Glasmondmann

»Bitte vergiss nicht, das Geschirr zu spülen, und wisch ihm die Hände ab.« Sie geht schon über den Rasen davon, aber Termite ist draußen im Freien und nimmt ihr nicht übel, dass sie geht. Elise winkt mir aus ihrem Ford heraus zu; sie ist eine kleine Gestalt in der grellen Spiegelung auf der Fensterscheibe. Im nächsten Moment knirscht der Kies, und die beiden brausen davon, als hätten sie was Wichtiges vor.
»Termite«, sage ich zu ihm, und er wiederholt es. Er kriegt den Ton immer richtig hin, ohne die Wörter zu sagen. Seine Laute sind wie ein Lied mit einem einzigen Ton, und der Tag ist still und stumpf. Es ist sieben Uhr morgens, und hier und dort bewegt sich ein Lufthauch, schubweise, es ist wie nicht ernst gemeint, wie wenn sich etwas so langsam füllt, dass es niemandem auffällt. Wir haben eins dieser Glasfläschchen mit blauem Wasser drin an der Küchenwand hängen, und wenn ein Gewitter in der Luft liegt, steigt das Wasser. Jetzt ist es ganz oben – das ist wie ein Test: Man kann abwarten und feststellen, ob das Ding funktioniert, oder ob es so billig ist, dass es nichts taugt. »Termite«, sage ich zu ihm, »ich stell dir das Radio ein. Keine Sorge.« Er braucht etwas, dem er zuhören kann. Er bewegt die Finger, wie er es immer macht, die Hände in der Luft: Erst strecken sich alle Finger, dann krümmen sie sich, jeder mit einer eigenen Bewegung, schnell oder zögernd. Er sieht seine Finger nie an, aber ich bin sicher, er macht das aus einem bestimmten Grund, als könnte er was damit hören oder erfahren. Charlie sagt, er ist einfach ein Spastiker, das ist eine spastische Bewegung; Nonie sagt, er zappelt herum, zappelt mit allem, was er hat, weil er ja sonst nichts zustande bringt. Seine Finger sind dauernd in Bewegung, es sei denn, wir geben ihm was zu halten; das hält er dann so fest, dass wir es ihm wieder entwinden müssen. Nonie sagt, das tut er einfach aus Sturheit. Ich glaube aber, wenn er was hält, ruhen seine Finger sich aus. Er will eben nicht ständig was hören.
Mein Nachthemd ist so dünn, dass ich eigentlich nicht hier draußen rumstehen sollte, aber es ist auch egal. Die Häuser auf beiden Seiten des Gartenwegs haben vom ersten Stock aus so gut wie alles voneinander gesehen. Hier hinten zwischen den Gärten kommt niemand vorbei, außer den Leuten, die hier wohnen, und die parken ihre Autos auf den Kieszufahrten, die vom Weg zu den Häusern abzweigen. Wir haben zwar kein Auto, aber die anderen haben welche, die Tuccis sogar drei – zwei fahren, eines nicht. Jetzt ist Frühsommer, und genau in der Mitte des Gartenwegs wächst ein plüschiger Grasstreifen. Als Kinder gingen wir – Joey und Solly und Zeke und ich – im Sommer immer barfuß auf diesem Gras, wenn wir uns gegenseitig besuchten. Ich zog Termite im Handkarren hinter mir her, und die Räder passten perfekt in die schmalen Fahrrinnen des Wegs. Nick Tucci nennt seine Jungs immer noch Gangster und ist stolz, dass sie so fix und so zäh sind. Nonie hält er zugute, dass sie die einzige Mutter ist, an die seine Kinder sich aus der Zeit, als wir alle klein waren, wirklich noch erinnern.
Heute ist Sonntag. Nick Tucci wird seinen Rasenmäher über den Grasstreifen auf dem Gartenweg schieben, um das Unkraut niederzuhalten. Das tut er erst, wenn es schon dämmert und er von seiner Wochenendzusatzschicht in der Fabrik heimkommt und gegessen und Bier getrunken hat, und dann riecht das Gras, wie wenn man einen scharfkantigen grünen Halm aufschlitzt. Ich werde Termite hinausbringen. Er liebt das Geräusch dieses Rasenmähers und horcht danach, einmal auf dem Hinweg, dann auf dem Rückweg. Er gibt ein leises Brummen von sich, wie aneinandergereihte Rs, und bei den ganzen anderen Geräuschen – Ventilatoren in Fenstern, laufenden Radios – muss er genau die Ohren spitzen, er sitzt dann ganz still, und ich gebe ihm meine Sandalen zu halten. Er blickt zur Seite, wie er es immer macht, seine Hände passen in meine Schuhe. Seine Augen stehen still, und er lauscht. Wenn ich hinter seinem Sessel stehe, spüre ich ebenfalls das Messer des Rasenmähers; ich spüre es tief unten in mir sich drehen und rollen, und es macht ein Gewirbel und einen Schnitt.
Die Sonntage scheinen mir lang wie ein Jahr. Sonntags gehe ich nicht den Kanawha Hill zu Barkers Sekretärinnenschule in der Main Street hinauf. Ich bin mit dem zweiten Semester – Maschinenschreiben und Grundlagen – fast fertig, aber weil ich Klassenbeste bin, lässt mich Miss Barker in Steno bei den Mädchen im zweiten Jahr sitzen. Miss Barker ist nicht jung. Sie hat nie geheiratet, wohnt im Haus ihres verstorbenen Vaters und hat die Schule von ihm übernommen, als er vor etwa zehn Jahren am Herzinfarkt starb. Die Schule ist über dem Billigladen, im ersten Stock des langgestreckten Gebäudes mit dem langen roten Schild, auf dem in Goldbuchstaben Murphy’s Fünf- und Zehn-Cent-Kaufhaus steht. Es ist ein uraltes Schild, sagt Nonie, das gab es schon, als sie und meine Mutter Kinder waren, nur nahm das Kaufhaus damals beide Stockwerke ein. Seither hat Barkers Sekretärinnenschule den großen oberen Raum mit Resopalschreibtischen gefüllt, jeder mit einem herausziehbaren Fach, in dem wir unsere Maschinenschreibbücher aufbewahren (Augen nach rechts, kein Blick auf die Tastatur. Augen nach rechts …). Wir müssen pünktlich sein, denn die Übungen sind zeitlich festgelegt, und wir schalten alle gleichzeitig unsere Maschinen ein: Das gibt erst einen Ruck, dann folgt ein Poltern, als würde der ganze Raum von einer Welle erfasst, und dann summt es. Die Schreibmaschinen summen alle auf einem einzigen Ton: Es ist ein Ton, den Termite sicher zustande brächte, aber was würde er aus dem Geräusch einer ganzen tippenden Klasse machen? Bei den praktischen Übungen arbeiten wir alle im selben Tempo. Wir sind wie ein Chor, und das Klappern der Tasten klingt gemessen, alle im Takt. Danach, wenn es um die persönliche Bestzeit geht, schreiben wir auf Geschwindigkeit, und da ist das Tempo verschieden. Dann bersten die Maschinen vor Lärm und stolpern über sich selber. Oben bei den großen Fenstern ist auf der Hälfte des Raums eine abgesenkte Zwischendecke mit langen Neonröhren eingezogen. Der obere Teil der Fenster verschwindet in dieser Decke, und ich hasse sie und sitze deswegen hinten. Die Schule hat mit der Decke nach der Hälfte wieder aufgehört, als klar war, dass das Geld für eine Klimaanlage fehlt; also wurden große Ventilatoren angeschafft, die auf Rädern fahren wie Termites Sessel. Miss Barker schaltet die Ventilatoren ein, und wir müssen alle Kopftücher aufsetzen, damit unsere Haare nicht herumfliegen. Bei dem Lärm und der Luftbewegung stelle ich mir vor, dass ich hoch über der Stadt bin und über die Häuser und Bäume und den Fluss und die Brücken dahin rase, und solange ich tippe, kann ich nicht abstürzen.
Zu Termite sage ich: »Jetzt wird es noch nicht regnen. Bestimmt mäht er den Weg. Allerdings werden wir keine Sterne sehen, der Tag wird heiß und weiß, und dann wird der weiße Himmel grau. Und sehr spät am Abend kriegen wir dieses mächtige Gewitter, von dem alle reden.
« Mächtige Gewitter von dem alle reden, antwortet mir Termite in Lauten wie meine Worte.
»Genau«, sage ich. »Aber du wirst es dir vom Fenster aus ansehen müssen. Glaub ja nicht, dass du hier draußen im Regen sitzen wirst, während es ringsum blitzt und donnert.
« Darauf sagt er nichts. Vielleicht denkt er sich, wie toll das wäre, Wind und Regen, ein wirklich prasselnder Regen, nicht dieser leise Sommerregen, in dem wir ihn manchmal draußen sein lassen. Er liebt Bewegung, liebt es, wenn er was auf der Haut spürt. Dann ist er ganz lebendig. Nonie sagt, ich unterstelle ihm Gedanken, vielleicht denkt er ja gar nichts. Vielleicht muss er auch gar nicht denken, antworte ich. Bilde du dir bloß nicht so viel über ihn ein, das nicht stimmt, sagt sie dann.
Aber wer weiß denn, was bei ihm stimmt.

Als Baby war Termite wirklich hübsch. Die Leute beugten sich über ihn und fingen zu gurren an, wenn wir ihn im großen Kinderwagen spazieren schoben. Seine Stirn war ziemlich breit, und er hatte blonde Locken und diese blauen Augen, die sich mehr bewegen als normal, als beobachtete er irgendwas, das wir nicht sehen. Er war für sein Alter so klein, dass Nonie ihn eine Milbe nannte, dann nannte sie ihn eine Termite, denn schon damals bewegte er seine Finger wie Fühler und betastete die Luft. Ich glaube, er lebt in seinem Körper wie eine Termite in einer Wand.
Ich weiß noch, wie Termite zu uns kam. Nonie ist sein Vormund und seine Tante, ich aber bin seine Schwester. In gewisser Weise gehört er mehr mir als irgendwem anders. Er wird noch länger dir gehören, sagt Nonie dann. Nonie ist nicht alt, aber sie redet mit mir immer über die Zeit, wenn sie einmal nicht mehr da ist. Dabei sieht sie so stark aus, wie ein Block oder Quader, stark in den Schultern und im Rücken und in ihren breiten Hüften, sogar in den Beinen und den blauen Venen, die sie mit ihren Strümpfen kaschiert. Deine Mutter hat ihn nicht gebracht, hat Nonie mir gesagt, jemand hat ihn an ihrer Stelle gebracht. Nicht sein Vater. Nonie sagt, Termites Vater war nur ein Jahr mit meiner Mutter verheiratet. Er war ein Kind, sagt Nonie, dreiundzwanzig, als meine Mutter fünfunddreißig war, und diese Scheißkerle haben ihn drüben in Korea gelassen. Haben nicht mal seine Leiche zurückgeholt und hielten die Zeremonie rund um eine zusammengefaltete Flagge ab. Nonie sagt, das war falsch und wird nie richtig sein. Wie Termite aber hierherkam, weiß ich nicht, denn Nonie schickte mich genau in der Woche ins Jugendlager der Pfarrei. Ich war zehn und hatte im Jugendlager Geburtstag, und als ich wieder heimkam, war Termite da. Er war ein knappes Jahr alt, konnte aber nicht ohne Hilfe sitzen, Nonie hatte ihm ein Babybett und Kleider und einen Hochstuhl mit Kissen und Gurten besorgt, und sie hatte amtliche Papiere. Eine Geburtsurkunde bekam sie allerdings nie, deswegen feiern wir den Tag, an dem er zu uns kam, als seinen Geburtstag, aber ich mache ihm einen Geburtstag, wann immer es mir passt.
»Heute könnte ein Geburtstag sein«, sage ich. »Einer mit einem blauen Kuchen, der innen gelb ist und nach Zitrone schmeckt. So magst du ihn doch, mit Schlagsahne in der Mitte, zur Feier des bevorstehenden Gewitters, Nick Tucci kriegt auch ein Stück zu seinem Eistee heute Abend, und ich helfe dir, die Kerzen draufzustecken. Du kommst mit mir rein, während ich den Teig rühre, und kannst das Radio festhalten. Und du kannst an den Knöpfen drehen, okay?
« Knöpfen drehen okay. Ich kann beinahe für ihn antworten. Aber ich tu’s nicht. Und er tut es auch nicht, denn er will nicht ins Haus. Ich spüre, wie er stillhält; er will hier sitzen bleiben. Er hebt die Hand ans Gesicht, an die Stirn, als hielte er einen der blauen Plastikstreifen, die Nonie seine Bänder nennt: Das ist es, was er will. »Es geht aber kein Wind, Termite, kein Luftzug und gar nichts«, sage ich. Er bläst mit den Lippen, kleine kurze Seufzer.
Also ziehe ich seinen Sessel ein Stück vom Gartenweg zurück, gehe ins Haus und hole ihm das Band, einen Streifen von einer blauen Plastikhülle aus der chemischen Reinigung, vielleicht zehn Zentimeter breit und sechzig lang. Das ist nicht lang genug, dass er sich damit strangulieren könnte, und wir passen ja sowieso auf ihn auf. Ich wickle ihm das Band zweimal um die Hand, und er hält es sich mit gekrümmten Fingern an die Stirn. »Ich zieh mich an, und dann räume ich die Küche auf«, sage ich. »Aber wenn ich den Kuchen mache, musst du mit reinkommen, okay?«
Er wirft mir einen Blick von der Seite zu. Das heißt, er ist einverstanden, aber er denkt über das Blau nach, diesen Streifen Raum, den er bewegen kann.
»Du läutest, wenn du was brauchst, gut?«, sage ich.
Die Klingel an seinem Sessel war meine Idee. Es ist eigentlich eine Empfangsglocke für eine Hotelrezeption, flach, und er kann mit dem Handgelenk auf den Knubbel drücken. Diese Glocke war ursprünglich auf einem Stück Metall mit Löchern festgeschraubt, vielleicht damit sie niemand stiehlt oder damit sie nicht verloren geht. Vor Jahren habe ich sie mit dickem Zwirn an Termites Armlehne festgenäht. Seine Glocke hat einen hohen, hübschen Klang, keinen hässlichen. Er läutet zweimal, wenn er aufs Klo muss, oder ganz oft, wenn irgendwas nicht stimmt, und manchmal auch nur ein einziges Mal, ein kleines gelegentliches ping in der Stille, wie ein Gedanke.
»Termite«, sage ich, »ich geh wieder rein.«
Wieder rein wieder rein wieder rein, höre ich ihn, als ich davongehe, und jetzt wird er lautlos sein wie ein Atmender, still, solange ich ihn lasse.
Ich stehe am Spülbecken in der Küche, von wo aus ich ihn sehen kann, stecke den Stöpsel hinein und lasse das Wasser so heiß einlaufen, wie es geht. Der Geruch von Hitze steigt mir ins Gesicht. Das Geschirr sinkt in den Schaum, und ich beobachte Termite. Sein Sessel ist ein wenig zur Seite gedreht, und ich sehe, wie er gegen seinen Plastikstreifen bläst und bläst und bläst, ganz sacht. Das bisschen Luft, das durch den Garten weht, erfasst das Band auf ganzer Länge und setzt es in Bewegung. Termite liebt das Blau dieses Materials, und er schaut gern hindurch. Er bläst sich den Streifen aus dem Gesicht und beobachtet die Bewegung, das Plastik berührt ihn kaum, und er bläst es wieder fort. Das macht er dreißig Minuten, eine ganze Stunde lang, bis man ihm den Streifen wegnimmt. In meinen Träumen tut er es tagelang, jahrelang, wie ein Zeitmesser, wie eine Uhr. So zeichne ich ihn, skizziere ihn flüchtig mit Bleistift in mein Notizbuch. Den Kopf aufrecht, wie er dann immer dasitzt, das Handgelenk erhoben, Blau mit seinem Atem bewegend.
Die Nachbarn, die aus einem Fenster im ersten Stock schauen, sehen einen Jungen in einem Sessel auf der anderen Seite des Gartenwegs. Sie wissen, wie er heißt und wer er ist. Sie kennen Noreen und wissen, dass sie seit fast zwanzig Jahren bei Charlie Fitzgibbon arbeitet und zusammen mit ihm das Restaurant führt, während Gladdy Fitzgibbon die Eigentümerin von allem ist und das Geld austeilt. Dass Nonie allein Kinder großzieht, die nicht ihre sind, weil es Charlie nie fertiggebracht hat, seiner Mutter zu sagen, dass sie ihn gern haben kann, weil er nie weggegangen ist und sich eine andere Arbeit gesucht hat, um eine zweifach geschiedene Frau mit einer Tochter zu heiraten und einem zweiten Kind, das nicht geht und nicht spricht.
Nonie ist wie meine Mutter. Wenn sie mich jemandem vorstellt, sagt sie: »Das ist meine Tochter Lark.«
Nonie würde uns auf jeden Fall aufziehen, egal, ob Charlie je das Richtige tut oder nicht. Ich weiß auch gar nicht, ob sie das überhaupt noch will. Ich finde nur, dass Nonie ein Teil dieses Restaurants gehören sollte, so viel, wie sie dort schuftet. Charlie kocht und kümmert sich um die Küche und Nonie macht alles andere, das war immer so, seitdem sie sich von ihrem zweiten Mann getrennt hat und hierher zurückkam. Sie kam zurück, und da war Charlie, genau wie sie ihn zurückgelassen hatte, lebte immer noch bei seiner Mutter und ging zur Messe, und sie fielen sofort in ihre alten Gewohnheiten zurück, und Gladdy ebenfalls. Nur dass die Fitzgibbons nach der Wirtschaftskrise so gut wie nichts mehr hatten. Als Nonie zurückkam, hatten sie gerade noch ihr Haus und das Geschäft halten können. Sie hätten das Restaurant aufgeben müssen, hätte es Nonie nicht für sie gerettet, indem sie die Buchhaltung machte, sich um den Einkauf kümmerte und eigenhändig die Gäste bediente.
Nonie kann praktisch alles, aber sie sagt, sie macht nichts, womit man auf dieser Welt Geld verdient.
Mit Geschirrspülen verdient man auch kein Geld, aber zu Hause, wenn ich allein bin, mach ich’s ganz gern. Ich bin es so gewöhnt, mit Termite zusammen zu sein, dass es genauso ist, als wäre ich allein. Er ist wie ein Summen, das immer summt, so dass überall, wo ich bin, alle Kanten abgerundet und weich sind. Und wenn ich die Teller im Wasser versenke, sehe ich nicht mal hin, sondern blicke immer durchs Fenster, zu ihm. Er setzt mit seinem Atem dieses durchsichtige blaue Band in Bewegung, lässt es mit gespitzten Lippen vor seinen Augen langsame Wellen werfen. Zieht Luft aus der Luft in dieser reglosen Hitze. Sieht, falls er sieht, die Welt durch Blau. Oder spürt nur, wie das Blau ihn berührt und dann wieder in die Höhe fliegt. Ich kann die Luft an seinen geöffneten Lippen hören. Ich höre auch die Klimaanlage unten im Restaurant. Im Moment ist die Frühstücksstoßzeit, Nonie nimmt Bestellungen auf, und das Lokal ist schon ganz voll und heiß, alle Tische und Barhocker sind besetzt, und der riesige Kasten über der Tür erzeugt seinen gleichbleibenden Lärm. »Das System« nennt es Charlie. Später, am Nachmittag, wenn fast alle gegangen sind und Nonie sich fertig macht, um nach Hause zu gehen, verhakt sich das System und röchelt, als könnte es nicht mehr richtig atmen, es klingt wie ein sip-sip-sip. Verwundet. Nonie geht, wenn sie fürs Abendessen decken und das System vor sich hin seufzt. Charlie wollte, dass ich nach dem Schulabschluss die Abendschicht übernehme, aber Nonie sagte, ich schließe nicht die Highschool ab, um mit siebzehn Kellnerin zu werden. Noch nicht mal siebzehn, fügte sie hinzu. Mit der Schule war ich früh fertig, weil sie mich schon früh hingeschickt hat. Spricht nichts dagegen, sagte sie, ich konnte schon lesen, und die Schule musste ebenso interessant sein, wie den ganzen Tag mit einem Stapel Kinderbücher auf einem Barhocker bei Charlie zu sitzen. Sie sagt, ich brauche keinen Job. Termite ist mein Job und Barkers Sekretärinnenschule, wenn sie abends zu Hause bei Termite sein kann. Es geht darum, eine Verbesserung zu schaffen, sagt Nonie, eine Zukunft zu haben. Ich blicke hinüber zu Termite und dem Gartenweg hinter seinem Sessel und finde es komisch, dass dieser Streifen durchsichtiges Blau, den er sich vors Gesicht hält, genauso aussieht, wie ich mir eine künftige Welt vorstelle – sacht wehend, von Anfang bis Ende in Bewegung, ins Weite führend.
Ich lasse ihn noch ein paar Minuten sitzen. Nonie findet es merkwürdig, wie zufrieden ich damit bin, ihn machen zu lassen, und das, sagt sie, ist verdammt gut, denn das Leben ist lang.
Mir kommt das Leben gewaltig vor, aber ich bin nicht sicher, ob es lang ist. Ich schrubbe Haferflocken von den harten gebogenen Rändern der Frühstücksschalen, und das Leben erscheint mir breit und flach wie ein Sandstrand, der in eine Wüste übergeht, Meilen um Meilen. Wie Bilder von Australien, die ich mal gesehen habe, mit einem saphirblauen Himmel, der herabdrückt, und Wasser am einen Bildrand. Dieser Rand, das ist die Stelle, wo sich alles plötzlich ändert. Vielleicht sieht man den Rand auf sich zukommen, kann aber nicht sagen, wie nah oder fern er ist, wie schnell er näher kommt. Ich spüre ihn kommen. Wie ein Geräusch, wie einen Wind, wie einen Zug in weiter Ferne.
Früher war ich anders. Ich weiß nicht, was ich dachte. Jedenfalls war ich ständig beschäftigt, als hätte ich vor, für immer zwölf zu bleiben. Schon jetzt Termites Mutter, oder eine seiner Mütter, Klassenbeste, ich kochte und putzte wie eine Hausfrau, kümmerte mich um meine Sammlungen, als sparte ich für irgendwas. Ich sammelte Muscheln, was nicht so einfach war, denn ich bin nie am Meer gewesen. Und kleine Flakons, puppengroß, mit Gesichtern oder Ortsnamen oder aufgemalten Szenen. Wahrscheinlich fing ich mit dieser Sammlung an, weil Termite den seinen so gern hatte – dieses winzige Mondfläschchen, das, sagt Nonie, in seiner Tasche war, als sie ihn zum allerersten Mal im Arm hatte. Sie sagt, sein Flakon diente als Parfumfläschchen und muss einmal einen Korken gehabt haben; das Parfum gibt es natürlich längst nicht mehr. Meine größte Sammlung sind farbige Postkarten von Hauptstraßen, jede ein paar Cent wert, die ich bei Ramschverkäufen erstanden oder in der Stadt, in der Postkartenkiste von Topsy Turvy gefunden habe, zwei oder drei aus jedem Staat: Ich habe eine Wand meines Zimmers damit beklebt. Diese Wand hat Nick Tucci gebaut; sie hat mein Zimmer in zwei Hälften geteilt, damit Termite einen eigenen Raum bekam. Ich wollte einen Türbogen zwischen uns, keine Tür, und Nick hat mir auf der anderen Seite einen ebenso großen Durchgang zum Wohnzimmer gestaltet. Offene Bögen in zwei Wänden, keine Türen. Ich kann Termite die ganze Zeit sehen und hören. Die Muscheln, die ich gesammelt habe, waren für ihn. Weil es ihm so gefällt, wenn ich ihm eine ans Ohr halte.
Jetzt habe ich das Gefühl, dass alle meine Sammlungen einfach nur herumliegen. Es sind Sachen, die ich mal haben wollte, und ich weiß gar nicht mehr, warum.
Ich ziehe den Stöpsel aus dem Spülbecken. Das Wasser strudelt in einem seifigen Trichter durch den Abfluss, und ich wünschte, ich könnte darin stehen, während alles um mich näher und immer näher rückt. So fühlt es sich an, wenn jemand starrt. Die Leute starren einen an, als wäre man Essen auf einem Teller, und man spürt, wie stark sie was wollen. Mich starren sie auf eine Weise an, auf beharrliche Weise, Termite aber starren sie nur kurz an und wenden gleich den Blick ab. Termite starrt nie. Weil er es nicht kann, würde Nonie sagen, was ist daran rätselhaft. Es stimmt, dass seine Augen sich bewegen, weil seine Muskeln still sind und nicht arbeiten, aber ich glaube, er weiß, dass er nichts wollen kann, jedenfalls nicht stark, nicht so stark wie andere Leute. Er macht es auf andere Weise. Gar nichts macht er, würde Nonie sagen. Aber ich glaube ihr nicht.
Er tut ihr mehr weh als mir. Deswegen redet sie so.
Ich wische das Becken aus und spüle mir die Hände ab. Es ist Zeit, Termite hereinzuholen. Diese Streunerkatze sitzt wieder vor seinem Sessel und beobachtet das flatternde blaue Band. Diese Katze ist mir unheimlich. Wirklich, sie sitzt einfach nur da, starrt ihn an mit ihren gelben Augen, und manchmal duckt sie sich flach auf den Boden. Ich sehe diese Katze am Rangierbahnhof, wenn ich mit Termite hinfahre, damit er die Züge sehen kann. Schon seit Jahren treffe ich sie. Diese streunenden Katzen schleichen auf eigene Faust herum und sind immer allein. Immer tief geduckt, wahrscheinlich aus Angst vor den Hundemeuten. Die Katzen fressen Ratten, erzähle ich Termite, und die Hunde fressen die Katzen, genau wie in Drei Blinde Mäuse. Dann macht er die ersten Zeilen der Strophe in Lauten nach und will überhaupt nicht mehr damit aufhören. Er erinnert sich an die Rhythmen von Liedern und Versen, so wie er nicht Wörter erkennt, sondern Laute. Er braucht keine Wörter. Er braucht seinen Streifen Blau und den Klangraum unter der Eisenbahnbrücke am Fluss. Er muss den Fluss sehen, während der Zug über ihn hinwegdonnert. Er braucht den Rangierbahnhof.
Er liebt es, sich in seinem Karren hinziehen zu lassen, wenn die Sonne auf den Schienen glitzert. Die Gleise laufen in alle Richtungen, und die Züge kreischen und heulen und fahren so langsam an, dass wir mit ihnen Schritt halten können. Aus dieser Nähe blendet der Lärm alles andere aus, er lässt den Boden erbeben. Termite setzt sich aufrechter hin und wird ganz still. Er liebt Vibrationen, die so stark sind, dass sie in ihn eindringen. Er ist so rein, dass ihn der Lärm mehr ausfüllt, als es mir je passieren könnte, mehr als ich ausgefüllt bin, während ich rennend den Karren ziehe. Nachher, wenn ich keuchend auf den Fersen sitze und mich an die sandigen Räder lehne, fühle ich mich klatschnass, durchtränkt, fortgespült, und der Zug donnert immer noch in einem allmählichen Verklingen, das sich von uns fortdehnt und nur eine wilde Linie zurücklässt. Der Rangierbahnhof ist zwei Querstraßen weiter im Westen, so dass wir jeden Morgen die Güterzüge auf dem Bahnübergang hören, und Termite macht mir sehr deutlich klar, wie falsch es ist, dass er nicht kriegt, was er will. Er sagt nichts, benutzt nur seine Ellenbogen, um sich ein bisschen aufrechter hinzusetzen und sich der Sonne zuzuwenden, dann legt er den Kopf zur Seite, und sein Ohr ist eine offene Schale. Hier: der 6-Uhr-52-Zug. Ich kurble das Fenster einen Spalt weiter auf, damit wir das vorübersausende Geheul hören, sein Verstummen und den Hohlraum, den es zurücklässt. Selbst aus weiter Ferne verursacht es eine Stille in der Luft, die es aufgerissen hat. Es fließt hindurch.

Ich lasse ihn einen Moment. Ich lasse ihn noch einen Moment.

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