Konstanze

Velasquita, Condesa de Navarra, die erste Kammerfrau Kon­stanzes, wuchtete ihre mütterliche Fülle ächzend in eine auf­rechte Position und zog den Vorhang zur Seite. Sie war es gewohnt, zu jeder Tages- und Nachtzeit mit schrillem Ton ge­weckt zu werden. Das war Teil der Ehre, und neben Gottes Lohn gab es dazu die Freude, alltäglich vom königlichen Glanz Kon­stanzes beschienen zu werden.

Zu dieser frühen Morgenstunde strahlte davon allerdings nicht viel herüber. Es gehörte schon einige Phantasie dazu, sich vorzustellen, dass diese zerzauste, nicht mehr ganz junge Frau mit der grünlichen Gesichtsfarbe einmal die Königin Ungarns gewesen war. Noch viel weniger konnte man glauben, dass sie demnächst auf Siziliens Thron Platz nehmen würde, so, wie sie gerade aussah, dünn, nachlässig gekleidet, die langen blonden Haare zerzaust, schlecht gelaunt, sich nur widerwillig fügend, schlicht: unerträglich in ihren Launen.Vielleicht war diese neue Ehe genau das Richtige für sie. Mit vierundzwanzig Jahren konnte Konstanze im Grunde froh sein, dass der Papst ihr diese zweite Chance gegeben hatte. Egal, womit man den Ehemann geködert hatte …

Konstanze spürte die kleine Welle von Missbilligung, mit der

Vela sie musterte. Alle an Bord waren gereizt, sie am meisten. Und natürlich hatte die Kammerfrau ihre Betthaube nicht ver­loren, wie Konstanze mit einem hastigen Seitenblick bemerkte. Jeden Abend wiederholte sie das quälende Ritual, sich den züchtigen Schutz der weiblichen Zierde mit Eisennadeln auf den krausen Locken festzustecken. Konstanze dagegen emp­fand Betthauben als überflüssig. Es sah sie ja sowieso niemand. Ärgerlich schlüpfte sie in einen Pantoffel, der zweite war nir­gendwo zu sehen.»Hörst du das?«

Velasquita spähte hinüber zu der Luke, wo das gewachste Tuch die Helligkeit mehr aussperrte als hineinließ.»Es ist Land in der Nähe. Die Vögel.«

Ein ganzer Schwarm Möwen musste über dem Koggen in dem kalten, frischen Wind stehen. Ihr heiseres Gekrächze übertönte sogar das Knattern des Rahsegels.

»Der Herr sei gepriesen und gelobt. Dann sind wir heute Nacht wohl auch geflogen …«

Mit einem Seufzen, das sich weniger der Erleichterung ent­rang denn der Mühe, langsam auf die kurzen, kräftigen Beine zu kommen, kletterte Vela aus ihrem erbärmlichen Verschlag und suchte nach ihrem surcot.

»Eigentlich sollten wir Palermo doch erst morgen erreichen. Wie spät ist es denn? Warum seid Ihr überhaupt schon wach?«»Die Möwen haben mich geweckt.«

Erfreut richtete sich Konstanze auf, in der Hand triumphie­rend den zweiten Pantoffel. Sie wollte ihn gerade überstreifen, da war Vela auch schon bei ihr und schüttelte den Kopf. Mit schnellen, geübten Handbewegungen schnallte sie den Gürtel um ihre breiten Hüften und bedeutete Konstanze, sich wieder hinzusetzen.»So wird das nichts, pequeña reina.«Umständlich ging sie vor ihrer Herrin auf die Knie.

Während die Kammerfrau ihr den Pantoffel überstreifte und die Riemen sorgfältig verknotete, ruhte Konstanzes Blick auf der kauernden Gestalt.Sie wird alt, dachte sie, und sie will es nicht wahrhaben.

Eine Welle von Zärtlichkeit überflutete ihr Herz. Pequeña reina, kleine Königin, so durfte nur Velasquita sie nennen. Und auch nur, wenn sie unter sich waren. Seit Konstanze der Amme entwachsen war, begleitete die gute Frau sie durch alle Höhen und Tiefen des Lebens. Gerade jetzt, wo die ersten Boten der Lüfte mit ihren lauten Stimmen das Ende des Martyriums ih­rer Seereise verkündeten, gerade jetzt spürte Konstanze, dass sie Vela noch nie so sehr gebraucht hatte.

Als ob die Kammerfrau Konstanzes Gedanken spürte, ließ sie die Hände sinken und legte sie in den Schoß.»Vielleicht schon heute«, sagte sie, ohne aufzublicken.Ihre Königin nickte. »Heute werde ich ihn sehen.«

Vela erhob sich mühsam, und Konstanze stand auf, um ihr zu helfen.Unwirsch wehrte die Ältere ab.

»Solange es geht, geht es, und damit basta. Jetzt mache ich mich schnell fertig und sehe dann nach, wo wir sind und was diese ungewaschenen marineros uns zum Frühstück anbieten werden.«

Vela verschwand hinter dem Vorhang, der wenigstens bei den intimsten Verrichtungen ein Minimum an Privatsphäre wah­ren sollte. Konstanze hörte, wie die Kammerfrau das Wasser in eine andere Messingschüssel goss, um sich auf eine Weise zu waschen, deren Logik und Ablauf Konstanze bis heute nicht hatte ergründen können. Sie suchte sich ihre Kleider aus der riesigen Kiste zusammen, die zwischen den beiden Betten stand und jede Möglichkeit, diese enge Kajüte ohne blaue Flecken an den Schienbeinen zu durchqueren, unmöglich machte. Natür­lich war ihr Gürtel wieder mal nirgendwo zu finden.

Ungeduldig und achtlos warf sie die Kleidungsstücke auf den Boden. Die schönen seidenen Nachthemden, die kostbar be­stickten Kleider – es war sowieso ein sinnloses Unterfangen, auf diesem Schiff auch nur den Hauch von Etikette zu wahren. Was ihr Bruder Pedro sich bloß dabei gedacht hatte, sie im Hochsommer dieses unseligen Jahres 1209 quer übers Mittel­meer zu schicken? Der Himmel und der Papst mochten es wis­sen.»Wo ist mein Gürtel?«Ihre Stimme klang schärfer als beabsichtigt.

Konstanze lauschte ihr nach. Wo ist der Gürtel?, fragte da ein bockiges, verwöhntes Mädchen. Nicht die gütige, milde Köni­gin, die sie einmal hatte sein wollen und die sie sich als Kind so anders vorgestellt hatte: schön, blond. Von einer gleißenden Aureole gottesfürchtiger Milde umgeben.

Vermutlich wäre es auch egal, wenn ich drei Beine hätte und fünf bockfüßige Töchter, dachte sie bitter. Hauptsache, die Aus­steuer stimmt.

Sie nahm die Bürste und ließ sie wieder sinken. Dann beugte sie sich vor und betrachtete sich in dem Spiegel, der ihr Bild leicht verzerrt zurückwarf. Sie sah sich an, musterte die blei­chen, ausgezehrten Züge. Vor der Zeit gealtert, der verdorrte Ast eines saftstrotzenden Familienbaumes, der wie der bibli­sche Rebstock plötzlich wieder blühen sollte.

Das bist du, Konstanze von Aragon. Du erfüllst deine Pflicht und tust, wie dir geheißen. Für deine Schwester, für deinen Bru­der, für deine Familie und dein Land. Meinetwegen auch für den Papst.Aber bestimmt nicht für diesen vierzehnjährigen sizilia­nischen Bettelkönig, den du heiraten wirst.Also, reiß dich jetzt zusammen, so wie man es dir beigebracht hat, und hör endlich auf mit diesem verfluchten Selbstmitleid.

Da Velasquita immer noch bis zur Halskrause bekleidet ver­suchte, sich zu waschen, band Konstanze sich den festen Zopf

kurzerhand selbst und steckte sich die Haare hoch. Das reichte für einen weiteren langen Tag an Bord. Sollten sie Palermo wirklich früher erreichen, blieb für die Pracht der Ankunftsze­remonie noch genügend Zeit.

Mit geübten Bewegungen wickelte sie das Gebände um den Kopf, zurrte es hinter den Ohren fest und öffnete dabei ein paarmal weit den Mund. Gut, sie konnte noch sprechen. Vela schnürte ihr das Band manchmal so fest, dass ihr nur noch ein zischendes Lispeln über die Lippen kam.

Dann warf sie den Spitzenschleier über den Kopf und wollte gerade den schmalen, aus Gold getriebenen Reif aufsetzen, als ein Schlag das Schiff erschütterte, die Messingschüssel hinter dem Paravent scheppernd auf die Bohlen fiel, Vela entsetzt auf­schrie und wildes Gebrüll an Deck begann.Es wurde vom Meer aus erwidert.Der Koggen schlingerte zurück auf Kurs.»Was war denn das?«