Grün ist die Hoffnung

In meinerKindheit gab es nichts, was auf eine Verbrecher­karriere hingewiesen hätte.Weder war ich ein Waisen­kind, noch wurde ich geschlagen oder ausgesetzt. Ichhing nicht mit Zigarette im Mundwinkel und Springmesser in der Tasche anStraßenecken herum, ich war nicht vom jah­relangen Dahinvegetieren inBesserungsanstalten psy­chisch angeschlagen oder vom Heroinschießen auf tau­bendreckverkrustetenHinterhoftreppen im Ghetto mora­lisch und körperlich ausgebrannt. Nein. Ich warein Kind der Mittelschicht, genährt mit Sojamilch, Fertiggerichten undAntibiotika, bis ich meine Eltern turmhoch überragte wie der großfüßigeWechselbalg einer anderen Spezies, wie ein Kuckuck im Spatzennest. Ichbeherrschte die Grundregeln der Mathematik, wußte Verdi zu schätzen, speisteKalbsschnitzel in Marsala, Sushi und Weinberg­schnecken und konnte eine guteFlasche Wein aussuchen. Mein tadelloser Leumund wurde höchstens durch ein paar ausgesprochenläßliche Vergehen beeinträchtigt: die übli­chen Strafmandate, ein bedauerlicherVorfall auf den Stu­fen des Justizministeriums während eines Protestmarsches inWashington und ein Bußgeld für das Mitführen eines offenen Behältnisses mitAlkohol auf den Straßen von Lake George. Aber das war's dann auch schon. Keine Frage,wie jeder andere brave Bürger mit unveräußerlichen Rechten brach auch ichregelmäßig Gesetze - erwarb und genoß verbotene Substanzen, fuhr auf Autobahnengrund­sätzlich hundertfünf, kopulierte auf Wasserbetten und in Whirlpools, ließin der Öffentlichkeit Harn, begab mich wissentlich und willentlich in dieGesellschaft von Perso­nen, die... usw. usf. Andererseits war ich kein Umwelt­verschmutzer,Erpresser, Einbrecher, Nötiger, Schläger, Vergewaltiger oder Mörder. Nun, imAlter von einund­dreißig Jahren, gesegnet mit der Vorsicht und dem Kon­servatismusder Reife, konnte ich mich mit einigem Recht vielleicht nicht gerade alsStütze, aber doch zumindest als einen Strebepfeiler der bürgerlichenGesellschaft betrach­ten.

Dennochfuhr ich, zwei Stunden nach Vogelsangs Be­such, trotz meiner Müdigkeit, die derNarkolepsie schon sehr nahe kam, und trotz des Niagara-Dauerregens nach LakeTahoe, um die ersten unwiderruflichen Schritte auf die schiefe Bahn zu setzen.

Um vier Uhr morgens hielt ich an einem Fernfahrer-Imbiß,setzte mich an der Theke auf einen Hocker mit ge­platztem Vinylbezug, löffelteEier mit Fett in mich hinein, hörte dem schwachsinnigen Country-Gejodel aus derMusikbox zu und trank acht Tassen Kaffee, der nach Tod und Metall schmeckte. Eshatte aufgehört zu regnen, und ich betrachtete mich einen Moment lang in derdunklen, nassen Scheibe. Im Licht der Neonreklame und der vor­überhuschendenScheinwerfer stellte ich fest, daß meine glänzenden Augen und meine stoppligenWangen eine un­geahnte kriminelle Energie ausstrahlten. Aber vielleicht war esauch nur Müdigkeit. Dann ließ ich etwas Geld auf der Theke liegen, wankte zumeinem angerosteten Toyota hinaus und fuhr weiter bergauf, dorthin, wo schonder Morgen über South Tahoe dämmerte.

Ichverpaßte die Abzweigung zu Cherniskes Haus; in dieser Höhe sah allesgleichförmig aus, auf dem Boden lag Schnee wie ein Pilzbewuchs, die Bäumeähnelten einander wie ein Wald aus Bleistiften. Ohne nachzudenken, wen­dete ichmitten auf der Straße und wurde um ein Haar von einem Einsatzwagen derCalifornia Highway Patrol nie­dergemäht, der mit ungefähr 145 km/h herangerast kam. Was mir - unddem Polizisten - das Leben rettete, war die Supersirene, mit der derStreifenwagen ausgerüstet war, ei­nes dieser tödlichen, markerschütterndenDrucklufthör­ner, mit denen die Feuerwehr über Kreuzungen brettert. Ich hattemein illegales Wendemanöver zur Hälfte ausge­führt, stand quer zum Verkehrsflußund versperrte bereits

eine ganzeSpur, ungerührt von Hupen, Scheinwerfern oder möglicherweise entgegenkommendenHolztranspor­tern mit überhitzten Bremsen, als mich das gellende Horn traf wieein wütender Schlag ins Gesicht. Ich trat voll in die Pedale, Reifenquietschten, Bremstrommeln klangen wie Zimbeln, und der Toyota kam ruckartigzum Stillstand, gerade als der Streifenwagen vorbeiraste und meine vor­dereStoßstange um Zentimeter verfehlte. Einen Augen­blick lang sah ich denPolizisten, der mir einen durch­dringenden, mörderischen Blick zuwarf - einenBlick, der besagte: Ich würde dich hier und jetzt erschießen, ohne weiter zufragen, so automatisch, wie ich eine Klapper­schlange oder eine Ratte bei denMülltonnen erschieße, wenn da nicht dieser schreckliche Notfall wäre, der mei­nenganzen Einsatz, Mut und Sachverstand fordert - und dann war er weg, zwei roteHeckleuchten zischten in der Ferne um die Kurve. (...)

© 1990 derdeutschsprachigen Ausgabe: Rogner & Bernhard GmbH & Co. Verlags KG,Hamburg

Übersetzung:Werner Richter