Im Netz des Teufels

es vergebens gewesen wäre. Er war ein stattlicher, kräftiger Mann mit großen Händen, einem schlanken, muskulösen Körper und den Tattoos der schändlichen Vennaskond. Der Drogenboss, Wucherer, Erpresser und Dieb bewegte sich wie ein Gespenst durch die Nacht und herrschte in den Städten und Dörfern des Landkreises Ida-Viru mit einer Rücksichtslosigkeit, die sogar während der russischen Besatzung unbekannt gewesen war.
Sein Name war Aleksander Savisaar.
Elena hatte ihn zum ersten Mal gesehen, als sie noch ein Kind war. Er stand dort, wo der graue Wolf immer herumschlich. Damals wusste sie schon, dass er zu ihr kommen und in sie eindringen würde, obwohl sie zu jener Zeit viel zu jung war, um zu verstehen, was das genau bedeutete. Am nächsten Morgen stahl er sich so leise, wie er gekommen war, davon. Elena wusste, dass er seinen Samen in ihr zurückgelassen hatte und dass er eines Tages wieder kommen würde, um zu ernten, was er gesät hatte.
Während der vielen Monate, die folgten, sah Elena seine Augen von früh bis spät, spürte seinen warmen Atem auf ihrem Gesicht und die grausame Kraft seiner Berührung. In manchen Nächten, wenn sich kein Lüftchen regte, hörte sie die Musik. Die Menschen, die leise über ihn sprachen, sagten, dass Aleksander Savisaar in diesen Nächten immer auf dem Säbel-Hügel saß, der das Dorf überragte, und auf der Flöte spielte, während die baltischen Winde sein langes blondes Haar zerzausten. Es hieß, er würde recht viel von Mussorgski und Tschaikowski verstehen. Elena kannte sich mit diesen Dingen nicht aus. Sie wusste hingegen, dass das Leben in ihr sich oft regte, wenn sein Gesang durchs Tal hallte.
Es war Mitternacht, als die Babys Ende des Winters geboren wurden, zwei wunderschöne Mädchen und eine Totgeburt, alle umhüllt von einem dünnen Schleier - dem wahren Zeichen des zweiten Gesichts.
Elena verlor immer wieder das Bewusstsein. In ihren Fieberträumen sah sie einen Mann mit schlohweißem Haar, der seiner Kleidung, seinem Benehmen und seiner Sprache nach Finne sein musste, am Fuß ihres Bettes stehen. Sie sah, dass ihr Vater mit dem Mann verhandelte und sein Geld nahm. Kurz darauf verschwand der Finne mit den Neugeborenen. Beide Kinder waren zum Schutz gegen die Kälte in ein schwarzes wollenes Tekk gewickelt. Auf dem Boden neben dem Kamin ließ er ein drittes Bündel zurück, einen leblosen Haufen blutiger Fetzen. Elena, deren Mutterinstinkte sich gegen das Unglaubliche wehrten, versuchte, aus dem Bett aufzustehen, doch sie konnte sich nicht bewegen. Sie weinte, bis sie keine Tränen mehr hatte. Das furchtbare Wissen, dass ihr diese Babys, die Nachkommen des Aleksander Savisaar, weggenommen worden waren, trieb ihr immer wieder die Tränen in die Augen. Verkauft mitten in der Nacht wie Vieh.
Und dann erlebte sie die Hölle auf Erden. Sie spürte seine Anwesenheit, noch ehe sie ihn sah. Er stand im Morgengrauen im Türrahmen. Seine Schultern waren so breit, dass sie die Türpfosten berührten, und er strahlte unbändige Wut aus.
Elena schloss die Augen. Die Zukunft tobte wie ein wütender Fluss in ihrem Inneren. Sie sah die abgeschlagenen Köpfe auf den Torpfosten an der Straße, die zum Bauernhof führte, die verkohlten, zertrümmerten Schädel ihres Vaters und ihres Bruders. Sie sah ihre achtlos aufeinander geworfenen Leichen in der Scheune liegen.

Als der Morgen über den Hügeln im Osten dämmerte, zerrte Aleksander Savisaar Elena aus dem Haus. Das Blut, das zwischen ihren Beinen floss, hinterließ kreuz und quer im Schnee eine zerrissene rote Spur. Er warf sie gegen die stattliche Fichte hinter dem Haus. Es war der Baum, um den Elena und ihr Bruder Andres seit ihrer Kindheit bei jeder Wintersonnenwende Bänder geschlungen hatten. Er küsste sie einmal, und dann zog er das Messer. Die blaue Stahlklinge schimmerte im Morgenlicht. Er roch nach Wodka, Wildbret und neuem Leder.
»Sie gehören mir, Wahrsagerin, und ich werde sie finden«, flüsterte er. »Es spielt keine Rolle, wie lange es dauert.« Er drückte die Spitze der rasiermesserscharfen Klinge an ihre Kehle. »Sie sind meine Tütred, und mit ihnen werde ich unsterblich sein.«
In diesem Augenblick hatte Elena Keskküla eine starke Vision. Sie sah einen anderen Mann, einen guten Mann, der ihre geliebten Töchter wie seine eigenen Kinder aufziehen würde. Es war ein Mann, der im Garten des Todes gestanden und gelebt hatte, ein Mann, der eines Tages auf einem weit entfernten Schlachtfeld dem Teufel persönlich gegenüberstehen würde.

ERSTER TEIL - 1. Kapitel
Eden Falls, New York - Vier Jahre Später

An dem Tag, als Michael Roman fünf Jahre nach dem letzten Tag seines Lebens begriff, dass er ewig leben würde, färbte sich seine ganze Welt rosarot. Genau genommen war es ein helles Rosarot: rosarote Tischdecken, rosarote Stühle, rosarote Blumen, rosarote Kreppgirlanden, sogar ein riesengroßer rosaroter Sonnenschirm, der mit lächelnden rosaroten Häschen geschmückt war. Es gab rosarote Tassen und rosarote Teller, rosarote Gabeln und Servietten und einen großen Teller, auf dem sich Muffins mit rosarotem Zuckerguss türmten.
Das Einzige, was das Haus davor bewahrte, bei den Zuckerhaus- Immobilien gelistet zu werden, war ein kleiner Fleck grünes Gras, das man zwischen den unzähligen Klapptischen aus Aluminium und den Plastikstühlen kaum sehen konnte. Und dieses Gras würde nie wieder so sein wie zuvor. Dann hatte er im Geiste noch etwas anderes Grünes vor Augen. Grüne Geldscheine, die sich verabschiedeten.
Was all das wohl kostete?
Als Michael hinter dem Haus stand, dachte er an den Augenblick, als er es zum ersten Mal gesehen hatte und wie perfekt es ihm erschienen war.
Es war ein Ziegelsteinhaus im Kolonialstil mit drei Schlafzimmern, braunen Fensterläden und farblich passenden Stützpfeilern, das weit von der kurvenreichen Straße entfernt lag. Das Haus stand inmitten großer Platanen einsam auf einem Kleinen Hügel. Eine meterhohe Hecke schirmte es gegen die Straße und die Nachbarn ab. Hinter dem Haus befanden sich eine Garage für zwei Fahrzeuge, ein Schuppen für Gartengeräte und ein großer Garten mit Sichtschutzzaun. Das Grundstück, hinter dem der Wald begann, senkte sich hinab zu einem gewundenen Bach, der in den Hudson River mündete. Nachts war es hier schaurig still. Für Michael, der in der Stadt aufgewachsen war, war es eine große Umstellung gewesen. Anfangs hatte ihm die Abgeschiedenheit zugesetzt. Abby ging es genauso, doch das hätte sie niemals zugegeben. Die nächsten Häuser waren in alle Richtungen vierhundert Meter entfernt. Im Sommer waren die Bäume so dicht belaubt, dass man hätte meinen können, in einem riesigen grünen Kokon zu wohnen. Als im letzten Jahr während eines starken Sturms zweimal der Strom ausfiel, hatte Michael sich wie auf dem Mond gefühlt. Seit diesem Vorfall hatte er große Vorräte an Batterien, Kerzen, Konserven und sogar zwei Ölöfen angeschafft. Wahrscheinlich könnten sie eine Woche im Yukon überleben, wenn es sein müsste.
»Der Clown kommt um ein Uhr.«
Michael drehte sich zu seiner Frau um, die mit einem Teller Plätzchen, die mit rosarotem Zuckerguss überzogen waren, den Hof überquerte. Sie trug eine enge weiße Jeans, ein taubenblaues Roar Lion Roar-T-Shirt der Columbia University und Flipflops aus dem Drogeriemarkt. Irgendwie schaffte sie es immer, wie Grace Kelly auszusehen.
»Kommt dein Bruder auch?«, fragte Michael.
»Sei nett zu ihm.«
Abigail Reed Roman war einunddreißig Jahre alt und vier Jahre jünger als ihr Ehemann. Im Gegensatz zu Michael, der aus einfachen Verhältnissen stammte, war Abby als Tochter eines weltbekannten Herzchirurgen in einem herrschaftlichen Haus in Pound Ridge aufgewachsen. Mitunter hätte man meinen können, Michael, der schnell auf hundertachtzig war, hätte überhaupt gar keine Geduld, doch seine Frau war meistens die Ruhe selbst. Es sei denn, sie wurde in die Enge getrieben. Dann konnte auch sie fuchsteufelswild werden. Das konnte nach fast zehnjähriger Tätigkeit als Krankenschwester in der Notaufnahme des New York Downtown Hospital nicht ausbleiben. Zehn Jahre lang Drogensüchtige, Schwerstverletzte, Todkranke, zerstörte Seelen.
Doch das war in einem anderen Leben.
»Hast du den Kuchen mit Zuckerguss überzogen?«
Scheiße, dachte Michael. Das hatte er ganz vergessen, und Das war gar nicht seine Art. Erwar nicht nur derjenige, der in dieser kleinen Familie meistens das Kochen übernahm, sondern er war auch fürs Backen zuständig. Sein Bienenstike war so lecker, dass sogar starke Männer schwach wurden.
»Mach ich sofort.«
Als Michael zurück zum Haus lief und dabei den rosaroten Luftballons auswich, dachte er über diesen Tag nach. Seitdem sie vor einem Jahr aus der Stadt hierhergezogen waren, hatten sie noch nicht viele Partys gegeben. In Michaels Kindheit schienen sich in der winzigen Wohnung seiner Eltern in Queens ständig Freunde, Nachbarn, Verwandte und Kunden der Familien-Bäckerei aufzuhalten. Eine Symphonie osteuropäischer und baltischer Sprachen hallte über die Feuerleiter auf die Straßen von Astoria. Selbst in den letzten Jahren, seit sein Stern im Büro des Bezirksstaatsanwalts aufgegangen war, hatten er und Abby jedes Jahr höchstens eine Hand voll Cocktailempfänge oder Dinnerpartys für einflussreiche Gäste gegeben.
Doch hier in diesem Vorort sprachen sie immer seltener Einladungen aus, bis fast gar nicht mehr bei ihnen gefeiert wurde. Alles schien sich nur noch um die Mädchen zu drehen. Vielleicht war das nicht der beste Schachzug für seine Karriere, aber Michael war mit seinem Leben rundum zufrieden. An dem Tag, als die Mädchen in sein Leben traten, änderte sich alles.
Als Michael zehn Minuten später in der Küche stand und der Kuchen mit Zuckerguss überzogen und dekoriert war, hörte er, dass sich vier kleine Füße näherten und dann stehen blieben.
»Wie sehen wir aus, Daddy?«
Michael drehte sich um. Als er seine vier Jahre alten Zwillinge, die beide gleich gekleidet waren, dort Hand in Hand in ihren weißen Kleidchen - und natürlich mit rosaroten Bändern im Haar - stehen sah, war er überglücklich. Charlotte und Emily. Die beiden Hälften seines Herzens. Vielleicht würde er ewig leben.

 

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