Stoßgebet

dir nicht hättest verscherzen sollen. Ich will
meine Daten. Und ich will mein Geld.“ Er erhöhte den Druck auf die Waffe. Der
Junge begann zu winseln. „Was meinst du, Söhnchen? Erledigen wir das hier auf die
einfache Art? Oder muss es eine Sauerei geben?“
„Einfach“, flüsterte er.
„Du hast dir Informationen unter den Nagel gerissen. Daten. Und Geld.
Fünfhundert Riesen.“
Erkenntnis flackerte im entsetzten Blick des Jungen auf.
Klar. Niemand vergaß es, wenn er über eine solche Summe gestolpert war.
Und ein kleiner Scheißer wie der hier schon gar nicht.
„Ich sehe, wir wissen jetzt, wovon wir reden. Gut.“
„Ich habe Ihr Geld nicht genommen.“
„Wer dann?“
„Ich weiß es nicht!“ Seine Stimme schwoll an. „Niemand!“
Sein Blick schweifte hin und her, ein eindeutiges Zeichen, dass er log.
Breakneck konnte beinahe hören, wie er fieberhaft nachdachte, verzweifelt nach
einem Ausweg suchte, seine Möglichkeiten abwog: Die Daten preisgeben? Wie viel –
oder wie wenig – war nötig, um am Leben zu bleiben? Sollte er es wagen, ihn
anzulügen? Sollte er kämpfen? Betteln? Was wären die Konsequenzen?
Alle Geschöpfe zeigten dieselbe Reaktion auf den Angriff eines Raubtiers.
Das wusste Breakneck. Sie kämpften ums Überleben. Mit allen ihnen zur Verfügung
stehenden Mitteln. Im Lauf der Jahre hatte er sie alle kennengelernt.
Manche Raubtiere waren jedoch so schlau und routiniert, dass sich dieser
Kampf als ebenso erbärmlich wie vergeblich erwies.
„Ich will dir nicht wehtun, Matt. Aber ich werde es tun. Ich zähle jetzt bis drei,
dann drücke ich ab. Eins“, sagte er leise. „Zwei ..., dr...“
„Okay, ich hab’s gefunden, aber ich hab’s nicht genommen.“
„Wer dann? Name?“
„Ich kenne ihn nicht ... Eine Mailadresse und ein Nickname, das ist alles, was
ich habe. Marioman. Marioman@yahoo. Überprüfen Sie es ... auf meinem Laptop.
Ich bin Gunner35. Mein Passwort ist 121288. Damit kommen Sie an alles ran.
Versprochen. Sehen Sie selber ... Es ist alles da drin.“
Die Stimme des Jungen wurde immer lauter. Breakneck legte ihm seine
behandschuhte Hand auf den Mund, um ihn zum Schweigen zu bringen. „Das hast
du gut gemacht, Matt. Wirklich gut. Danke.“
Er bewegte sich sehr rasch. Brach dem Jungen das Genick, noch bevor der
wusste, wie ihm geschah. Mit kaum mehr als einem leisen Gurgeln starb Matt Martin.

Kapitel zwei

Mittwoch, 14. Januar
02:00 Uhr

Eisig blaues Mondlicht erhellte den Raum. Detective Mary Catherine Riggio schlüpfte
aus dem Bett, streifte ihren Morgenmantel über und trat ans Fenster. Der Vollmond
hatte die Winternacht in Zwielicht getaucht, eine Art surrealer Landschaft zwischen
Tageslicht und Düsternis erschaffen.
„Alles klar?“
Sie blickte über die Schulter zum Bett hinüber. Zu dem Mann darin. Die Art,
wie er dort lag, entlockte ihr ein Lächeln. Die Art, wie er sie ansah.
„Es geht mir gut. Ich konnte nur nicht schlafen, das ist alles. Tut mir leid, wenn
ich dich geweckt habe.“
„Hast du nicht.“
„Lügner.“ Sie wandte sich wieder dem Fenster zu. „Es ist schön.“
„Du bist schön.“
Dieses Attribut nahm sie für sich nicht in Anspruch, hatte es nie getan. Sie war
eher der sprichwörtliche Kumpeltyp, der alle Hände voll zu tun hatte, sich gegen ihre
fünf Macho-Brüder zu behaupten. Er aber gab ihr das Gefühl, schön zu sein. Eine
Frau.
Dan Gallo war in ihr Leben getreten und hatte sie an Dinge glauben lassen, an
die sie vorher nie geglaubt hatte.
„Heirate mich.“
Sie sah zu ihm hinüber. „Sehr witzig.“
„Sehe ich aus, als würde ich Witze machen?“
M.C. musterte ihn forschend. „Du spinnst doch“, sagte sie – das Erste, was ihr
in den Sinn kam.
„Wieso?“
„Wir kennen uns doch kaum.“
„Sechs Monate.“
„Nicht lange genug.“
„Wenn es das Richtige ist, weiß man es. Für mich fühlt es sich richtig an,
M.C.“
Er hielt ihren Blick fest. Sie presste die Lippen aufeinander, während leise
Panik in ihr aufstieg. Die vergangenen sechs Monate waren die glücklichsten ihres
Lebens gewesen. Ihr Cousin Sam hatte ihr den gutaussehenden Psychologen
vorgestellt und sie danach überredet, seine Einladung zum Abendessen
anzunehmen.
Sie hatte noch die Stimme ihres jüngeren Cousins im Ohr. „Wo ist das
Problem, M.C.? Er sieht gut aus, ist Single und Italiener. Was willst du mehr?“
Kein Cop. Punkt abgehakt. Kein psychotischer Krimineller. Punkt abgehakt.
Fast zu schön, um wahr zu sein. Also war sie mit ihm ausgegangen. Diese
erste Verabredung hatte zu einer zweiten geführt, dann zu weiteren, und nach
wenigen Wochen verbrachten sie bereits ihre ganze Freizeit miteinander.
Trotzdem machte ihr die Vorstellung, sich endgültig zu binden, Angst. Aber
noch viel beängstigender war die Vorstellung, ihn zu verlieren.
„Wie ist es mit dir, Mary Catherine?“, fragte er sanft. „Fühlt es sich für dich
richtig an?“
Sie kniff die Augen zusammen. Großer Gott, das tut es. Er setzte sich auf, so
dass die Decke herunterrutschte und den Blick auf seinen nackten Oberkörper
freigab. „Ich habe einen Ring gekauft.“
„Hast du nicht.“
Sein Mund verzog sich zu diesem schiefen kleinen Grinsen, das sie so liebte.
„Doch, hab ich. Aber den zeige ich dir erst, wenn du ja gesagt hast.“
Sie wollte es. Aber sie war Polizistin. Sie hatte sich früher schon übel die
Finger verbrannt. Leichtsinn lag nicht in ihrem Naturell.
Sie öffnete den Mund, wollte ihn um mehr Zeit bitten. „Ja“, entschlüpfte ihr
stattdessen. Es fühlte sich so gut an, dass sie es noch einmal sagte, diesmal
lachend. „Ja, ich werde dich heiraten!“
Mit einem Siegesschrei sprang er aus dem Bett. Sie kam ihm entgegen. Auf
halbem Weg fing er sie auf, schloss sie in die Arme und wirbelte sie herum. Sie fielen
aufs Bett, küssten sich und lachten abwechselnd, flüsterten wie Kinder, die einander
ihre größten Geheimnisse anvertrauten.
„Willst du jetzt den Ring haben?“, fragte er. „Dann mache ich es offiziell.“
„Solltest du auch“, neckte sie ihn, „denn sonst bin ich noch zu haben.“
„Miststück.“ Er küsste sie erneut, dann stand er auf. Sekunden später kehrte
er mit einem kleinen Lederetui zurück.
Mit zitternden Fingern öffnete sie es. Ein Brillant mit Smaragdschliff. Schlicht,
schnörkellos. Sie streifte ihn über ihren Finger. Er passte perfekt. Er passte zu ihr.
Tränen stiegen ihr in die Augen.
„Wenn er dir nicht gefällt, kannst du ihn umt...“
„Ich liebe ihn“, unterbrach sie und sah ihm in die Augen.
„Bist du sicher? Du sollst den Ring auch wirklich l...“
„Ich liebe dich“, flüsterte sie, legte ihre Lippen auf seine und zog ihn mit sich.
Um ihm zu zeigen, wie unglaublich glücklich er sie gemacht hatte.

Kapitel drei

Mittwoch, 14. Januar
05:40 Uhr

Der Anruf entriss M.C. der Wärme von Dans Armen, noch bevor die Sonne am
Horizont aufgetaucht war.
Mord. Innenstadt. Rock River Towers.
So viel zum Thema „Kokon der Liebe“, dachte sie, als sie eine halbe Stunde
später vor dem Apartmentkomplex anhielt. Rock River Towers hatte einst als eine
der ersten Adressen der Stadt gegolten. Vierzehn Stockwerke. Alle
Annehmlichkeiten. Blick über den Fluss. Ein Teil seines Glanzes war mit dem
Niedergang des Viertels verloren gegangen, aber keineswegs alles.
M.C. wappnete sich gegen die eisige Kälte, schaltete den Motor aus und stieg
aus ihrem Geländewagen. Eigentlich sollte sie die Kälte gewöhnt sein, schließlich
hatte sie ihr ganzes Leben in Nord-Illinois verbracht, aber an Tagen wie diesem
erschien ein Umzug nach Florida als echte Alternative.
Sie zog ihre Jacke enger um sich und sah sich um. Vier Streifenwagen, der
Taurus ihrer Partnerin Kitt, die Jungs vom Erkennungsdienst. Sie trat zu dem
Beamten, der vor dem Haus stand. „Grazzio“, begrüßte sie den stämmigen,
altgedienten Streifenpolizisten. „Wie läuft’s so?“
„Mir ist kalt“, antwortete er. „Und ich hab Hunger. Allmählich werde ich zu alt
für diesen Unsinn.“
„Wem sagen Sie das?“, gab sie zurück. „Also, was haben wir?“
„Laut Führerschein handelt es sich um einen gewissen Matt Martin. Wohnhaft
in Apartment 510. Das ist auch der Name, der auf dem Briefkasten von Nummer 510
steht.“
„Sonst noch was?“
„Teilzeitstudent am Rock Valley. Computerwissenschaften. Hab ich von
seinem Nachbarn.“
Das Rock Valley war das hiesige Junior College, von den Einheimischen auch
liebevoll „Rock Bottom“, „absoluter Tiefpunkt“, genannt. „Wer hat ihn gefunden?“
„Ein Nachbar hat angerufen. Wegen des Gestanks.“
„Haben Sie die Personalien?“
„Alles da. Das Opfer ist offenbar schon seit einer Weile tot.“
M.C. machte sich nicht die Mühe, genauer nachzufragen, da die Ermittlung
des Todeszeitpunkts vom Pathologen und den Kollegen vom Erkennungsdienst
endgültig bestimmt werden würde.
Mit dem Aufzug fuhr sie in den fünften Stock, wo ihr bereits beim Aussteigen
der Gestank entgegenschlug. M.C. zog eine Tube Mentholsalbe aus der Tasche, gab
sich einen Klecks unter die Nase und machte sich auf den Weg.
Der Gestank musste halbwegs erträglich gewesen sein – bis sie die
Apartmenttür geöffnet hatten. Sie musste daran denken, wie die Tiefkühltruhe zu
Hause im Keller kaputt gegangen war. Niemand hatte etwas geahnt, bis ihr Bruder
Max den Deckel angehoben hatte. Noch Monate danach hatte es im ganzen Haus
gestunken.
Martins Nachbarn hatten eine verdammt unerfreuliche Zeit vor sich.
M.C. blieb vor Apartment 510 stehen und begrüßte den Streifenbeamten, der
Wache stand. Er reichte ihr das Tatortregister. Sie trug sich ein und gab es ihm
zurück. „Hat man den Leichenbeschauer schon verständigt?“
Er gab ein bestätigendes Brummen von sich, worauf sie das brüllend heiße
Apartment betrat – und augenblicklich in ihrem Wollpullover zu schwitzen begann.
Ihre Kollegin, Detective Kitt Lundgren, streckte den Kopf aus der
Schlafzimmertür. Mit Kitt, die mit ihren Anfang fünfzig eine Veteranin im
Morddezernat war, war das Leben alles andere als sanft umgesprungen, doch diese
Erfahrungen hatte sie stärker werden lassen. Als die beiden Frauen im Engelmörder-
Fall zusammengespannt worden waren, hatte M.C. Kitt für eine ausgebrannte
Psychopathin gehalten und sich mit Händen und Füßen dagegen gewehrt, ein Team
mit ihr zu bilden. Mittlerweile konnte sie sich ihre Arbeit nicht mehr ohne sie
vorstellen.
„Die Leiche liegt hier drin“, sagte Kitt.
M.C. nickte und bahnte sich einen Weg durch Abfälle und Unrat. „Wie hoch ist
der Thermostat eingestellt? Auf 27 Grad?“
„Könnte helfen, den Todeszeitpunkt festzulegen. Vielleicht ist er ermordet
worden, bevor die Temperaturen angestiegen sind. Wie waren sie vor dem
Wochenende?“
„Einstellig. Oder meinst du, der Mörder wollte den Verwesungsprozess
beschleunigen?“
„Wieder mal die Letzte, die zur Party kommt“, rief Detective Rich Miller vom
Erkennungsdienst, als M.C. den Raum betrat.
Die Kollegen vom Erkennungsdienst waren für die Spurensicherung
zuständig. Sie sammelten Beweismaterial und werteten es aus, stäubten
Oberflächen ein, um Fingerabdrücke sichtbar zu machen, machten Tatortfotos und
pflückten sogar Insekten von Leichen.
Bobby Jackson, das jüngste Mitglied im Team, grinste. „Die arme Mary
Catherine, aus ihrem hübschen warmen Bettchen gerissen.“
Wenn der wüsste. Bei diesem Gedanken lächelte sie und fragte sich, wie
lange es wohl dauern würde, bis Kitt den Ring bemerkte. Ein Teil von ihr hätte ihr
Glück am liebsten laut hinausgeschrien, während der andere es noch eine Weile für
sich behalten wollte.
„Ich glaube, unser Mr. Martin hier verlangt nach unserer Aufmerksamkeit,
wenn ihr nichts dagegen habt.“ Sie wandte sich dem Opfer zu. Der Junge lag im Bett,
auf dem Rücken, die Decke bis zur Brust hochgezogen, den Kopf in einem
unnatürlichen Winkel verdreht. Ein Arm lag unter der Decke quer über seiner Brust,
der zweite seitlich auf der Decke. Es sah nicht so aus, als hätte er sich gegen seinen
Angreifer gewehrt, doch der Eindruck konnte auch täuschen.
Er war groß und sehr schlank, mit einem dichten Schopf blondgefärbten
Haars. Ebenso wie im Wohnzimmer lagen auch hier massenweise Fast-Food-
Verpackungen auf dem Boden, und auf beiden Nachttischen standen jede Menge
leere Getränkedosen herum. Allem Anschein nach war Red Bull sein
Lieblingsgetränk gewesen.
Sie musterte die Dosen. Energy-Drinks erfreuten sich bei jungen Leuten
mittlerweile großer Beliebtheit. Zu großer Beliebtheit. Die Medien berichteten
massenweise über ihren Missbrauch.
Hatte er das extrem koffeinhaltige Zeug getrunken, um sich wach zu halten?,
fragte sich M.C. Zum Lernen? Oder um etwas anderes zu tun?
„Kein Blut“, stellte Kitt fest.
M.C. inspizierte die Hand auf der Decke. „Die Nägel sehen sauber aus.“
„Sieh dir das an.“ Kitt deutete auf einen böse aussehenden Bluterguss auf
seiner Stirn zwischen den Augen.
Ganz rund. Wie der Mittelpunkt einer Zielscheibe.
M.C. zog die Brauen zusammen. „Woher zum Teufel kommt das?“
„Unser Opfer war wohl in einer ziemlich misslichen Lage, Detectives.“
Sie drehten sich um. Die Worte kamen von Francis Xavier Roselli, dem
Chefpathologen des amtlichen Leichenbeschauers. Francis, klein, akkurat und
frommer Katholik, hatte die Angewohnheit, beim Betreten eines Tatorts als Erstes ein
Gebet für die unsterbliche Seele des Verblichenen zu sprechen und den Heiligen
Lukas um Führung zu bitten.
„Wie bitte?“, fragte Kitt.
„Unserem Opfer wurde jenes Ende einer Waffe an den Kopf gehalten, aus
dem in aller Regel etwas herauskommt.“ Der Pathologe streifte ein Paar
strammsitzender Latexhandschuhe über. „Und zwar ziemlich fest, wenn man sich die
Farbe des Blutergusses so ansieht.“
Deshalb hatte er sich nicht gewehrt.
„Die Umrisse sind scharf. Der Täter hat nicht gezittert, sondern knallhart
draufgehalten.“
M.C. bemerkte den runden gelben Fleck auf der hellen Decke. „Und er hat
dem armen Jungen solche Angst eingejagt, dass der sich in die Hose gemacht hat.“
„Dann hat er ihn umgebracht“, murmelte Kitt. „Das ist echt kaltblütig.“
„Aber er hat ihn nicht erschossen“, fügte M.C. hinzu. „Interessant.“
Francis trat zu ihnen. „Sieht so aus, als hätte er ihm das Genick gebrochen.
Aber genau kann ich es erst nach der Autopsie sagen.“