Schicksalspfad

Er war gerade erst aus dem Krieg zurück, und einer der ersten Einsätze war bei einem Lagerhausbrand in der Bronx. Ein Inferno. Mehr als hundert Feuerwehrmänner waren im Einsatz. Irgendwann stürzte das Dach ein, dabei kamen drei Männer ums Leben. Jim hatte Brandwunden an Armen und Beinen. Er wollte nicht ins Krankenhaus, aber die anderen überredeten ihn. Sein Einsatzleiter kam zu ihm ans Krankenbett und berichtete ihm von den Kameraden, die umgekommen waren. Die Nachricht machte Jim schwer zu schaffen. Die Ärzte gaben ihm etwas, doch als er am nächsten Tag aufwachte, hätte er sich am liebsten die Verbände abgerissen, um in die Feuerwache zurückzukehren. Insgesamt blieb er drei Wochen im Krankenhaus. Zur Besuchszeit war er nie allein, denn seine Eltern und Kollegen kamen oft, doch am meisten freute er sich auf eine bestimmte junge Krankenschwester, die morgens kam, um seine Verbände zu wechseln und ihn zu waschen. Sie hieß Alice und berührte ihn so sanft, wie er es noch nie erlebthatte. Hübsch war sie auch. / Alice redete gerne beim Arbeiten. Als Jim sie fragte, wo sie wohnte, erzählte sie ihm von einer kleinen Insel vor der Küste der East Bronx im Long Island Sound. Eine zweispurige Brücke verband die Insel mit dem Festland. Jim war aus Yonkers und hatte noch nie von diesem Ort gehört, aber das war nichts Besonderes. Bis zum heutigen Tag ist die Insel das bestgehütete Geheimnis von ganz New York. / "Sie heißt Turtle Island", sagte Alice. Sie erzählte ihm, dass im achtzehnten Jahrhundert, als die ersten englischen Siedler ankamen, dort Dutzende von Riesenschildkröten auf den Felsen gelegen hatten. Die Siedler hatten keine Mühe gehabt, ihrer neuen Heimat einen Namen zu geben. Schildkröten nahmen sofort einen wichtigen Platz in ihrem Leben ein. Das Fleisch aßen sie, die Haut verarbeiteten sie zu Leder, die Panzer benutzten sie als Schüsseln oder machten daraus Schmuck. Das Fett verwendeten sie als Öl. Innerhalb von dreißig Jahren waren die Schildkröten ausgerottet. /