Hiob

Singer schien wenig Zeit zu haben und lauter dringendeZiele. Gewiß war sein Leben ständig schwer und zuwei­len sogar eine Plage. EineFrau und drei Kinder mußte er kleiden und nähren. (Mit einem vierten ging sieschwan­ger.) Gott hatte seinen Lenden Fruchtbarkeit verliehen, seinem HerzenGleichmut und seinen Händen Armut. Sie hatten kein Gold zu wägen und keineBanknoten zu zählen. Dennoch rann sein Leben stetig dahin, wie ein kleiner,armer Bach zwischen kärglichen Ufern. Jeden Morgen dankte Mendel Gott für denSchlaf, für das Er­wachen und den anbrechenden Tag. Wenn die Sonne unterging,betete er noch einmal. Wenn die ersten Sterne aufsprühten, betete er zumdrittenmal. Und bevor er sich schlafen legte, flüsterte er ein eiliges Gebetmit müden, aber eifrigen Lippen. Sein Schlaf war traumlos. Sein Ge­wissen warrein. Seine Seele war keusch. Er brauchte nichts zu bereuen, und nichts gab es,was er begehrt hät­te. Er liebte sein Weib und ergötzte sich an ihrem Flei­sche.Mit gesundem Hunger verzehrte er schnell seine Mahlzeiten. Seine zwei kleinenSöhne, Jonas und Sche­marjah, prügelte er wegen Ungehorsams. Aber das Jüng­ste,die Tochter Mirjam, liebkoste er häufig. Sie hatte sein schwarzes Haar undseine schwarzen, trägen und sanften Augen. Ihre Glieder waren zart, ihreGelenke zerbrechlich. Eine junge Gazelle.

Zwölf sechsjährige Schüler unterrichtete er im Lesen undMemorieren der Bibel. Jeder von den zwölf brachte ihm an jedem Freitag zwanzigKopeken. Sie waren Men­del Singers einzige Einnahmen. Dreißig Jahre war er erstalt. Aber seine Aussichten, mehr zu verdienen, waren ge­ring, vielleichtüberhaupt nicht vorhanden. Wurden die Schüler älter, kamen sie zu andern,weiseren Lehrern. Das Leben verteuerte sich von Jahr zu Jahr. Die Ernten wurdenärmer und ärmer. Die Karotten verringerten sich, die Eier wurden hohl, dieKartoffeln erfroren, die Suppen wässerig, die Karpfen schmal und die Hechtekurz, die Enten mager, die Gänse hart und die Hühner ein Nichts.

Also klangen die Klagen Deborahs, der Frau Mendel Singers.Sie war ein Weib, manchmal ritt sie der Teufel. Sie schielte nach dem BesitzWohlhabender und neidete Kaufleuten den Gewinn. Viel zu gering war Mendel Singerin ihren Augen. Die Kinder warf sie ihm vor, die Schwangerschaft, die Teuerung,die niedrigen Honorare und oft sogar das schlechte Wetter. Am Freitag scheuertesie den Fußboden, bis er gelb wurde wie Safran. Ihre breiten Schultern zucktenauf und nieder im gleichmäßi­gen Rhythmus, ihre starken Hände rieben kreuz und querjedes einzelne Brett, und ihre Nägel fuhren in die Sparren und Hohlräumezwischen den Brettern und kratzten schwarzen Unrat hervor, den Sturzwellen ausdem Kübel vollends vernichteten. Wie ein breites, ge­waltiges und beweglichesGebirge kroch sie durch das kahle, blaugetünchte Zimmer. Draußen, vor der Tür, lüftetensich die Möbel, das braune hölzerne Bett, die Strohsäcke, ein blankgehobelterTisch, zwei lange und schmale Bänke, horizontale Bretter, festgenagelt auf je zweivertikalen. Sobald die erste Dämmerung an das Fenster hauchte, zündete Deborahdie Kerzen an, in Leuchtern aus Alpaka, schlug die Hände vors Angesicht undbetete. Ihr Mann kam nach Hause, in seidigem Schwarz, der Fußboden leuchteteihm entgegen, gelb wie geschmolzene Sonne, sein Angesicht schimmerte weißer alsgewöhnlich, schwärzer als an Wochentagen dunkelte auch sein Bart. Er setztesich, sang ein Lied­chen, dann schlürften die Eltern und die Kinder die hei­ßeSuppe, lächelten den Tellern zu und sprachen kein Wort. Wärme erhob sich imZimmer. Sie schwärmte aus den Töpfen, den Schüsseln, den Leibern. Die billigen Kerzenin den Leuchtern aus Alpaka hielten es nicht aus, sie begannen sich zu biegen.Auf das ziegelrote, blaukarierte Tischtuch tropfte Stearin und verkrustete imNu. Man stieß das Fenster auf, die Kerzen ermann­ten sich und branntenfriedlich ihrem Ende zu. (...)

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