White Devil: Das Grauen kehrt zurück

wurden neblig. Der Schriftstellerin kam es so vor, als wären die Nebelschwaden über den

Gräbern wie der Atem von ruhelosen Schläfern in der kalten Erde. Aber sie hatte schon

immer eine lebhafte Fantasie gehabt.

Mary ging zu ihrem Schreibtisch. Sie hatte etwa die Hälfte ihres neusten Doctor-

Kasabus-Krimis fertig. Die Serie spielte im Paris des achtzehnten Jahrhunderts, und ihr

Held war ein freidenkerischer Mediziner, der außerdem noch ein geheimes Leben als

Ermittler führte, in dem er sich auf Fälle religiöser Natur spezialisiert hatte – Priester, die

Morde sanktionierten, Erbinnen, die man in Nonnenklöster wegsperrte, Bischöfe, die

Knaben sexuell missbrauchten. Zu ihrem eigenen Erstaunen hatte sie sich damit eine

große Leserschaft auf beiden Seiten des Atlantiks erschrieben. Nicht, dass sie ihren

Fans je persönlich begegnet wäre. Mit einer Größe von knapp einsfünfundfünfzig, gut

fünfundneunzig Kilo Lebendgewicht und einem Gesicht, das allenfalls im Radio

präsentabel war, blieb sie lieber für sich. Erinnerungen an die Schulzeit – an die

Gesichter von rotznasigen Gören, die voller Begeisterung auf dem „Nilpferd“ der Klasse

herumhackten – konnten sie an schlechten Tagen immer noch zum Weinen bringen.

Mary Malone (richtiger Name: Shirley Higginbottom) lehnte sich in ihrem extra für sie

konstruierten Bürostuhl zurück und blickte auf die Textzeilen. Sie spürte, wie wieder

einmal eine dieser periodischen Wellen von Melancholie über sie kam. Was hatten ihr

zwanzig Jahre Schufterei, erst an der Schreibmaschine und dann am Computer, denn

schon gebracht? Fünfundzwanzig Bücher, hohe Auflagen, ein paar gute Besprechungen,

jeden Tag eine Masse E-Mails von ihren Fans – die meisten mit freundlichem Lob, aber

einige auch von Leuten, die nicht verbargen, dass sie unbedingt wissen wollten, wie sie

aussähe. Sie hatte es nie zugelassen, dass ein Autorenfoto von ihr veröffentlicht wurde,

sie veranstaltete keine Lesungen und tauchte bei den Treffen der Krimiautoren niemals

auf. Ihr Gesicht und ihre Figur gingen nur sie selbst etwas an.

"Verdammter Mist!" Sie versuchte, die aufsteigende Bitterkeit zu unterdrücken. Sie

konnte nun mal nicht haben, was alle anderen hatten – einen Mann, Kinder, ein normales

Familienleben; Freunde, die sie auf Partys umlagerten. Stattdessen verbrachte sie ihre

Abende damit, die Fotos von schönen jungen weiblichen und attraktiven jungen

männlichen Krimiautoren auf deren Websites zu betrachten. Ihre eigenen Bücher

verkauften sich besser als die der meisten von denen, aber sie befand sich

nichtsdestotrotz in einem selbst auferlegten Exil, eine einundfünfzig Jahre alte Eremitin,

ein abstoßendes Scheusal.

Mary stemmte sich schwerfällig aus dem Stuhl und ging hinunter in das Wohnzimmer

im Erdgeschoss. Der tägliche Kampf mit der Treppe stellte ihre einzige körperliche

Aktivität dar, die an ihrem Gewichtsproblem aber auch nichts zu ändern vermochte.

"Genug Selbstmitleid für heute", sagte sie und goss sich einen Gin Tonic ein, der

hauptsächlich aus ersterem bestand. Sie wollte zum Sofa und griff auf dem Weg dorthin

nach der letzten Ausgabe von Clues.

Sie ließ sowohl das Glas als auch das Magazin fallen, als sie ein plötzliches,

ohrenbetäubendes Aufjaulen irgendwo hinten im Haus hörte.

"Verflucht!" Mary holte ein paarmal tief Luft, dann schlurfte sie zu der Tür mit der

Katzenklappe, die hinaus in den Garten führte. „Noir!“, rief sie. "Was machst du schon

wieder? Komm sofort rein, Noir!" Sie knipste das Licht an.

Und spürte, wie sich ihr der Magen umdrehte.

Der Kopf ihres geliebten Katers Noir kam durch die Katzenklappe ins Haus, aber er

war vom Körper abgetrennt.

Mary Malone ließ ein langes Stöhnen hören. "Nein", keuchte sie. "Nein ..." Trotz ihres

Ekels ging sie weiter auf den blutigen Katzenkopf zu. Sie war noch ein paar Schritte von

der Tür entfernt, als sie merkte, dass jemand die Klinke gedrückt hielt. Sie starrte in die

Finsternis hinter dem Glas, ihr Herz hämmerte. Sie konnte nur einen undeutlichen

Schatten erkennen. Aber der Gedanke, sich umzudrehen und wegzurennen, kam ihr erst

gar nicht – sie wusste, dass sie sich sowieso nicht schnell genug bewegen könnte.

Dann wurde die Tür mit einem Ruck aufgerissen, und eine Gestalt trat herein, die von

Kopf bis Fuß schwarz gekleidet war. In der rechten Hand hielt die Gestalt ein

blutverschmiertes Messer und in der linken Noirs kopflosen Körper, den sie der

Schriftstellerin vor die Füße warf.

Mary konnte nicht sprechen, brachte keinen einzigen Ton heraus.

Die Gestalt kam auf sie zu und hielt ihr die Klinge horizontal an die Kehle. Dann

tauchte unter der Kapuze ein Gesicht auf, aber es war kein menschliches Gesicht. Die

Maske war weiß, und die Augenhöhlen hatten rote Ringe. Am Kinn klebte ein

Ziegenbärtchen, und die Lippen waren in einem höhnischen Grinsen nach oben

gezogen. Das Schlimmste aber war, dass die ganze Oberfläche der Maske mit farblosen

Warzen und Beulen bedeckt schien. Mittelalterliche Darstellungen von Menschen, die der

Pest zum Opfer fielen, rasten durch Mary Malones Hirn.

Endlich fand sie ihre Stimme wieder. "Was hat das alles zu bedeuten?", keuchte sie.

"Wer sind Sie?"

Der Eindringling nickte langsam. "Ich glaube, das wissen Sie nur zu genau, Mary."

Die Stimme war fest. Und nach einer kurzen Pause: "Sie stehen dem Teufel von

Angesicht zu Angesicht gegenüber."

Ein lauter Aufschlag war zu hören, als die ohnmächtig gewordene Autorin zu Boden

fiel.

© 2008 BY PAUL JOHNSTON