Das letzte Revier

»Ich möchteeinen Drink«, sage ich, als ich eine Kommodenschublade

aufziehe.»Ich möchte ein Feuer im Kamin machen, was trinken und Pasta

kochen.Gelbe und grüne Bandnudeln, Paprika, Wurst. Le pappardelle

del cantunzein. Ich wollte schon lange ein Freisemester nehmen,nach

Italiengehen und richtig Italienisch sprechen lernen. Nicht nur die

Namen vonGerichten. Oder vielleicht auch Frankreich. Ich werde nach

Frankreichgehen. Warum nicht?«, füge ich einerseits hilflos, andererseits

wütendhinzu. »Ich könnte problemlos in Paris leben.« Das ist meine

Art,Virginia und alles, was dazugehört, in Bausch und Bogen von mir

zu weisen.

CaptainPete Marino steht in meinem Schlafzimmer wie ein dicker Leuchtturm,

seineriesigen Hände stecken in den Taschen seiner Jeans. Er fragt

gar nicht erst,ob er mir beim Packen des Kleidersacks und der Taschen

helfenkann, die offen auf dem Bett liegen. Er kennt mich gut genug,

um nichteinmal einen Gedanken daran zu verschwenden. Marino mag aussehen

wie einProlet, reden wie ein Prolet, sich verhalten wie ein Prolet,

aber er istschlau wie ein Fuchs, sensibel und höchst aufmerksam.

In diesemAugenblick zum Beispiel hat er eine schlichte Tatsache nicht

vergessen:Vor noch nicht einmal vierundzwanzig Stunden schlich ein

Mann namensJean-Baptiste Chandonne im Vollmond durch den Schneeund

verschafftesich mit einem Trick Einlass in mein Haus. Ich war bereits

bis insletzte Detail vertraut mit Chandonnes Modus Operandi, deswegen

kann ichmir haargenau ausmalen, was er mit mir angestellt hätte,

wenn esdazu gekommen wäre. Aber bislang bin ich nicht in der Lage,

miranatomisch korrekt vorzustellen, wie meine eigene, grausam misshandelte

Leicheausgesehen hätte, dabei könnte niemand so etwas besser beschreiben

als ich.Ich bin Gerichtsmedizinerin mit einem juristischen Abschluss

und dieChefpathologin des Staates Virginia. Ich habe die beiden Frauen

seziert,die Chandonne vor kurzem hier in Richmondumgebracht hat,

und kennedie Akten von sieben weiteren, die er in Paris ermordet

hat.

Leichterfällt es mir zu beschreiben, was er seinen Opfern angetan

hat: Er hatsie auf brutalste Weise geschlagen, sie in Brüste, Hände

und Füßegebissen, mit ihrem Blut gespielt. Er benutzt nicht immer

die gleicheWaffe. Letzte Nacht war es eine spezielle Art von Maurerhammer.

DasWerkzeug sieht in etwa so aus wie ein Pickel. Ich weiß, wie man

damit einenmenschlichen Körper zurichten kann, weil Chandonnemit

einemMaurerhammer - demselben vermutlich - sein zweites Opfer in

Richmondumgebracht hat, die Polizistin Diane Bray, vor zweiTagen,

amDonnerstag.

»Was istheute für ein Tag?«, frage ich Captain Marino.»Samstag,

oder?«

»Ja.Samstag.«

»Derachtzehnte Dezember. In einer Woche ist Weihnachten. Schöne

Feiertage.«

Ich öffneeine Tasche des Kleidersacks.

Er beobachtetmich wie jemanden, dessen Verhalten jeden Augenblick

insIrrationale kippen könnte, in seinen blutunterlaufenen Augen spiegelt

sich einArgwohn, der mein ganzes Haus durchdringt. Misstrauen ist

mit Händenzu fassen. Ich schmecke es wie Staub. Ich rieche es wie

Ozon. Ichspüre es wie Feuchtigkeit. Das Zischen von Autoreifen auf

der nassenStraße, der Missklang von Schritten, Stimmen und Funksprüchen

klingt wiedisharmonischer Höllenlärm, während die Polizei weiterhin

mein Hausbelagert. Meine Privatsphäre wird verletzt. Jeder Zentimeter

meinesZuhauses wird unter die Lupe genommen, jede Facette meines

Lebensbloßgelegt. Ich könnte genauso gut als nackte Leiche auf einem

derStahltische im Leichenschauhaus liegen. Marino weiß also, dass

er mich garnicht zu fragen braucht, ob er mir beim Packen helfen

soll. O ja,er weiß verdammt gut, dass er es sich besser nicht einfallen

lässt,irgendetwas anzufassen, und sei es auch nur ein Schuh, eine

Socke, eineHaarbürste, eine Flasche mit Shampoo, nichts. Die Polizei

hat michgebeten, mein stabiles Steinhaus, mein Traumhaus, zu verlassen,

das ich indiesem ruhigen, bewachten Viertel im West End gebaut habe.

Man stellesich das vor. Ich bin ziemlich sicher, dass einer wie Jean-Baptiste

Chandonne- Le Loup-Garou oder Der Werwolf, wie er sich selbstnennt

- besserbehandelt wird als ich. Das Gesetz gesteht Menschen wie ihm

jedes nurerdenkliche Menschenrecht zu: Komfort, Diskretion, freie

Kost undLogis, kostenlose medizinische Versorgung auf der gerichtsmedizinischen

Station desMedical College of Virginia, dessen Fakultät ichangehöre.

Marino hatwährend der letzten vierundzwanzig Stunden weder geschlafen

nochgeduscht. Als ich an ihm vorbeigehe, schlägt mir Chandonneswiderwärtiger

Körpergeruchentgegen, und ich verspüre augenblicklich Übelkeit, mein

Magenkrampft sich so zusammen, dass ich nicht mehr denken kann und

mir derkalte Schweiß ausbricht. Ich richte mich auf und atme tief

durch, umdiese olfaktorische Halluzination zu verscheuchen,während

sich meineAufmerksamkeit auf ein Auto richtet, das draußen auf der

Straßeverlangsamt. Ich bemerke inzwischen jede kleinste Veränderung

derVerkehrsgeräusche und weiß, wenn ein Auto vor meinem Haus hält.

Es ist einRhythmus, auf den ich seit Stunden horche. Die Leute glotzen.

DieNachbarn verrenken sich den Hals und bleiben mitten auf der Straße

stehen. Ichdrehe mich in einem unheimlichen Kreis virulenter Emotionen,

bin imeinen Augenblick verwirrt und im nächsten ängstlich. Ich schwanke

zwischenErschöpfung und Manie, zwischen Depression und Gelassenheit,

unddarunter brodelt es, als wäre mein Blut mit Kohlensäure versetzt.

Draußenwird eine Autotür zugeschlagen. »Und jetzt«, protestiere

ich, »werist es diesmal? Das FBI?« Ich ziehe eine weitere Schublade

auf.»Marino, ich habe genug.« Ich mache eine verächtliche Geste.

»Schaff sieaus meinem Haus, alle. Sofort.« Wut flirrt wie eine Fata

Morganaüber heißem Asphalt. »Damit ich fertig packen und von hier

verschwindenkann. Können die nicht wenigstens so lange abhauen, bis

ich hierfertig bin?« Meine Hände zittern, während ich in Socken wühle.

»Es istschlimm genug, dass sie sich in meinem Garten rumtreiben.«

Ich werfeein Paar Socken in die Reisetasche. »Schlimm genug, dass

sieüberhaupt hier sind.« Noch ein Paar. »Sie können wiederkommen,

wenn ichweg bin.« Ich werfe ein weiteres Paar Socken, verfehle die

Tasche undbücke mich, um es aufzuheben. »Sie könnten mir zumindest

gestatten,mich in meinem eigenen Haus frei zu bewegen.« Noch ein

Paar. »Und michungestört packen und gehen lassen.« Ich lege ein Paar

zurück indie Schublade. »Was zum Teufel haben sie in meiner Küche

zu suchen?«Ich überlege es mir anders und nehme die Socken, die ich

geradezurückgelegt habe, wieder heraus. »Warum sind sie in meinem

Arbeitszimmer?Ich habe ihnen doch gesagt, dass er dort nicht drin

war.«

»Wir müssenuns umsehen, Doc.« Mehr hat Marino dazu nicht zu sagen.

Er setztsich auf das Fußende meines Betts, und auch das ist verkehrt.

Am liebstenmöchte ich ihm sagen, dass er von meinem Bett runter und

dasSchlafzimmer verlassen soll. Ich muss mich beherrschen, um ihn

nicht ausmeinem Haus und möglichst noch aus meinem Leben zu schmeißen.

Es spieltkeine Rolle, dass wir uns lange kennen und viel gemeinsam

durchgemachthaben.

© GoldmannVerlag

Übersetzung:Anette Grube