Die dunkle Seite der Liebe

LESEPROBE

Ein warmer Wind fegte von Süden über die Ibn-Assaker-Straße.Der Tag hatte seine graue Maske noch nicht abgestreift. Hinter derAltstadtmauer erwachte Damaskus unwillig wie ein verwöhntes Mädchen.
Die ersten Busse und kleinen Transporter fuhren mit höllischem Lärmüber die lange Straße. Sie transportierten Hilfsarbeiter aus denumliegenden Dörfern zu den vielen Baustellen im neuen Stadtviertel. Einerder Bauarbeiter, ein Mann von kleiner Statur, lief am Straßenrand auf undab, von Bab Kisan, dem Eingang der Buloskapelle, ein Stück Richtung Osttor und wiederzurück. Er wartete auf seinen Bus. In der linken Hand trug er wie alleArbeiter aus dem bäuerlichen Umland sein Proviantbündel ausverblichenem blauem Stoff. Mit der rechten gestikulierte er heftig, als ob erauf einen unsichtbaren Gesprächspartner einreden würde. Die Schleife,die er ging, wurde immer länger, als wünschte er, dass der Bus beider nächsten Kehrtwende auftauchte.
Gerade als die Sonne die oberste Kante der alten Stadtmauer golden erleuchtete,drehte er sich wieder um. Dabei richtete er die Augen kurz nach Süden.Sein Blick fiel auf den großen Korb, der über dem Eingang der Buloskapelle hing, dem Ort, wo der Legende nach dergeläuterte Kirchengründer Bulos nach seinemDamaskus-Erlebnis in einem Korb seinen Häschern über die Mauerentkam.
Aus dem immer noch im Schatten hängenden Korb reckte sich eine Hand, alsgehörte sie einem Ertrinkenden. Noch im selben Moment wusste derBauarbeiter, dass der Mann, dem diese Hand gehörte, tot war. Auf einmalwurde ihm alles andere gleichgültig: der Bus, die Fliesen, die er aufseinem Rücken drei Treppen hoch schleppen musste, und sogar der Streit mitseinem geizigen Meister.
»Da ist ein Toter im Korb!«, schrie er vor Aufregung, und alsendlich ein Polizist vorbeikam, der verschlafen zu seinem Revier am Osttorradelte, wandte er sich so heftig an ihn, dass der beleibte Beamte nurmühsam das Gleichgewicht hielt. Entsetzen überzog das Gesicht desPolizisten, als der kleine Mann wie von Sinnen an seiner Lenkstangerüttelte und unentwegt wiederholte: »Ein Toter! Ein Toter!«
Ein Verrückter, dachte der Polizist. Widerwillig wandte er den Blick zuder Stelle, auf die der Arbeiter ständig deutete, und sah den inzwischenganz ins Morgenlicht getauchten großen Korb.
»Was für ein Toter? Sind Sie verrückt geworden? Lassen Sie meinRad los!« Er hatte in seinen dreißig Dienstjahren überall Totegesehen: im Bett, im Kanal und sogar erhängt auf einer Toilette, aber nochnie in einem Korb über der Stadtmauer. »Beruhigen Sie sich!«,versuchte er auf den Mann einzureden. »Da ist kein Toter. Die Christenfeiern nur die Erinnerung an ihren Apostel Bulos, derhier an dieser Stelle floh.« Und er beäugte noch einmal den Korb,der schon seit Wochen über dem Tor hing.
Doch statt in den Bus einzusteigen, der endlich kam, ereiferte sich derBauarbeiter weiter. Er klammerte sich an das Fahrrad des Polizisten. »Undich sage Ihnen, da liegt ein Toter drin«, brüllte er heiser.
Der Busfahrer, der neugierig geworden war, schaltete den Motor ab und stieg ausdem Wagen. Ihm folgten mehrere Fahrgäste. Alle umringten den Polizistenund bestärkten ihren Kollegen in seiner Vermutung.
Endlich lenkte der Polizist ein und versprach, die Kriminalpolizei zuverständigen, doch zugleich bestand er darauf, den Mann, der ihm denMorgen verdorben hatte, als Zeugen zu benennen. Er schrieb die Personalien aufund ermahnte ihn, sich jederzeit zur Verfügung zu halten. Dann radelte erweiter. Auch der Busfahrer setzte seine Fahrt gen Norden fort.

 © Carl Hanser Verlag

DieVerbote, die einem von Kindesbeinen an begleiten. Liebe erkennt keine Grenzenan, und die arabischen Gesellschaften haben zu viele Grenzen zwischen denEthnien, Religionsgemeinschaften, Sippen und politischen Strömungen. DieLiebenden müssen immer gegen Mauern und Stacheldraht kämpfen. 

Sie haben geschrieben, Sie würden jedenTag beim Aufwachen an Damaskus denken. Was sehen Sie vor Ihrem geistigen Auge,wenn Sie aufwachen?

In derRegel die Terrasse meines Hauses in der Morgendämmerung. Ich war seit meinem15. Lebensjahr Frühaufsteher. Meine Mutter auch, und wir tranken fast täglichKaffee in der morgendlichen Stille unter einem unglaublich blauen Himmel undbeobachteten, wie die Stadt erwachte, wie ein verwöhntes schönes Mädchen.

Sie leben seit 1971 in Deutschland.Schon oft haben Sie Ihre Verwunderung über das hiesige Jammern, dieallgegenwärtige schlechte Laune artikuliert. Doch die Stimmung im Lande wirdscheinbar eher noch schlechter. Wie erklären Sie sich das?

Sie habenein gutes Gedächtnis. Ich sprach damals u.a. verwundert über dieNeujahransprachen der diversen Kanzler der Republik, die ich in dreißig Jahrenbeobachtet habe. Sie enthielten kein einziges Lächeln und glichen einer Rede imArbeitsamt oder auf einer Beerdigung. Heute bin ich immer noch verwundert.

Ich weißwohl von der schlechten Lage und Situation der Wirtschaft, und sie geben genugAnlass für Kummer und noch mehr für Anstrengung, um aus dem Tal zu kommen. Dochdie Lage wird niemals besser, wenn die Deutschen in dieser Stimmung des "es hatkeinen Sinn" und "es ist schlecht und wird nur noch schlechter" bleiben. Ersteinmal bedenken Sie bitte, dass Millionen Menschen in vielen Ländern Europasund der Erde täglich um ihre Existenz kämpfen und es immer noch fertig bringen,Hoffnungen und Visionen zu entwickeln und wenigstens noch zu lächeln. Zweitenshat das Deutschland von heute tausend Mal bessere Voraussetzungen als das derVäter in den fünfziger Jahren - und die haben das Land zu einer führenden Industrienationgemacht!

Ihre Lesungen sind ein ganz besonderesErlebnis. Sie lesen nicht vor, sondern erzählen Geschichten. Ihr Buch ist reichan einzelnen Erzählungen. Wie entstehen all diese Geschichten, wie setzen Siedas Mosaik zusammen? Ist es vor allem disziplinierte Arbeit, oder finden dieeinzelnen Steine eher wie von selbst ihren Platz?

Ich kommeaus einer Kultur, in der das mündliche Erzählen stark ist. Ich wollte andersals viele meiner arabischen Kollegen keinen europäischen oder amerikanischen Stilnachahmen, sondern diese Kunst der spannenden mündlichen Erzählung in unsereZeit retten.
Durch die Jahre habe ich einen bestimmten Stil entwickelt, in dem weniger diePsychologie der Personen als ihr Handeln im Mittelpunkt steht. Die Geschichterollt sich aus wie ein Teppich, der bunt und verführerisch einlädt zumVerweilen. Die Handlung verzweigt sich, aber sie lässt die Leser nie im Stich,kein einziger Faden läuft ins Leere, keine einzige Geschichte wird nichtabgeschlossen.

Das istaber kein "Sammeln", sondern eine nach gründlicher Recherche aufgebaute oderfabulierte Erzählung, die aus tausendundeins kleineren Geschichten besteht, dieaber nicht lose aneinender gereiht werden, sondern präzise zum Gesamtbild oderGeschehen beitragen. Im jüngsten Roman beispielsweise bilden die einzelnenGeschichten Bausteine im spannenden Bogen der abenteuerlichen Liebe von Ranaund Farid.

Was macht für Sie einen guten Tagaus?

Ein Lachenmeiner Frau. 

Die Fragen stellte Ulrike Künnecke,literaturtest.de.