Zwei Mädchen

ist einer ertrunken«, sagte der zweite Cousin aufgeregt.
Er löste das Ruder und versetzte der Jacke ein oder zwei Stöße. Sie war aufgebläht wie ein Segel im Wind und hatte sich so im Schilf verfangen, daß sie nicht hinaustrieb, sondern sich im Rhythmus des Wassers hin und her bewegte.
Mit roter Farbe hatte jemand etwas auf die Jacke gemalt. War das ein Buchstabe? Es war ein Multiplikationszeichen. Ein X.
Ein so albernes, kindisches Zeichen. Es machte den Anblick der Leiche weniger mitleiderregend, weniger schwer, weniger qualvoll. Es nahm der Lage etwas von ihrem Ernst. Es war verwirrend. Der zweite Cousin konnte nicht widerstehen: Mit dem Ruder stieß er die Jacke weitere ein-, zweimal an.
»Mensch, das reicht«, sagte der erste. »Du hast den Ärmsten genug rumgeschubst. Und den Tag hast du uns auch versaut. Totenjäger!«
Sie würden an Land zurückkehren und der Polizei Bescheid geben müssen. Das bedeutete eine Menge Ärger. Doch der erste Cousin spürte, wie sich unverhofft ein Glücksgefühl in ihm ausbreitete. Für heute war er vom Fischen erlöst. Würde er sich nicht gern in ein paar Stunden, zu Hause angekommen, wieder hinlegen und schlafen? Keine Frage.
Der zweite, der den Leichnam gefunden hatte, tat mit großer Begeisterung all das, was man von einer verantwortungsvollen Person erwarten konnte.
Er führte die Polizei an den ›Tatort‹ im Schilf. Er stand am Ufer und wartete lange, während man die Leiche aus dem Wasser barg. Auf dem Weg zum Wagen begleitete er sie. Bis der Leichensack verschlossen wurde, wandte er nicht für eine Sekunde seinen Blick von dem Toten ab.
Wie runzlig die Hände dieses massigen Leichnams waren (Waschfrauenhände), wie seltsam rosa das Gesicht angelaufen war, wie ein Schuh noch am Fuß saß, wie sich die Socke von dem anderen, aufgequollenen Fuß zu lösen drohte... (Es kam ihm sogar in den Sinn, die nasse Socke wieder über den weißrosa Fuß zu ziehen: Er hatte Angst, sie könnte herabfallen und damit ein Stück von der Leiche fehlen.)
Der geborgene Leichnam war der eines jungen Mannes: groß, dick, blonde Igelfrisur, neunzehn oder zwanzig Jahre alt.
Gierig speicherte der zweite Cousin jedes einzelne Detail in seinem Gedächtnis ab.
Er kehrte mit den Beamten zum Revier zurück. Dort machte er seine Aussage. Dann ging er ins Dorfcafé und erzählte haarklein alles, was er im Kopf behalten hatte.
Als er mit seiner Geschichte zu Ende war, sagten die Männer im Café: »Tja, so kann’s gehen.«
Am Hals des Jungen und an anderen Stellen seines Körpers stellte der untersuchende Arzt »durch ein scharfes Instrument hervorgerufene Verletzungen« fest. Es handelte sich also nicht um Tod durch Ertrinken. Er war erstochen und ins Wasser geworfen worden. Ins Schilf ihres Dorfes. In gewisser Hinsicht war das ein Affront. Es war, als laste nun ein Fluch auf ihrem Schilf.
Während der zweite Cousin erzählte, weinte er ein wenig, doch sein Weinen war aufrichtig. Der erste sagte, während er seinen fünften Tee trank: »Scheiße, hättest du bloß diese Leiche nicht gesehen. Du hast mir echt den Tag versaut. Wir gehen Fische fangen und kommen mit ’ner Leiche wieder. Aber ich bin ja selber schuld, wenn ich mit dir zusammenarbeite.«
»Im Leben gibt es alles«, erklärte einer der weisen Männer im Café. »Es gibt den Tod, und es gibt das Leben. Aber er war so jung. Fast noch ein Kind.«
»Und dick war er«, sagte der zweite Cousin. »Sechs Polizisten haben es gerade mal eben geschafft, ihn zum Wagen zu tragen. Er war riesig.«
»Der Tod unterscheidet nicht zwischen jung und alt oder dick und dünn«, entgegnete der weise Mann und erhob seine Stimme, damit seine Worte größeren Eindruck hinterließen. »Er ist eine Lotterie, bei der keiner weiß, wessen Los wann gezogen wird.«
»Genau«, sagte ein anderer. Es war einer von den Männern, die aus Mangel an eigener Weisheit die Worte des weisen Mannes gern bekräftigten. »Eine verquere Lotterie. Wer gezogen wird, stirbt.«
»Die haben auf ihn eingestochen«, berichtete der zweite Cousin. »Überall. Und dann haben sie ein Zeichen auf seine Jacke gesprüht, in Rot: ein Malzeichen.«
Die kriminalistische Neugier des zweiten Cousins hatte die Toleranzgrenze der Zuhörer im Café überschritten.
»Laß gut sein«, sagte der weise Mann. »Du hast ihn ja gefunden, bevor er vom Meer, den Fischen oder den Vögeln verspeist worden ist. Das reicht doch wohl.«
»Ich sag dir, hör auf, Mann«, mahnte der erste Cousin. »Soll er doch jetzt vergammeln. Ist der arme Kerl eben tot. Halt einfach deinen Schnabel und laß uns das Ganze möglichst bald vergessen.«
»Ich hab eine gute Tat vollbracht, Junge. Bestimmt hat sich schon jemand Sorgen um ihn gemacht.«
»Dank dir haben die Sorgen ja jetzt ein Ende«, spottete der erste. »Die Leiche kehrt bald nach Hause zurück.«

© Suhrkamp Verlag

Übersetzung: Johannes Neuner