Moonshadow - Das Schwert des grauen Lichts

Augen beschreiben können. Wenn er sie am Leben ließ.

Nanashi seufzte. Bei dieser Mission waren seine Befehle eindeutig. Erobere die Papiere zurück. Töte nicht. Ohne Zweifel hatte Mantis seine Hand im Spiel, als es um die Aufgabenstellung ging. Der und seine Ansichten! Eines Tages würde er sie noch alle umbringen mit diesem Mist. Nanashi stellte sich Mantis' hageres Gesicht vor, seine tief liegenden Augen, die sich schneller veränderten als Sturmwolken an einem Sommerhimmel: In einem Moment waren sie hart, wild, entschlossen, im nächsten glühten sie voller Stolz, der fast in Zärtlichkeit überging. Und in fast jedem seiner Blicke lag ein Hauch von Sorge, die seinen starken Glauben antrieb. Der Junge ließ für einen Augenblick den Kopf hängen. Dieser Glaube, der alles doppelt so schwer machte.

Nanashi beruhigte seine Gedanken wieder und sog die eiskalte Luft der Stunde vor der Morgendämmerung ein. Obwohl sie von Stoff verhüllt waren, weiteten sich seine Nasenlöcher plötzlich.

In einem nahe gelegenen Raum, kaum zwei Wände entfernt, schwitzte jemand stark. Der Geruch kam entweder von einem alten Mann mit einer schlimmen Erkältung oder einem jungen, sehr starken Mann, der unter Spannung stand. Für Hunde, Wölfe und Füchse verströmten beide den gleichen Geruch. Und für Nanashi.

Nicht das Training hatte ihm diesen geschärften Sinn verschafft. Es war das, was Groundspider "Rückstände" nannte. Diese besonderen Fähigkeiten dauerten manchmal nach Nanashis Sichtverschmelzungen an, wenn er seine Gedanken ganz auf ein Tier oder einen Vogel in der Nähe konzentriert und durch seine Augen gesehen hatte. Meistens verblassten diese Fähigkeiten schnell wieder, und er wusste, dass die, die ihm blieben, jederzeit wieder verschwinden konnten.

Behutsam öffnete er die beiden Schiebetüren. Mit Hilfe seiner Nachtsicht, zu der ihm eine spezielle Diät verholfen hatte, suchten Nanashis Blicke den unmöblierten Raum vor sich ab.

Er war rechteckig. Glatte Seitenwände. Tatami-Böden ... alles Schilfmatten. Nur eine einzelne papierbedeckte Schiebetür unterbrach die gegenüberliegende Wand. Immer noch kein Zeichen von Wachen, aber der Geruch nach Schweiß war jetzt stärker. Er kam von jenseits dieser Tür.

Er nahm den Raum vor sich genau unter die Lupe. Merkwürdige kleine Schatten.

Der Boden war bedeckt mit akkuraten, ebenmäßigen Reihen von eisernen Tetsubishi: scharfe, dreizinkige Fußhaken, Krähenfüße, deren Enden sicher mit Gift getränkt waren.

Sie waren strohfarben angemalt, damit sie sich von den Tatami-Matten nicht abhoben. Nanashi ließ den weichen Schulterbeutel, den er auf seinem Rücken unter dem Schwert trug, herabgleiten und griff nach einem Ballen rauen schwarzen Stoffes.

Er glich die lange Längsachse der Rolle mit der entfernt liegenden Tür ab, dann lehnte er sich in den Raum und machte eine schnelle Handbewegung. Die Rolle wickelte sich rasch in einer geraden Linie in der Mitte der Tatami-Matten ab. Sie wurde immer dünner. Mit einem leisen Zischen durchquerte sie den Raum. Nanashi beobachtete sie mit angehaltenem Atem.

Knapp drei Schritte vor der Tür lief sie aus. Ein reichhaltiger Geruch mit Noten von Seegras und Kakipflaume stieg von dem Tuch auf. Obwohl er beißend scharf war, war Nanashi froh, dass er ihn wahrnahm. Jede Zinke, die das Tuch durchdrang, würde mit dem getrockneten Trank bedeckt werden, der das Gegenmittel für das Tetsubishi-Gift war.

Dies war die letzte Tür, wenn die Unterlagen vom alten Badger richtig und unverändert waren. Man konnte nie ganz sicher sein. Der Affe des Bibliothekars hatte bekanntlich seine Landkarten und Schaubilder auf alle möglichen Arten unleserlich gemacht, und Badger, der selbst fast alle bekannten Sprachen in Wort und Schrift beherrschte, war oft unwillig, wenn es darum ging, seine Grafiken für andere verständlich zu machen. "Das findest du selbst heraus, Junge", hatte er Nanashi hundertmal schroff angewiesen, "sonst trocknet dein faules Gehirn aus wie Seetang, der an einem Felsen klebt!"

Nanashi schüttelte seinen Kopf. Besten Dank, Badger! Egal, ob es der letzte Raum war oder nicht, er konnte nicht so weit springen, nicht vom Rand des Tuches bis zum Türrahmen, und schon gar nicht in diesem Winkel.

Auf allen vieren kroch Nanashi die Stoffbahn entlang: er versuchte, sein Gewicht gleichmäßig zu verteilen, und testete jede Stelle zuerst mit einem vorsichtigen katzenartigen Schritt. Als er den dicken, dicht gewebten Stoff stärker belastete, hielt er tatsächlich und schützte ihn so vor den Spitzen der überall ausgelegten Tetsubishi.

Er erreichte das Ende des Tuchs und zog vorsichtig das Schwert aus der Scheide auf seinem Rücken.