Gefährliche Trauer, Sonderausgabe

""Guten Morgen, Monk", sagte Runcorn. Ein zufriedener Ausdruck trat in seine ausgeprägten, leicht verbissenen Züge. Sein Flügelkragen saß etwas schief und schien ihn von Zeit zu Zeit zu kneifen. "Fahren Sie in die Queen Anne Street. Sir Basil Moidore." Er sprach den Namen aus, als wäre er ihm altvertraut, und beobachtete dabei Monks Gesicht, um etwaige Anzeichen von Unkenntnis darin zu entdecken. Als er auf nichts dergleichen stieß, fuhr er um einiges gereizter fort: "Octavia Haslett, Sir Basils verwitwete Tochter, wurde erstochen aufgefunden. Sieht so aus, als ob sie einen Einbrecher dabei erwischt hätte, wie er sich gerade ihren Schmuck unter den Nagel reißen wollte." Sein Lächeln wurde hart. "Es heißt, Sie wären unser bester Mann - also machen Sie sich auf die Socken, und stellen Sie sich diesmal geschickter an als im Mordfall Grey!"
Monk wußte genau, was er damit meinte. Reg bloß die Familie nicht auf; das sind Leute von Stand - ganz im Gegensatz zu uns. Sei absolut respektvoll, nicht nur bezüglich deiner Worte oder deines Auftretens, sondern vor allem, was deine Entdeckungen anbelangt.
"Jawohl, Sir. Welche Hausnummer in der Queen Anne Street?"
"Zehn. Und nehmen Sie Evan mit. Bis Sie dort eintreffen, gibt es vermutlich irgendeine Meinung von ärztlicher Seite, was den Todeszeitpunkt und die Beschaffenheit der Mordwaffe anbelangt. Na los, Mann. Stehen Sie hier nicht rum! An die Arbeit!"
Monk machte auf dem Absatz kehrt, um Runcorn keine Zeit für weitere Bemerkungen zu lassen, und stolzierte aus dem Raum; sein "Ja, Sir" war kaum zu hören. Er zog die Tür so geräuschvoll hinter sich ins Schloß, daß es an ein Zuknallen grenzte.
Auf der Treppe kam ihm Evan entgegen. Sein sensibles Gesicht leuchtete erwartungsvoll.
"Ein Mord in der Queen Anne Street." Monks Unmut verflog. Von allen Menschen, an die er sich erinnern konnte, war Evan ihm der liebste. Da sich sein Erinnerungsvermögen ohnehin nur bis zu jenem Morgen vor vier Monaten erstreckte, als er im Krankenhaus