Totenbuch / Kay Scarpetta Bd.15

Er weiß,warum sie das sagt. Wenn sie seinen Namen vergisst, könnte er vielleicht ihrSchicksal neu überdenken wie in einem Schlachtplan, der an eine veränderte Lageangepasst werden muss.

»Wie heißeich?«, fragt er. »Sag mir meinen Namen.«

»Ich kannmich nicht erinnern.« Sie zittert und schluchzt.

»Sag ihnmir«, herrscht er sie an und betrachtet dabei ihre son­nengebräunten, vonGänsehaut bedeckten Arme mit den blonden aufgestellten Härchen, ihre jungenBrüste und die dunkle Stelle im Wasser zwischen ihren Beinen.

»Will.«

»Und wieweiter ?«

»Rambo.«

»Du findestdiesen Namen komisch«, sagt er und lässt sich nackt auf dem Toilettensitznieder.

Sieschüttelt heftig den Kopf.

Lügnerin.Sie hat sich über ihn lustig gemacht, als er ihr seinen Namen sagte, undgelacht, das sei doch ein erfundener Name, ein Name aus einem Film. Nein, sagteer, der Name ist schwedisch. Un­sinn, das ist kein schwedischer Name. Doch, esist ein schwedischer Name. Oder woher soll er denn sonst stammen? Es gibtdiesen Na­men wirklich. Na klar, so wie Rocky. Sie kicherte. Schau doch imInternet nach, den Namen gibt es wirklich. Es gefiel ihm nicht, sich wegenseines Namens rechtfertigen zu müssen. Das war vor zwei Tagen. Er hat es ihrzwar nicht übel genommen, es sich jedoch ge­merkt. Aber er verzeiht ihr. Schließlichleidet sie sehr. Ihr Leid ist geradezu unerträglich.

»MeinenNamen zu kennen ist wie ein Echo«, sagt er. »Eigent­lich spielt er keine Rolle.Er ist nur ein Geräusch, das ausgespro­chen wird.«

»Ich würdeihn niemals aussprechen.« Panik.

Ihre Lippenund ihre Nägel sind blau, und sie zittert am ganzen Leib. Sie starrt ihn an. Erfordert sie auf, noch mehr zu trinken. Sie

wagt nicht,sich zu weigern. Sie weiß genau, was ihr blüht, wenn sie auch nur im Ansatz Widerstandleistet. Ein kleiner Schrei ge­nügt, das ist ihr klar. Ruhig sitzt er auf derToilette, die Beine ge­spreizt, damit sie sieht, wie erregt er ist, und sichdavor fürchtet. Inzwischen fleht sie ihn nicht mehr an, doch mit ihr zu machen,was er will, falls das der Grund sein sollte, warum er sie gefangen hält. Siehat es aufgegeben, denn sie weiß, was geschieht, wenn sie ihn beleidigt, indemsie auch nur andeutet, dass er überhaupt etwas von ihr wollen könnte. Und nichtsie es will und sich ihm bereitwil­lig hingibt.

»Du weißt,ich habe dich nur freundlich gebeten«, sagt er. »Ich weiß nicht.« Ihre Zähne klappern.

»Du weißtes sehr gut. Ich habe dich gebeten, dich bei mir zu be­danken. Mehr verlangeich nicht, und ich war nett zu dir. Ich habe dich ganz freundlich gefragt, aberdu wolltest es ja so. Du hast mich dazu gezwungen. Siehst du« er steht aufund betrachtet seine Nacktheit im Spiegel über dem glatten Waschbecken ausMarmor , »ich muss es tun, weil du so leidest. Eigentlich will ich das ja gar nicht.Du hast mir wehgetan. Ist dir klar, wie sehr es mich quält, von dir dazugezwungen zu werden?«, sagt sein nacktes Spiegelbild.

Sie sagt,sie habe verstanden. Ihre Augen irren durch den Raum wie fliegendeGlasscherben, als er den Werkzeugkasten öffnet und ihr Blick auf dieTeppichcutter, Messer und Sägen fällt. Er nimmt einen kleinen Beutel mit Sandheraus und stellt ihn auf den Wasch­beckenrand. Es folgen einige Ampullen mitlavendelfarbenem Kleb­stoff.

»Ich machealles, was du willst. Du kannst von mir haben, was du willst.«Jetzt fängt sie schon wieder damit an.

Sie kann eseinfach nicht lassen, obwohl er es ihr streng ver­boten hat.

Als seineHände ins Wasser tauchen, spürt er die beißende Kälte. Er packt ihre nassen,sonnengebräunten Knöchel, reißt sie hoch und umklammert ihre kalten weißenFüße. Dabei spürt er, wie sich vor Angst ihre Muskeln verkrampfen. Als er sieso ein bisschen länger festhält als beim letzten Mal, sträubt sie sich undrudert wild mit den Armen. Das eisige Wasser spritzt umher. Schließlich lässt erlos. Sie hustet, schnappt gierig nach Luft, wimmert leise. Aber sie beschwertsich nicht. Sie hat gelernt, sich nicht zu beschwe­ren es hat eine Zeitlanggedauert, aber sie hat es gelernt. Das war nur zu ihrem Besten, denn nun istsie dankbar dafür, ein Opfer zu bringen, das sein Leben nicht ihres, seines verändern wird. Wenn auch nicht zum Guten. Aber er hatte ja nie ein gutesLeben. Wird auch nie eines haben. Sie sollte sich über dieses Geschenk freuen.

Er kipptden letzten Rest Eiswürfel aus dem Müllbeutel, den er an der Eismaschine derHausbar nachgefüllt hat, in die Wanne. Da sieht sie ihn an, und Tränen laufenihr die Wangen hinunter. Trauer. Am Rande des Abgrunds.

»Drübenhaben wir sie an der Decke aufgehängt«, sagt er. »Und sie immer wieder seitlichgegen die Knie getreten. So war es eben üblich, drüben. Wir sind alle rein indas kleine Zimmer, und dann haben wir ihnen gegen die Knie getreten. Das istextrem schmerz­haft und macht sie natürlich zu Krüppeln. Einige sind auchgestor­ben. Doch das ist nichts, verglichen mit den anderen Dingen, die ich dortgesehen habe. Ich habe zwar nicht in dem Gefängnis gearbei­tet, über das allereden. Aber so ähnlich ging es praktisch überall zu. Die Leute kapieren nurnicht, dass es gar nicht so dumm war, das alles zu filmen und zu fotografieren.Die einzige Möglich­keit, es musste einfach sein. Anderenfalls käme es einem sovor, als wäre es nie geschehen. Man muss Fotos machen, damit man es zeigenkann. Wenn nur ein einziger Mensch das Foto sieht, weiß es die Welt.«

Sie wirfteinen Blick auf die Kamera, die auf dem Tisch mit der Marmorplatte an derverputzten Wand steht.

»Sie hattenes doch verdient, oder ?«, sagt er. »Schließlich habensie uns gezwungen, anders zu sein, als wir eigentlich sind. Wen trifft also dieSchuld? Uns jedenfalls nicht.«

Sie nickt.Sie zittert, und ihre Zähne klappern.

»Ich habenicht immer mitgemacht«, sagt er. »Ich habe zuge­schaut. Anfangs war es nichtleicht, vielleicht sogar eine Quälerei, und außerdem war ich dagegen. Aber dieDinge, die sie uns angetan haben ... Da konnten wir doch gar nicht anders, alsuns zu revan­chieren. Deshalb haben sie es sich selbst zuzuschreiben. Sie habenuns ja dazu gezwungen. Ich bin sicher, dass du das auch so siehst.«

Sie nicktund weint und zittert.

»Die Minen.Die Entführungen. Die meisten Sachen erfährt man hier gar nicht. Irgendwanngewöhnt man sich daran, so wie du dich an das kalte Wasser gewöhnst. Richtig?«

Sie hatsich nicht daran gewöhnt. Ihr Körper ist nur gefühllos geworden. Über kurz oderlang wird sie erfrieren. Inzwischen pocht ihr der Schädel, und ihr Herz klopftzum Zerspringen. Er reicht ihr den Wodka, und sie trinkt.

»Ich machejetzt das Fenster auf«, sagt er. »Damit du Berninis Brunnenhörst. Das Geräusch begleitet mich schon mein halbes Leben. Eine wunderschöneNacht. Schade, dass du die Sterne nicht sehen kannst.« Er öffnet das Fensterund betrachtet die Nacht, die Sterne, den Vier-Ströme-Brunnenund die um diese Zeit menschen­leere piazza. »Duwirst nicht schreien«, sagt er.

Sieschüttelt den Kopf. Ihre Brust hebt und senkt sich, und sie zittert am ganzenKörper.

»Ich weiß,dass du an deine Freundinnen denkst. Sie denken ganz bestimmt auch an dich. EinJammer, dass sie nicht bei dir sind. Nirgendwo eine Spur von ihnen.« Wiederlässt er den Blick über die verlassene piazza schweifenund zuckt die Achseln. »Sie sind weg. Schon lange.«

Ihre Naseläuft, und Tränen fließen ihr über die Wangen. Ihr Körper bebt. ihre Augen sindso anders als früher, und er nimmt ihr übel, dass sie sich so zu ihrem Nachteilverändert hat. Ganz zu Anfang hat er italienisch mit ihr gesprochen, da er sichso in den Fremden verwandeln konnte, der er sein musste. Nun spricht er englisch,denn es spielt keine Rolle mehr. Ihr Blick streift seine Er­regung, und erspürt, wie ihr Blick auf sie prallt wie Motten auf eine Lichtquelle. Er fühltes ganz deutlich. Sie fürchtet sich davor allerdings nicht so sehr wie vorseinen Werkzeugen, dem Wasser, dem Sand und dem Klebstoff. Sie achtet nicht aufden breiten schwarzen Gürtel, der zusammengerollt auf dem antiken Fliesen­bodenliegt. Und den sollte sie am allermeisten fürchten.

Er nimmtden Gürtel und erklärt ihr, wehrlose Menschen zu schlagen sei ein angeborenerTrieb. Und warum? Sie antwortet nicht. Warum? Sie starrt ihn verängstigt an.Ihr Blick ist stumpf, aber gleichzeitig panisch, und es ist, als ginge einSpiegel vor ihm in Scherben. Als er ihr befiehlt aufzustehen, gehorcht siezitternd. Sie kann sich kaum noch auf den Beinen halten. Sobald sie aufrecht imeiskalten Wasser steht, dreht er den Hahn ganz zu. Ihr geschmei­diger,durchtrainierter Körper erinnert ihn an einen Bogen mit ge­spannter Sehne.Wassertropfen perlen auf ihrer Haut.

»Dreh dichum«, sagt er. »Keine Sorge, ich schlage dich nicht mit dem Gürtel. So etwas tueich nicht.«

Leiseschwappt das Wasser in der Wanne, während sie ihm den Rücken zukehrt. Jetztrichtet sich ihr Blick auf den rissigen Putz an der Wand und einengeschlossenen Fensterladen.

»Nun kniedich ins Wasser«, sagt er. »Schau auf die Wand. Nicht auf mich.«

Sie knietsich mit dem Gesicht zur Wand hin. Er nimmt den Gür­tel und zieht das Endedurch die Schnalle.

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© VerlagHoffmann und Campe

Übersetzung:Karin Dufner

Außerdem erschien von der Autorin die "Andy Brazil"-Reihe, und seit 2006 ermittelt WinGarano, dessen erster Fall "Gefahr" bereits inDeutschland erschienen ist. Patricia Cornwell istselbst auch in die Ermittlerrolle geschlüpft und hat die Ergebnisse ihrer Suchenach dem wahren "Jack the Ripper"in einem Buch zusammengefasst.

Neben ihrer Tätigkeit als Autorin setzt sich Cornwell auch für den schriftstellerischen Nachwuchs einund unterstützt besonders begabte Studenten mit einem Stipendium. 1999 war sieaußerdem Mitbegründerin des Virginia Institute of ForensicScience and Medicine, einer Einrichtung, in derPathologen und Wissenschaftler ausgebildet werden.