Schneeweiße Hand

Prolog

Er steht immer noch dort unten. Im lustlosen Grau der Nacht bewegt er sich keinen Zentimeter. Lediglich der Dampf seiner Zigarette wabert im Licht der Gaslaterne umher. Mir ist kalt. Ich bleibe trotzdem am Fenster stehen und beobachte ihn. Zu dieser gottverdammten Stunde sollte man im Bett liegen. Doch dieses Arschloch schafft es nun seit Nächten, mich wach zu halten. Ich nenne ihn den Mann in Schwarz. Wenn die Sonne ihre dunkle Decke überzieht, die Nacht hereinbricht, kommt er zu mir. Zu uns. Dieser Penner glaubt, ich habe Angst. Fehlanzeige. Soll er nur kommen.

Tag 1

Mr. Fitch hat für uns eingekauft. Brot und Wurst und Kä-se. Orangen für die Jungs. Trauben für mich. Frische Milch. Die Weidemilch der schottischen Kühe schmeckt irre. Obwohl ich die Viecher nicht abkann. Egal. Das Zeug ist gesund, und nur das zählt. Einmal die Woche kommt er, meist am Donnerstag, und bringt uns Lebensmittel aus dem Dorf in der Nähe von Hawick. Mit seinem Pferdkarren wagt er sich den unge-mütlichen Weg hinauf, hoch in die Wälder von Dumfries and Galloway. Die verlassene, kleine Burgruine inmitten der saftig grünen Kiefern ist unser Zuhause geworden. Rings um den Wald karge Wildnis, ein See und die grauen Schluchten der Berge. Perfekt. Nachdem wir zwei Kannen Tee getrunken haben, verschwindet Fitch wieder. Es wird früh dunkel hier oben, und ich muss Holz holen, damit keiner von uns krank wird. Eiskalt kann es hier drinnen werden, wenn der Ofen erst aus ist. Die Jungen lasse ich hier, sie haben heute Küchendienst. Keiner wagt zu jammern. Ich ziehe meinen Trenchcoat über und mache mich auf den Weg. Nebelschwaden begleiten mich durch den Wald, ich überquere den winzigen Friedhof und bleibe am Grab von Angus stehen. Einer jener Typen, die zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen sind. Mieser Schnüffler, denke ich und rotze auf die getrocknete Erde, stampfe wütend mit dem Fuß nach, dann laufe ich weiter.Es duftet atemberaubend nach Holz und Erde. Nach den Ölen der