Das vierte Opfer

 Ja, genau das, standhaft. War einfach vonseinem Stuhl ge- rutscht. Hatte seine Brillezurechtgerückt und das dünne, et- was lächerliche Haar quer über die Glatzegestrichen, wie er es immer tat, als ließe sich damit noch etwas kaschieren . .. hatte irgendwas gemurmelt und war gegangen. Das letzte, was Schalke von ihmsah, war sein lichtbeschienener Rücken, als er in derTür stand und zu zögern schien, welche Richtung er einschlagen sollte.

 Was natürlich, im nachhineinbetrachtet, etwas merkwürdig war. Simmel mußte dochwohl wissen, wo er wohnte? Aber er konnte natürlich auch nur einfach einenMoment stehengeblieben sein, um sich die mildeAbendluft zu Gemüte zu führen. Es war ein heißer Tag gewesen, der Sommer warnoch nicht vorbei, und die Abende bekamen langsam diese satte Schwere, alslagerten immer noch die Sonnenstunden mehrerer Monate in ihnen. Lagerten dortund wurden immer edler.

 Wie geschaffen, um einen tiefen Atemzug davonzu nehmen, hatte jemand gesagt. Diese Nächte.

 Im Nachhinein gesehen ein idealer Abend, umauf die andere Seite zu wechseln, wenn man es unter diesem Gesichtspunkt sah.Schalkes Gebiet bei de Journaal war zwar eher dersportliche und folkloristische Bereich, aber in seiner Eigenschaft als letzterZeuge hatte er doch wohl die Berechtigung dazu, einen Nachruf auf den soplötzlich dahingerafften Immobilienmakler zu schreiben . . . eine Stütze derGesellschaft, so durfte man wohl sagen, gerade erst in seine Heimatstadtzurückgekehrt nach einigen Jahren im Ausland (an der spanischen Sonnenküsteunter gleichgesinnten Steuerspekulanten, doch das mußte man in diesem Zusammenhang ja nicht erwähnen), Frauund zwei erwachsene Kinder hinterlassend, achtundfünfzig Jahre alt, aber immernoch in der Blüte seiner Jahre, ganz zweifellos. Die schwere Abendluft schlugihm wie ein Angebot entgegen, und er blieb zögernd in der Tür stehen.

 Wäre doch keine schlechte Idee, noch eineRunde über den Fischmarkt und durchs Hafengebiet zu machen!

 Was hatte er um diese Zeit schon zu Hause zuerwarten? Das Bild von Gretes schwerem Körper stieg in seinem Kopf auf, und dersüßliche Schlafzimmergeruch kam ihm in den Sinn, und er entschied sich füreinen kleinen Spaziergang. Nur einen kleinen. Schon allein die laue Nachtluftwar die Mühe wert, auch wenn er nichts finden würde.

 Er überquerte die Lange Straße und bog zur Bungeskirche ab. Im gleichen Moment löste sich der Schattenseines Mörders aus dem Dunkel unter den Linden im Leisnerparkund nahm die Verfolgung auf. Still und vorsichtig . . . in sicherem Abstand undauf Gummisohlen. Das war der dritte Versuch heute abend, noch hatte er sich im Griff. Er wußte, welche Aufgabe er sich gestellt hatte, und dasletzte, was ihm in den Sinn gekommen wäre, war, übereifrig zu reagieren.

 Simmel ging weiter die Hoistraatentlang und die Treppen hinunter zum Hafen. Am Fischmarkt wurde er langsamer.Bummelte gemächlich schräg über den menschenleeren Kopfsteinpflasterplatz zurMarkthalle. Zwei Frauen unterhielten sich an der Ecke zur Doomsgasse,aber sie schienen ihn nicht weiters zu interessieren. Vielleicht wußte er nicht so recht, woran er bei ihnen war, vielleichthielt ihn etwas anderes zurück.

 Vielleicht hatte er auch einfach keine Lust.Unten am Kai blieb er ein paar Minuten stehen, rauchte eine Zigarette undbetrachtete die Touristenboote, die im Hafen vor sich hindümpelten. Auch derMörder gönnte sich in diesem Moment eine Zigarette, im Schatten derLagergebäude auf der anderen Seite der Esplanade. Erhielt sie tief in seiner hohlen Hand verborgen, damit die Glut ihn nichtverriet, und er ließ sein Opfer keine Sekunde aus den Augen.

 Als Simmel seine Kippe ins Wasser warf undseine Schritte zum Stadtwald hin ausrichtete, war dem Mörder klar, daß es an diesem Abend soweit war.

 Zwar waren es von der Esplanadenach Rikken, dem halb- mondänen Stadtteil, in demSimmel wohnte, kaum mehr als dreihundert Meter durch den Wald, und es gab auchgenügend Lampen entlang dem Spazierweg, aber diverse Feste im Sommer undVeranstaltungen im Freien hatten die eine oder andere zum Bruch gebracht { unddreihundert Meter können ein langer Weg sein . . . Als Simmel einen leichtenSchritt hinter sich hörte, war er jedenfalls noch nicht weiter als fünfzigMeter in den Wald gekommen, und die Dunkelheit hielt ihn dicht umfangen.

 Warm und verheißungsvoll, wie gesagt, aberauch dicht. Vermutlich hatte er gar keine Zeit, um Angst zu haben. Und wenn,dann höchstens in den allerletzten Bruchteilen der letzten Sekunde. Die scharfgeschliffene Klinge drang von hinten zwischen dem zweiten und viertenNackenwirbel ein. Sie spaltete den dritten diagonal in zwei Teile, durchschnittdie Wirbelsäule, die Speiseröhre und die Halsschlagader. Wenn die Klinge nurein paar Zentimeter tiefer geführt worden wäre, hätte sie den Kopfwahrscheinlich ganz und gar vom Körper abgetrennt.

 Was an und für sich natürlich sehr spektakulärgewesen wäre, aber für das Ergebnis an sich nur von untergeordneter Bedeutung.

 Allen denkbaren Kriterien zufolge mußte Ernst Simmel bereits tot gewesen sein, als er zuBoden fiel. Sein Gesicht traf mit voller Wucht auf den hartgetretenenKiesweg, die Brille zersplitterte, und es kam zu einigen sekundärenVerletzungen. Das Blut spritzte aus der Kehle, von oben und von unten, undwährend der Mörder ihn vorsichtig in die Büsche zog, konnte er immer noch einschwaches Blubbern hören. Er wartete leise in der Hocke, bis die vier oder fünfJugendlichen vorbei waren, wischte seine Waffe dann im Gras ab und begab sichzurück zum Hafen.

 Zwanzig Minuten später saß er an seinemKüchentisch mit einer dampfenden Tasse Tee und hörte, wie sich die Badewannelangsam füllte. Wenn seine Frau noch bei ihm gewesen wäre, hätte sie ihn sichergefragt, ob er einen anstrengenden Tag gehabt hätte und ob er sehr müde sei.

 »Nicht besonders«, hätte er wahrscheinlichgeantwortet. »Es dauert nur seine Zeit, aber es geht alles nach Plan.«

 »Das ist gut, mein Liebling«, hätte sie daraufantworten können. Wäre vielleicht zu ihm gekommen und hätte ihm eine Hand aufdie Schulter gelegt. »Das ist gut . . .«

 Er nickte und führte die Tasse zum Mund.

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Übersetzung:Christel Hildebrandt