Muo und der Pirol im Käfig

Tätigkeit, die er sich in seiner Eigenschaft als "angehender Psychoanalytiker" zur täglichen Pflicht gemacht hat. Rund um ihn herum bemächtigt sich ein lautes kunterbuntes Durcheinander es Nachtzugabteils "harter Klasse" (des einzigen, für das es überhaupt noch Fahrkarten gab): Kaum zugestiegen, bieten Bäuerinnen mit großen Körben am Arm oder Bambushotten auf dem Rücken ihre Waren feil, um dann am nächsten Bahnhof wieder auszusteigen. Sie drängen sich schwankend durch den Gang, verkaufen hartgekochte Eier oder Dampfbrötchen, Früchte, Zigaretten, Dosen-Cola, chinesisches Mineralwasser und sogar französisches Marke Evian. Uniformierte Bahnbedienstete drängeln sich, im Gänsemarsch Wägelchen schiebend, durch den verstopften Gang und bieten gepökelte Entenfüße, scharf gewürzte, gegrillte Schweinerippchen, Zeitungen und Skandalblätter an. Ein auf dem Fußboden kauernder zehn-, zwölfjähriger Junge trägt sorgfältig Schuhcreme auf die Stöckelschuhe einer Dame reiferen Alters auf, die sich - in einem Nachtzug - durch das Tragen einer viel zu großen marineblauen Sonnenbrille vom gemeinen Volk abhebt. Niemand schenkt Muo Beachtung, der seinen Delsey-Koffer Modell 2000 mit mißtrauischer Wachsamkeit scharf im Auge behält. (Ein paar Tage zuvor hatte er - ebenfalls in einem Abteil "harter Klasse" in einem Zug, der tagsüber fuhr - gerade seine täglichen Aufzeichnungen mit einem prägnanten Zitat Lacans beendet und den Kopf von seinem Schulheft gehoben und, wie in einem in Zeitlupe gedrehten Stummfilm, Fahrgäste auf die Bank klettern sehen, die, neugierig geworden, seinen offenbar wertvollen angeketteten Koffer beschnüffelten, betatschten und mit ihren schmutzigen Fingern abklopften.)

Wenn er in seine Aufzeichnungen vertieft ist, vermag anscheinend niemand seine Konzentration zu erschüttern. Sein Nachbar rechter Hand auf der Dreierbank, ein netter buckliger Fünfzigjähriger, wirft zuerst schüchterne, dann unverschämte Blicke auf sein Heft.

"Sagen Sie, Brillenschang Xiansheng, schreiben Sie auf englisch?" fragt er schließlich ehrfurchtsvoll. "Darf ich Sie um einen Rat bitten? Wissen Sie, mein Sohn geht aufs Gymnasium und ist in Englisch eine Null, eine absolute Null!"

"Wen wundert's", antwortet ihm Muo ernst, ohne eine Spur von Verärgerung über den "Brillenschang". "Ich will Ihnen eine Anekdote von Voltaire erzählen; Voltaire war ein großer französischen Denker des 18. Jahrhunderts, müssen Sie wissen. Eines Tages fragte ihn Boswell, ein berühmter schottischer Schriftsteller: 'Sprechen Sie Englisch?' Worauf Voltaire ihm antwortete: 'Um Englisch zu sprechen, mein Lieber, muß man mit den Zähnen auf die Zungenspitze beißen. Aber ich bin zu alt, ich habe keine Zähne mehr.' Klar, oder? Voltaire spielte nämlich auf die Aussprache des 'th' an. Nun, ich halte es wie der alte Voltaire: Ich bin nicht doppelzüngig genug, um diese Sprache der Globalisierung zu sprechen, obwohl ich, zugegeben, ein paar englische und ein oder zwei amerikanische Autoren überaus schätze. Nein, guter Mann, ich schreibe französisch."

Über eine derart ausführliche Antwort verblüfft und von der Erklärung überfordert, muß sich der Mann zuerst erholen, starrt dann seinen Banknachbarn gehässig an. Wie alle einfachen Arbeiter haßt er gebildete Menschen, die auf die Ungebildeten hinabschauen und im Namen der Bildung die Macht an sich reißen. Wart nur, denkt er grimmig. Und um ihm eine Lektion in Bescheidenheit zu erteilen, holt er ein chinesisches Schachspiel aus seiner Reisetasche und fordert Muo auf, eine Partie mit ihm zu spielen.

"Tut mir wirklich leid", sagt Muo ernst. "Ich spiele nicht, aber ich kenne die Geschichte dieses Spiels. Ich weiß, woher es kommt und aus welcher Zeit es stammt ... " Völlig aus dem Konzept gebracht, fällt ihm der Mann ins Wort: "Ehrlich, ist das, was Sie da schreiben, Französisch?"

"Ja."

"Aha, Französisch", wiederholt er mehrmals, und das Wort hallt im Wagen des Nachtzugs wider wie ein leises Echo: ein Schatten, ein Abklatsch des glorreichen Wortes "Englisch", während sich in seinem Gesicht eines braven Familienvaters Verwirrung abzeichnet. Und er nickt ein. Sein Kopf sinkt auf die Brust, und aus seinem Mundwinkel rinnt ein Speichelfaden.