Mensch ohne Hund / Inspektor Gunnar Barbarotti Bd.1

Für einen Moment blieb sie ganzruhig auf der rechten Seite liegen und starrte in die Dunkelheit um sich herum,wartete auf eine fiktive Morgendämmerung, die sich wahrscheinlich im Augenblicknoch im Bereich des Ural befand, und sah ein, dass es sich genau so verhielt.Die Vögel breiteten ihre abgerundeten Schwingen aus und flogen davon, währendihre Behauptung zurückblieb und nicht falsch verstanden werden konnte.

Sie oder Karl-Erik. So war das also.Es hatte ein oder zwi­schen den Sprechblasen gegeben, kein und. Daseine schloss das andere aus, und es erschien auch wie wie eine zwingende Notwendigkeit,dass sie sich für eine der beiden Alternativen entschied. Jesus Christus,dachte sie, schwang die Beine über die Bettkante und setzte sich auf. Wie hattees nur dazu kom­men können? Als ob diese Familie nicht schon genug Probleme hätte.

Doch als sie ihren Rücken streckteund die vertrauten Mor­genschmerzen zwischen dem dritten und viertenLendenwirbel spürte, kamen auch die Alltagsgedanken angeschlichen. Ein sicherer,wenn auch ziemlich langweiliger Balsam für die See­le. Sie empfing sie miteiner Art träger Dankbarkeit, schob die Hände in die Achseln und schlurfte insBadezimmer. Man ist so schutzlos morgens, dachte sie. So nackt und bloß. Einedrei­undsechzigjährige Handarbeitslehrerin ermordet nicht ihren Mann, das istvollkommen ausgeschlossen.

Sie war zwar außerdem auch nochDeutschlehrerin, aber das änderte die Tatsachen nicht nennenswert. Ließ sie inkeiner Weise akzeptabler erscheinen. Was um alles in der Welt soll­te es indieser Frage für einen Unterschied machen, wenn sie Handarbeiten und Deutschunterrichtete?

Das hieß dann wohl, der eigenenWanderung im Jammertal ein Ende zu setzen, dachte Rosemarie Wunderlich Hermans­son. Machte Licht, betrachtete ihr breites, glattesGesicht im Spiegel und stellte fest, dass jemand ein Lächeln daraufgeklebt hatte.

Warum lächle ich?,fragte sie sich. Es gibt doch weiß Gott keinen Grund zum Lächeln. Mir ist esnoch nie schlechter in meinem ganzen Leben gegangen, und in einer halben Stundewacht Karl-Erik auf. Was hatte der Schulleiter gesagt? Das tief klingendeErz, das das was? das dem heranwachsenden Geschlecht den moralischenund wissenschaftlichen Reso­nanzboden verleiht? Wo zum Teufel hatte er dasher? Dieses Gefasel. Jahrgang für Jahrgang, Generation für Generation, vierzigJahre lang. Eine pädagogische Fichte.

Ja, Fläskbergsonhatte Karl-Erik tatsächlich als pädagogische Fichte bezeichnet. Konnte darinein Funken Ironie verborgen sein?

Vermutlich nicht, dachte RosemarieWunderlich Hermans­son und pflügte mit ihrerelektrischen Zahnbürste tief in die rechte Wange hinein. Vera Ragnebjörk, ihre einzige Kollegin in Sachen Deutsch, das inder Kymlinge-Schule am Ausster­ben war, pflegte zubehaupten, dass Fläskbergson die ironische Dimensionganz und gar fehle. Weshalb man mit ihm nicht wie mit einem normalen Menschensprechen konnte, und vermut­lich war es diesem einzigartigen Mangel zuverdanken, dass er auch nach mehr als dreißig Jahren immer noch auf seinem Pos­tenals Schulleiter saß.

Fläskbergson war nur ein Jahr jünger alsKarl-Erik, aber gut und gern vierzig Kilo schwerer, und bis zu dem traurigenTag vor fast acht Jahren, als seine Ehefrau Berit umgekommen war, nachdem siein Kitzbühl aus einem Skilift gefallen war und sich das Genick gebrochen hatte,hatten sie miteinander ver­kehrt. Zu viert. Zu Bridgeabenden oder so. EineTheaterreise nach Stockholm. Eine Katastrophenwoche auf Kreta. Rosema­rieüberlegte, dass sie Berit ein wenig vermisste, nicht jedoch Fläskbergson.Den Umgang mit ihm sozusagen.

Warum stehe ich eigentlich hier undverschwende meine kostbaren Morgenminuten damit, an diese eindimensionale Nullzu denken?, fragte sie sich schließlich. Warum seheich nicht lieber zu, in aller Ruhe meine Morgenzeitung zu lesen? Offenbar binich dabei, die Kontrolle zu verlieren.

Aber auch bei Kaffee und Zeitungstellten sich keine besseren Gedanken ein. Es gab keine Lichtblicke. Als sieden Blick hob und auf die Küchenuhr schaute - ein Impulskauf bei IKEA für 49,50,vor langer Zeit, im Herbst 1979 und vermutlich unver­wüstlich - zeigte diesezwanzig Minuten nach sechs, es würde noch mindestens siebzehn Stunden dauern,bis ihr die Gnade zuteil werden würde, wieder in ihr Bett kriechen zu dürfenund einen weiteren düsteren Tag mit seinen Ereignissen hinter sich zu legen.Und zu schlafen, nur zu schlafen.

Heute war Sonntag. Es war ihrzweiter Tag als glückliche Pensionärin, die letzte bedeutungsvolle Veränderungim Le­ben, bevor der Tod eintrat, wie eine freundliche Seele bemerkt hatte, undsie sagte sich, dass sie, hätte sie nur einen Zugang zu einer Waffe gehabt,bereits beim Aufwachen, als sie daran erstmals gedacht hatte, von ihr Gebrauchgemacht hätte. Sich eine Kugel in den Kopf geschossen, bevor Karl-Erik inseinem gestreiften Pyjama in die Küche gekommen wäre, bevor er sich gestrecktund erklärt hätte, er habe geschlafen wie ein Kind. Wenn dieseNahtod-Schilderungen stimmten, die sie gelesen hatte, hätte es anschließendinteressant sein können, unter der Decke zu schweben und sein Mienenspiel zubetrachten, wenn er sie fände, über dem Tisch zusammengebrochen, den Kopf in einergroßen, warmen Blutlache liegend.

Aber so etwas tut man nicht. Schongar nicht, wenn man kei­ne gute Waffe hat und auch ein wenig an die Kinderdenken muss. Sie trank einen Schluck Kaffee, verbrannte sich dabei die Zungenspitzeund schaltete wieder ihr Alltagsgehirn ein. Was stand an diesem zweiten Tagnach einem langen Arbeitsleben auf dem Programm?

Das ganze Haus putzen. So einfachwar das. Die Kinder und die Enkelkinder sollten am nächsten Tag eintrudeln, undam Dienstag war der große Tag.

Der Tag, der eigentlich in dieAnnalen der Familie hätte ein­gehen sollen, der aber in sonderbarer Art undWeise wegen Walter zu einer Art pompösem Anti-Ereignis zusammenge­schrumpftwar. Genau das. Den ganzen Herbst über war die Rede von einhundert biseinhundertzwanzig Personen gewe­sen; einzig das Fassungsvermögen der Svea-Speisesäle hatte die Sache beschränkt, und Karl-Erikhatte die Sache immer und immer wieder mit dem Kellermeister Brundindiskutiert, und gut hundert Leute sollten kein Problem darstellen.

Die dann aber nicht eingeladenwerden sollten. WaltersSkandal ereignete sich am 12. November, die Lokalitäten wa­ren schon langereserviert worden, aber es war noch nicht zu spät gewesen, um abzusagen. So umdie siebzig Einladungskar­ten waren schon abgeschickt worden, um die zwanzigZusagen waren bereits eingegangen, aber die Leute waren äußerst ver­ständnisvoll,als man ihnen erklärte, dass man sich aufgrund der Umstände dazu entschlossenhatte, eine kleinere Familien­feier zu arrangieren.

Durchgängig äußerst verständnisvollwaren sie gewesen. Die Sendung hatte eine Zuschauerzahl von fast zwei Millionengehabt, und die, die sie nicht gesehen hatten, wurden am fol­genden Tag überdie Abendpresse informiert.

WICHS-WALTER. Das Wort in denSchlagzeilen hatte sich in Rosemaries Mutterherz eingebrannt wie einBrandzeichen auf einer borstigen Sau, und sie wusste, dass sie Walter für den Restihres Lebens nie wieder einen Gedanken widmen konnte, ohne diesen schrecklichenZusatz hinzuzufügen. Sie hatte be­schlossen, nie, nie wieder das Aftonbladet oder den Expressen zu lesen, ein Versprechen,das sie bisher noch nicht gebrochen hatte, ja, nicht einmal im Ansatz darangedacht hatte, es zu bre­chen.

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Übersetzung:Christel Hildebrandt