Im Morgengrauen

»Ich habe einmal miterlebt, wie in eben diesem Zimmer einMann ermordet wurde«, sagte George Gregson, »ob­wohl kein Geschworener denMörder verurteilt hätte. Aber zu guter Letzt verurteilte er sich selbst - undwar sein eige­ner Henker!«

Er legte eine Pause ein, um seine Pfeife anzuzünden. Seinnarbiges Gesicht wurde in bläuliche Rauchwolken gehüllt, und er löschte dasStreichholz mit den langsamen, vorsichti­gen Bewegungen eines Mannes, dessenGelenke stark schmerzen. Er warf das Streichholz in den Kamin, wo es auf derAsche des Päckchens landete. Er beobachtete, wie die Flammen das Streichholz verzehrten.Seine scharfen blauen Augen brüteten unter den buschigen schwarzen Brauen, dievon weißen Fäden durchzogen waren. Seine Nase war groß und gebogen, seineLippen dünn und fest, und seine Schul­tern stießen fast an die Rückseite seinesSchädels.

»Spann uns nicht auf die Folter, George!« brummte PeterAndrews. »Nun erzähl schon!«

»Nur keine Hektik. « Und wir mußten uns alle gedulden, bisseine Pfeife zu seiner vollsten Zufriedenheit brannte. Dann faltete er seinegroßen, etwas gichtbrüchigen Hände über einem Knie und begann:

»Also gut. Ich bin jetzt fünfundachtzig, und die Geschich­te,die ich euch erzählen möchte, hat sich ereignet, als ich so um die Zwanzigherum war. Es war jedenfalls im Jahre 1919, und ich war gerade aus dem GroßenKrieg zurückgekehrt. Meine Verlobte war fünf Monate zuvor an Influenzagestorben. Sie war erst neunzehn Jahre alt gewesen, und ich muß gestehen, daßich wesentlich mehr trank und Karten spielte, als gut für mich war. Wißt ihr,sie hatte zwei Jahre auf mich gewartet und mir getreulich jede Woche einenBrief geschrieben. Vielleicht werdet ihr verstehen, warum die Sache mich somitnahm. Ich hatte keine religiösen Über­zeugungen mehr, denn die Lehren undTheorien des Chri­stentums waren mir in den Schützengräben nur noch ko­mischvorgekommen, und ich hatte auch keine Familie, die mir hätte zur Seite stehenkönnen. Deshalb waren die guten Freunde, die mir in dieser schweren Zeit hal­fen,so gut wie immer bei mir. Es waren insgesamt drei­undfünfzig - mehr als diemeisten Menschen ihr eigen nennen können: zweiundfünfzig Karten und eine Fla­sche>Cutty Sark<-Whisky. Ich wohnte damals schon in der Brennan Street, inder gleichen Wohnung wie heute. Nur war sie damals viel billiger, und esstanden wesent­lich weniger Arzneimittel herum. Trotzdem verbrachte ich diemeiste Zeit hier, in 249B, denn hier fand ich so gut wie immer Partner zumPokern.«

David Adley unterbrach ihn, und obwohl er seine Fragelächelnd vorbrachte, glaube ich, daß es ihm durchaus ernst damit war. »Und warStevens damals auch schon hier, George?«

George drehte sich nach dem Butler um. »Waren Sie es,Stevens, oder war es Ihr Vater?«

Stevens erlaubte sich den Anflug eines Lächelns. »Nach­dem1919 schon fünfundsechzig Jahre zurückliegt, Sir, muß es mein Großvater gewesensein.«

»Diese Stellung bleibt demnach von Generation zu Gene­rationin Ihrer Familie?« sagte Adley fragend. »So ist es, Sir«, erwiderte Stevensruhig.

...

© Wilhelm Heyne Verlag

Übersetzung: Alexandra von Reinhardt