Kaltes Fieber

Charlie stellte die leere Tonne zurSeite, beugte sich über die nächste, hob sie hoch, wankte, stapfte damit zurStraße. Verdammt schweres Ding. Was hatten die Leute da reinge­worfen,verdammte Schreibmaschinen oder was? Wie kön­nen sie erwarten, dass ein Weißermit diesen verdammten Mexikanern mithält?

Alle anderen Müllmänner warenMexikaner, kleine Typen aus einem abseits in den Bergen gelegenen Dorf. Siearbeite­ten pausenlos, plapperten in Spanisch miteinander, um ihn zu isolieren,verzogen verächtlich die Lippen über einen wei­ßen amerikanischen Perversen,der gezwungen war, in ihren Reihen mitzuarbeiten.

Charlie war ein groß gewachsenerMann, eher fett als mus­kulös, mit einem ovalen Kopf wie ein Football,abfallenden Schultern und kurzen, dicken Beinen. Sein Kopf war kahl, die Ohrenjedoch waren dicht behaart. Er hatte ein winziges Kinn, schmale, tiefeingebettete Lippen und kleine Augen, nicht größer als ein Zehncentstück,die ständig feucht glänz­ten. Eine auffällige Erscheinung, aber keinesfallsattraktiv. Er sieht echt aus wie ein Irrer, hatte ein Zeitungsreporterein­mal gesagt.

Und er war ein Irrer. Dieelektronische Fessel an seinem Fußgelenk bezeugte diese Tatsache. Die Cops hatten ihn ver­haftet und wegen Vergewaltigung undschwerer Körperver­letzung weggesperrt, und sie hatten ihn im Verdacht, drei weitereSexualstraftaten sowie zwei Morde begangen zu ha­ben. Okay, er hatte diese Verbrechenbegangen, und er war damit noch einmal davongekommen - bis auf die eine Ver­gewaltigungund die eine schwere Körperverletzung. Dafür hatten sie ihn acht Jahre in dieforensische psychiatrische Klinik gesteckt.

Klinik. Beim Gedanken daran verzoger die Lippen zu ei­nem zynischen Lächeln.

St. John swar unter Krankenanstalten das, was ein Flei­scherhaken für ein Schlachtschweinbedeutet

worfen, verdammte Schreibmaschinen oderwas? Wie kön­nen sie erwarten, dass ein Weißer mit diesen verdammten Mexikanernmithält?

Alle anderen Müllmänner warenMexikaner, kleine Typen aus einem abseits in den Bergen gelegenen Dorf. Siearbeite­ten pausenlos, plapperten in Spanisch miteinander, um ihn zu isolieren,verzogen verächtlich die Lippen über einen wei­ßen amerikanischen Perversen,der gezwungen war, in ihren Reihen mitzuarbeiten.

Charlie war ein groß gewachsenerMann, eher fett als mus­kulös, mit einem ovalen Kopf wie ein Football,abfallenden Schultern und kurzen, dicken Beinen. Sein Kopf war kahl, die Ohrenjedoch waren dicht behaart. Er hatte ein winziges Kinn, schmale, tiefeingebettete Lippen und kleine Augen, nicht größer als ein Zehncentstück,die ständig feucht glänz­ten. Eine auffällige Erscheinung, aber keinesfallsattraktiv. Er sieht echt aus wie ein Irrer, hatte ein Zeitungsreporterein­mal gesagt.

Und er war ein Irrer. Dieelektronische Fessel an seinem Fußgelenk bezeugte diese Tatsache. Die Cops hatten ihn ver­haftet und wegen Vergewaltigung undschwerer Körperver­letzung weggesperrt, und sie hatten ihn im Verdacht, drei weitereSexualstraftaten sowie zwei Morde begangen zu ha­ben. Okay, er hatte dieseVerbrechen begangen, und er war damit noch einmal davongekommen - bis auf dieeine Ver­gewaltigung und die eine schwere Körperverletzung. Dafür hatten sieihn acht Jahre in die forensische psychiatrische Klinik gesteckt.

Klinik. Beim Gedanken daran verzoger die Lippen zu ei­nem zynischen Lächeln.

St. John swar unter Krankenanstalten das, was ein Flei­scherhaken für ein Schlachtschweinbedeutet

Charlie löste sich von den Gedankenan St. John s und wischte sich den Schweiß aus denAugenbrauen, rollte die Tonnen zum Müllwagen, hob sie hoch, kippte sie aus und zerrtesie dann - manchmal genügten auch Tritte - zurück an ihren Platz vor dem Hausdes Kunden. Im heißen Sonnen­licht roch er den Gestank, den er verströmte: Erstank nach Schweiß und verdorbenem Käse, nach verfaultem Schweine­fleisch,saurer Milch und ranzigem Fett - ein bezeichnender Geruch für sein verkorkstesLeben.

Manchmal meinte er, er hätte sich andiesen Geruch ge­wöhnt und würde ihn nicht mehr wahrnehmen, aber das stimmtenicht. Er roch den Müll jeden Morgen, wenn er zur Arbeit kam, er roch ihnwährend des ganzen Tages, er roch ihn durch seinen Schweiß hindurch, er rochihn auf dem Kopfkissen seines Betts in diesem heißen, elenden Wohn­wagen.

Heiß und elend, aber immer nochbesser als St. John s.

Früher Morgen.

Charlie war auf der Straße gegenüberdem Park der be­rühmten Sullivan-Bank im Einsatz, als das Mädchen in derhimbeerfarbenen Hose vorbeikam. Das hatte ihm gerade noch gefehlt. Der Tropfen,der das Fass zum Überlaufen bringt

Der Blick ihrer braunen Augen trafCharlie wie ein Schau­er kalter Regentropfen, auch wenn die junge Frau hastigzur Seite schaute, als er sie unverhohlen anstarrte. Sie ging vor­bei, aber ihmblieb der Eindruck von weichen, braunen Au­genbrauen, zarter Haut undhimbeerrotem Lippenstift.

Sie hatte einen herzförmigenHintern.

Sie trug eine cremefarbene Bluse,eine eng anliegende Hose und Schuhe mit halbhohen Absätzen, die die Länge ihrerBeine hervorhoben und gleichzeitig ihren Hintern strafften. Sie bewegte sichmit den langen, eiligen und siche­ren Schritten einer jungen Geschäftsfrau,selbstbewusst und unbeschwert, noch nicht unter dem Druck schwerwiegenderEntschlüsse oder gar persönlichen Versagens.

Und, bei Gott, ihr Hintern warwirklich herzförmig. Char­lies Kehle verengte sich in einem Anfall vonBegierde.

Ihre Hüften schwangen bei jedemihrer Schritte seitwärts: wie zwei in einem Jutesack kämpfende Wildkatzen,hatte mal jemand gesagt, einer der anderen Perversen in St. John s,ein Versuch, besonders spaßig zu sein. Aber so war das bei die­sem Mädchenüberhaupt nicht. Es war eine weiche, harmoni­sche Bewegung in dieser engenhimbeerfarbenen Hose, und der schmale Rücken verjüngte sich zur Taille hin, undihre Absätze klickten auf dem Gehweg, und ihr schulterlanges Haar schwang imRhythmus ihrer Schritte hin und her

Mein Gott, er brauchte dringend soeine. Er hatte achtein­halb Jahre keinen echten Sex mehr gehabt.

Charlies Zunge zuckte aus dem Mund wiebei einer Ech­se, während er hinter der jungen Frau herschaute, und er schmeckteden Müll auf seinen Lippen, und er spürte, auch wenn in diesem Moment gar keineda waren, Schmeißflie­gen um seinen Kopf summen.

Charlie Pope, vierunddreißig Jahrealt, ein Irrer, nach verfaulten Bananenschalen und verdorbenem Kaffeesatz riechend,stand auf der Straße in Owatonna, erinnerte sich aneinen Blick wie ein Schauer kalter Regentropfen und sah einem Mädchen mit einemherzförmigen Hintern in ei­ner himbeerfarbenen Hose nach. Und ein Gedankezuckte durch seinen Kopf:

»Ich muss so was in die Fingerkriegen. Ich muss ein­fach «

© Verlag Page & Turner

Übersetzung: ManesH. Grünwald