Wie ich einmal versuchte, reich zu werden

die
Welt aussehen, wenn ich eines fernen Tages wieder hier
stehen würde, um meine Schätze abzuholen.
Bis zu diesem Tag im August 2004 hatte ich mich nie ernsthaft
mit Geld beschäftigt. Meine Ersparnisse lagen auf
einem Sparkonto, und manchmal rief ein Bankberater bei
mir an, um mit mir über Vermögensbildung zu sprechen,
ein Wort, das auf mich eine einschläfernde Wirkung ausübte,
die nur von »Altersvorsorge« oder »Rentenreform«
übertroffen wurde. Ich sagte, dass ich darüber nachdenken
würde, aber ich vergaß es sofort wieder. Ich sagte, dass ich
zurückrufen würde, aber ich rief nie zurück. Ich hatte
mehr Geld als ich zum Leben brauchte, noch mehr haben
zu wollen, womöglich auf Kosten anderer, erschien mir
gierig, potenziell unmoralisch, schlechtes Karma. Ich hatte
seit Jahren eine sichere und gut bezahlte Arbeit als Redakteurin,
und ich wusste, dass ich immer genug verdienen
würde. Das sollte reichen. Allein der Ausdruck »sein Geld
für sich arbeiten lassen« löste bei mir unangenehme Assoziationen
aus. Schließlich arbeitete ich selbst. Und zwar
gern. Auch war mir nicht klar, welchen Unterschied zehn
Prozent Rendite, die das Geld mir im besten Fall einbringen
würde, in meinem Leben machen sollten. Wenn ich
doch manchmal für die Idee entflammte, reich zu werden,
dann deshalb, weil mir jemand von der Vervielfachung seiner
Ersparnisse erzählte. Das hätte mich interessiert. Aber
ob ich nun 40000 oder 44000 auf dem Konto hatte – ich
würde es nicht mal merken, hatte aber den Verdacht, dass
andere es merken könnten, und zwar schmerzlich. Denn
würde ich mich damit nicht mitschuldig machen am
Unglück und Elend in der Welt? Woher sollte ich wissen,
ob ich auf diese Weise nicht stille Teilhaberin an Waffengeschäften
oder Kinderarbeitsprofiteur würde? Ich habe
keine Zeit, dachte ich, auch noch herauszufinden, ob ich
mit meinen Investitionen nicht anderen das Leben schwer
mache.
Außerdem habe ich ein Problem damit, Zahlenpost aufzumachen.
Weshalb ich es nicht mal mitkriegen würde, wenn
mein Fonds pleiteginge. Jahre später, als zittriges Ömchen,
würde ich vielleicht einen hoffnungsvollen Blick in die vergilbten
Unterlagen werfen und feststellen, dass der Fondsmanager
aus Frankfurt irgendwann seinen tollen Fonds
zugemacht hat.
So kam es, dass mein Geld jahrelang auf dem Konto vor
sich hin dämmerte, ohne zu- oder abzunehmen, wenn
man mal von dem Inflationsprozent absieht, aber für solche
Details hatte ich damals noch keinen Blick. Sogar den
Aufstieg und Fall der New Economy habe ich verschlafen:
Während meine Kollegen jeden Morgen an ihre Bildschirme
stürzten, um den Stand ihrer Depots zu überprüfen,
während es in meinem Bekanntenkreis die ersten Aktienmillionäre
gab und wenig später die ersten Leute sehr bitter
über ihre Bankberater sprachen, tat ich: nichts. Wenn
mal wieder ein Azubi vorgeschickt wurde, um mich, die
letzte aktienlose Kundin der Deutschen Bank, anzurufen,
dachte ich arrogant: Der größte Luxus, den man sich von
seinem Geld leisten kann, Junge, ist es, sich nicht mit Geld
auseinandersetzen zu müssen, aber das verstehst du jetzt
noch nicht. Kann sein, dass ich es in abgeschwächter Form
auch mal so gesagt habe. Vor allem aber war ich zu verwirrt,
um wirklich etwas zu tun, aber das Gute daran war,
dass ich, als der Sturm sich gelegt hatte, immer noch dasselbe
hübsche Sümmchen auf meinem Konto hatte.
Irgendwann 2001, die Aktien waren bereits im Sturzflug,
dachte ich, dass jetzt vielleicht meine Chance für einen
späten Einstieg gekommen sei. Ich dackelte mit meinem
Reisepass zur Deutschen Bank Unter den Linden, um beim
nächsten Höhenflug dabeizusein. Denn, so viel war mir
klar geworden, wenn ich bald von Millionären umgeben
sein würde, dann würde ich meine private Inflation erleben:
Meine Freunde würden Dinnerpartys in von Peter
Zumthor einfühlsam in die Landschaft eingepassten
Wochenendhäusern geben und Barcelona-Chairs zum
Nachtisch verspeisen, und ich, ich wäre zwar auf dem
Papier nicht ärmer geworden, aber halt ärmer als alle
anderen. »Irgendwann werden die Menschen nicht mehr
arbeiten«, sagte ein Kollege in der Morgenkonferenz. Sogar
meine Handwerker-Cousins in Bayern ließen sich von
ihren Aktiengewinnen damals Whirlpools ins Badezimmer
einbauen, und meine ewig sparsamen Eltern waren den
Sommer über zum Trekking nach Nepal geflogen. Ich habe
Geld wirklich nie mit Lebensqualität verwechselt, aber die
Ärmste von allen wollte ich auch nicht sein.
Die Bankberaterin sagte irgendetwas von den drei Säulen
jedes Investments, und dann fiel das schlafinduzierende
Wort »Bundesschatzbriefe«. Ich sagte, ich wolle Risiko,
Risiko, Risiko, alles auf eine Karte, alles verlieren oder
mein Geld vervielfachen. Mein Job sei sicher und das, was
ich habe, zum Leben zu wenig, zum Sterben zu viel. Im
Nachhinein bewundere ich ihre Selbstbeherrschung, denn
das, was ich für eine gute Gelegenheit zum Einstieg gehalten
hatte, war, wie ich später, peinlich berührt von mir
selbst, in Zeitungen nachlas, der totale Zusammenbruch
der New Economy. Sie gab mir schließlich eine Broschüre
mit, in der von Risikoklassen und Risikostreuung die Rede
war. Aber kaum hatte ich mich für die gefährlichste Klasse
entschieden, fiel mir wieder ein, dass dann womöglich
Kinder schuften und Soldaten sterben mussten, und das
für einen Profit, den ich nicht mal bemerkte. Da wollte ich
lieber bescheiden, aber guten Gewissens bei der Ökobank
anlegen, was ich natürlich nie tat.
Ich habe erst Jahre nach dem Crash der New Economy
erfahren, dass ich nicht die Einzige war, die dem Treiben
verwirrt zuschaute. Die Geschichten in meinem Freundeskreis
ähneln sich. Ein Ostberliner Krankengymnast hat
eine bescheidene Summe (10000 Euro) seit der Wende auf
dem Sparbuch liegen und auch von zu Hause kein Erbe zu
erwarten. Er ist Anfang fünfzig, und wenn er nicht bald
eine gute Idee hat, wird er als Rentner Gitarre in der Berliner
U-Bahn spielen. Ich kann gut verstehen, dass er in eine
Angststarre verfallen ist. Kaum einer spart systematisch.
Der eine oder andere hat eine Lebensversicherung oder
zahlt eine Wohnung zu horrenden Zinsen ab, während das
Ersparte auf einem Drei-Prozent-Zinsen-Konto liegt, wo
sein Eigentümer es in Sicherheit wähnt. Am schlimmsten
sieht es bei den Leuten aus, die wirklich knapp bei Kasse
sind.

Copyright © 2009 Deutsche Verlags-Anstalt
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Printed in Germany
ISBN 978-3-421-04385-6
Umschlagillustration: Tobias Doetsch, Berlin
Autorenfotos: Michael Biedowicz, Berlin