Meine freie deutsche Jugend

Machtkampf mit der Angst sehen.

Ich zog mir die Tschapka über die Ohren und trat aus dem Gartentor, vorbei am Lada mit den erwartungsvollen Männern. Nach wenigen Metern war ich aus dem Blickfeld verschwunden, und es wurde stockfinster um mich.

Ich wusste natürlich, dass es in Wirklichkeit keine Geister gab. Dass meine Mutter unsere Wohnung zwar Hexenhäuschen nannte, die echten Hexen aber von bösen Pfarrern verbrannt worden waren. Die Wölfe waren längst über alle Berge, und im Kleiderschrank wohnten höchstens Motten. Ich wusste, es gibt keine dunklen Geschöpfe. Aber ganz sicher war ich nicht.

Meine Mutter auch nicht. Als weise Frau hatte sie erkannt, dass es wichtig für mich war, zum Bus zu gehen. Aber selbstverständlich ließ sie mich keineswegs des Abends allein durch den Wald spazieren. Und dann noch über diesen Holperweg. Ohne funktionierende Straßenbeleuchtung. Sie tat das einzig Richtige: sie folgte mir in gut 30 Meter Abstand, ohne dass ich sie bemerkte.

Aber nicht, ohne dass es die Stasi bemerkte. Unser Personenschutz witterte umgehend staatsfeindliche Aktivitäten und ließ den Wagen an.

Die Angst kroch langsam durch die Öffnungen meines Anoraks. Ich musste etwas unternehmen. Ich dachte ganz fest an Schneeweißchen und Rosenrot, die sich auch im Wald fürchteten und als Gegenmittel fröhliche Lieder sangen. Jedenfalls taten sie es auf meiner Amiga-Schallplatte.

Ich war überzeugt, was bei Schneeweißchen und Rosenrot klappt, das hilft auch bei mir. Aber find mal auf die Schnelle das richtige Lied ... Hänschen klein, Gans gestohlen, der Kuckuck und der Esel, all das war untauglich. Viel zu kurz für den weiten Weg. Improvisiertes Lalala war mir zu stillos. Ich brauchte einen Text, der ungefähr zur Entfernung passte. Auf die Idee, meine Lieblingslieder einfach zweimal zu singen, kam ich nicht. Sternbild Jungfrau. Die Logikerin in mir sah nicht nach links oder rechts: langer Weg, langes Lied. Also los.

Das mit Abstand strophenreichste Lied, das ich kannte, war eines, das ich zu Hause nicht singen durfte, weil es das Militär verherrlichte. Es ging so: Soldaten sind vorbeimarschiert, im gleichen Schritt und Tritt, wir Pioniere kennen sie und laufen fröhlich mit. Gute Freunde bei der Volksarmee, sie schützen unsere Heimat, zu Land, zur Luft und auf der See, juchhei. Dann folgten etwa 87 Strophen, in denen alle Kompaniemitglieder samt ihren Zivilberufen vorgestellt wurden. Sie schützen unsere Heimat, zu Land, zur Luft und auf der See. Volles Programm.

Meine Mutter erklärte mir immer mit freundlicher Stimme und diesem leichten 70er-Jahre-Friedensbewegungs-Näseln, dass Soldaten im normalen Leben zwar Bäcker oder Lehrer, in Uniform aber Mörder seien. Dann legte sie Wolf Biermann auf, und ich musste mir "Soldat, Soldat in grauer Norm" anhören ... Solchermaßen eingestimmt, ging ich immer gerne zum Pionierchor.

Im Angesicht des Dunkels hielt ich mich nicht lange mit familienpolitischer correctness auf und sang einfach los. Mit der ganzen Stimmkraft meiner sieben Jahre schmetterte ich "Soldaten sind vorbeimarschiert" durch die Siedlung. Es war ungemein befreiend.

Wenige Meter hinter mir schwor meine Mutter, mich bei Wasser und Brot zur Vernunft zu bringen.

Und auch die Herren von der Staatssicherheit fühlten sich über alle Maßen von meinem Gesang provoziert. Mit trainiertem Auge erfasste die operative Außenarbeitsgruppe sofort, was hier gespielt wurde. Ein Ablenkungsmanöver. Oder ein Code. Irgendwo sprang sicher gleich der Feind aus dem Busch. Sie mussten schnell reagieren. Dranbleiben oder weiter Posten vor dem Haus beziehen? Sie entschieden sich für Verfolgung der observierten Person.

Ohne Rücksicht auf Auspuff und Familienjuwelen hüpften sie auf dem unbefahrbaren Sandboden todesmutig meiner Mutter hinterher.

Es war der Narrenumzug der Saison. Zu NVA-Lied marschierende Tochter vorn, subversive Mutter dahinter, der durchgeschüttelte Stasi-Lada im Schlepptau. Alle in gebührendem Sicherheitsabstand.

Als ich die Bushaltestelle erreicht hatte, versteckte sich meine Mutter im Halbdunkel. Der Wagen bremste und blieb in einem der tiefen Straßenlöcher stecken. Es war wie im Film. Aufgeregt beobachtete die Stasi, wie meine Mutter die Ankunft des Busses abwartete und dann in großer Eile zurücklief. Aha. Nix wie hinterher - aber der Lada saß fest.

Er stand immer noch schief auf dem Sandweg, als ich mit stolzgeschwellter Brust an der Hand meiner Großmutter nach Hause ging. Die Hauptabteilung VIII war gelinkt worden. Doch eine Falle. Der alte Schneeweißchen-und-Rosenrot-Trick.