Lasst Knochen sprechen

Cadavre? Was für eine Leiche? Was hatten zwei Detectives der Mordkommission

an einem Samstagnachmittagim Leichenschauhaus zu suchen?

Charbonneau begrüßte mich auf Englisch. Er war ein großer Mannmit

stacheligen Haaren, dieein bisschen an einen Igel erinnerten.

»Hey, Doc.«

»Was ist denn los?«,fragte ich, pulte die Handschuhe herunter und

zog mir die Maske vomGesicht.

Claudel antwortete mitangespanntem Gesicht und Augen, die im grellen

Neonlicht freudloswirkten.

»Dr. LaManchewird gleich hier sein. Er kann es Ihnen erklären.«

Schon jetzt glitzerteSchweiß auf seiner Stirn, und sein Mund war zu

einer schmalen Liniezusammengekniffen. Claudel hasste Autopsien,

und er mied dasLeichenschauhaus, wann immer es ging. Ohne ein weiteres

Wort zog er die Tür ganzauf und schob sich an seinem Partner vorbei.

Charbonneau sah ihm nach und wandte sich dann wieder mir zu.

»Das ist schwer für ihn.Er hat Kinder.«

»Kinder?« Ich spürteetwas Kaltes in meiner Brust.

»Die Heathenshaben heute Morgen zugeschlagen. Schon mal was von Richard

Marcotte gehört?«

Der Name kam mir irgendwiebekannt vor.

»Vielleicht kennen Sieihn als Araignée. Spinne.« Er bewegte die Finger

wie Spinnenbeine. »KlasseKerl. Und ein gewählter Offizieller der

Outlaw Biker, derkriminellen Motorradbanden. Die Spinne ist der Spieß

der Vipers, aber heutehatte er einen wirklich schlechten Tag. Als

er am Morgen auf dem Wegzum Fitness-Center war, haben die Heathens

aus einem fahrenden Autoheraus auf ihn geschossen. Seine werte Begleiterin

konnte sich mit einemSprung in einen Fliederbusch gerade noch retten.«

Charbonneau fuhr sich durch die Haare und schluckte.

Ich wartete.

»Dabei wurde allerdingsein Kind getötet.«

»O Gott.« Meine Fingerumklammerten die Handschuhe.

»Ein kleines Mädchen. Manbrachte die Kleine ins Kinderkrankenhaus

von Montreal, aber siekam nicht durch. Sie ist jetzt unterwegs hierher.

Marcotte war bereits tot,als er im Krankenhaus eintraf. Er liegt

da draußen.«

»LaManchekommt?«

Charbonneau nickte.

Die fünf Pathologen imLabor wechseln sich mit der Rufbereitschaft

ab. Es kommt zwar seltenvor, wenn aber einmal eine Autopsie außerhalb

der regulärenDienststunden für notwendig erachtet wird, dann ist

immer jemand verfügbar.An diesem Tag war LaManche an der Reihe.

Ein Kind. Ich spürte einvertrautes Gefühl in mir aufsteigen und musste

hier raus.

Auf meiner Uhr war eszwölf Uhr vierzig. Ich riss mir die Plastikschürze

herunter, knüllte sie mitder Maske und den Handschuhen zusammen und

warf alles in denBehälter für biologischen Abfall. Dann wusch ich

mir die Hände und fuhrmit dem Aufzug in den zwölften Stock.

Ich weiß nicht, wie langeich in meinem Büro saß, auf den St. Lawrence

hinunterstarrte undmeinen Becher mit Joghurt unberührt ließ. Irgendwann

glaubte ich, LaManches Tür zu hören und dann das Zischen der gläsernen

Sicherheitstüren, dieunseren Flügel unterteilen.

Als forensischeAnthropologin habe ich eine gewisse Immunität gegenüber

gewaltsamen Todenentwickelt. Da der ärztliche Leichenbeschauer sich

an mich wendet, wenn erInformationen über die Knochen der Verstümmelten,

Verbrannten und Verwestenbraucht, habe ich das Schlimmstmögliche

gesehen. MeineArbeitsplätze sind das Leichenschauhaus und der Autopsiesaal,

und deshalb weiß ich, wieeine Leiche aussieht und riecht, wie es

sich anfühlt, wenn mansie betastet oder mit einem Skalpell aufschneidet.

Ich bin gewöhnt anblutige Kleidung, die auf Ständern trocknet, an

das Geräusch einer Stryker-Säge, die durch Knochen schneidet, an den

Anblick von Organen, diein nummerierten Glasbehältern schwimmen.

Aber der Anblick toterKinder bringt mich immer noch aus der Fassung.

Der zu Tode geschüttelteSäugling, das erschlagene Kleinkind, das

kaum zehnjährige Opfereines gewalttätigen Pädophilen. Gewaltverbrechen

an jungen, unschuldigenOpfern erzürnen und bestürzen mich noch immer.

Vor noch nicht allzulanger Zeit arbeitete ich an einem Fall, in dem

es um Kleinkinder ging,Zwillingsjungen, die getötet und verstümmelt

worden waren. Es war eineder schwierigsten Erfahrungen in meiner

Karriere gewesen, und aufdieses Karussell der Gefühle wollte ich

nicht noch einmalaufsteigen.

Andererseits war dieserFall aber auch eine Quelle der Befriedigung

gewesen. Nachdem derfanatische Täter eingesperrt war und keine Hinrichtungen

mehr befehlen konnte,hatte ich wirklich das Gefühl, etwas Gutes vollbracht

zu haben.

Ich riss den Deckel vomBecher ab und rührte den Joghurt um.

Bilder dieser Kindergingen mir durch den Kopf. Ich erinnerte mich

an meine Gefühle andiesem Tag im Leichenschauhaus, an die plötzlich

aufblitzendenErinnerungen an meine Tochter als Kleinkind.

Mein Gott, warum einsolcher Wahnsinn? Die verstümmelten Männer, die

ich unten zurückgelassenhatte, waren ebenfalls Opfer des gegenwärtigen

Biker-Kriegs.

Nicht verzweifeln,Brennan. Du musst wütend werden. Wütend auf eine

kalte, entschlossene Art.Und dann benutze dein Wissen und deine Fähigkeiten,

um diese Schweinehundehinter Gitter zu bringen.

»Ja«, stimmte ich mirlaut zu.

Ich aß meinen Joghurt,trank meinen Kaffee aus und fuhr nach unten.

Charbonneau war im Vorzimmer von einem der kleinerenAutopsieräume

und blätterte in seinemSpiralblock. Der Plastikstuhl, auf dem er

saß, wirkte viel zu kleinfür seinen großen Körper. Claudel war nirgendwo

zu sehen.

»Wie heißt sie?«

»Emily Anne Toussaint. Sie war unterwegs zur Ballettstunde.«

»Wo?«

»Auf der Verdun.« Ernickte in Richtung des angrenzenden Raums. »LaManche

hat mit der Autopsieschon angefangen.«

Ich ging an dem Detective vorbei in den Autopsieraum.

Ein Fotograf machte ebenBilder, während der Pathologe sich Notizen

machte und zur SicherheitPolaroids schoss.

Ich sah zu, wie LaManche eine Kamera bei den Seitengriffen fasste und

sie über die Leiche hobund senkte, um sie zu fokussieren. Nachdem

er die Linse über einerder Wunden in der Stirn des Kindes scharf

gestellt hatte, drückteer auf den Auslöser. Ein weißes Rechteck glitt

heraus, LaManche zog es ganz aus dem Apparat und legte es zu denanderen

auf einen Beistelltisch.

Emily Annes Leiche zeigteSpuren der intensiven Bemühungen, ihr Leben

zu retten. Ihr Kopf warzum Teil bandagiert, aber ich konnte einen

transparenten Schlauchsehen, der aus ihrem Schädel herausragte und

den man ihr eingesetzthatte, um den Druck im Schädelinneren zu kontrollieren.

Außerdem hatten ihr dieÄrzte einen Trachealtubus über den Mund tief

in die Luftröhreeingeführt, um die Lunge mit Sauerstoff zu versorgen

und Erbrechen und dieAspiration des Mageninhalts zu verhindern. Kanülen

für intravenöseInfusionen steckten noch in ihren Hals-, Leisten-

und Oberschenkelgefäßen.Auf ihrer Brust klebten die weißen Ringe

für die EKG-Elektroden.

So eine hektischeIntervention, fast wie ein Überfall. Ich schloss

die Augen und spürte Tränenauf der Innenseite meiner Lider brennen.

Dann zwang ich mich, diekleine Leiche wieder anzusehen. Emily Anne

trug nichts als einIdentifikationsarmband aus Plastik. Neben ihr

lagen ein hellgrünerKrankenhauskittel, ein Bündel Kleider, ein pinkfarbener

Rucksack und knöchelhohe rote Turnschuhe.

Das grelle Neonlicht.Polierter Stahl und glänzende Fliesen. Die kalten,

sterilen chirurgischenInstrumente. Ein kleines Mädchen gehörte nicht

hierher.

Als ich hochsah, traf LaManches trauriger Blick den meinen. Obwohl

keiner von uns etwas zudem sagte, was da auf dem rostfreien Stahl

lag, wusste ich, was erdachte. Noch ein Kind. Noch eine Autopsie

in diesem Raum.

Ich kämpfte meine Gefühlenieder und berichtete kurz über die Fortschritte,

die ich bei meineneigenen Fällen machte; zwei Motorradfahrer, die

sich aus eigener Torheitselbst in die Luft gejagt hatten und deren

Leichen ich nun wiederzusammenzusetzen versuchte. Dann fragte ich

LaManche, wann die prämortalenmedizinischen Unterlagen der beiden

verfügbar seien, und erantwortete, die Akten seien bereits angefordert

und sollten am Montageintreffen.

Ich dankte ihm und kehrtezurück zu meiner eigenen grausigen Arbeit.

Während ich Gewebesortierte, dachte ich an das Gespräch mit LaManche

vom Tag zuvor undwünschte mir, ich wäre noch in den Wäldern von Virginia.

Hatte LaManchemich wirklich erst gestern angerufen? Zu dem Zeitpunkt

war Emily Anne noch amLeben.

So viel kann sich invierundzwanzig Stunden ändern.

© BlanvaletVerlag

Übersetzung: Klaus Berr