Der letzte Kodex

Professor Tingley sogar darauf bestanden.
»Überrascht dich wahrscheinlich, meine Stimme zu hören«, hatte Tingley vor einer Stunde am Telefon gesagt. »So könnte man es formulieren.«
»Ich brauche Hilfe.«
»Aha«, erwiderte Daggart mit sarkastischem Unterton, der gerade eben erst in seine cabana zurückgekehrt war und Abendessen zubereitete. Der Anruf seines ehemaligen Mentors, mit dem er sich überworfen hatte, kam tatsächlich ziemlich unerwartet.
»Ich meine es ernst. Wir müssen uns unbedingt treffen.«
»Können wir das nicht auf später verschieben? Ich bin gerade mit etwas Wichtigem beschäftigt.« Er trank einen Schluck Corona und schnitt grüne Paprika in dünne Streifen.
»Nein, Scott, das geht unmöglich.«
Irgendetwas in Tingleys Stimme veranlasste Daggart, das Messer wegzulegen. Dass der Mann, der sich selbst zum >bedeutendsten Archäologen des 21. Jahrhunderts< ernannt hatte, nicht weiter wusste und Hilfe brauchte, war ein Novum.
»Was ist denn los, Lyman?«
»Wir müssen uns treffen.«
»Das sagtest du schon.«
»Was hältst du vom Captain Bob's?« Das klang weniger wie eine Frage, sondern eher wie ein Befehl. »Neun Uhr. Schaffst du das?«
»Ich hatte eigentlich nicht vor, heute Abend an die Playa ...« »Captain Bob's. Neun Uhr«, schnitt Tingley ihm das Wort ab. »Worum geht es eigentlich, Lyman?«
Aber Tingley hatte schon aufgelegt.
Daggart musterte die sonnenverbrannten, muskulösen Touris
tinnen Anfang zwanzig, die ins Restaurant strömten. Nichtgerade mein Typ, dachte er, was vielleicht auch daran liegen könnte, dass ich doppelt so alt bin wie sie. Seine Freunde hatten ihn zwar gedrängt, sich wieder eine Frau zu suchen, doch so weit war er noch nicht.
Dazu war es einfach noch zu früh.
Da Susan die Erste gewesen wäre, die ihn zu solch einem Schritt ermuntert hätte, entbehrte seine Einstellung nicht einer gewissen Ironie. Achtzehn Monate waren seit ihrem Tod vergangen, und er konnte einfach nicht loslassen. Ihm fiel es schon schwer genug, überhaupt weiterzumachen, weil die Bilder ihn immer noch verfolgten.
Blutlachen. Blonde Haare. Holzdielen.
Er nahm einen großen Schluck aus der Bierflasche und versuchte, die Bilder zurückzudrängen.
Ungeduldig warf er einen Blick auf seine Uhr. Viertel nach neun. Dass Lyman Tingleys sich verspätete, überraschte ihn. In all den Jahren ihrer Zusammenarbeit hatte Tingley sich immer wieder über Daggarts Unpünktlichkeit beklagt.
Zu jener Zeit hatten sie noch miteinander gesprochen.
Damals waren sie noch Freunde gewesen.
In dem Moment kam Lyman Tingley keuchend die Treppe hoch, holte tief Luft und hielt nach Daggart Ausschau.
»Tut mir leid«, entschuldigte er sich schnaufend und schaute sich schnell im Restaurant um, ehe er seine dreihundert Pfund auf einen Stuhl hievte.
»Kein Problem, ich hatte ja Gesellschaft«, meinte Daggart und deutete auf das vor ihm stehende Bier.
Lyman Tingley ging nicht auf die Bemerkung ein. Daggarts ehemaliger Mentor war ein vierschrötiger Mann mit grobschlächtigen Gesichtszügen. Nach außen hin gab er sich bärbeißig und selbstsicher, während er in Wahrheit unter einem ganzen Bündel von Komplexen litt. Der Schweiß drang ihm aus jeder Pore. Seine Arme waren bis zum Ärmelansatz gerötet.

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