich jeden Morgen von meinem in Rosa und Silber gehaltenen Schlafzim­mer in derPark Avenue zu einem großen, schwarz-goldenen Schreibtisch im angrenzendenAnkleidezimmer. Auch die Kleider in den Schränken gegenüber diesem reichverzierten Möbelstück (vormals Eigen­tum von Hugh Hefner) waren Teil meinesArbeitsle­bens. Es waren alles Maßanfertigungen von Geoffrey Beene. Er war meinModementor, ich seine Muse. Das ist fünfzehn Jahre her.

Meine damalige Garderobe von Gigli und Alaia überließ icheiner der von mir unterstützten gemein­nützigen Einrichtungen, derKostümsammlung des Metropolitan Museum. Damit war dieses Kapitel für michabgeschlossen. In Erfüllung meiner Pflicht hatte ich selbst diese drastischeMaßnahme ergriffen. Als Sonderkorrespondentin für Vanity Fair schriebich Artikel über Stil, Mode, gesellschaftliche Ereignisse, über Hollywood undandere glamouröse Themen. Ich liebte makellose Designs und war eine Verfechte­rinpeinlich genauer Recherchen. Außerdem schrieb ich mit Hingabe über Menschen,Orte und Dinge aus längst vergangenen Tagen.

Die fuchsiarot lackierten Trennwände meines Ar­beitsplatzeswaren tapeziert mit Artikeln, die ich in den vierzehn Jahren meiner Arbeitveröffentlicht hatte - Studioaufnahmen von Claudette Colbert und

Hedda Hopper, rote Gepäckanhänger mit der Auf­schrift »DianaVreeland«, schrullige Zeichnungen, die Karl Lagerfeld und Hilary Knight von mirangefertigt hatten. Handgeschriebene Briefchen von Geoffrey Beene und einDreifach-Porträt von mir - fotografiert von Horst. In dieser Trophäengaleriehingen auch Bil­der meiner mittlerweile neunjährigen Tochter, aufge­nommen vonden Fotografen, mit denen ich im Laufe der Jahre zusammengearbeitet hatte.

Selbstverständlich habe ich meine Tochter auch nie zurSchule gefahren - sie fuhr mit dem gelben Schulbus. Und wenn ich ins Büro amTimes Square musste, zu einer Verabredung zum Mittagessen (bei­nahe täglich),einem Abendempfang oder einer Bene­fizveranstaltung (fast allabendlich - daüberschnitt sich mein Arbeits- mit meinem Gesellschaftsleben), fuhr ich mit demTaxi, dem Chauffeur-Service und gelegentlich auch mit dem Bus oder dem Zug. InNew York hatte ich eine unerschöpfliche Auswahl an Transportmöglichkeiten:prompt und rund um die Uhr ver­fügbar.

Wenn ich für eine Vanity Fair-Story - wie zumBei­spiel über Chanel oder Valentino - nach Los Angeles, London, Paris oder Rommusste, stand mir auch dort ein Chauffeur zur Verfügung, oder ich nahm mir ein Taxi.Und wenn ich Urlaub machte und New York verließ - um Thanksgiving bei meinerTante in Penn­sylvania oder den August in einem Strandhaus zu ver­bringen -, dannnahm sich mein Mann, ein Großstadt­

gewächs mit einem Faible für die U-Bahn, einen Leih­wagenund fuhr mich. Das war zwar ein einseitiges Arrangement, wurde jedoch nieinfrage gestellt.

Meine Abhängigkeit von meinem Mann, von Freun­den, Kollegenund Fremden wurde fast schon zur Manieriertheit, die zu demalltagsuntauglichen, ver­kopften Treibhausgehabe meines Lebens gehörte. Ichbesaß keine Freizeitschuhe (im Fitness-Studio hatte ich Ballettschuhe an),nicht einmal Jeans (Bee­ne-Overalls waren fürs Land genau das Richtige). Ich trughochhackige Manolos (die ich sammelte, seit sie 1985 in Amerika auf den Marktgekommen waren), selbst meine ganze Schwangerschaft hindurch, und blutrotenLippenstift zu jeder Tageszeit. Und ich hor­tete edle nutzlose Gegenstände vonimponierend aus­gefallener Provenienz wie Flohmärkten und Auktio­nen:Vogue-Modebilder aus den Dreißigerjahren des vergangenen Jahrhunderts undAcrylmöbel aus der­selben Periode, die ich später Museen als Leihgaben überlassenhabe. Wenn die meisten Leute sie auch für ungemütlich hielten (Gemütlichkeithatte meiner Meinung nach etwas mit dem Gemütszustand zu tun), meine Wohnungwar höchst fotogen und immer wie­der in Zeitschriften und Einrichtungsbüchernzu se­hen. (...)

© Wilhelm Heyne Verlag

Übersetzung: Silvia Visintini