Friesenblut

alt gewesen. Seine Großeltern hatten ihn zu sich auf die Insel genommen. Bei der Beerdigung seiner Großmutter war er zum letztenmal dort gewesen. Kein Mensch würde ihn mehr kennen. Damals hatten sie Friesisch miteinander gesprochen, eine klangvolle, dabei eigenartig kantenlose Sprache, anders als das Deutsche. Seine Mutter-, nein Großelternsprachc. Eine Sprache, die es eigentlich gar nicht mehr geben durfte, die vergessene Zwillingsschwester des Englischen. Das Friesische hatte nicht wie das Angelsächsische vornehm geheiratet. Es war ledig geblieben und dämmerte nun in diesem entlegenen Winkel seinem Ende entgegen. Allerdings war schon vor Jahrhunderten sein baldiges Aussterben vorausgesagt worden. Aber es war zäh, das alte Tantchen. Auf Föhr wurde immer noch Friesisch gesprochen. Die Sprache gehörte in eine andere Zeit, in der er ein anderer gewesen war. Irgendwann hatte sich alles geändert. Nicht mit einem Schlag, sondern kaum merklich, schleichend. Es hatte immer öfter wegen Kleinigkeiten Streit gegeben. Das Leben auf der Insel war ihm unerträglich eng vorgekommen. Ein Lehrer vom Gymnasium hatte seine Großeltern schließlich davon überzeugt, daß es für alle das Beste sei, ihn auf ein Internat zu schicken. Geld dafür war aus der Erbschaft seiner Eltern vorhanden gewesen. Die Entscheidung hatte sich als richtig erwiesen. Das Verhältnis zu seinen Großeltern hatte sich tatsächlich wieder gebessert. Aber bei jedem seiner Besuche waren sie ihm leiser und auf eine sonderbare Weise durchscheinender vorgekommen, und nie war er die Vorstellung los geworden, daß sein Wegzug ihr Verlöschen beschleunigt oder sogar ausgelöst hatte. Als sie kurz hintereinander gestorben waren, hatte es für ihn keinen Anlaß mehr gegeben, auf die Insel zurückzukommen. Der Kauferlös des alten Friesenhauses war so beträchtlich gewesen, daß er die letzten Jahre von dem Geld hatte leben können.

Die Insel lag jetzt zum Greifen nahe. Auf dem Wyker Sand wall waren bereits Einzelheiten zu erkennen, entlaubte Bäume, geschlossene Cafes, der verwaiste Pavillon der Kurkapelle. Obwohl es aufgeklart hatte und die Sonne die Szenerie jetzt mit einem goldenen Licht überflutete, als hätte der Fremdenverkehrsverein sie dafür bezahlt, bewegten sich nur wenige Menschen auf der Promenade, Individualisten wie seine beiden Mitreisenden, die den melancholischen Charme eines Seebades im Herbst zu schätzen wussten. Sich am Strand richtig "durchpusten" lassen, dann irgendwo gemütlich einen Pharisäer trinken ...

Langsam lief die Fähre in den Hafen ein. Der Kai war beinahe menschenleer. Nur eine Frau mit hellblondem Haarschopf stand rauchend an einen Kombi gelehnt.

Jetzt blickte sie zu ihm herüber. Anselm winkte andeutungsweise.

Die Frau hob kurz die Hand.