Tartufo

Natürlich war es ein Unfall. Jedenfalls überwiegend. Kein Schwein wäre so einfältig, die Sache auf diese Weise zu erledigen. Wenn sich allerdings die Gelegenheit so offensichtlich bot ... Das Laub. Die Feuchtigkeit, weil es in der Nacht geregnet hatte. Sicher auch der Rotwein vom Vorabend. Matteo war noch betrunken, als es passierte. Zwei Flaschen Barolo, Jahrgang 01. Kein Wunder also. Nein, nein, es war schon eher ein Unfall. Der Hang. Die Wurzel. Gewiss hat sich mein Freund selbst... Jeder hätte die Sache so gesehen und sie abgehakt. Als Unfall. Aber so schnell wollte der Commissario aus Turin seine Dienstreise aufs Land nicht beenden. Hat den Toten gesehen und sofort umgeschaltet. Seine Stimme dröhnte durch den Wald, einzelne Wörter wie "Ermittlungen", "Verhöre", "Untersuchung" drangen zu mir durch.
Noch immer konnte ich kaum glauben, was geschehen war. Es kam mir vor, als ob jemand meinen Kopf unter Wasser drückte. Mein Bewusstsein war wie in Fetzen gerissen. Matteo tot. MeinFreund. Mein Partner und Wohltäter. Der einzige Mensch, der mich je verstanden hatte. Der mehr in mir sah als alle anderen. Noch am gestrigen Abend hatte ich neben ihm ein Fläschchen geleert. Alles war wie immer gewesen. Er war ins Bett getorkelt, ich auf meine Couch geplumpst. Zuerst dachte ich mir nicht viel, als er mir heute mein Frühstück nicht brachte. Sollte er doch schlafen so lange er Lust hatte. Doch dann die Schreie von draußen. Der Nachbar schlug mit der Faust an die Haustür und weckte alle mit seinen Rufen: "Matteo... Matteo Gobetti... Er liegt am Birkenwäldchen am Bach ... Ich habe ihn ... er ... er rührt sich nicht mehr."
Ich war sofort losgerannt, und nun stand ich am Fuße des Hangs, etwas abseits vom Geschehen, von einem Hartriegelstrauch verborgen. Zwei Stunden waren seit der Unglücksmeldung vergangen. In das Schiefergrau des Morgenhimmels versuchten sich hellere Wolken zu drängen, bislang vergebens. Noch immer prasselten die Tropfen ungleichmäßig wie aus einem kaputten

Zdral ist Krimifan, Italienreisender, Opernliebhaber, bekennender Genießer und leidenschaftlicher Hobbykoch. Er wurde in Nürnberg geboren und lebt jetzt in München. Nach dem Studium der Kommunikationswissenschaften, Politik und Volkswirtschaft absolvierte er die Deutsche Journalistenschule in München, schrieb für Zeitungen und Zeitschriften und arbeitete fürs Radio. Die hohe Schule des Trüffelsuchens hat er auf seinen zahlreichen Reisen ins Piemont kennen gelernt - natürlich inklusive Selbstversuch und kulinarischer Verkostung des Gelernten.

"Ein geistreicher Krimi mit fein grunzendem Humor."