The Scorpion's Gate

Obwohl Brian bereits einige Bombenanschläge miterlebt hatte,wurde er wieder von einem eiskalten Schauder ergriffen; sein Magen krampftesich zusammen, in seinem Schädel häm­merte es, und er rang würgend nach Luft.Ein unwirkliches Ge­fühl überkam ihn, als wäre die Verbindung zur Realität umihn herum gekappt worden. Er blickte sich benommen um und bemerkte eineBewegung nur wenige Zentimeter links neben seinem Kopf. Zu seinem Entsetzenerkannte er im nächsten Moment, dass es sich um die zuckenden Finger einer Handhan­delte, die vom restlichen Körper abgetrennt worden war. Blut floss inRinnsalen die Platte des umgekippten Tisches rechts von ihm hinunter, als hättejemand eine Rotweinflasche dagegengeworfen.

Sofas, Sessel, Teppiche, die Palmen in ihren riesigen Kera­miktöpfen,alles brannte lichterloh in dem Trümmerfeld, das eben noch die elegante,lichtdurchflutete Vorhalle eines Fünf­-Sterne-Hotels gewesen war. Als Nächstesnahm Brian den über­mächtigen Geruch wahr, einen Gestank, der erneut Brechreiz inihm auslöste, als er sich mühsam umdrehte. Hustend und spuckend atmete er diewiderwärtige, nur allzu vertraute Mi­schung aus Ammoniak, Nitrat und Blut ein.Es stank nach sinn­losem Tod, und traurige Erinnerungen an die im Irak verlore­nenFreunde wurden in ihm wach.

Durch die zerborstene Scheibe, die auf die Hotelauffahrt hinausging,war ein weiteres Geräusch zu hören, das Brian so­fort als Maschinengewehrfeuererkannte. »Brrrrt, brrrrt...« Sekunden später gellte eine Kakophonie vonSirenen durch die Straßen. Diejenigen der in Europa hergestellten Kranken­wagenähnelten einem an- und abschwellenden Singsang, das Jaulen der amerikanischenRettungsfahrzeuge ließ einen eher an die Landung von Außerirdischen denken.

Plötzlich beugte sich Alec, einer von Brian Douglas' Leib­wächtern,über ihn, und Brian fragte sich, wie lange er wohl schon hier auf dem Bodenlag. War er bewusstlos gewesen?

»Sind Sie verwundet, Sir?«, erkundigte sich Alec.

Brian bemerkte, dass ihm Blut über die Kopfhaut lief und seinblondes Haar verklebte.

»Nein, Alec, offenbar hatte ich wieder mal Glück«, erwi­derteer, stützte sich auf ein Knie und hielt sich an dem umge­stürzten Tisch fest.Brians Kopf fuhr Karussell, als er versuch­te, sich Blut, Staub und Schmutz ausdem Gesicht zu wischen. »Wo ist Ian?«

In den drei Jahren, die Brian Douglas inzwischen die Nie­derlassungdes britischen Geheimdienstes SIS in Bahrain lei­tete, hatte sein Stab stetsdarauf bestanden, dass er sich auf Schritt und Tritt von zwei Leibwächternbegleiten ließ, ganz gleich, ob er mit dem Wagen sein Haus am nördlichen Strandvon Manama verließ, Reisen in andere Teile des kleinen Lan­des unternahm oderdie ihm unterstellten Niederlassungen in den anderen Golfstaaten besuchte. Imvergangenen Jahr wa­ren es fast immer Alec und Jan gewesen, zwei frühereSergeants der Scots Guards, die ihn mit professioneller Fürsorglichkeit bewachten,als wäre er ihr Lieblingsneffe.

»Er stand Posten an der Tür, Sir«, erwiderte der kräftig ge­bauteMann und stützte Brian, dem es endlich gelungen war, sich aufzurichten. »Janist nicht mehr bei uns.« Alec sagte diese Worte zögernd und traurig in seinemweichen Aberdeen-Ak­zent, schicksalsergeben, denn es war nun einmal nicht zu än­dern,dass sein Kollege und Freund getötet worden war. »Da­rum kümmern wir unsspäter, Sir. Zuerst müssen wir so schnell wie möglich hier raus.«

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© Hoffmann und Campe Verlag

Übersetzung: Karin Dufner