Unheimlichkeiten aller Art

New York. / Es war einer dieser typisch miesen Tage. / Der graue, trübe Himmel verwandelte die Hochhäuser von Manhattan in riesige Grabsteine. Ein feiner Regen, dicht und anhaltend, kroch in den Kragen von Willards schwarzer Lederjacke und ließ ihn erschaudern. Dunkle Haarsträhnen klebten ihm an der Stirn wie die Fangarme eines Tintenfisches. Autos, die vor den roten Ampeln warteten, pusteten weiße Rauchwölkchen in die Luft. / Will schlurfte mit offenen Turnschuhen und hängenden Schnürsenkeln über die Straße. Er war groß, spindeldürr und ganz offensichtlich schlecht gelaunt: Krumm und gebeugt, wie immer in solchen Momenten, schob er den Hals wie ein Geier nach vorne und starrte mit stumpfem Blick vor sich auf den Bürgersteig. / Er war so erbost darüber, wie die Dinge sich entwickelten, dass er beinahe eine alte Dame mit ihren Einkaufstaschen vor Hooneys, dem Supermarkt in der 63. Straße, umgerannt hätte. In seiner Wut bemerkte er nicht einmal die überdimensional großen Plakate, die den Auftritt der Gutterzombies, seiner Lieblingsband, ankündigten. Selbst am Plattenladen seines Freundes Leo schlurfte er vorbei, ohne einen Blick in das verdreckte Schaufenster zu werfen, in dem sich gebrauchte CDs und alte Vinylplatten stapelten. Stattdessen ging er schnurstracks nach Hause, zum ältesten und schiefsten Hochhaus des gesamten Viertels, stieß die Haustür mit einem Fußtritt auf und sprang in den Aufzug, während das Wasser aus seinen Jeans tropfte. / Die Aufzugskabine hätte eigentlich schon längst mal wieder geputzt werden müssen, so wie große Teile des Gebäudes. Am Boden lag ein durchgetretener Teppich in Mausgrau, irgendein Rowdy hatte mit einem Taschenmesser Sprüche in die Holzvertäfelung geritzt und der unerträgliche Kamillengestank von Mrs Cole, der Mieterin aus dem neunzehnten Stockwerk, schlug ihm entgegen. / Will war all das gleichgültig. Er knallte die wurmstichigen Holztüren des Aufzugs zu, drückte den abgegriffenen Knopf und wartete auf den Ruck, der die

Pierdomenico Baccalario wurde 1974 in Acqui Terme, Italien, geboren. Schon früh begeisterte er sich fürs Lesen und durchstöberte die riesige Bibliothek seiner Familie nach abenteuerlichen Geschichten. Er studierte zunächst Jura, bevor er sich dem Journalismus und dem Schreiben von Büchern zuwandte, die in über 18 Sprachen übersetzt wurden. Bekannt ist er auch unter dem Pseudonym "Ulysses Moore".