Zwischen den Gezeiten

die Besen näherten. Der Wagen des Kommandanten parkte vor seiner Baracke, Lagebesprechung, fiel Inga ein, es mußte also Mittwoch sein. Der Weg gabelte sich, links die Mannschaftsunterkünfte, dahinter das Flugfeld, die schmale Rollbahn verlor sich zwischen den Föhren. Sie hatten die Baracken mitten in den schütteren Wald gebaut - Baracken, dachte Inga, keine Zelte, sie blieben noch eine Weile. Rechts tauchte die Nachschubabteilung auf. Die offizielle Abkürzung für Ingas Arbeitsplatz lautete anders, doch weil von hier die Bestellungen ausgingen, für alles, was im Lager benötigt wurde, trug die Baracke den Spitznamen Goodies - das G stand in Rot an die Rückwand gemalt.

Ingas Sergeant hatte den Stuhl ins Freie gestellt, den Mantel bis oben geschlossen, trank er Tee. "Von wegen deutsche Pünktlichkeit", begrüßte er die junge Civilian Employee.

Sie entschuldigte sich mit der verspäteten Abfahrt des Lasters aus der Stadt. Eine Bö fuhr ins Farbband, sie bat den Sergeant, ihr die Tür zu öffnen. Lachend blieb er sitzen und beobachtete, wie sie umständlich den Türknauf bediente und in der Baracke verschwand.

Die Listen sollten bis Mittag fertig sein, doch Inga brauchte beinahe so lange, um das Band auf die Spule zu rollen. Immer wieder rutschte es aus der Führung, verdrehte sich, schließlich quoll das kleine Rad über und ließ sich nicht in die Maschine einlegen. Zuletzt waren Hände, Arme und ihr Tisch beschmiert. Mit dem Ellbogen öffnete sie das Fenster, um die helle Luft einzulassen. Wie friedlich die Blocks da lagen, man hätte das Ganze für ein Ferienheim halten können, nur die Kinder fehlten. Sie drehte sich um, dort stand ihr Tisch, die Stempel, aufgehängt in der kreisförmigen Halterung, das Papier und die Kuverts mit dem Aufdruck der Armee Seiner Majestät. Selbst die alte Remington sah an diesem Frühlingsmorgen nicht ganz so schwarz aus. Inga fiel ein, sie mußte Kohlepapier bestellen. Die Tür zum Büro des Officers stand angelehnt, der Luftzug schloß sie mit einem Knall.

Sie versuchte es erst gar nicht mit Seife, die Finger von sich gestreckt, lief sie hinüber zur Küchenbaracke und borgte sich den rauhen Stein aus, mit dem dort Zwiebelsaft und Fett abgeschrubbt wurden. Während sie rieb, drang der Essensgeruch zu ihr, im Hinausgehen warf sie einen Blick in den Kessel was der Koch da umrührte, war braun, verkocht und roch versalzen. Sie würden es Stew nennen, wie immer.

Die Auflistung des schweren Gerätes war überfällig; Pionierausrüstung, Ersatzteile für Bergepanzer, Schienenmontagefahrzeuge, Spezialwerkzeug, hundert hellbraune Zettel, numeriert und mit Kürzeln versehen, Inga sortierte sie nach Seriennummern und begann hinter dem getürmten Papier die Listen zusammenzustellen.

Sie blieb bis lange nach Dienstschluß, der letzte Laster in die Stadt war längst abgefahren; wenn sie nicht bei irgendwem hinten aufspringen konnte, mußte sie anderthalb Stunden zu Fuß laufen. Sie zog das letzte Blatt aus der Maschine, entfernte den Durchschlag, das Original kam in die grüne Mappe, zusammen mit der grauen brachte sie die Papiere ins Büro des Officers. Ohne Licht zu machen, fand sie den richtigen Korb, legte darin alles ab, nahm ihren Mantel und sperrte beim Hinausgehen zu.

Das Lager war samtweich und ruhig. Bei den Kiefern wurde gelacht, verhaltener als während des Tages, zwei Laternen beschienen die ersten Meter des Flugfelds, dahinter verschwand die Rollbahn im Dunkel. Inga ging an der unbeleuchteten Kommandobaracke vorbei, schlaff hing der Union Jack am Mast; im Casino spielte einer Klavier. Sie schlug sich in den Wald, um den Weg zum Schlagbaum abzukürzen. Zwischen den astlosen Föhren, den zart knospenden Sträuchern schimmerten die Lichter der Unterkünfte. Sie richtete die Augen zu Boden, ihre Schuhe waren für Pfützen nicht gemacht. An der Rückseite des Lazaretts erreichte Inga wieder den Sandweg. Abends wurde es in H als erstes ruhig, wegen der Medikamente, nahm sie an.

Sie hatte geglaubt, daß er sich kaum aufrichten konnte, doch da saß der Engländer auf der Terrasse, das Bein auf die gemauerte Brüstung gestreckt - kein Patient sonst vor der Tür, auch die Nachtschwester nicht - wie war er ins Freie gelangt? Sein Bademantel leuchtete in der Dämmerung, er hob den Arm. Halb auf dem Weg, halb noch hinter den Hagebutten verborgen, hoffte Inga, er meinte nicht sie. Konnte sie ihn einfach übersehen? Sie machte den nächsten Schritt, da senkte er die Hand auf ihre Höhe, der gestreckte Finger zeigte auf Inga.

Nie, seit sie bei den Engländern arbeitete, hatte sie ihn in einer Schreibstube oder beim Essen gesehen. Das erste Mal war er ihr bei der täglichen Abkürzung durch das Lazarett aufgefallen, er lag im Vormittagslicht, das Bettzeug schimmerte; aufgebahrt, war ihr durch den Kopf gegangen, leichenblaß, geschlossene Augen, die Hände auf der Brust gefaltet. An Beschuß und Detonation hatte Inga gedacht. Am nächsten Tag fand sie ihn unverändert, bewußtlos oder schlafend, und doch war er bewegt worden, sein Haar frisiert, die Bettpfanne halb voll, eine Tafel Schokolade lag angebrochen auf dem Nachttisch. Im Vorbeigehen hatte sie das Namensschild gelesen A. Hayden, Ltn. Wofür stand das A.?

Unverwandt zeigte der Finger auf Inga. Als sei sie in Eile, lief sie beiläufig näher, hielt auf dem Wiesenstück unter der Terrasse.

"Ja, Sir?"

Er hob den Kopf. "Die andern sind längst in der Stadt." Seine Stimme klang überraschend tief. Sie bemerkte das Leblose im Gesicht dieses Mannes, den weißen Hals, keine Borsten, der Bartschatten fehlte; er erinnerte sie an Statuen in der Kirche.

"Wie kommen Sie nach Hause?"

"Zu Fuß." Sie stützte die Hand auf die äußerste Bohle.

"Dafür tragen Sie nicht die richtigen Schuhe."

Der Vorbau, auf dem er saß, war beleuchtet, die Wiese darunter lag im Dunkeln - wie konnte er ihre Sandalen sehen?

"Die sind zu dünn für die Jahreszeit", sagte er.

Zu dünn und zu klein, dachte Inga. Alles an ihrer Mutter war zierlich. Bei Kriegsbeginn hatte sie die roten Sandalen in den Schrank gestellt. Die sind für den Krieg zu lustig, sagte die Mutter und trug bis zum Ende schwarze Schuhe. Jetzt bin ich zu alt dafür, sagte sie, als der letzte Sommer vergangen war, und hatte Inga die Sandalen geschenkt.

"Sie heißen Inga, nicht wahr?"

Vom ersten Tag an hatten die Briten Mühe mit ihrem Familiennamen gehabt; manche versuchten es zungenbrechend, andere nahmen ihn komisch.

"Das kann man nicht aussprechen", hatte der Nachschuboffizier den Kopf geschüttelt. Weil ihr Anschlag fehlerfrei war und der Stift über den Stenoblock flog, versuchte er es dennoch mit ihr. Alle im Lager sagten Inga, und doch hätte sie gerne gewußt, bei wem der Lieutenant sich erkundigt hatte.

"Sie stammen aus der Gegend?"

Sie nickte.

"Wie ist es hier?"

"Wenn Sie den Himmel mögen, ist es schön."

"Den Himmel?"

"Wo Sie hingehen, ist Horizont."

"Sie meinen, weil es so flach ist?" Die dunkle Stimme klang, als ob sie sich kräuselte.

"Nein, hoch. Für mich ist unser Land hoch. Von wo kommen Sie?"

Einen Moment schien er überrascht. "Ziehen Sie auf der Karte einen Strich von Ihrer Stadt nach Nordwesten", sagte er. "Dann treffen Sie meine Stadt."

"England?"

"Schottland." Er nahm das Wort wie eine Kostbarkeit. "Grüne Berge und Klippen, die bis ans Wasser bewachsen sind." Er bemerkte, daß sie sich Richtung Schlagbaum wandte. "Würden Sie mir einen Gefallen tun?"

Mit einem Mal kam sie sich schutzlos vor - der dünne Mantel aus schwarzweißem Zwirn, Kniestrümpfe, die Strickjacke der Mutter. Der fahle Mann mit der alten Stimme, sein verbundenes Knie auf der Brüstung, wie war er ins Freie gelangt, wie krank war er wirklich?

"Soll ich die Schwester rufen?" Inga hatte sich an die Terrasse gelehnt, nun trat sie zurück.

"Es dauert nicht lange." Unterm Stoff des Bademantels kamen schmale Arme hervor, kraftlose Arme, die Bewegung hatte ihm Schmerz verursacht. Inga nahm die drei Stufen und sagte, er müsse ins Bett.

"Ich brauche etwas aus meiner Unterkunft."

"Wem soll ich Bescheid sagen?"

Er legte die Hände auf den Bauch, wie zum Zeichen, von ihm sei keine Gefahr zu erwarten. "Könnten Sie es für mich holen?" Seine Augen wirkten nicht krank, nur weit weg. Eine Haarsträhne fiel über die Braue.

"Es ist das vierte Zimmer im rechten Block, in meinem Spind, ein schwarzes Futteral." Im Lazarett wurde gehustet, sein Kopf ging zur Seite. "Tun Sie mir den Gefallen?"

Sie wollte nein sagen, er war nicht im Dienst, hatte ihr nichts zu befehlen. Sie dachte, wie dumm, zu ihm gekommen zu sein, längst hätte sie die Schranke passiert, wäre auf einen Laster gesprungen oder bei jemand auf der Fahrradstange mitgefahren.

"Wenn man mich in den Offiziersunterkünften erwischt, verliere ich meine Stellung."

"Unsinn." Kaum spürbar legte sich seine Hand auf ihren Ärmel.

"Um diese Zeit sind alle im Casino. Können Sie Lebensmittelmarken gebrauchen? Ich gebe Ihnen drei Tagesrationen für einen kleinen Gefallen."

"Ich will keine Marken von Ihnen." Sie schüttelte die Hand ab, schämte sich dafür, stehenzubleiben.

"Nach rechts drehen." Sie spürte, wie er ihr den Schlüssel gab, seine Fingerspitzen waren warm. Sie lief die Treppe hinunter krampfte die Hand um das Schlüsselchen, hob die Füße im Gras übertrieben hoch, dachte, das Vernünftigste wäre, sich zum Tor zu wenden, dem Wachsoldaten eine gute Nacht zu wünschen und hinauszuschlüpfen. Das abenteuerliche Gefühl, das Inga stets befiel, wenn Unbekanntes lockte, ließ sie die entgegengesetzte Richtung einschlagen. Sie umging das Casino über den Pfad an der Tankstelle, die Quartiere der Offiziere tauchten auf. Eine Glühbirne für beide Häuser, das Kabel um die Äste gewunden; obwohl es windstill war, bewegte sich das Licht auf und ab. Inga drängte in den Schatten der Eiche, kein Fenster erleuchtet, schwach klang Klaviermusik durchs Lager; unwirklich, im Wald Klavier zu hören. Sie huschte über den Vorplatz zur Treppe der rechten Baracke, die Stufen, vollgesogen von der Feuchtigkeit eines Winters, klangen hohl. Sie drehte den Knauf, schaute in die Finsternis, Vier, dachte sie und wußte nicht mehr, war es rechts oder links. Kühle Korridorwand, seit drei Tagen blieben die Öfen kalt, sie probierte es bei der vierten Tür, öffnete sie einen Spaltbreit, erkannte nur Umrisse. Stromausfall, ging ihr durch den Kopf, mehrmals die Woche gab der Generator den Geist auf, in Ingas Büro hatten sie Streichhölzer auf das Waschbord gelegt. Ihre Hand tastete nach rechts, Steingutablage, Armatur, sie fand die Schachtel, schüttelte sie; nur zwei Hölzchen, sie entzündete das vorletzte. Eine Liege statt der Stockbetten bei den Soldaten, Tisch und Stuhl, einzig die Lampe war auffallend, ein verzierter Bronzefuß, mehrfarbig gläserner Schirm; zwischen Fenster und Bett stand der Schrank. Das Holz erlosch, während Inga es fallenließ. Der Schlüssel fühlte sich feucht an, sie wischte ihn ab und schob ihn ins Vorhängeschloß. Das Aufschnappen machte mehr Lärm, als ihr lieb war; langsam, knirschend gab die Blechtür nach. Sie entzündete die letzte Flamme. Die Fächer waren fast leer, das Wenige ordentlich sortiert, mit der freien Hand suchte sie. Weiches Leder, ein Klappverschluß, zwischen Büchern und Briefpapier zog Inga das Futteral hervor; es war federleicht. Woran sie gedacht hatte Tabletten, Spritzen, Phiolen vielleicht, die im Inneren klirrten - nichts davon konnte es sein. Plötzliche Hitze, sie sprang zurück, die Flamme ging aus, sie kühlte die Fingerspitzen am Ohr. Stellte die Ordnung im Dunkeln wieder her, klemmte das Etui unter den Arm und legte die leere Streichholzschachtel aufs Bord. An der ersten, gleich darauf an der äußeren Tür lauschte sie auf Stimmen; der Leutnant behielt recht - um diese Stunde war das Casino das Zentrum der Welt.

Zweimal auf dem Rückweg spielten ihre Finger mit dem Verschluß, sie hätte nur die Lasche herausziehen und den Druckknopf aufklappen müssen. Rechnete er damit, daß sie es tat? Inga beschloß, die Essensmarken zu nehmen. Hinter dem Munitionsdepot kam der Streifenposten hervor. Hallo Inga, sagte er, unter einer Laterne winkte sie zurück.

2

Ab Mittag verfiel das Lager in Schläfrigkeit. Der Officer kam aus dem Speisesaal nicht zurück und überließ es dem Sergeant, wieviel unerledigt blieb; der Sergeant überließ es Inga. Sie schrieb die Bestellung für acht fehlende Persenninge, mahnte die Vergaserkappen an und gab die Wochenliste der Wäscherei durch. Der batteriebetriebene Plattenspieler, Sonderwunsch des Commanders, wurde als dienstlich deklariert.

Der Transport in die Stadt ging eine halbe Stunde zu spät ab, sie hatte das eingerechnet und kam gerade zurecht, als die hintere Wagenklappe geöffnet wurde. Auf den Bänken der Ladefläche drängten sich sechzehn Engländer und Inga. Der Wagen rollte durch jene Landschaft, in der sie als Mädchen zum ersten Mal allein Rad gefahren war, über schlammige Wege, die rechteckig eingefriedeten Weiden entlang, unter Pappeln, die sich hoch in den Himmel reckten. Wie hätte sie damals wissen sollen, daß sie eines Tages hier arbeiten würde, in einem Büro mitten im Wald?

Es war das Land zwischen den Meeren. Für die Menschen an beiden Küsten war die See ihr Arbeitsplatz, sie fuhren übers baltische Meer, in die dänischen Buchten und weiter nach Schweden. Sie bewirtschafteten die Inseln im Westen, Pellworm, Amrum und Sylt, ihre Siedlungen waren auf hingeschütteten Hügeln errichtet und durch Deiche geschützt. Grüngelbe Zungen schoben sich ins Wasser, Weiden, durchbrochen von leuchtendem Raps. Fuhr man tiefer ins Land, begrenzten Buschhecken die Felder, die Herrenhäuser waren umstanden von Buchen, manche Kirche aus Backstein wurden von verspielten Zwiebeltürmen gekrönt. Ingas Stadt lag in der Mitte des schmalen Landes, doch auch hier war die Nähe zum Meer zu spüren. Kein Bürgerhaus hatte mehr als drei Stockwerke, der gotische Bau von Sankt Johannis überragte sie alle. Föhrden wurde von mittelalterlichen Türmen begrenzt, die Friedhöfe lagen außerhalb, denn das Grundwasser stand hoch; die Toten mußten in flacher Erde bestattet werden. Ein König von Dänemark und Herzog von Schleswig und Holstein hatte den Ort 1615 zur Stadt erhoben, deren einzige Besonderheit die warmen Moorquellen waren, mit deren Schlamm damals wie heute das Rheuma behandelt wurde.

Die Engländer waren über die Helgoländer Bucht gekommen und hatten die Häfen besetzt. Gekämpft hatten sie weiter drüben, wo jetzt die Straße gebaut wurde; kein Schuß war hier in der Gegend gefallen. In Föhrden rückten sie ein, als alles vorbei war. Das lag noch nicht lange zurück.

Die schweren Räder spritzten Morast über die Straßenränder; keiner außer Inga sah, daß dort schon Feldblumen wuchsen, Narzissen und Himmelsschlüssel, dazwischen eine gerissene Panzerkette, rostrot, wie die Haut einer Schlange, abgeworfen in der Sonne. Der Soldat neben ihr starrte auf Ingas Knie, der Rock bedeckte sie nur zur Hälfte, auch der Mantel war kurz. Sie preßte die Waden aneinander, zog das Kopftuch enger, dachte an den weißhäutigen Leutnant. Aus der Dunkelheit war sie auf die Terrasse getreten und hatte ihm das Futteral übergeben. Statt eines Dankes nickte er nur, schien mit einem Mal sehr erschöpft. Sie hatte die Essensmarken genommen, gesprochen wurde nur das Nötigste.

Nach der Stadtgrenze sprang Inga ab, lief das letzte Stück, betrachtete die Muster der Pflastersteine und stellte sich die Schuhe vor, die diese Steine blank getreten hatten; bis tief in die Vergangenheit reichten ihre Tritte. Ein Käfer schaffte die Erhebung zwischen zwei Steinen nicht, unwirklich langsam bewegte er sich, als sei es kompliziert, sechs Beine gleichzeitig zu benützen. Vorne überwand er das Hindernis, zog sich hoch, die Hinterbeine strauchelten, er rutschte zurück. War er vom Frühling so taumelig, oder hatte er im Winter zu sterben versäumt und lebte außerhalb seiner Zeit? Mit dem Finger half Inga ihm, das Plateau zu erreichen, nun saß er ratlos dort oben, verschlafen gingen die Fühler hin und her. Hinter Inga hupte es, ein Laster verbreitete Gestank. Sie begriff, daß sie auf allen Vieren in der Gasse kniete, sprang auf, trat zur Seite und beobachtete besorgt, wie der Käfer zwischen den Rädern verschwand und dahinter wieder auftauchte.

Als Inga heimkam, stand Hennings Auto vor der Gartentür. Henning war vierzig und der beste Freund der Familie. Er und Erik, Ingas Vater, schleppten eine Standuhr die Treppe herunter; obwohl sie Pendel und Gewichte abmontiert hatten, schlugen die Eisenteile bei jedem Schritt aneinander. Henning und Erik wollten über die Dörfer fahren, um die Uhr bei einem Bauern gegen Fleisch, Kartoffeln oder was immer es an Eßbarem aufzutreiben gab, einzutauschen. Inga strich über die Kühlerschrift des Wagens und beobachtete die Männer bei der Arbeit. Henning hatte zwei Söhne, zwölf und acht; als er vom Balkan zurückkehrte, hatten die Jungs ihn nicht wiedererkannt. Daß er unversehrt geblieben war, hatte er seinem Pferd zu verdanken, zwei Tage vor der Gegenoffensive warf es ihn ab, Rückgratprellung, im Lazarett erfuhr er, daß all seine Kameraden gefallen waren. Henning war schwer, nicht plump, sein Haar wie Wolle aus Stahl. Neben Erik wirkte er dennoch verloren.

"Paßt auf das Glas auf." Die Mutter hatte ihr Kissen ins Fenster gelegt, rauchend beaufsichtigte sie den Transport.

Auf der Schwelle stellten die beiden den sperrigen Kasten ab, der Vater fluchte, weil sein Anzug einen winzigen Fleck abgekriegt hatte.

Henning bemerkte Inga, lief auf sie zu, umschloß ihre Hände und küßte sie auf die Wange. "Kommst du mit?" Er lächelte, daß der Goldzahn blitzte.

"Wir brauchen auch Eier", sagte die Mutter von oben.

"Brauchen wir nicht." Inga zog die beklebte Karte hervor, zwischen den braunen Marken befanden sich zwei mit dem begehrten roten Stempel.

"Wir sollten uns gelegentlich bei deinem Offizier bedanken." Mit spitzen Fingern hielt Marianne die Zigarette aufrecht, damit keine Asche in den Garten fiel. Inga erschrak, begriff aber gleich, die Mutter meinte nicht den Lieutenant, sondern den Nachschuboffizier.

"Fährst du mit?" wiederholte Henning. Sein Hemd stand offen, der getrocknete Schweiß klebte die Haare an seine Brust.

Sie wollte antworten, daß sie müde sei, gleichzeitig hatte sie Lust, mit Henning im Wagen zu sitzen. Er kommt deinetwegen, hatte Marianne einmal gesagt. Was er sich wünscht, darfst du ihm nicht erfüllen, aber Freundlichkeit kostet nichts.

Inga redete sich ein, sie tue es der Mutter zuliebe; Marianne genoß es, durch die Gegend gefahren zu werden. Im Auto konnte sie überallhin, war beweglich wie früher. Während die andern in die Natur liefen, stieg sie nicht aus, streckte lediglich ihre Beine in die Sonne.

"Haben wir denn alle Platz?" Inga erwiderte Hennings Händedruck.

Der Kofferraum stand offen, die Wolldecke war ausgebreitet, der Vater und er hievten die Uhr hinein; man würde sie festbinden müssen.

"Platz, soviel du willst", sagte Henning. "Einsteigen!" rief er zum Fenster hoch.

Marianne schloß die beiden Flügel, es dauerte eine Weile, bis sie an der Treppe erschien, jetzt kam das Schwerste. Sie betrat die oberste Stufe, stellte das schmale Bein neben das gesunde, stützte sich ab und nahm den nächsten Absatz. Dabei benützte sie den Handlauf so nebenbei, als käme sie eigentlich ohne ihn aus. Auch wenn die andern ihr hätten helfen wollen, verharrten sie beim Auto im Freien, wo Fremde Marianne sehen konnten, verbat sie sich jede Unterstützung. So lange sie für den steilen Weg auch brauchte, überstrahlte sie ihn mit ihrem Lächeln, und das besagte, endlich war Frühling geworden.

Sie brachen nach Jemshoe auf. Wenn es für Hennings Wagen zwischen den regengefüllten Löchern kaum noch ein Durchkommen gab, verfinsterte sich sein Gesicht; bemerkte er jedoch Ingas Blick im Rückspiegel, trat er aufs Gas, daß es spritzte, dabei lachte er über Mariannes ängstliche Rufe.

Der Bauer gab Rote Bete heraus, Sellerieknollen und eine Speckseite, aber weder Kartoffeln noch Schnaps. Der Vater glaubte dessen Ausflüchte nicht, hatte jedoch keine Lust, mit der sperrigen Uhr wieder heimzufahren, er bestand auf einem ordentlichen Stück Fleisch. Der Bauer sagte, er schlachte erst kurz vor Ostern. Da müßte man die weite Fahrt ein zweites Mal machen, schüttelte Erik den Kopf. Ein Lamm könne er gleich abgeben, lenkte der Bauer ein, es werde die Nacht nicht überleben. Obwohl die Schafe draußen weideten, ging er in den Stall und brachte ein junges Tier, es war blutig im Gesicht, ein Stück der Schnauze fehlte, die kleinen Zähne lagen bloß, es zitterte am ganzen Körper. Der Hund habe zugebissen, erklärte der Bauer und bot an, sofort zu schlachten.

"Bis Ostern ist noch viel Zeit", sagte Inga. "Bleibt das Fleisch denn so lange frisch?"

Ihren Vater konnte sie täuschen, nicht aber Marianne. "Es leidet", sagte die Mutter. "Siehst du das nicht?"

Bis auf die Wunde sei es gesund, widersprach Inga. Der Bauer sah Erik an, die Entscheidung lag nun bei ihm.

"Die Uhr ist wertvoll." Durch die dicken Gläser wirkte sein Blick hilflos.

"Das häßliche Ding hat nie einer gemocht!"

Der Bauer hatte das Lamm abgelegt, es hörte die andern blöken, wollte aufspringen, aber die Hinterbeine gaben nach. Inga lief hin und nahm es auf den Arm. Rund um den Biß dickte das Blut ein.

"Du bist doch kein Kind mehr", sagte die Mutter und spielte damit auf den Tag an, als Inga die Häsin freigelassen hatte. Wochenlang kein Stück Fleisch, im Radio nichts als Durchhalteparolen, und trotzdem war Inga in der Nacht, bevor Erik dem Karnickel das Genick brechen sollte, zum Stall geschlichen und hatte es aufs Feld getragen. Mehrmals mußte sie in die Hände klatschen, um das Tier zu verscheuchen, endlich verschwand es in der Finsternis. Marianne hatte Inga eine derart heftige Tracht Prügel versetzt, daß sie der Arm schmerzte, Erik war währenddessen stöhnend in der Küche auf und ab gelaufen.

"Bis Ostern", bettelte Inga.

"Wer soll es schlachten? Wo soll es bleiben?"

Diese Nacht, vielleicht die nächste, wiederholte der Bauer, dann sei es ohnehin vorbei. Inga versprach, Kondensmilch aus dem Lager zu besorgen, wartete den Widerspruch nicht ab und ging mit dem Tier zum Auto, vorbei am entschlußlosen Vater.

"Warte." Henning breitete eine Decke auf den Rücksitz. Sie sollte den Blick nicht bemerken, den er den Eltern zuwarf, liebevoll und verschmitzt zugleich. Inga drückte das Lamm an die Brust, es atmete in kurzen Stößen, ihre Bluse verfärbte sich.

Mißgelaunt kam Marianne zum Auto. "Du und deine verdammte Tierliebe." Beim Einsteigen hielt sie sich am Türrahmen fest.Der Bauer und Erik besiegelten das Geschäft per Handschlag, er trug die Speckseite zum Kofferraum, Henning folgte mit den Gemüsesäcken. Als Inga zurückschaute, mußte sie lachen - auf der morastigen Wiese, umringt von Schafen, stand die Pendeluhr.