Todesgut

Er sah sein Spiegelbild im Fensterund ärgerte sich darüber, wie seine Haare in der Hitze aussahen. Sie hingen bisauf den Kragen herab und ringelten sich wie erstarrte Brandungswogen. Er strichsie mit der Hand zurück, und dann fiel ihm der Ausdruck seiner übernächtigtenAugen auf. Jack war acht­unddreißig, ein mittelgroßer Mann mit blauen Augen undgrau melierten braunen Haaren, und er stellte fest, dass er im­mer mehr seinerMutter ähnelte - er hatte die gleiche schlaffe Wangenpartie, die gleichenvioletten Ringe unter den Augen und den gleichen Hang zum Selbstmitleid. Er kamsich vor wie das Gebäude, vor dem er stand. Nicht direkt baufällig, aber aufdein besten Weg dahin. Auf dem besten Weg.

In jüngeren Jahren war seine Muttereine schöne Frau ge­wesen, und Jack war eitel genug, um dankbar dafür zu sein, dasser der Familie seiner Mutter nachschlug und nicht das gnomenhafteAussehen der väterlichen Linie hatte. Dick Ma­kowski war ein wohlhabender Manngewesen, ein Produzent erfolgreicher Krimiserien im Fernsehen, der sichinsgeheim danach sehnte, Filme wie die von Ingmar Bergman zu ma­chen. Vor Jahrenhatte Jack einmal vor einer ganz ähnlichen Bar wie dieser gestanden, auch aneinem glühend heißen Tag, und zugeschaut, wie sein Vater Außenaufnahmen für Freddiethe Fuzz drehte. Freddiewar in den siebziger Jahren ein großer Hit gewesen. Wegen der enormen Hitzetrug der Freddie-Dar­steller einen Taschenventilator mit sich herum, weil ihmsonst ständig das Make-up übers Gesicht gelaufen wäre. An jenem Tag wirkte dieStraße wie der Schauplatz eines Katastrophen­films, denn laut Drehbuch war dorteine Bombe hochgegan­gen. Die Crew entzündete hektisch Feuer, streute Abfälleund Glassplitter auf die Straße und setzte eine riesige Rauchma­schine in Gang.Bei einer Einstellung fingen Freddies Haare Feuer, und alle Leute um ihn herumreagierten panisch, bis auf einen Cop, der denVerkehr regelte. Er rannte zu dein brennenden Freddiehin, erstickte das Feuer, bevor es ernst­haften Schaden anrichten konnte, gingwieder an seinen Platz und regelte weiter den Verkehr. Das Seltsame war, dassalle so taten, als sei nichts Ungewöhnliches geschehen. Die Leute am Sei nahmenden Cop und seinen heldenhaften Einsatz prak­tischnicht zur Kenntnis. Freddie ging es gut. Die Katastrophe war abgewendet. Wirmachen weiter! Licht! Nur ,lack war schwer beeindruckt,so sehr, dass er auf der Stelle beschloss, Cop zu werden- nicht Cop in Krimiserien, sondern ein echter Poli­zist.Einer von den Guten.

Jetzt öffnete er die Tür des Broken Spoke und blieb stehen, um die Atmosphäre der Bar in sichaufzunehmen. Er liebte das Gefühl der Anonymität, wenn man eine Bar betrat - ineinem Nachtclub wurde erwartet, dass man sich produzierte, aber einer Bar wares am liebsten, wenn man sich unsichtbar machte. Es dauerte eine Zeit, bis eralles registriert hatte - die Ansammlung höchst unterschiedlicher Tische undStühle, die Rock-Devotionalien, die an den Wänden verstaubten, die längstvergessene Pinata, die von den Deckenbalken hing. Erspürte, wie durstig er war. In Los Angeles herrschte akute Wasserknappheit, unddiese hohen Temperaturen waren für März ganz untypisch. Der Wassermangel war sobedrohlich geworden, dass die Stadtväter schon mit dem Gedanken spiel­ten, eineMeerwasserentsalzungsanlage zu bauen. Vielleicht wäre es besser gewesen, siehätten von dem Geld jedem Bür­ger ein Bier gekauft.

Er sah den Barmann, ging zu ihmhinüber und zeigte ihm seine Dienstmarke. »Los Angeles Police Department. Wirha­ben vorhin telefoniert.«

Der hoch gewachsene Mann waraschfahl. Er nickte knapp und fuhr mit seiner Arbeit fort.

»Kennen Sie den?«Jack zeigte ihm ein Foto von Colby Ostrow.

»Der kommt ziemlich oft, ja sagteder Barkeeper. Er hatte ein fliehendes Kinn und schiefe Zähne, und er kaute aufeinem Kaugummi herum. »Colby Soundso.«

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Vor zwei, drei Tagen.«

»Also Dienstag? Mittwoch?«

»Mittwoch. Ich weiß noch, ich habgedacht, dass unheim­lich viel los ist für Mittwoch.«

Jack nickte. »Wann ist er gegangen?« ( )

© Hoffmann und Campe Verlag

Übersetzung: Rudolf Hermstein