Was mein Herz begehrt

nicht? Grüßt man nicht, ist esunangenehm, grüßt man

aber, ist es noch unangenehmer. DieUnterhaltungen, die

sich in solchen Situationen ergeben,sind doch die reinste

Qual.

Der junge Mann lauschte dem weichenKlang des Tarogato

und dachte, es wäre vermutlichklüger, in der wunderbaren

Abenddämmerung durch die Hügel vonOfen zu

schlendern.

Er zerknüllte denStraßenbahnfahrschein, den er noch

immer in der Hand hielt, warf diePapierkugel in die Höhe

und schleuderte sie mit seinemSpazierstock wie einen

Schlagball durch die Luft.

Dann kehrte er um, spazierte dieStraße in die andere

Richtung hinunter und ließ das Hausdes Doktors hinter

sich zurück. Vor der Glastür einerApotheke machte er

Halt und rückte sich die Krawattezurecht. Aufmerksam

betrachtete er sein Gesicht. Eswirkte gleich auf den ersten

Blick angenehm und gewinnend. Diewarme Sonne

hatte die Haut braun gefärbt, diegraublauen Augen

leuchteten scharf und zugleichfröhlich, die Züge wirkten

ernst, das kastanienbraune, leichtgewellte Haar quoll

unter dem breitkrempigen Filzhuthervor, gerade Nase,

schmale Lippen, die Verschlossenheitvermuten ließen,

ein langer Hals, stolze Kopfhaltung.Der junge Mann

stand eine Weile vor dem schwarzenGlas der Apothekentür,

als wollte er sich fotografierenlassen. Schließlich

ging er gelangweilt weiter.

Er trug einen grauen Mantel, der -obwohl ein wenig abgetragen

- elegant wirkte. Seine ernsten,ruhigen Schritte

verrieten schon jetzt, wie er mitsechzig Jahren aussehen

würde: ein hagerer, feiner alterHerr, die Schultern etwas

gebeugt, derselbe gemessene Schrittwie heute. Vielleicht

würde er als Zeichen der Trauerschwarze Handschuhe

tragen. Man würde ihn Exzellenznennen, Herr Hofrat,

Herr Abgeordneter - das ganze Lebenlag schließlich

noch vor ihm, trug er doch einenDoktortitel und war derzeit

in der Rechtsabteilung eines großenBankhauses

tätig.

Seinen Spazierstock schwingend, kamer die sonntägliche

Fehérvári-Straße herunter. Dienstmädchen ingestärkten

Kattunröcken rauschten an ihmvorbei, Männer

rauchten in den Torbögen ihrePfeife, die Langeweile

eines Sonntagnachmittags lagglanzlos und lähmend über

der Straße.

Gegenüber der Brücke, wo einst dasalte Badehaus gestanden

hatte, verbargen hohe Planken denNeubau des

Hotels Gellértvor neugierigen Blicken. Péter sah durch

einen Spalt hindurch. Auf den frischaufgeworfenen Erdhaufen,

in den wie von Riesenhandaufgewühlten Gräben

lagen Balken und schmutzige Bretterherum, Werkzeuge

und Schubkarren bildeten ein wirresDurcheinander. Alles

erinnerte an lautes Treiben, an dasächzende Knirschen

schwer beladener Wagen, an Gehämmere, Staubwolken,

aufgewirbelt durch herabstürzendeHolzbalken.

Nun lag alles starr in dersonntäglichen Stille.

Péter versuchte, sich die Umrisse des neuentstehenden

Hotels vorzustellen. Er dachtedaran, dass es dort oben,

wo im Augenblick nur Wind und Sonneherrschten und

gerade ein paar zwitschernde Spatzenvorbeiflogen, bald

schon Zimmer geben würde, Betten,Teppiche, rauschende

Wasserleitungen, läutende Telefone.Gäste in Abendrobe

würden die Treppe herunterkommen,nackte Frauen in

weißen Wannen baden und Kellner imFrack mit beladenen

Tabletts durch die Gänge eilen.

»Merkwürdig«, dachte er, »hier, wojetzt nur der Wind

weht, werden bald schon Worte,Seufzer, Lachen zu hören

sein.«

Eine gewisse Gleichgültigkeitüberkam ihn, der er jetzt

nicht Herr zu werden vermochte.

Zwei kleine Jungen gingen an ihmvorbei. Der größere

der beiden trug eine lange Angelruteüber der Schulter,

der kleine, der kaum Schritt haltenkonnte, trippelte aufgeregt

hinterher. Sie verschwanden in einerSeitengasse,

gingen in Richtung des totenDonauarmes. Plötzlich verspürte

Péter den Wunsch, den Knaben zu folgen.Er erinnerte

sich an vergangene Sonntagnachmittage,an denen

ihn solche Ausflüge begeisterthatten. Er sah den Wald

vor sich, die dunklen,geheimnisvollen Nester in den vom

Blitz getroffenen kahlen Bäumen undhörte das Krächzen

der Krähen, er sah das lehmigeWasser des kleinen Flusses,

die goldgrünen Schatten der Weidenund meinte sogar,

das Glucksen des Schlamms in seinenlöchrigen

Schuhen zu hören.

All das währte nur einen Augenblick.Die Erinnerungen

verflüchtigten sich ebenso rasch,wie sie gekommen

waren. Mit krauser Stirn starrte ervor sich hin, verärgert

über sein Unvermögen, die Zeittotzuschlagen. Die Leere

und Sinnlosigkeit des Lebens wurdeihm plötzlich bewusst.

Als Gymnasiast hatte er es kaumerwarten können,

das Abitur hinter sich zu bringen,als Student hatte

er gehofft, dass sich ihm nach demExamen mit einem

Schlag sämtliche Türen öffnen würdenund dass sich hinter

ihnen Glanz, Frauen, Leidenschaftund ihm noch unbekannte

aufregende Dinge verbargen, die nurauf ihn

warteten.

Und jetzt stand er auf der Straßeund hatte weder Lust

noch Kraft, sich eine Zigaretteanzuzünden. Was würde

ihm das Leben noch bringen?

Vorgestern hatte er das deutscheKindermädchen der

Familie Binzim Stiegenhaus umarmt und geküsst. Das

betörend-süßliche Parfüm desMädchens lag immer noch

in der Luft. Er verdrängte denGedanken.

Seine Mutter wünschte sich eineSchwiegertochter.

Seit Monaten schwatzte sie wiezufällig mit Begeisterung

über ArankaVajnik und machte ihn damit nur nervös. Sie

war naiv genug zu glauben, ihm dasMädchen vorsichtig

einreden zu können. Sogar über ihreMitgift, die Anzahl

der Laken, wusste sie genauBescheid. Péter aber dachte

nur an ihren glänzenden, fettigenTeint und den misstrauischen,

stechenden Blick.

© Verlagsgruppe Random House

Übersetzung: Eta Neumann-Veithund Andrea Seidler