Wie man die Liebe erklärt

acht Jahrealt und empfänglich für den Gedanken, dass

Technikdas Leben verändern kann. Hieß es nicht immer so

in derFernsehwerbung?

Ich habeein Foto von diesem Tag. Wir stehen in der Einfahrt,

lächelnd,zuversichtlich, Schulter an Schulter. Es erinnert

mich anein sowjetisches Plakat aus den Dreißigerjahren:

dieFamilie Monroe, tapfere Pioniere einer neuen Art

vonUrlaub, voller Stolz der Zukunft zugewandt. Zwar blinzle

ich in dieSonne, und meine Mutter muss wohl kurz gezwinkert

haben,weil man ihre Augen nicht sieht, aber alles in

allemsehen wir glücklich aus.

DerWohnwagen selbst ist verwackelt, eine verschwommene,

beigefarbeneSilhouette, passend zu seinem quasimystischen

Erscheinenin unserer Mitte. Als Familie hatte es

uns in derFreizeit eigentlich nie besonders ins Freie gezogen;

imAllgemeinen amüsierten wir uns lieber drinnen, indem

wir zumBeispiel Karten spielten oder uns zankten.

Aber dieschöne neue Welt, die der Wohnwagen verhieß, zog

jeden vonuns in ihren Bann. Außerdem hatten wir alle die

Begleitbroschüregelesen und wussten, dass wir mit unserem

neuenWinnebago auf den »Flügeln des Fortschritts« die

»Freiheitder Landstraße« würden genießen können. Wozu

esallerdings nie kam. Wir fuhren dahin, wohin meine Mutter

wollte,und das war Norfolk.

Da ist sieschon. Sie tritt aus dem Foto heraus und geht

zurück zumHaus. Ein Schweinebraten will gewendet, ein

Dielenteppichgesaugt, ein Gefrierfach abgetaut werden. Sie

trippeltdie Einfahrt entlang, dass ihre mit Haarspray gefestigten

Locken aufund ab hüpfen, und um ihre Mundwinkel

spielt einleises, zufriedenes Lächeln. Ich war nie sehr

gut darin,ihr an den wie mit Spitzengardinen verhangenen

Augenabzulesen, was dahinter vor sich ging, aber ich würde

vermuten,dass sie an die neue Einbauküche denkt, die sie

einesTages ihr Eigen nennen wird. Knapp außerhalb meines

Wahrnehmungsfeldeserahne ich beigefarbene Resopalschränke

und einenEinbauherd.

Übertreibeich die Bedeutung, die der Wohnwagen in unserer

Familiengeschichtehatte? Oder verkläre ich sie? Ich

bin mirnicht sicher. Alistair ist derjenige, der an das Schicksal

glaubt,auch wenn er es »genetische Prädisposition«

nennt.Aber er hat seine Gründe dafür. Ich bin skeptischer,

das gebeich zu. Wofür ich, wie Sie noch sehen werden, ebenfalls

meineGründe habe.

Alistairist mein Mann. Vielleicht haben Sie schon von

ihmgehört? Alistair Betterton? Autor von Destiny s Child:

Natureversus Nurture - Das Erbe-Umwelt-Problem im Genomzeitalter?

Wenn Siein der Erstausgabe die Seite sieben

aufschlagen,können Sie mich finden. »Für meine

geliebteFrau«, steht da. Bis in die zweite Auflage habe

ich esnicht mehr geschafft, angeblich reichte der Platz

nicht.

Wenn ichnicht mit Alistair verheiratet wäre, würde ich

dieseGeschichte vermutlich anders erzählen. Aber ich weiß,

was ichweiß. Er hat mir einmal eine genetische Landkarte

gezeigt.Sie sah aus wie eine Temperaturtabelle oder eine

Niederschlagskartevon Europa, mit farbigen Konturen. Sie

zeigte,wie sich die Populationen vereinigt und vermischt

haben.Anhand der DNS, die sich in den Zellen der Nachkommen

findet,kann man darauf die Völkerwanderung verfolgen.

Das sindwir, sagte Alistair, du und ich. Wir sind ein

Produktder Vergangenheit. Meinst du nicht eher, wir sind

einProdukt unserer Vergangenheit?, fragte ich. Nein, sagte

er, wirsind das Produkt der Vergangenheit anderer. Wir setzen

uns ausden Genen anderer zusammen. Wir sind der

kleineRest, der von ihnen bleibt.

Und es istwahr. Ich habe den Teint meiner Großmutter

(blass)und das Haar meiner Mutter (mausbraun). Trotzdem

kann ichsie für das, was geschehen ist, nicht verantwortlich

machen.Und auch niemanden sonst. Höchstens

michselbst. Ich, Rebecca Monroe, übernehme für das

meiste,was geschehen ist, die volle Verantwortung. Und den

Rest?Schiebe ich auf den Zufall. Schlechtes Timing. Pech.

Okay,diese Theorie ist nicht gerade der letzte Schrei, aber

da es hierschließlich um die Siebzigerjahre geht, ist es wahrscheinlich

sowiesobesser, die Mode aus dem Spiel zu lassen. (...)

©Blanvalet Verlag

Übersetzung:Regina Rawlinson