Familiengeheimnis

fürzwei Personen im Gesamtwert von 15000 Mark.« Die

Lautsprecherstimmeließ Emma herumfahren. Solche Ansagen

hattees früher nicht gegeben.

Imbraunen Lederkoffer befand sich die gesamte Habe.

Sollich wirklich Am besten umdrehen, Ticket lösen,

schnellden Rückweg antreten. Noch kann ich umkehren.

DasMuseum auf der rechten Seite des Bahnhofsvorplatzes,

dassie als Schülerin einige Male aufgesucht hatte, zeigte

eineAusstellung mit asiatischen Kultgegenständen. Die ferne

Weltals letzter Ort der Hoffnung.

»Kannich Sie irgendwo hinfahren?«, fragte ein Taxifahrer,

dersie von der Seite ansprach.

»No, thanks, I dont need a taxi!«

»Warja nur ne Frage!«

DerMann in der Lederjacke ließ sie stehen.

AlsErstes muss ich diesen Koffer loswerden. Niemand

solltesie als Heimkehrerin erkennen.

Siewechselte hundert Pfund in D-Mark, erstaunt über den

günstigenKurs, gab ihren Koffer bei der Gepäckaufbewahrung

ab, only for a couple of hours, und stand wieder auf dem

Bahnhofsvorplatz.

EmmasBlick fiel auf eine Bäckerei. Hastig marschierte sie

los.Obwohl sie keinerlei Hunger verspürte.

Sieöffnete die Tür und fühlte sich umgehend wohler.

Emmastellte sich an, hatte genügend Zeit, den wunderbaren

Dufteinzuatmen, betrachtete die Auslagen an der rückwärtigen

Wand.In der Mitte ein Plakat, das eine strahlende

Morgensonneumringt von Weizenähren zeigte. Darunter

dieZeile: Unser täglich Brot kaufen wir hier!

White bread, brown bread, rolls and scones. Emma sahnichts,

wassie nicht selbst hätte backen können. Nur die Torten

würdenihr nicht auf Anhieb gelingen, aber mit ein bisschen

Übung

»Siesind an der Reihe.« Die Verkäuferin mit der weißen

Kappezeigte auf Emma.

»Nein,ich war vorher da«, kam es von der Seite. »Geben Sie

mirdrei Brötchen, aber nur krosse.«

DieVerkäuferin zuckte mit den Schultern und ließ Emma

stehen.Was soll ich kaufen, dachte sie. Vollkornbrot, Mischbrot,

Weltmeisterbrot.Richtig, Deutschland war Weltmeister

geworden,aber lag das nicht schon Jahrzehnte zurück? The

Germansare always weltmeisters, hatte sie in England häufiger

zuhören bekommen. Manchmal rollten deutsche Panzer

überdie Titelseiten englischer Boulevardgazetten.

»So,nun aber«, forderte die Verkäuferin sie auf.

»Ichhätte gerne ein Stück Butterkuchen«, sagte Emma. Mit

schwerembritischem Akzent. Dabei hatte sie sich geschworen,

aufkeinen Fall deutsch zu reden.

»Derist noch warm, ganz frisch. Wollen Sie ihn gleich auf

die Hand?«

»No thanks. How much?«

ZuEmmas Verblüffung wurde ihr der Preis auf Englisch

genannt.One Mark and ten Pfennigs.

Nunhatte sie Proviant, aber wusste nicht, wohin sie sich

wendensollte. Hinausfahren zur Villa, zu ihrer letzten Wohnung

oderzum Haus von Gabriele? Wohnte die überhaupt

nochda? Drei unterschiedliche Richtungen, drei Anläufe,

dreigänzlich verschiedene Lebensfahrten.

Langestudierte sie den Plan des Straßenbahnnetzes. Warum

setztdu dich nicht einfach in die Tram und fährst durch

dieGegend, bis du den Mut gefunden hast, jemandem zu begegnen,

dachtesie.

»Kannich Ihnen behilflich sein?«, fragte ein Mann in dunkelblauer

Uniform.An seiner Dienstmütze ein auf Hochglanz

poliertesAbzeichen in Rot und Weiß.

Emmafragte, wie sie zur Marcusallee komme. Sie sprach

nurden Straßennamen deutsch aus.

DerBeamte erklärte ihr in flüssigem Englisch, wie weit sie

mitder Linie 4 zu fahren habe. »Its your first time in our wonderful

city?«,fragte er freundlich.

»I was here before. Long time ago.«

»Nothing has changed, except of the Ossis.«

Emmahatte nicht ganz verstanden, was der Uniformierte

damitgemeint haben könnte, bedankte sich und ging zum

Schalter,um ein Ticket zu lösen. Wieder stellte sie sich in die

Reiheder Wartenden. »Halten Sie das passende Kleingeld bereit!

«,las sie in Druckbuchstaben über dem gläsernen Guckloch.

DieStraßenbahntarife, mein Gott, die Erhöhung des

Fahrpreisesum 20 Pfennig, damit hatte alles seinen Lauf genommen.

Ihreerste Demo. Besetzung der Schienen, Zehntausende

aufdem Marktplatz, Knüppelorgien der Polizei.

Berniehatten sie einen Schädelbasisbruch verpasst, die Veröffentlichung

inder Schülerzeitung, der Prozess Wie eine

Sturzflutkamen die Erinnerungen zurück.

Emmamusste sich festhalten. Ihre Rechte griff nach dem

Stehtischneben der Fahrkartenausgabe. Wie hatte diese Stadt

siedamals herausgefordert. Ins Visier genommen. Zum Objekt

heftigenStreites gemacht. Sie hatte sich nicht kleinkriegen

lassen.Nicht von diesem hanseatischen Spießertum, von

diesenkleinkarierten Juristen, nicht vom Herrgott und seinem

diktatorischenGehabe ob er noch lebte, der alte

Herr?Emma rechnete nach, er müsste in diesem Jahr hundert

werden.Hatte er nicht am 1. September Geburtstag?

Nochlange hin, sehr lange. An diesem Jubelfest würde sie

untergar keinen Umständen teilnehmen.

DieFahrt durch die Straßen. Fremd und vertraut. Die Fassaden

frischgestrichen, in altweiß, cremefarben oder grauweiß,

dieStraßenränder gesäumt mit Kastanien, Ahorn und

Platanen,die Stadtteile wie kleine Dörfer aneinander gereiht.

DieBürgerhäuser erst drei- bis vierstöckig, je weiter sie sich

vomBahnhof entfernte, zwei- bis anderthalbstöckig. Viele

Neubautenfüllten die Lücken, die im Zweiten Weltkrieg entstanden

waren.Hundertzweiundsiebzig Fliegerangriffe von

britischenBombern. Seltsam, dachte Emma, daß ich mich an

dieseZahl noch erinnere.

Siestieg an der Haltestelle Marcusallee aus.

Soforterhöhte sich ihr Puls.

Einpaar hundert Meter, mehr war es nicht.

Einpaar hundert Meter, bis zum steinernen Eisschrank, der

sichFamiliensitz nannte.

Emmahatte sich vorgenommen, an der Auffahrt stehen zu

bleiben.Keinen Fuß auf den Kiesweg setzen. Nur schauen,

nurkurz einen Blick auf die herrschaftliche Villa werfen.

Schonvon weitem sah sie den Baum, der noch mächtiger

gewordenwar. Die Blutbuche thronte in der Mitte des gewaltigen,

leichtabfallenden Rasenstücks und zeigte die ganze

Größeder Sippe Huneus. So hatte der Herrgott immer seine

Familiebezeichnet. Das Bäumchen war beim Einzug von

ihrerUrgroßmutter Helene gepflanzt worden. Beinahe wäre

siehundert geworden. Die bleiche Helene in ihrem Sarg, an

demEmma über Stunden gewacht hatte, ihre pompöse Beerdigung,

zuder Emma im grasgrünen Kleid erschienen war,

diegeheuchelten Beileidsbekundungen, der Bürgermeister,

dersie wegen ihres unpassenden Aufzuges angegangen war.

»Jedersollte die Farbe seiner Trauer selbst bestimmen dürfen!

«,hatte sie dem Bürgermeister damals erwidert. Ohne

jeglichenRespekt vor dem hohen Amt des stiernackigen Politikers.

Jenäher sie kam, desto langsamer wurden ihre Schritte.

Destoschneller schlug ihr Herz.

Dieprachtvolle Villa im matten Mittagslicht. Achtung: Sie

verlassenden demokratischen Sektor.

Emmalehnte sich an eine Kastanie, in gebührendem Abstand

aufder anderen Straßenseite. Ein klassizistischer Prachtbau

mitverzierten Fenstersimsen, einem säulenbewehrten

Eingangsportal,zu dem eine steinerne Treppe hinaufführte,

vierStockwerke kalte Pracht. Auch Gabriele war froh gewesen,

alssie diesem Eisschrank entflohen war.

Dieandauernden Streitereien beim sonntäglichen Pflichtdinner,

dieMaßregelungen, die Anordnungen des Herrgottes,

diepeinlich genau zu beachten waren. DerOhrfeigen-

Schlagabtauschzwischen ihrem Vater und ihr. All das kam

Emmawieder in den Sinn. Obwohl das ganze Haus voller

Juristenwar, hatte sie niemand verteidigt, als sie vor fünfundzwanzig

Jahrenwegen Verleumdung und Verbreitung

pornografischerSchriften angeklagt worden war. Feiglinge,

allesamtrückgratlose Feiglinge, denen die Reputation ihrer

ehrwürdigenSozietät wichtiger war als der eigene Spross.

Eindunkelblauer Mercedes brauste den Kiesweg herunter.

Dieweißen Steinchen spritzten zur Seite. Ohne an der Ausfahrt

anzuhaltenschnellte der Wagen heraus und beschleunigte

aufder baumbestandenen Allee.

MeinBruder, dachte Emma, das muss mein Bruder gewesen

sein.Sie verbarg sich schnell hinter einem Baumstamm.

Wersollte sie schon erkennen, in ihrem Tweedkostüm? Very

British.Manchmal war es besser, sich auffällig zu tarnen.

Unverkennbar,das war ihr Bruder Martin Thomas. Der

einziggeliebte Nachwuchs, dem alles in den Schoß fallen

würde,wenn die Altvordern das Zeitliche gesegnet hatten.

Hoffentlichwürde sie ihm nicht begegnen. Ich muss mich

inmein englisches Schneckenhaus zurückziehen. Ihn einfach

nichtzur Kenntnis nehmen. Dazu war der zwei Jahre

ältereMartin Thomas den beiden Schwestern zu oft in den

Rückengefallen. Nicht umsonst trug er den Titel: der Verräter.

Emmatrat den Rückweg an. Sie hatte genug gesehen. Ihr

wäreniemals in den Sinn gekommen, die steinerne Treppe

hinaufzugehenund an der Eingangspforte zu klingeln. Was

hättesie sagen sollen? Die verlorene Tochter ist wieder da.

Kannsich noch jemand an mich erinnern? Oder: Eins der

sechsundzwanzigZimmer wird doch wohl für mich frei

sein.Würde es überhaupt eine gemeinsame Sprache geben?

Außerder Sprache der Vorwürfe. Else und Kathrine, die beiden

Hausmädchen,waren gewiss schon tot. (...)

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