Nummer 3

Küste von Eyl
Puntland, Somalia
Oktober 2008

Wir stehen auf der Tauchplattform unserer Jacht im brutalen Sonnenlicht.
Dad hat mir einen Arm um die Schultern gelegt. Sein Schweiß riecht stechend. Das ist ziemlich ungewöhnlich. Im richtigen Leben riecht Dad nach Clinique-Feuchtigkeitscreme für Männer, und wenn er ausnahmsweise mal lässig daherkommen will, nimmt er die Manschettenknöpfe ab. Jetzt trägt er ein zerfetztes kurzärmeliges Hemd. Allerdings ist diese Situation unendlich weit vom Normalzustand entfernt.
Jemand zielt mit einer Pistole auf meinen Kopf.
Die Piraten haben uns umringt, über uns lodert der Glutball der Sonne, brät uns. Der Lauf der Waffe blitzt grellweiß.
Ahmed, der Anführer, schreit wegen eines Schlauchboots der Marine herum, das uns angeblich zu nahe kommt.
"Beiboot muss abdrehen", sagt er laut in das Handsprechfunkgerät. "Abdrehen, oder wir erschießen Geiseln."
Das Schlauchboot dreht nicht ab. Es hüpft über die Wellen auf uns zu, ich erkenne die uniformiertenund bewaffneten Marinesoldaten, die darin sitzen. Niemand sollte bewaffnet sein, denke ich. Das ist ein Teil der Abmachung.
Ich verkrampfe mich, ziehe die Schultern ein und gebe in den Knien nach, als hätte mir jemand unsichtbare, aber starke Bänder an die Gliedmaßen gebunden und kräftig daran gezogen.
"Keine Sorge, Amy", sagt Dad. "Hier wird niemand erschossen."
"Mund halten, Nummer Eins!", befiehlt Ahmed.
Wir sind nämlich durchnummeriert.
Mein Vater ist Nummer Eins.
Die Stiefmutter ist Nummer Zwei.
Ich bin Nummer Drei.
So ist es vermutlich leichter für die Piraten, wenn sie uns erschießen müssen. Allerdings haben sie uns versprochen, dass es nicht dazu kommt, wenn sich alle an ihre Anweisungen halten.
Wir beobachten das Schlauchboot, das nicht den Eindruck erweckt, als werde es umkehren. Meine Haut juckt am ganzen Körper vom Schweiß und von der heißen Sonne.
Ahmed drückt wieder auf die Sprechtaste.
"Abdrehen!", ruft er. "Oder Geisel stirbt."
Zuerst war ich sauer, weil

Nicholas Lake lebt als Autor und Lektor in England.