Irrwege der Liebe

"Bridget Gether, weißt du eigentlich, dass ich hier nun schon seit fünf Minuten neben dir sitze und du mich noch kein einziges Mal angesehen hast?"
"Doch, natürlich habe ich gleich gemerkt, dass du da bist."
"Na, das ist ja immerhin etwas ... manchmal vergisst du mich einfach, nicht wahr? Erinnerst dich nicht einmal mehr daran, wie ich aussehe, vor allem wenn du einen Pinsel in der Hand hast. Was machst du denn jetzt?" Er beugte sich vor. "Ich finde, der Hügel dort sieht eher braun aus. Er ist auch braun; also warum malst du ihn dann mit Purpurrot und Orange?"
"Weil ich ihn so sehe. Und ... und ich weiß genau, wie du aussiehst, Laurence, auch wenn ich gleichzeitig male." Noch immer sah die junge Frau den Mann nicht an, stattdessen ließ sie den Blick auf ihre Palette sinken, so dass ihr schulterlanges, kastanienbraunes Haar wie ein Schleier niederfiel und ihr Gesicht verbarg. Dann richtete sie ihr Augenmerk, der Hand folgend, wieder auf die Leinwand, die auf einer niedrigen Staffelei im Gras vor ihr stand, und ihre vollen, zarten Lippen bewegten sich langsam, als sie hinzusetzte: "Ich sehe dich immer vor mir ... morgens, mittags, abends und in der Nacht." Ein leichter Schauer durchrieselte sie, als sie spürte, dass der Mann seine Finger durch ihr Haar gleiten ließ, um ihren Nacken zu streicheln.
"Und wie siehst du mich?", raunte Laurence Overmeer ihr zu.
Bridget zögerte kurz, ehe sie mit einem unterdrückten Lachen in der Stimme antwortete: "Für mich bist du der größte, stärkste und schönste Mann in der ganzen Grafschaft."
"Was! Bloß in der Grafschaft?"
"Nun, vielleicht auch noch von Northumberland und Cumberland."
"Das will ich doch meinen", brummte er amüsiert, während er sie mitsamt ihrem Campinghocker so plötzlich zu sich herumdrehte, dass die Farbe auf dem Bild verschmierte und Bridget erschrocken aufschrie. Doch auch sie lachte, als er ihr Gesicht in beide Hände nahm und kopfschüttelnd ihre Züge studierte. Obwohl es einige Zeit dauerte, ehe er

Catherine Cookson wurde 1906 in der englischen Kleinstadt Tyne Dock geboren und wuchs in ärmlichen Verhältnissen auf. Bereits als Sechzehnjährige verfaßte sie Kurzgeschichten. Mit vierzig Jahren begann sie über das Leben der Arbeiterklasse im Nord-Osten Englands zu schreiben. Ihre Romane wurden in mehr als 12 Sprachen übersetzt, einige sind verfilmt worden.1993 erhielt sie von der Englischen Königin den Titel "Dame of the British Empire". Insgesamt hat sie fast 90 Romane veröffentlicht.
Catherine Cookson starb im Juni 1998.

»Eine grandiose Schriftstellerin.«