So soll er sterben

verteilthatte. Er war am Gayfield Square gelandet: ein ruhiger

Job, wiemanche meinten. Gayfield Square lag am Rand

dervornehmen New Town,wo hinter den Fassaden aus dem

achtzehntenund neunzehnten Jahrhundert alles Mögliche

passierenkonnte, ohne dass etwas nach draußen drang. Die

gefühlteEntfernung zu Knoxland war enorm, größer als die

tatsächlichenfünf Kilometer. Hier herrschte eine andere

Kultur, eswar ein anderes Land.

Man hatteKnoxland in den 1960ern erbaut, wie es schien

ausPappmaché und Balsaholz. Die Wände waren so dünn,

dass manseine Nachbarn beim Zehennägelschneiden hören

konnte undihr Abendessen roch. Auf den grauen Betonwänden

prangtenfeuchte Flecken. Zahlreiche Graffiti hat-

ten demViertel den Namen »Hard Knox« verliehen. Andere

Wandverzierungenempfahlen »Pakis raus«, und ein Schriftzug,

vermutlichkaum eine Stunde alt, verkündete: »Einer

weniger.«

Dievereinzelten Geschäfte hatten Metallgitter an Fenstern

und Türen,und niemand machte sich die Mühe, sie

währendder Öffnungszeiten zu entfernen. Das ganze Viertel

wirkteisoliert, im Norden und Westen wurde es von

Schnellstraßenbegrenzt. Wohlmeinende Stadtentwickler

hattenUnterführungen graben lassen, die in den ursprünglichen

Plänenwahrscheinlich sauber und gut beleuchtet gewesen

waren,damit die Leute dort gelegentlich stehen blieben,

um mitihren Nachbarn übers Wetter oder die neuen

Vorhängein Nummer 42 zu plaudern. Im wirklichen Leben

jedochgalten sie selbst tagsüber für alle, die nicht völlig lebensmüde

waren, alsSperrgebiet. Andauernd hatte es die

Polizeimit Fällen von Handtaschendiebstahl oder Straßenraub

zu tun.

Vermutlichwaren es dieselben wohlmeinenden Stadtentwickler

gewesen,die auf die Idee verfielen, die zahlreichen

Wohnblocksder Siedlung nach schottischen Schriftstellern

zubenennen und das Wort »House« anzuhängen, damit die

Leuteimmer wieder daran erinnert wurden, dass diese Gebäude

mit echtenHäusern rein gar nichts gemein hatten.

BarrieHouse.

StevensonHouse.

ScottHouse.

BurnsHouse.

Unaufdringlichwie ein einzelner Salutschuss ragten sie in

denHimmel.

Rebus sahsich suchend nach einer Möglichkeit um, seinen

halbleeren Kaffeebecher zu entsorgen. Er hatte bei

einemBäcker auf der Gorgie Road Halt gemacht, weil er

wusste,dass seine Chancen auf einen halbwegs genießbaren

Kaffeekontinuierlich abnahmen, je weiter er sich vom

Stadtzentrumentfernte. Keine gute Wahl: Das Gebräu war

erstbrühend heiß gewesen und kurz darauf lauwarm, was

das Fehlenjedweden Aromas nur noch unterstrich. Es gab

keineMülleimer in der Nähe, genau genommen keine Mülleimer

weit undbreit. Doch Bürgersteig und Grünstreifen

botenbereitwillig an, die Aufgabe zu übernehmen. Also leistete

Rebusseinen Beitrag zum Müllmosaik, richtete sich

auf undvergrub die Hände tief in den Manteltaschen. Er

konnteseinen eigenen Atem sehen.

»Eingefundenes Fressen für die Presse«, brummelte jemand.

In dem überdachtenVerbindungsgang zwischen zwei

hohenWohnblocks liefen ein Dutzend Gestalten herum. Ein

schwacherGeruch nach menschlichem oder nichtmenschlichem

Urin hingin der Luft. Es gab jede Menge Hunde in

dieserGegend, und der eine oder andere trug sogar ein

Halsband.Sie näherten sich schnüffelnd dem Verbindungsgang,

bis sievon den Uniformierten verjagt wurden. Der

Gang waran beiden Enden mit Absperrband gesichert. Ein

paarJugendliche auf Fahrrädern verrenkten sich den Hals,

um einenBlick auf den Tatort zu werfen. Die Männer von

derSpurensicherung in weißem Overall mit Kapuze und die

Polizeifotografenmachten sich gegenseitig den Platz streitig.

Neben denPolizeiautos auf der matschigen Spielwiese

parkte einunauffälliger grauer Lieferwagen. Der Fahrer

hatte sichbei Rebus beschwert, weil ein paar Halbwüchsige

ihm Gelddafür hatten abknöpfen wollen, dass sie auf den

Wagenaufpassten.

»MieseRatten.«

In Kürzewürde der Fahrer die Leiche zur Obduktion in

dieGerichtsmedizin bringen. Aber es war bereits klar, dass

es sich umeinen gewaltsamen Tod handelte. Etliche Stichwunden,

eine davonim Hals. Den Blutspuren nach zu urteilen,

war dasOpfer drei bis vier Meter vom einen Ende des

Verbindungsgangsentfernt angegriffen worden. Wahrscheinlich

hatte erzu fliehen versucht, war aber, ehe es ihm gelang,

ins Freiezu kommen, von seinem Angreifer endgültig niedergestreckt

worden.

»In denTaschen ist bloß ein bisschen Kleingeld, sonst

nichts«,sagte ein anderer Polizist. »Hoffentlich kennt ihn

irgendwer «

Rebuswusste nicht, wer er war, aber er wusste, was er war:

nämlichein Kriminalfall, ein Teil der Verbrechensstatistik.

Außerdemwar er Nachrichtenmaterial, und die Journalisten

hattengarantiert schon Witterung aufgenommen, so wie

dasHunderudel bei einer Treibjagd. Knoxland war keine

beliebteWohngegend. Hier zogen nur Leute her, denen

nichtsanderes übrig blieb. In der Vergangenheit hatten die

Behördendie Siedlung benutzt, um Leute abzuschieben, für

die sichsonst keine Wohnung fand: Junkies und Geistesgestörte.

In letzterZeit waren vermehrt Einwanderer und

Asylbewerberin die besonders verwahrlosten Häuserblocks

einquartiertworden. Leute, mit denen niemand zu tun

haben,geschweige denn sich ernsthaft befassen wollte. Als

Rebus sichumsah, wurde ihm klar, dass sich diese armen

Menschenwie Mäuse in einem Labyrinth vorkommen

mussten.Nur mit dem Unterschied, dass es in Versuchslabors

nur wenigefeindlich gesinnte Lebewesen gab, sie hier,

imwirklichen Leben, hingegen allgegenwärtig waren.

Sie warenmit Messern bewaffnet, trieben ungehindert ihr

Unwesen,beherrschten die Straßen.

Und nunhatten sie getötet.

Einweiteres Auto hielt am Straßenrand, und ein Mann

stieg aus.Rebus kannte ihn: Steve Holly, ein Schreiberling

inDiensten eines Glasgower Boulevardblatts. Dick und umtriebig,

gegeltes,stachelig vom Kopf abstehenden Haar. Ehe

er denWagen abschloss, griff er nach seinem Notebook und

klemmte essich unter den Arm. Er mochte alles Mögliche

sein,dieser Steve Holly, naiv war er nicht. Er nickte Rebus

zu.

»Haben Siewas für mich?«

Rebusschüttelte den Kopf, woraufhin sich Holly nach

einerergiebigeren Informationsquelle umzusehen begann.

»Wie ichhöre, hat man euch aus St. Leonard s rausgeschmissen

«, sagteer, so als wollte er Konversation machen,

den Blickdabei absichtlich nicht auf Rebus gerichtet. »Hat

man Sieetwa hierher strafversetzt?«

Rebus ließsich nicht provozieren, dennoch fuhr Holly genüsslich

fort: »Hierzu arbeiten, muss eine echte Strafe sein.

Verdammtübles Pflaster, was?« Holly zündete sich eine

Zigarettean, und Rebus wusste, dass er sich im Geist mit

demArtikel beschäftigte, den er nachher schreiben und für

den ersich griffige Formulierungen mit ein paar pseudophilosophischen

Einsprengselnausdenken würde.

»EinAsiate, habe ich gehört«, sagte der Reporter schließlich,

bliesRauch in die Luft und hielt Rebus die Zigarettenschachtel

hin.

»Das stehtnoch nicht fest.« Rebus Kommentar war die

Bezahlungfür die Zigarette. Holly gab ihm Feuer. »Olivfarbene

Haut Könnte von überallher stammen.«

»Nur nichtaus Schottland«, erklärte Holly lächelnd.

»Dürftealso ein Verbrechen aus Fremdenhass sein.War ja zu

erwarten,dass so etwas irgendwann auch hier passieren

würde.«Rebus wusste, wieso er das »hier« betont hatte: Er

meinte »inEdinburgh«. In Glasgow hatte es schon mindestens

einen Mordaus Fremdenhass gegeben, das Opfer war

einAsylbewerber gewesen, der versucht hatte, in einer der

menschenfeindlichenSiedlungen jener Stadt sein Leben zu

leben.Erstochen, genau wie das hiesige Opfer, das wenige

Meterentfernt fotografiert und nach Spuren abgesucht

worden warund nun in einen Leichensack gesteckt wurde.

Währenddies geschah, herrschte Stille: Man erwies dem

Toteneinen Moment lang die letzte Ehre, ehe man sich wieder

derAufgabe widmete, den Täter zu fassen. Der Sack

wurde aufeinen Rollwagen gehoben, der dann unter der Absperrung

hindurchund an Rebus und Holly vorbeigeschoben

wurde.

»Sind Siehier der Boss?«, fragte Holly leise. Rebus schüttelte

erneut denKopf und beobachtete, wie die Leiche in

demLieferwagen verschwand.

© Verlagsgruppe Random House

Übersetzung:Heike Steffen und Claus Varrelmann