O'Donovan, G: Priester

Auf der Fahrt zum Krankenhaus hatte er in seinem Saab zum wunderschönen, blauen Himmel aufgeblickt und Superintendent Brendan Healy dafür verflucht, dass er ihn an seinem freien Tag einbestellt hatte. Es lag weniger daran, dass er Probleme hatte, Befehle zu akzeptieren, nachdem er so lange in Spanien mehr oder weniger sein eigener Chef gewesen war. Schließlich war er Polizist, und da gehörten Befehle einfach dazu. Auch wenn ihm der Respekt für seine Vorgesetzten nicht in die Wiege gelegt worden war, hatte er im Lauf der Jahre doch immer einen Weg gefunden, mit der Hierarchie umzugehen - vor allem, indem er alles in seiner Macht Stehende dafür tat, in ihr aufzusteigen. Was ihm weitaus größere Probleme bereitete, war, sich wieder in Dublin einzuleben. Alle, die er von früher kannte, schienen bis zum Hals mit ihren Kindern und ihrem Alltag beschäftigt zu sein. Umso mehr hatte er sich auf den Segeltörn gefreut, den er mit ein paar Jungs vom Bootsclub in Dun Laoghaire heute hatte machen wollen. Endlich hätte er wieder den salzigen Geruch des Meeres in die Nase bekommen, die steifen Muskeln strecken und hinterher bei ein paar Bieren in der Bar noch etwas herumflachsen können ... Mist. Eine Viertelstunde später wären sie auf dem Wasser gewesen.

»Ich hatte nicht gefragt, ob Sie Lust dazu haben«, hatte Healy ins Telefon gefaucht, als Mike seine Eignung für diese Aufgabe in Frage gestellt hatte. »Der Minister kriegt jetzt schon fast einen Anfall.Wenn wir irgendeine Chance haben, unsere Haut zu retten, dann werden wir das in drei Teufels Namen auch tun.«

Verdammte Politiker.

»Tja«,sagte die Rezeptionistin,als sie den Telefonhörer auflegte, »Ihre Kollegen waren im St.-Catherine-Flügel. Im Moment sind sie jedoch nicht zu finden.«

Er wollte sie trotzdem fragen, wie er dorthin käme, als ihm zwei Personen auffielen, ein Mann und eine Frau, die am Getränkeautomaten auf der anderen Seite des Wartebereichs standen. Mit ernsten Mienen schlürften sie ihre Getränke aus Plastikbechern, während sie den Wartebereich misstrauisch beäugten. Abgesehen von dem alten Ehepaar waren sie die Einzigen, die Jacken trugen. Eindeutig Polizisten.

»Schon okay«, sagte er. »Ich glaube, dahinten sind sie.«

Als er auf sie zuging, versuchte er herauszubekommen, wer von den beiden der Chef war. »Brogan erzählt Ihnen, wenn Sie vor Ort sind, worum es geht«, hatte Healy nur gesagt. Die Frau strahlte unmissverständlich Autorität aus. Sie war mindestens fünf Zentimeter größer als ihr Begleiter - außerdem jünger und besser gekleidet. Auf jeden Fall ehrgeizig. Sie hatte ihre welligen, roten Haare zu einem komplizierten Zopf geflochten und ein hübsches Gesicht, das durch einen warmen Lippenstift betont wurde.

Der Mann war der typische Kriminalpolizist: vierschrötig, muskulös, aufmerksam, mit einem flachen, geröteten Moorleichen-Gesicht und kurzgeschorenen, graumelierten schwarzen Haaren. Der zerknitterte, graue Anzug unter dem kurzen, hellbraunen Mantel, das ungebügelte, cremefarbene Hemd und die braune Krawatte zeugten nicht vom Streben nach Höherem. Ganz sicher war sich Mulcahy über die Hierarchie aber in dem Moment, als dem Mann, nicht der Frau, auffiel, dass er auf sie zukam. Mit einem Hüsteln riss er sie aus ihren Gedanken. Sie hatte offenbar wichtigere Dinge im Kopf.

»Inspector Brogan?«, sprach Mulcahy sie an.

Die Frau musterte ihn von oben bis unten, bevor sie antwortete. Aus der Nähe sah er jetzt, dass sie deutlich jünger als ihr Kollege war. Höchstens Anfang dreißig. Mit intelligenten, grünen Augen. Musste die Karriereleiter steil hinaufgeschossen sein. Hatte wohl jede Menge Kurse und Fortbildungen besucht, von der Praxis aber wenig Ahnung.

»Inspector Mulcahy?«, fragte sie ausdruckslos mit einem leichten südirischen Akzent. Vielleicht aus Waterford.

»Steht vor Ihnen«, sagte er und nickte kurz. Sie sollte nicht glauben, dass er froh war, hier zu sein. Trotzdem schob er »Mike« nach und streckte die Hand aus.

»Claire Brogan.« Ihr Lächeln war so fest und geschäftsmäßig wie ihr Händedruck. »Und dies ist Detective Sergeant Andy Cassidy.«

Der Sergeant nahm seine Anwesenheit zur Kenntnis, indem er das Kinn kurz vorschob. Seine Miene verströmte eine eingefleischte Verdrießlichkeit.

»Superintendent Healy meinte, Sie bräuchten Hilfe?«, setzte Mulcahy an.

»Na ja, auf jeden Fall brauchen wir einen Dolmetscher«, erwiderte Brogan. »Die Frau, die das sonst für uns macht, ist krank, und ihre Vertretung hat sich ins Wochenende verabschiedet und ist nicht zu erreichen. Healy meinte, unter diesen Umständen wären Sie der richtige Mann.«

»Meint er das?« Mulcahy wunderte sich über den gereizten Ton in ihrer Stimme. »Na ja, Dolmetscher bin ich zwar nicht, aber ich spreche fließend Spanisch. Wenn es so dringend ist, wie Healy sagte, kann ich es ja mal probieren.«

»Er meinte, Sie hätten in Spanien für Europol gearbeitet. Drogen, oder?«

»Ja, bis vor Kurzem«, sagte Mulcahy. »Bei der Europäischen Beobachtungsstelle für Drogen und Drogensucht in Madrid. Bis letztes Jahr die ganze Abteilung nach Lissabon umgezogen ist.«

»Und da sind Sie nicht mit umgezogen?«

Wieder meinte er einen Hauch Gereiztheit in ihrer Stimme zu hören. Aber vielleicht hatte sie es auch nur ungeschickt formuliert. Es war ausgeschlossen, dass sie etwas über seine privaten Lebensumstände wusste, und er würde sich hüten, das Auf und Ab seiner Karriere mit ihr zu diskutieren.

»Ich hatte Wichtigeres zu tun«, sagte er mit einem schwachen Lächeln, das nichts preisgab.

In ihren Augen leuchtete Interesse auf, doch ihre Mundwinkel blieben heruntergezogen, als wäre sie entschlossen, ihrer Neugierde nicht nachzugeben.

»Madrid ist nett«, sagte sie. »Ich war letztes Jahr für ein paar Tage da. Auf einem Seminar. Ein Informationsaustausch von Europol über Pädophile - war gut.«

»Wo wir gerade beim Thema sind ...«, sagte er, als ihm wieder einfiel, dass Healy gesagt hatte, dass sie bei der Sitte ist. Bedeutungsvoll ließ er den Blick durch den Wartebereich schweifen. »Sollen wir uns nicht an die Arbeit machen? Es geht um einen Angriff auf eine junge Spanierin, oder?«

»Ein Mädchen, ja, aber nicht ...« Brogan brach ab. »Weiter hat Healy Ihnen nichts gesagt?«

»Nein, er war sehr kurz angebunden. Sie würden mir sagen, was los ist. Ist das ein Problem?«

»Absolut nicht.« Wieder brach sie ab und sah Cassidy an. »Andy, kannst du eben hochgehen ins Krankenzimmer, damit die dann so weit sind? Wir kommen gleich nach, sobald ich den Inspector hier auf den neuesten Stand gebracht habe.«

Cassidy grunzte, warf seinen leeren Kaffeebecher auf einen überfüllten Mülleimer und ging zur Tür. Brogan wartete, bis sie hinter ihm zugefallen war.

»Okay, Inspector, Sie müssen wissen ...«

»Mike reicht«, unterbrach er sie.

Sie sah ihn mit zusammengekniffenen Augen an. »Gut, äh, Mike«, fuhr sie fort. »Sie müssen wissen, dass es sich um eine ziemlich heikle Angelegenheit handelt. Ein sechzehnjähriges Mädchen wurde überfallen und schwer sexuell misshandelt. Aber es ist nicht nur das.«

»Was denn noch?«, fragte Mulcahy, dessen Neugier geweckt wurde.

»Herrje, dann hat er es Ihnen wirklich nicht erzählt, oder?«

Mulcahy schüttelte den Kopf und hoffte, dass sie endlich zur Sache kam. »Er hat erwähnt, der Minister hätte besonderes Interesse an der schnellen Aufklärung der Geschichte. Ich bin aber davon ausgegangen, dass er mir nur ein bisschen Feuer unterm Hintern machen wollte.«

»Oh doch, der Minister hat wirklich Interesse an der Sache. « Ihr Lachen bekundete mehr Nervosität als Freude. »Ein ausgeprägtes Interesse sogar. Das Opfer ist die Tochter eines spanischen Politikers.«

»Oh.« Die vermeintliche Panik des Ministers erklärte die Dringlichkeit in Healys Befehl. Mulcahy spürte, wie Neugier in ihm aufstieg. »Um welchen Politiker handelt es sich?«

Brogan sog hörbar Luft ein. »Ist das wichtig?«

Er sah, wie ihre hohen Wangenknochen leicht rot anliefen, und fragte sich, ob sie pampig oder nur naiv war. Letzteres erschien ihm unwahrscheinlich.

»Ich denke schon«, sagte er schließlich. »Wenn die Politik irgendwo mit hereinspielt, halte ich es generell für besser, wenn man genau weiß, mit wem man es zu tun hat.«

Er sah sie an. Sie hielt seinem Blick stand und dachte offenbar über seine Worte nach. Dann nickte sie.

»Die Einzelheiten kenne ich nicht, aber es handelt sich um ein Regierungsmitglied. Das Ganze hat unsere Chefs ziemlich beunruhigt. Allerdings natürlich nicht so sehr, als dass sich einer von ihnen hierherbequemt hätte, um die Sache selbst in die Hand zu nehmen.«

»Ausgeschlossen«, stimmte Mulcahy ihr zu. »Die halten sich zurück. Zumindest so lange, bis sie wissen, woher der

Wind weht.«

Sie antwortete nicht, das war aber auch nicht nötig.

»Und wie geht es dem Mädchen?«, fragte er. »Kann man sie vernehmen?«

»Schwer zu sagen. Laut Auskunft der Ärzte schwebt sie nicht mehr in unmittelbarer Lebensgefahr. Aber ob sie wirklich in der Lage ist, Fragen zu beantworten, kann ich nicht sagen. Healy sagte, wenn möglich, sollen wir ein bisschen Druck machen. Wir müssen dem Minister ja schließlich irgendetwas präsentieren.«

Sie wandte den Blick ab und klemmte eine Haarsträhne, die sich gelöst hatte, wieder hinters Ohr. Ein Hauch von Unsicherheit huschte über ihr Gesicht.

»Sie heißt Jesica - nur mit einem S, haben sie gesagt. Klingt nicht sehr Spanisch, oder?«

Mulcahy zuckte die Achseln. Er hatte den Namen in Madrid gelegentlich gehört, und durch das kehlige J klang er im Spanischen ebenso normal wie im Englischen. Er dachte, Brogan würde es dabei belassen, doch dann zog sie einen Notizblock aus der Tasche.

»Ihr Nachname ist Me-laddo Salsa oder so ähnlich«, sagte sie und blätterte darin herum. »Ich hab's mir hier irgendwo aufgeschrieben.«

Me-laddo Salsa? Was sollte das denn für ein Name sein? Dann begriff er.

»Mellado?«, stieß er hervor und sprach das Doppel-L wie ein weiches J aus, wie ein Spanier es getan hätte. Jetzt erkannte er den Namen. Sein Herz wummerte. »Wollen Sie sagen, ihr Vater heißt Mellado Salazar?«

»Das klingt ziemlich richtig«, sagte Brogan und sah ihn stirnrunzelnd an, als hielte sie ihn für einen Klugscheißer, weil er ihre Aussprache korrigiert hatte. »Kennen Sie ihn?«

»In dem Bereich, in dem ich gearbeitet habe, ist es so gut wie unmöglich, ihn nicht zu kennen«, sagte er und versuchte, nicht zu besorgt zu klingen. »Alfonso Mellado Salazar ist der spanische Innenminister.«

El Juez, nannten sie ihn. Den Richter. Ein berüchtigter Hardliner - null Toleranz. Herrgott, wenn das seine Tochter war, würde es sicher Ärger geben.

»Sagen wir einfach, es war auf den ersten Blick zu erkennen, dass sie schwer sexuell misshandelt wurde.«

Brogan war mit Mulcahy auf dem Weg zum Krankenzimmer und erzählte ihm, wie das Mädchen frühmorgens halbnackt und furchtbar zugerichtet von einem Autofahrer an der Lower Kilmacud Road entdeckt worden war. Der Mann hatte sofort angehalten und die Gardaí sowie einen Krankenwagen gerufen. »Es hat etwas gedauert, bis sie herausbekommen hatten, dass sie Spanierin ist. Sie war schwer verletzt und überhaupt nicht ansprechbar. Währenddessen hatte das Garda- Revier in Dundrum einen Anruf von einem Ehepaar aufgenommen, das sich Sorgen machte, weil die sechzehnjährige spanische Austauschschülerin, die bei ihnen wohnte, gestern Nacht nicht nach Hause gekommen war.Um wessen Tochter es sich handelte, haben sie erst später erwähnt.«

Sie sah ihm in die Augen und überließ ihn seinen eigenen Gedanken. »Es hat eine Weile gedauert, bis wir uns das alles zusammengereimt hatten. Kurz darauf ist in Phoenix Park auch schon Panik ausgebrochen.«

Mulcahy nickte verständnisvoll. An so einem sonnigen Sonntagmorgen waren nicht viele höherrangige Beamte im Hauptquartier der Garda Síochána im Phoenix Park - wenn man überhaupt einen von ihnen sonntags dort antraf. Er konnte sich gut vorstellen, wie sie plötzlich um ihre Karriere gefürchtet hatten und diese Angst durch die Telefonleitungen in Dublins bessere Vororte geströmt war. Healy hatte ihn aus seinem Haus in Foxrock angerufen. Wie vielen anderen hatte diese Nachricht wohl das sonntägliche Mittagessen verdorben?

»Hat die Presse schon Wind davon gekriegt?«, fragte Mulcahy.

»Nein«, sagte sie. »Und Healy ist fest entschlossen, dass das auch so bleibt.«

»Er glaubt doch wohl nicht ernsthaft, dass er das hinkriegt?«

Brogan zuckte die Achseln. »Na ja, hier im Krankenhaus weiß keiner, wessen Tochter sie ist. Sie ist momentan auch nicht fähig, etwas auf Englisch von sich zu geben. Das hat man ihr rausgeprügelt.Außer den Bossen und uns wissen daher nur die Kollegen in Dundrum Bescheid. Healy hat ziemlich deutlich gemacht,dass es für jeden,der auch nur ein Wort sagt, ohne Rückfahrticket ab in die Provinz geht.«

Mulcahy überlegte. Für die meisten Dubliner Polizisten wäre es schlimmer als der Tod, in irgendein gottverlassenes Kleinstadtrevier versetzt zu werden. Er bezweifelte allerdings, dass Healys Hauptproblem in der möglichen Geschwätzigkeit der Gardaí lag. So ein Krankenhaus war ein großer Komplex mit unübersichtlichen Strukturen, und darauf hatte Healy keinen Zugriff.

»Natürlich haben wir auch die spanische Botschaft informiert. Aber die werden der Presse wohl kaum etwas stecken.«

»War denn von denen noch keiner hier?« Das überraschte ihn. Wenn es um den Schutz eines der Ihrigen ging, waren Diplomaten oft schneller zur Stelle als Polizisten.

»Sie sollen unterwegs sein. Wahrscheinlich gehen die an einem so schönen Sonntag auch nicht ins Büro.« Wieder sah Brogan auf ihre Uhr. »Und genau deshalb müssen wir endlich zu Potte kommen, sonst werden sie versuchen, uns Fesseln anzulegen, bevor wir auch nur ein Wort aus ihr herausbekommen haben.«

Als sie durch die Schwingtür in den Krankensaal traten, stoppte Brogan ihn, indem sie die Hand vor ihm ausstreckte. »Bevor wir loslegen, sollten Sie wissen, dass ich die Befragung führe, nicht Sie.«

»Von mir aus«, sagte er. Territorialverhalten war ihm nichts Neues. Alle hier passten wie die Schießhunde auf, dass bloß keiner in ihr Revier eindrang. »Das ist Ihr Fall«, sagte er. »Und nach allem, was ich bisher gehört habe, bin ich wirklich nicht scharf darauf. Eventuell brauche ich ein, zwei Minuten, um das Vertrauen des Mädchens zu gewinnen, aber ansonsten überlasse ich das Ihnen. Wie Sie schon sagten, ich bin hier nur der Dolmetscher.«

»Gut.« Ein Lächeln erhellte Brogans Gesicht, verschwand jedoch sofort wieder. »Eins noch, bevor wir da reingehen. Ich weiß, dass Sie schon lange bei der Polizei sind, Mike. Sie sind auch ein harter Bursche und alles, aber dieser Typ hat dem armen Mädchen wirklich übel zugesetzt.«


Kapitel 2

Siobhan Fallon wartete vor ihrer Wohnungstür, während der Kerl, der die Blumen bei ihr abgegeben hatte, die Treppe hinunterpolterte. Erst als sie hörte, wie die Haustür unten zufiel, ging sie zurück in ihre Wohnung. Ihres Wissens war zwar bisher nie jemand in Ballsbridge Court eingebrochen. Dafür war die Anlage viel zu gepflegt. Aber die Wichtigtuer von der Bewohnergemeinschaft würden ihr mangelndes Sicherheitsbewusstsein unterstellen, wenn sie aus der Reihe tanzte. Und sie hatte jetzt wirklich nicht das Bedürfnis, sich Ärger einzuhandeln. Ihre Wohnung war der einzige Ort, an den sie sich zurückziehen konnte, und das sollte so bleiben. Etwas behindert durch den großen Blumenkorb in ihrem Arm - rosa und weiße Rosen, strahlende Lilien und wer weiß, was noch alles - ging sie behutsam weiter zu dem kleinen Kiefernholz- Esstisch am Wohnzimmerfenster. Sie stellte den Korb auf die Zeitung, die sie vorsorglich ausgelegt hatte, überlegte kurz, ob sie ihren Fotoapparat holen und den Augenblick festhalten sollte, als sie den Umschlag sah, der am Korb klebte. Kein anderer als Harry Heffernan, der Chefredakteur, hätte so eine Sonntagslieferung organisieren können. Trotzdem wollte sie es mit eigenen Augen schwarz auf weiß sehen.

Wie sich herausstellte, war die Karte eine ziemliche Enttäuschung. »Für unsere Starschreiberin! Mit Zuneigung und Hochachtung - Harry.« Wie lahm war das denn? Noch schlimmer als seine miesen Schlagzeilen.

Siobhan starrte auf den Sunday Herald, der ausgebreitet auf dem Tisch lag. Den größten Teil der Titelseite nahm ein klassisches Paparazzifoto ein, auf dem der Fußballnationalspieler Gary Maloney in den typischen, grellen Farben einer nächtlichen Blitzlichtattacke aus einem eleganten, georgianischen Hauseingang heraustrat. Das blondierte Haar war zerzaust wie das eines verschlafenen Sechsjährigen, die Augen rot gerändert von zu viel Alkohol - oder irgendwelchen anderen Stimulanzien. Aus der Sicht der Nachrichtenmacher entwickelte das Foto seinen Zauber jedoch erst durch den Hintergrund mit dem gut erkennbaren, blond gerahmten Gesicht von Suzy Lenihan, die ihm gerade eine Kusshand zuwarf. Das berühmte Exmodel war die Ehefrau von Marty Lenihan, dem Trainer der irischen Nationalmannschaft. Das hätte alles noch in Ordnung und sogar vielleicht ganz nett sein können, wären da nicht noch die perfekt ausgeleuchteten Kurven von Schulter und Hüfte gewesen, die aus dem Türrahmen herausragten und belegten, dass Suzy splitternackt war. Unter diesen Umständen war die grelle Schlagzeile, die in 72-Punkt großen, weißen Buchstaben auf schwarzem Grund links neben dem Foto prangte, schon fast überflüssig: MALONEY UND TRAINERFRAU: TREFFER, VERSENKT.

Alles andere auf der Titelseite war von Siobhan. Sie musterte den Text, wenn auch nicht direkt voller Stolz, aber doch mit tiefster Zufriedenheit. Besonders gut gefielen ihr die fünf Wörter, die über dem Bericht in Fettdruck standen: Von unserer Chefreporterin Siobhan Fallon. Sie hatte hart gekämpft, um diesen Titel zu bekommen, und sehr häufig war sie nur dann, wenn sie ihn - wie jetzt - vor sich sah, sicher, dass es das wert gewesen war. Doch jetzt zeichnete sie für den gesamten Bericht verantwortlich - von der Idee über die Konzeption bis zur Ausführung stammte alles von ihr. Sie hatte ihre besten Quellen angezapft, das Liebespaar ausfindig gemacht, Franny, dem Knipser, gesagt, wo sie ihn abholte. Er hatte nur neben ihr im Wagen gesessen und gewartet, bis Maloney aus dem Haus kam. Blitz, surr, Blitz ... schon hatte er die Bilder im Kasten. Dann war sie mit dem Diktiergerät losgeschossen. Keine Streiterei, keine Flüche, keine fliegenden Fäuste. Maloney war viel zu perplex, aufgeputscht und hektisch gewesen. Als sie ihn dann um einen Kommentar gebeten hatte, gab er eine Antwort, für die sie hätte sterben können. »Hat meine Frau Sie geschickt?«, fragte er. Herrgott, das hätte sich niemand besser ausdenken können. Das wäre ihre Schlagzeile gewesen, wenn sie die Chefredakteurin gewesen wäre.

Eigentlich spielte es aber keine Rolle. Es war mit Abstand der größte Knüller des Tages. Siobhan grinste in sich hinein, ließ die Seite noch einmal auf sich wirken und zog ihren Fotoapparat aus der Handtasche. Sämtliche Nachrichtensendungen im Land hatten die Story aufgegriffen, außerdem war es eins der Hauptthemen in Ireland on Sunday, der Sonntagmorgensendung im öffentlich-rechtlichen Radiosender RTÉ, an der sie sich vorhin mit einem kurzen Telefoninterview beteiligt hatte. Danach war das Thema in jeder anderen Radio- und Fernsehnachrichtensendung, die sie gehört hatte, durchgekaut worden. Zwischenzeitlich war es in den landesweit ausgestrahlten Sky News sogar bis an die dritte Stelle vorgerückt. Glaubte Harry wirklich, sie dafür mit ein paar Blumen abspeisen zu können?

Sie versuchte, sich diesem Gedankengang zu widersetzen, wollte sich die gute Laune nicht verderben lassen.Wieder sah sie das überwältigende Blütenmeer im Korb an. Blumen waren schön und gut, damit konnte man jedoch keine Rechnungen bezahlen. Sie fragte sich, was Heffernan ihren männlichen Kollegen stattdessen geschickt hätte. Wahrscheinlich ein paar Eintrittskarten für ein wichtiges Spiel. Die konnte man wenigstens bei eBay verticken. Aber dann schob sie diesen Gedanken unwirsch beiseite. Darum ging es nicht. Es ging darum zu bekommen, was ihr zustand. Die seit Langem versprochene Gehaltserhöhung zum Beispiel, dachte sie enttäuscht.

Sie ließ sich aufs Sofa fallen und kam sich plötzlich geschlagen vor. Im ganzen Zimmer lagen Zeitungen und Zeitschriften verstreut, die meisten schon mehrere Wochen alt. Die wenigen Möbelstücke, die sie besaß, waren begraben unter Bergen ungebügelter Kleidung, halb gelesener Bücher und leerer Verpackungen von Dingen, an deren Kauf sie sich kaum noch erinnerte. Im Schlafzimmer sah es sogar noch schlimmer aus, weil sie die Sachen darin einfach ablegte und wochenlang liegen ließ, bevor sie endlich dazu kam, sie zu waschen. Sie investierte jede freie Minute in ihren Job. Für alles andere opferte sie kaum etwas von ihrer Zeit.

Siobhan starrte die weiße, glatte Zimmerdecke an. Das einzige Symbol des Erfolgs, das ihr im Augenblick etwas bedeutet hätte, wäre eine Putzfrau gewesen. Ein oder zwei Vormittage in der Woche würden schon reichen, nur um etwas aufzuräumen und zu bügeln. Aber selbst für diesen winzigen Schuhkarton waren die Hypothekenzahlungen erdrückend. Sie hatte die Wohnung mitten im Wirtschaftsboom gekauft, und selbst wenn sie es gewollt hätte, bestünde nicht die geringste Chance, sie ohne schmerzlichen Verlust wieder loszuwerden. Als Chefreporterin der Irish Times oder des Irish Independent sähe ihre finanzielle Lage ganz anders aus. Aber beim lumpigen, ewig klammen Sunday Herald ...? Träum weiter, Siobhan, träum weiter.

Brogan hatte nicht übertrieben.

Mulcahy blieb hinter dem Metallbett stehen und musste erst einmal tief durchatmen, als er Jesica Mellado Salazars von Blutergüssen, geronnenem Blut und Nähten übersätes Gesicht sah. Das dunkelviolette Fleisch um ihre Augenlider war so dick angeschwollen, dass er nicht sagen konnte, ob sie wach war oder schlief. Die Krankenschwester, die im Zimmer blieb, um die Befragung der Patientin zu überwachen, ging auf die andere Seite des Betts und strich ihre hellblaue Uniform unter den schmalen Hüften glatt, bevor sie sich setzte. Sie war eine dünne, von Sorgen gezeichnete, aber freundlich aussehende Frau. Auf dem Namensschild an ihrer Brust stand nur Sorenson.

»Dr. Baggot sagte, ich soll Sie noch einmal daran erinnern, sich kurzzufassen, Inspector«, warnte sie Brogan. »Eigentlich ist Jesica noch längst nicht fit genug für eine Vernehmung.«

Brogan murmelte etwas über die Notwendigkeit, sofort mit den Ermittlungen anzufangen, und dass sie es so kurz wie möglich halten würden. Dann nahm sie sich einen Stuhl, stellte ihn so neben das Bett, dass sie im Blickfeld des Mädchens saß, und zog dann auch für Mulcahy einen heran. Cassidy blieb neben der Tür stehen. Als Mulcahy sich setzte, fühlte er sich einen Moment lang unsicher. Eigentlich sprach er sehr gut Spanisch. Er hatte sieben Jahre lang in Madrid gelebt, gearbeitet, dort gesellschaftlich und sogar in Sachen Liebe in dieser Sprache verkehrt. Aber reichte es auch für diese heikle Situation? Er musste einfach davon ausgehen. So wie es aussah, konnte dieses Mädchen sowieso nicht viel sagen. Und wenn es schlecht lief, konnte er die Befragung jederzeit abbrechen.

Mulcahy hob den Blick, um festzustellen, ob Brogan sein Zögern bemerkt hatte. Die blickte jedoch Schwester Sorenson an und forderte sie auf, Jesica zu wecken.

Die Schwester nickte und berührte die Patientin sanft an der Schulter. »Jesica, meine Liebe, hier sind ein paar Leute, die dich sprechen wollen.«

Ein Stöhnen entrang sich irgendwo aus dem Innersten des Mädchens. Jesica bewegte sich jedoch nicht. Mulcahy hustete leise und versuchte so, die Kehle frei zu bekommen. Der dünne, jugendliche Körper unter der Decke erstarrte sichtlich, und der Kopf des Mädchens fuhr herum. Ein aufgedunsenes Augenlid öffnete sich einen Spaltbreit, dann das zweite. Sie sah Brogan an, die zuerst in ihr Blickfeld kam.

»Hallo, Jesica«, fing Brogan an. Ruhig, leise und bestimmt. Sie lächelte dem Mädchen zu. Das wenige Weiß, das in Jesicas Augen zu sehen war, glänzte vor Angst, als ihr Blick zwischen Brogan und Mulcahy hin- und herwanderte.

»Buenos días, Jesica«, sagte Mulcahy und versuchte, leise und beruhigend zu sprechen. Trotzdem zuckte sie zusammen, als sie seine Stimme hörte.

»Tranquilo,niña«, sagte er, so sanft er konnte. »No te preocupes. Somos policías. Queremos ayudarte.«

Keine Sorge. Wir sind von der Polizei. Wir wollen dir helfen.

Das Mädchen zitterte bei jedem Wort. Instinktiv wollte er ihre Hand ergreifen, sie anders als nur mit Worten beruhigen. Aber Brogan hatte gerade noch einmal etwas betont, was er schon wusste: bloß keinen Körperkontakt. Worte mussten reichen.

Es dauerte eine Weile, bis er sicher war, dass sie ihn verstanden hatte. Anfangs konnte sie gar nicht antworten, wich sogar seinem Blick aus, indem sie die Augen schloss und nicht wieder öffnete. Also bat er sie zu nicken, wenn sie Jesica hieß ... wenn sie aus Madrid war ... wenn sie sechzehn war. Mit jeder Frage bewegte sich ihr Kopf etwas selbstsicherer auf dem Kissen. Dann, als er sie bat, den Namen ihres Vaters zu bestätigen, blinzelte sie, öffnete die Augen etwas, in denen sich Tränen gesammelt hatten, und flüsterte leise und unsicher ein paar Worte, die er kaum verstehen konnte.

»Dónde está ... dónde está mi padre?«

Ein kleines Mädchen, das zu seinem Papa wollte.

Mulcahy wollte das bisschen Vertrauen, das er aufgebaut hatte, nicht zerstören, also sagte er, ihr Vater sei auf dem Weg hierher. Das schien sie zu beruhigen. Dann sah er Brogan an, die ihre Enttäuschung darüber, dass er sie nicht einbezogen hatte, nicht verbergen konnte. Mit einem wortlosen Nicken forderte er sie auf, ihre Fragen zu stellen. Doch ohne lange abzuwarten, wandte er sich wieder an das Mädchen und fragte, was passiert war.

»Fuiste asaltada?« War sie von jemandem angegriffen worden?

Sie wandte sich ab, und ihre geschwollenen Augenlider blinzelten, so schnell sie konnten, als wollte sie einen schrecklichen Gedanken abwehren. Dann nickte sie. Eine sehr knappe Reaktion.

»Was haben Sie gefragt?«, flüsterte Brogan und zupfte ihn am Ärmel. Er antwortete tonlos, dass sie einen Moment warten solle, und wandte sich wieder an Jesica. Die sah noch unsicherer aus als vorher, sah nach oben, dann fingen die Tränen an zu fließen.

»Un hombre me golpeó ... No sé qué pasó.«

Brogan gab keine Ruhe.

»Was sagt sie?«, zischte sie ihn leise an.

»Ein Mann hat sie geschlagen. Sie weiß nicht, was passiert ist.«

»Fragen Sie sie, ob sie den Mann kennt.«

Mulcahy wandte sich wieder an Jesica. »Este hombre, lo conoces? «

»No vi nada ...« Sie hatte nichts gesehen, erwiderte Jesica ebenso stockend wie zuvor. Der Schlag war aus dem Nichts gekommen. Hatte sie direkt im Gesicht getroffen. So hart, so überraschend, dass sie sofort zu Boden gestürzt war.

»Wie sah er aus?«

Mulcahy übersetzte Brogans Frage.

»No, no sé«, beharrte das Mädchen, während die Tränen ihre Wangen herabströmten.

»Sie weiß es nicht.«

»Hat er irgendetwas gesagt?«

Mulcahy fühlte sich elend, als er sah, wie Jesicas geschwollenes Gesicht plötzlich voller Angst war.

»Todo se puso oscuro«, sagte sie, und ihre Gesichtsmuskulatur verkrampfte immer mehr, als sie versuchte, ihre Furcht in Worte zu fassen. Ihre Halssehnen stachen wie Kabel hervor.

»Sie sagt, es wäre plötzlich dunkel geworden. Der Mann muss ihr irgendetwas über den Kopf gestülpt und sie dann irgendwo reingezogen haben. Er hat sie immer wieder geschlagen. «

Mulcahy brach ab, als Jesica ermattet zurücksank, einen langen Hustenanfall bekam und nach einer Schale auf dem Nachttisch neben sich griff. Der Schrecken aus ihrem Inneren suchte nach einem Ausgang. Es kamen aber nur ein paar Tropfen blutgetränkter Speichel heraus. Die Schwester half ihr, sich aufzurichten, und wischte ihre Lippen mit einem Papiertaschentuch sanft ab, während das Mädchen langsam wieder zurück aufs Kissen sank. Ihre Brust hob sich mit jedem Atemzug etwas weniger, als Jesica sich wieder etwas beruhigte.

»Das wird jetzt wirklich zu viel für sie«, warf die Schwester ein. »Hat das nicht Zeit, bis sie ein wenig zu Kräften gekommen ist?«

»Ich finde nicht, dass das Schwein, das ihr das angetan hat, auch nur eine Sekunde länger als nötig frei herumlaufen sollte, oder was meinen Sie?«, fauchte Brogan sie an.

Die Schwester wurde rot und sah aus, als wollte sie etwas erwidern. Stattdessen schnalzte sie missbilligend mit der Zunge, wandte sich wieder an Jesica, streichelte ihre Stirn und hielt ihr einen Becher vor den Mund, damit sie einen Schluck trinken konnte.

»In Ordnung«, flüsterte Brogan Mulcahy zu. »Machen Sie einen Bogen um den Überfall, das regt sie zu sehr auf. Fragen Sie sie danach, was sie direkt vorher gemacht hat. Auf die Details kommen wir gleich noch mal zurück.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Mulcahy. Healy konnte ihn mal. Der verdammte Minister übrigens auch. Das Mädchen war zu schwach für so eine Befragung.

»Jetzt fragen Sie schon«, beharrte Brogan. »Wahrscheinlich kommen wir erst in ein paar Tagen wieder an sie heran.«

Er wich ihrem Blick nicht aus, während er überlegte. Aber schließlich war sie die Expertin für Sexualverbrechen. Sie musste wissen, was sie tat. Wie würde er sich fühlen, wenn jemand ihm vorschreiben wollte, wie er seine Arbeit zu tun hatte? Er wandte sich wieder an Jesica. Sie bekamen jedoch nicht viel mehr aus ihr heraus. Sie war in einem Club gewesen, erinnerte sich aber nicht an den Namen. Als Mulcahy fragte, ob sie allein dort gewesen wäre, wurde Jesica nervös.

»Me golpeó«, er hat mich geschlagen, »me golpeó.« Mehr sagte sie nicht, wiederholte es jedoch immer wieder. Dann kam eine weitere und offenbar schlimmere Erinnerung dazu, sie rollte die Augen und wimmerte nur noch leise vor sich hin - so leise, dass Mulcahy die Worte kaum verstehen konnte ... Es ging um das Höllenfeuer, ein Flammenschwert und die Rache Gottes. Oder hatte er sich verhört? Mulcahy ließ sich die Worte noch einmal durch den Kopf gehen, dann war er sicher, dass er es richtig verstanden hatte.

Doch in dem Moment schrie das Mädchen auf, zog die Beine an die Brust, schlang die Arme darum und schaukelte so schluchzend in den Armen der Krankenschwester.

Wieder wandte Mulcahy sich an Brogan. »Was zum Teufel hat er mit ihr gemacht?«

Brogan sah ihn grimmig an. »Er hat sie gequält, der kranke Wichser. Ihr Verbrennungen zugefügt, Brandzeichen,um genau zu sein, überall auf dem Bauch und auf den Genitalien. Wir wissen noch nicht, womit. Vielleicht mit einem Messer, das er an einer Lötlampe erhitzt hat. Egal was, er hat sie vollkommen zugrunde gerichtet.«

»Herrgott noch mal«, sagte Mulcahy und versuchte, sein Erschrecken zu verbergen.

»Jetzt müssen Sie aber wirklich aufhören«, sagte Schwester Sorenson zu Brogan. »Das nimmt sie zu sehr mit. Sie braucht Ruhe.«

Brogan nickte zustimmend, war aber noch nicht fertig.

»Ja, in Ordnung. Nur eine Frage noch.« Wieder zupfte sie Mulcahy am Ärmel. »Sagen Sie ihr, dass es uns wirklich helfen würde, wenn sie sich an irgendein, wenn auch noch so unbedeutendes Detail von dem Mann erinnern könnte, der ihr das angetan hat. Ganz egal, was. Kleidung, Haarfarbe, Schuhe, oder wo sie waren. Irgendetwas.«

Mulcahy fragte mit sanfter Stimme, trotzdem geriet das Mädchen sofort wieder in Panik - als ob die Worte sämtliche Barrieren durchschlügen, die die Medikamente aufgebaut hatten, und die Schmerzen ebenso heftig wie beim ersten Mal wieder aufflammten. Mulcahy fluchte innerlich und stand auf, außerstande sich vorzustellen, was sie durchlebte, und unwillig,die Wunden noch einmal aufzureißen.Schnell sagte er dem Mädchen, dass alles in Ordnung wäre und er ihr keine weiteren Fragen stellen würde. Dann drängte er sich an Brogan vorbei und ging Richtung Tür. Ihm reichte es.

»Wo wollen Sie hin?« Brogan starrte ihn an, als wäre er übergeschnappt.

»Okay, das war's«, sagte die Schwester. »Jetzt raus hier.Alle. Und zwar sofort.« Aber noch während sie aufstand, um alle aus dem Zimmer zu schicken, brach es aus Jesica heraus. Als wäre ein Damm gebrochen, strömte ein Sturzbach aus Tränen, Rotz und Horror aus ihr heraus, und das Mädchen
schlug wild um sich. Die Schwester bemühte sich, sie zu beruhigen, sie davon abzubringen, sich unter der Decke zu verletzen. Mulcahys erster Gedanke war, ihr zu helfen, aber Brogan war näher bei ihr. Sie sprang auf und hielt die fuchtelnden Gliedmaßen des Mädchens fest. Mulcahy trat zurück und staunte über die Unbarmherzigkeit des Gefühlsausbruchs.

In diesem Moment betrat ein kleiner, elegant gekleideter Mann das Zimmer. Der Enddreißiger mit pechschwarzen, nach hinten gegelten Haaren warf einen Blick auf das misshandelte Mädchen, dann einen auf das Gedränge, das um sie herum herrschte, und begann dann, sowohl Brogan als auch die Krankenschwester zu beschimpfen.

Mulcahy, der in Spanien gelegentlich Kontakt zu einheimischen Diplomaten gehabt hatte, erkannte den Typus sofort. Detective Sergeant Cassidy wusste jedoch nicht, woran er war. Er blockierte ihm breitbeinig mit leicht erhobenen Händen den Weg und forderte ihn auf, das Zimmer zu verlassen. Als der Spanier daraufhin noch wütender wurde und sich an ihm vorbeidrängen wollte, kam es zu einem kurzen Handgemenge. Der Mann stöhnte vor Schmerz, als er mit nach hinten gedrehtem Arm zu Boden gedrückt wurde, das Knie des Detective im Kreuz. Der schmerzverzerrte Leidensblick in seinem Gesicht bildete einen starken Kontrast zu Cassidys vor Stolz glühender Miene.

Brogans Gesichtszüge waren vor Schreck wie gelähmt.

»Herrje, Andy! Lass ihn los, um Himmels willen. Er ist von der Botschaft.«

Aber inzwischen war sogar Jesica durch den Tumult neben ihrem Bett verstummt. Sie sah verständnislos zu, wie Brogan und Cassidy dem Mann auf die Beine halfen und den Staub von seinem Anzug klopften. Währenddessen drängte die vor Entrüstung rot angelaufene Schwester die drei Polizisten zur Tür und forderte sie auf, sich einen anderen Ort zu suchen, an dem sie sich weiter so aufführen könnten.

Mulcahy löste den ungläubigen Blick von den dreien und stellte fest, dass Jesica ihn ansah. Er schüttelte den Kopf und warf ihr ein möglichst beruhigendes Lächeln zu. Sie schien den Krach aber schon wieder vergessen zu haben, denn sie sah ihn einfach unverwandt mit flehendem Blick an, während sie mit einer Hand eine rote Strieme an ihrem Hals abtastete.

Sie wimmerte, dass ihr Kreuz und ihre Kette fehlten.

»Quizás las enfermeras lo tienen«, wandte Mulcahy ein. Vielleicht hätten die Krankenschwestern ja die Kette. Als er sich Jesicas Hals jedoch noch einmal ansah, hielt er es für wahrscheinlicher, dass sie bei dem Überfall abgerissen worden war. Das Mädchen hörte ihm sowieso nicht richtig zu, sondern starrte ihn nur an, während ihr etwas durch den Kopf ging.

»Recuerdo una cosa«, sagte sie mit dünner Stimme, die sie nur mühsam kontrollieren konnte. Ihr wäre etwas eingefallen.

»Hizo la señal de la cruz«, sagte sie so leise, dass er es kaum hören konnte, weil sich die drei anderen auch wieder lauter unterhielten, seit sie vor der Zimmertür standen.

»La señal de la cruz?«, wiederholte er, um sich zu vergewissern, dass er sie richtig verstanden hatte.

»Sí, claro«, sagte sie und unterdrückte ihre Tränen. »Como un cura.«

Doch bevor sie noch etwas sagen konnte, war die Schwester wieder im Zimmer, ergriff seinen Ellbogen und schob ihn hinaus. Beim Gehen sah er Jesica noch einmal an. Er wollte sich verabschieden, aber sie hatte ihn schon vergessen, und ein weiterer Weinkrampf ließ keinen Zweifel, dass sie den Horror ein weiteres Mal durchlebte.

»Wie ein Priester!«, rief Brogan aus. Sie standen vor dem Haupteingang. Mulcahy zog an seiner Zigarette, erleichtert, wieder im Freien zu sein.

»Das hat sie gesagt«, erläuterte Mulcahy.»Der exakte Wortlaut war: ›Er hat sich bekreuzigt. Wie ein Priester.‹«

Eine gute halbe Stunde war vergangen, seit er Jesicas Zimmer verlassen hatte. Am anderen Ende des Krankenhausflurs hatte er Brogan entdeckt, die immer noch vergeblich versuchte, den aufgebrachten spanischen Diplomaten zu beruhigen. Mulcahy stellte sich dem Mann vor und fragte Brogan, ob sie etwas dagegen hätte, wenn er sich kurz auf Spanisch mit ihm unterhielte. Vielleicht war er nur überrascht, in seiner Muttersprache angesprochen zu werden, vielleicht lag es auch an der Gelassenheit in Mulcahys Gesicht, zu dem der Diplomat aufblicken musste, jedenfalls beruhigte sich der Erste Sekretär schnell. Ein paar Minuten später lächelte er schon, als Mulcahy auf einen legendären spanischen Witz über ein tölpelhaftes Mitglied der Guardia Civil anspielte, während er sich für Cassidys Überreaktion entschuldigte. Bevor er wieder ins Krankenzimmer zurückkehrte, schüttelte Ibañez Mulcahy die Hand und schien sogar die Schmerzen in seinem rechten Arm vergessen zu haben, nachdem ihm versichert worden war, dass kein weiterer Versuch unternommen werden würde, Jesica zu befragen, ohne dass ein offizieller Vertreter der Botschaft zugegen war.

Erst als sie vor der Tür standen und darauf warteten, dass Cassidy den Wagen vorfuhr, kam Mulcahy dazu, Brogan mitzuteilen, was Jesica ihm gesagt hatte.

»Herrgott noch mal, das hat uns gerade noch gefehlt«, warf sie ein.»Was um alles in der Welt will sie uns damit sagen? Hat er einen steifen Kragen getragen oder was?«

Mulcahy zuckte die Achseln. »Das müssen Sie sie beim nächsten Mal fragen.«

»Was könnte sie denn Ihrer Ansicht nach damit gemeint haben? Bekreuzigen Priester sich denn anders als andere Menschen? «

»Nicht dass ich wüsste.«

»Na ja, aber sie weiß doch, wovon sie spricht, oder? Sie ist schließlich Spanierin, also Katholikin, stimmt's?«

»Davon ist auszugehen«, erwiderte Mulcahy. »Ihr Vater gehört eindeutig zum rechten Parteiflügel. Er wurde auch immer wieder wegen seiner engen Verbindungen zur Kirche kritisiert. Außerdem hat sie auch erwähnt, dass das Kreuz fehlt, das sie an einer Kette um den Hals getragen hat.«

»Schon eigenartig, dass sie sich ausgerechnet daran erinnert, wenn man bedenkt, was der Kerl ihr angetan hat, finden Sie nicht?«

»Das ist eher Ihr Fachgebiet, aber vielleicht hat es ja ... Ach, ich weiß nicht.« Mulcahy brach ab, wollte nicht spekulieren oder sich noch weiter in die Geschichte hineinziehen lassen.

»Nein, erzählen Sie«, forderte Brogan ihn auf. »Was wollten Sie sagen?«

»Mir fiel gerade ein, dass ich einen Artikel über Jesicas Vater gelesen habe. In El País, glaube ich. Ganz genau erinnere ich mich nicht mehr an den Inhalt, ich meine aber, dass ihre Mutter gestorben ist, als sie noch sehr jung war. Ihr Vater hat sie allein großgezogen. Sofern man bei einem solchen Lebensstil von einem Alleinerziehenden reden kann. Wir sprechen hier über die alte spanische Aristokratie.«

»Das wäre doch eher ein Grund weniger, sich über ein Kreuz mit Kette Sorgen zu machen, oder?«, wandte Brogan ein.

»Sofern daran keine Emotionen hängen. Vielleicht gehörte es ihrer Mutter - oder es war ein Geschenk von ihrem Vater. Es muss irgendeine besondere Bedeutung für sie gehabt haben. « Er warf den Zigarettenstummel auf den Boden und trat ihn aus. »Ich bin sicher, dass sich das am Ende klären lässt. Was meinen Sie, wie stehen die Chancen?«

Brogan wischte sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. »In diesem Stadium ist das schwer zu sagen. Das ist ja kein Allerweltsfall. Solange wir nicht wissen, wo sie gestern Abend mit wem war, stochern wir im Nebel. Aber vielleicht finden die von der Spurensicherung ja noch was.«

»Was für ein Perverser macht denn so was? Sie ist doch fast noch ein Kind.«

Brogan warf ihm einen finsteren Blick zu. »Sie können ja mal eine Weile zur Sitte kommen. Dann werden Sie schnell merken, dass es in Dublin genug Perverse gibt.«

Er schüttelte den Kopf. »Nein danke, ich bleib lieber da, wo ich mich auskenne.«

Falls er das überhaupt zu entscheiden hatte. Mulcahy sah wieder zum Himmel hinauf. Das verlockende Blau des frühen Nachmittags war verschwunden, verdeckt von einer endlosen, aschfahlen Wolkendecke. Und es roch auch ein bisschen nach Regen. Vielleicht wäre es doch kein so guter Tag zum Segeln gewesen. Ein dunkelblauer Ford Mondeo hielt vor ihnen. Cassidy beugte sich vom Fahrersitz herüber und stieß die Beifahrertür auf. Dabei sah er Mulcahy mit einem finsteren Blick an. Er war gar nicht erfreut gewesen, als Mulcahy ihm vorgeschlagen hatte, sich noch einmal - überzeugender - bei Ibañez zu entschuldigen. Das ignorante Arschloch könnte sich bei ihm bedanken, nicht vor einem Disziplinarausschuss erscheinen zu müssen.

Beim Einsteigen sah Brogan ihn noch einmal kurz an. »Danke, Mike. Tut mir leid, dass wir Ihnen den Sonntag verdorben haben. Ich halte Sie über den weiteren Fortschritt auf dem Laufenden.«

»Tun Sie das«, sagte er in der Hoffnung, dass sie es nicht tun würde. »Viel Glück.«

Der Wagen schoss mit quietschenden Reifen davon. Mulcahy starrte ihm noch kurz nach. Cassidy war ohne Zweifel ein Polizeirüpel von altem Schrot und Korn, also völlig unerträglich. Er fragte sich, wie Brogan mit ihm zurechtkam. Dann schüttelte er noch einmal den Kopf, zog die Autoschlüssel und die Zigaretten aus der Tasche und machte sich auf den Weg zum Parkplatz.


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