Tristopolis

EINS
Bernsteingelbe Augen beobachteten ihn aus der pechschwarzen Finsternis hinter der Steintreppe. Donal tippte sich grüßend an die Stirn, steckte die Hände in die Manteltaschen und schaute zu den zweihundert Etagen des Polizeipräsidiums hinauf, das dunkel und kompromisslos aufragte. Es war spät und kalt, der Himmel war ein dunkles Purpur und völlig undurchdringlich.
Irgendwo ganz oben wartete Commissioner Vilnars Büro. Der Commissioner hatte bei seinem Anruf an diesem Morgen durchblicken lassen, dass er einen neuen Auftrag für Donal hatte einen Auftrag, der ihm nicht gefallen würde. Hundesohn , murmelte er.
Aus den Schatten kam ein leises Knurren. Du doch nicht , setzte Donal ebenso leise hinzu.
Er knöpfte seinen Mantel auf, stieg leichtfüßig die Treppe hinauf immer zwei Stufen zugleich und ging zwischen hohen, von orangegelbem Lichtschein gekrönten Steinsäulen hindurch. Vor den großen Türflügeln aus Bronze und Stahl blieb er stehen. Lieutenant Donal Riordan. Er sprach deutlich. Marke Nummer Zwo-Drei-Omikron-Neun.
Seine Haut begann von Kopf bis Fuß zu kribbeln, dann drehten sich riesige Schlösser, entriegelten sich mit einem dumpfen Klacken. Die Türflügel schwangen nach innen. Er betrat den gruftartigen Empfangsraum.
Rechts von ihm war der diensthabende Sergeant, Eduardo, eine schattenhafte Gestalt über dem imposanten Granitblock seines Tresens; ansonsten war der Raum leer. Donals Schritte warfen ein Echo, als er zu der Reihe zylindrischer Fahrstühle am hinteren Ende ging. Sein Mantel bauschte sich wie ein Umhang in der Mischung aus kühlen und warmen Brisen, die durch diesen Raum wehten.
Er stieg in einen leeren Fahrstuhlschacht. Hey, Gertie. Einhundertsechsundachtzigster Stock, bitte.
Einen Moment lang gar nichts. Dann:
Für dich tu ich alles, Babe.
Die Worte waren wie eine Liebkosung.
Donals Magen drehte sich um, als er nach oben schoss.
Zehn Sekunden später trat er in einen halbdunklen Flur hinaus.
Bis später, Darling. Wir sehen uns.

"Das Faszinierende an 'Tristopolis' ist allerdings nicht die Verschwörungsgeschichte, sondern John Meaneys nekrophile Liebe zum Detail. [...] Wer mit den Haut-und-Knochen-Krimis von Kathy Reichs und ihren Pathologie-Kolleginnen durch ist, sollte John Meaney eine Chance geben."